Aunque no me apetece nada, hago las maletas y me voy con mi hijo Dani a casa de mi madre, Irene Martínez. Todo porque ayer, mientras paseaba con el niño, mi marido, Sergio, tuvo la genial idea de ejercer de anfitrión y dejar entrar a nuestros parientes: su prima Olga con su marido, Constantino, y sus dos hijos, Alba y Mateo. Lo más indignante es que ni siquiera se molestó en consultarme. Simplemente soltó: “Vosotros con Dani podéis iros a casa de tu madre, que allí hay espacio”. Todavía estoy aturdida por semejante frescura. ¿Esta es nuestra casa, nuestra habitación, y ahora tengo que hacer las maletas y ceder el sitio a desconocidos? No, desde luego, esto ya es demasiado.
Todo empezó cuando volví a casa después del paseo con Dani. Él, como siempre, venía cansado y quejoso, y yo solo soñaba con acostarlo y tomarme un té en paz. Al entrar en el piso, me encontré un auténtico zafarrancho. En nuestro dormitorio, donde dormimos Sergio, Dani y yo, ya se habían instalado Olga y Constantino. Sus hijos, Alba y Mateo, corrían de un lado a otro, esparciendo juguetes, mientras mis cosas —mis libros, maquillaje, incluso el ordenador— estaban apiladas en un rincón como si yo ya no viviera allí. Me quedé paralizada y le pregunté a Sergio: “¿Qué es esto?”. Y él, con una tranquilidad pasmosa, como si habláramos del tiempo, respondió: “Olga y los suyos han venido y no tenían donde quedarse. Pensé que podríais ir a casa de Irene Martínez, que allí hay sitio”.
Casi me ahogo de rabia. Primero, ¡esta es nuestra casa! Sergio y yo pagamos este piso juntos, lo decoramos, elegimos los muebles. ¿Y ahora tengo que irme porque a sus parientes les ha dado por visitar la ciudad? Y segundo, ¿por qué no me lo consultó? Quizás habría accedido a ayudar, pero al menos podríamos haberlo hablado. En lugar de eso, me encontré con un hecho consumado. Olga, por cierto, ni siquiera se disculpó. Solo sonrió y dijo: “No te preocupes, Anita, solo será un par de semanas”. ¿Un par de semanas? ¡Ni siquiera quiero que toquen mis cosas un par de días!
Constantino, el marido de Olga, parecía un mueble. Sentado en nuestro sofá, bebiendo café de mi taza favorita, asentía cuando ella hablaba. Y los niños eran otro cantar. Alba, de unos seis años, ya había derramado zumo en nuestra alfombra, y Mateo, de cuatro, había decidido que mi armario era el escondite perfecto. Intenté dar a entender que aquello no era un hostal, pero Olga se limitó a decir: “Ay, Anita, ¡son niños, qué le vamos a hacer!”. Claro, como si limpiar detrás de ellos me correspondiera a mí.
Intenté hablar con Sergio a solas. Le dije que me dolía que hubiera tomado esa decisión a mis espaldas. Le expliqué que Dani necesita estabilidad, su propio espacio, su cama. ¿Y qué sentido tenía llevar a un niño de tres años a casa de mi madre, donde dormiría en un sofá-cama? Pero Sergio se encogió de hombros: “No exageres, Ana. Son familia, hay que ayudar”. ¿Familia? ¿Y nosotros con Dani no lo somos? Me enfurecí tanto que casi rompo a llorar, pero en lugar de eso, empecé a hacer las maletas. Si cree que me callaré y aguantaré, está muy equivocado.
Cuando mi madre, Irene Martínez, se enteró de lo ocurrido, se puso hecha una furia. “¿Ahora Sergio decide quién vive en vuestra casa? —protestó por teléfono—. Veníos, Anita, que os recibiré con los brazos abiertos, y luego ya arreglarás las cosas con ese hombre”. Mi madre tiene carácter, y ya estaba dispuesta a venir a echarlos a todos. Pero yo no quería líos. Solo deseaba que Dani estuviera cómodo y poder pensar con calma qué hacer.
Mientras guardaba las cosas en la maleta, no dejaba de darle vueltas a todo. ¿Cómo había llegado Sergio a borrarnos tan fácilmente de nuestra propia vida? Siempre he intentado ser una buena esposa: cocinando, limpiando, apoyándole. Y él ni siquiera se paró a pensar cómo me sentiría al ver a extraños en nuestro dormitorio. Y lo peor: ni una disculpa. Solo un: “No montes un drama de la nada”. Pues lo siento, Sergio, pero esto no es un drama pequeño, es un elefante entero plantado en mi cama.
Ahora camino hacia casa de mi madre, y, la verdad, me alivia un poco. En casa de Irene Martínez siempre hay paz, huele a bizcocho recién hecho, y a Dani le encanta jugar en su jardín. Pero no pienso dejar las cosas así. Cuando vuelva, tendremos una charla seria. Si quiere que seamos una familia, debe respetarnos a mí y a nuestro hijo. Y Olga y Constantino que busquen un hostal o un piso de alquiler. No me importa ayudar, pero no a costa de mi comodidad ni sin mi consentimiento.
Mientras meto los juguetes de Dani en la bolsa, él me mira con sus ojos grandes y pregunta: “Mamá, ¿vamos a casa de la abuela para siempre?”. Lo abrazo y le digo: “Solo un poco, cielo. Estaremos con la abuela un tiempo y luego volveremos”. Pero en el fondo sé que solo regresaré cuando esté segura de que ese vuelve a ser nuestro hogar, y no una posada para familiares inesperados. Y que Sergio reflexione sobre qué le importa más: su “amabilidad” o nuestra familia.
