– ¿Me haces un favor con 50 euros? No tengo pasta y el coche está sin gasolina termina el mensaje de voz de tu colega.
Aroa abre la app del banco sin decir ni pío y pulsa transferir. Cincocientos euros llegan a la cuenta de Alejandro en un segundo. Antes de que pueda terminar la frase irritada, ya le ha llegado el agradecimiento.
¡Gracias, sol! ¡Eres la mejor! el mensaje de voz llega un minuto después.
Aroa deja el móvil y se queda mirando el techo de su habitación. La mejor, claro. ¿Quién más te pasa pasta a las once de la noche sin preguntar nada? ¿Quién no te recuerda esos tres mil euros que te prestó hace dos semanas?
Hace medio año todo era diferente. Ella, Alejandro, Marina y Carlos ganaban más o menos lo mismo, unos 1500 euros al mes, nada del otro mundo. Cada vez que salían a comer, la cuenta la partían a cuatro, cada uno pagaba lo suyo, sin más. Pero después Aroa terminó su máster, le dieron un ascenso y cambió de departamento.
Y su sueldo se cuadriplicó.
No se dobló. No se triplicó. Se disparó a cuatro veces lo que antes.
Al principio no se dio cuenta del cambio. Los primeros dos meses siguió gastando como siempre, guardando para el día malo, comprando en oferta, calculando cada compra como si fuera de mil euros. Era costumbre. En cambio los amigos lo notaron al instante. Como si se encendiera un letrero de neón en su frente: «¡Ahora soy millonaria, a por ello!»
Aroa se sienta en la cama, lleva las rodillas al pecho y recuerda aquella primera noche después del ascenso. Marina llegó con una botella de vino barato, Carlos con una bolsa de patatas fritas. Alejandro apareció con las manos vacías pero con una sonrisa de oreja a oreja.
Aroa había pedido una paella, unas bebidas decentes, queso y fruta. Como de costumbre, dividió la cuenta entre los cuatro y la lanzó al chat del grupo. Nadie le remitió nada. Esperó un día, dos, una semana. Finalmente mandó un recordatorio, educado, con un emoji sonriente.
Aroa, ¿qué pasa? Ya no te falta nada, ¿no? le contestó Marina.
No os preocupéis, la próxima nos juntamos añadió Carlos.
La próxima vez no llegó. O sí, llegó, pero todo se repitió. Aroa puso la mesa, los camaradas vinieron, comieron y ella volvió a pagar todo sola.
Al día siguiente Aroa les preguntó directamente mientras terminaban la pasta que había preparado durante dos horas.
Chavales, ¿cómo dividimos los gastos? He gastado unos 1500 euros en todo.
Alejandro se atragó con el vino. Marina abrió los ojos como platos. Carlos fingió estudiar el diseño del mantel.
Aroa, dijo Marina con el tono de quien habla a un niño mimado, ya eres rica. Para ti esos 1500 euros son como 150 para nosotros.
Exacto siguió Alejandro. No vas a empobrecernos. Nosotros ya estamos tirados de dinero.
No seas tacaña, dio una palmada Carlos en el hombro. Somos amigos.
Amigos. Aroa asintió, sonrió y dejó el tema. No quería una pelea, no quería ser la avaricia que cuenta centavos con un sueldo de seis cifras. Pero después de esa noche empezó a evitar invitarlos. Inventaba excusas de trabajo, cansancio, planes. A veces mentía, solo para no sentirse usada.
Ir de compras con ellos se volvió una tortura. Cada vez alguien olvidaba la cartera, no había sacado efectivo, dejaba la tarjeta en casa. Dos mil euros aquí, tres mil allá. Aroa siempre les hacía un guiño y sacaba la pasta, porque decir que no era incómodo cuando había gente esperando en la fila.
Pero nunca devolvían nada. Ni una sola moneda.
Y llegó la Nochevieja. El 31 de diciembre Aroa está en medio de su salón, mirando la mesa puesta. Ensaladilla rusa, bacalao a la vizcaína, pollo al horno, jamón, turrones y una montaña de mandarinas en una bandeja de cristal. Todo bonito, todo de su cuenta.
