Lamenté haber dejado que mi sobrino viviera en nuestro piso; ahora hay más enemigos en la familia que vecinos
Lucía y su hermana menor Antonia eran de un pequeño pueblo de provincia al sur de España, donde todos se conocen y los rumores vuelan más rápido que el viento. Sus destinos fueron distintos.
Lucía fue la “estrella del instituto”: terminó con matrícula de honor, se mudó a Zaragoza y entró en la universidad. Allí, años después, conoció a su futuro marido, se casó y se quedó a vivir en la ciudad, heredando con él un modesto piso.
Antonia se quedó en la casa familiar. Dos matrimonios, ambos fracasados. Un hijo de cada uno. Quizás por su carácter o por mala suerte con los hombres, tras los divorcios volvió con sus padres, llevándose a los niños.
Lucía y su esposo también pasaron dificultades. El dinero iba y venía. Pero poco a poco, como quien construye un muro, labraron su futuro. Compraron una habitación, luego la vendieron, invirtieron en un piso de dos dormitorios. Lo destinaron a su hijo Javier, que entró en Medicina y estudiaba con ahínco. Soñaban que, al terminar y casarse, empezaría allí su vida independiente.
Pero todo se torció.
Cuando el hijo de Antonia, Sergio, acabó el instituto, también quiso mudarse a Zaragoza. Entró en un ciclo formativo, planeaba trabajar y alquilar. Pero no tenía dinero. Entonces Antonia, con su terquedad característica, pidió a su hermana que lo acogiera “un par de años”. Prometió que pagaría los gastos, encontraría trabajo y que ellos ayudarían cuando pudieran. Lucía confió. Y aceptó.
Dos años pasaron. Javier se enamoró, le pidió matrimonio a Carmen. Prepararon la boda. Lucía avisó a su sobrino:
—Sergio, para verano tendrás que irte. En otoño Javier y Carmen se mudarán.
Parecía justo. Pero empezaron las llamadas.
—Encontré trabajo, pero el sueldo es miseria…
—Mi novia y yo esperamos un bebé…
—Vamos a casarnos…
Lucía y su marido cedieron otra vez. Le permitieron quedarse hasta septiembre. Luego, reformas y la mudanza de Javier. Todos lo sabían. Incluso Antonia. Asentía, decía:
—Claro, le ayudaremos. Lo entendemos.
Pero el verano pasó. Llegó agosto. Antonia llamó:
—No tengo para ayudar a Sergio. Mi hija va a dar a luz, ella lo necesita. Y además tiene la boda…
Después, llamaron los abuelos. Rogaron por comprensión.
—¡Es tu sobrino! ¡Sangre de tu sangre!
Lucía y su marido volvieron a ceder. Dijeron: hasta finales de noviembre, y se acabó.
Llegó el invierno. Hubo bodas. Nacieron niños. Pero Javier y Carmen seguían con los padres. En “su” piso vivían Sergio, su mujer Elena y el recién nacido. Sin intención de irse.
Siempre con excusas.
—Me retrasan el sueldo…
—Encontramos alquiler, pero está en mal estado…
—Perdí el móvil, por eso no contesté…
—Me puse muy enfermo, casi me hospitalizan…
Lucía llamaba, sin resultado. Una vez fue a hablar en persona; no abrieron, aunque sabía que estaban. La segunda vez fue con su marido. Sergio abrió… y se lanzó contra su tío a puñetazos. Aquello era inaceptable.
Lucía temblaba de humillación y rabia. Por primera vez sintió que los lazos de sangre no eran sinónimo de amor, sino de abuso. De manipulación. De cómo te convierten en su árbol del dinero.
Luego vino la campaña de presión. La abuela y Antonia llamaron a Javier.
—¡Qué vergüenza!
—¡A la mujer de Sergio se le cortó la leche por el estrés!
—¿Cómo podéis echar a familia con un bebé?
Pero Lucía y su marido ya no iban a ser cómodos. Denunciaron. Fueron a la policía. Dos meses después, desahucio.
Javier y Carmen por fin se mudaron. Empezaron de cero. Y Lucía… ya no contesta llamadas de su familia. Ni de su hermana. Ni de la abuela. De nadie.
Ahora la familia son solo quienes te apoyan, no quienes te pisotean con una sonrisa.
¿Y tú qué opinas? ¿Los lazos familiares obligan al sacrificio o deben basarse en respeto mutuo?