No tenía pensado pasar la noche con ellos. Quería estar sola, ver alguna peli cursi de Año Nuevo y acostarme a las dos. Pero los amigos insistieron.
Aroa, ¿cómo vas a estar sola en Nochevieja? Vamos, será divertido.
Tu piso es enorme, caben todos.
¿Nos vas a abandonar?
Aceptó, porque todavía tenía esperanzas. Tal vez cambiarían, tal vez aportarían algo, al menos dirían gracias.
El televisor murmuraba de fondo. Aroa ajustó la bola de cristal de la decoración y miró el reloj. Once. Pronto llegarían.
El timbre sonó a las doce y cuarto. Marina fue la primera, envuelta en perfume empalagoso y purpurina.
¡Aroa! ¡Feliz año! ¡Te traje un regalito!
Le siguieron Alejandro y Carlos.
¡Menuda mesa! se tiró Carlos al sofá y se abalanzó por la ensaladilla. Aroa, eres una máquina. No he comido nada desde la mañana.
Aroa sacó copas, sirvió la bebida. Brindaron por el año que se iba, por el que viene, por la amistad. Sonreía, decía las frases correctas, pero por dentro algo le picaba. No era el momento de soltarlo, no a falta de minutos para la medianoche.
Cuando sonaron las campanadas, Aroa cerró los ojos y pidió un deseo: que el próximo año fuera más justo.
¡Regalos! gritó Marina. ¡A abrir!
Aroa entregó los paquetes.
¡Toma, Aroa! Marina le metió un sobre.
Dentro, gel de ducha con aroma a sandía.
Gracias, dijo Aroa, oliendo el gel. Sandía, qué mono.
De mí! lanzó Carlos su paquete.
Calcetines rojos con renos. La etiqueta no la habían quitado: 120 euros.
Guay, los dejó a un lado.
Y de mí! Alejandro le dio una cajita.
Tres bolas de navidad de plástico, con la pintura descascarada.
Aroa miró los regalos: gel, calcetines, bolas. El total rondaba los 30 euros, nada. Asintió consigo misma. Correcto. Todo bien.
Ahora a abrir mis regalos dijo.
Marina fue la primera. Dentro, una agenda, caramelos y un par de calcetines con renos, pero más bonitos.
Carlos recibió una maquinilla de afeitar y unos dulces. Alejandro, una taza termo y una bufanda.
Los tres alargaron la cara al mismo tiempo, como ensayando una escena.
¿Esto es todo? preguntó Marina, hojeando la agenda. Aroa, ¿en serio?
¿Qué quieres decir?
Pues agitó la agenda, ¿esto es todo el regalo?
Aroa se reclinó, cruzó las piernas.
Sí. ¿Algo pasa?
Aroa, intervino Alejandro, pensábamos que te ibas a dar un capricho tú puedes permitirte.
Yo os doy lo que me dais, respondió firme. Más o menos la misma gama de precios. Es justo.
¡Injusto! se enfadó Marina. ¡Ganas cien veces más que nosotras!
Cuatro veces. Y eso no me obliga a gastar más en vosotras que vosotras en mí.
¡Obligada! saltó Marina. ¡Somos amigas! ¡Las amigas comparten!
Aroa la miró de arriba a abajo: el rostro sonrojado, el brillo en el pelo, los labios temblorosos.
¿Compartir? repitió. Yo he pagado todo durante medio año. Cada quedada, la cuenta corre a mi cargo. No me devolvéis nada. Venís con las manos vacías y devoráis mi comida. ¿Y ahora me decís que debo qué?
Eres tacaña tiró Carlos. Solo tacaña. Tienes pasta, pero te comportas como una pobre.
Me comporto como quien está cansada de que lo usen. se puso de pie Aroa. Este año me debéis mucho. Ni un euro. La cena de hoy me ha costado 150 euros. ¿Os habéis juntado? No. ¿Al menos lo habéis propuesto? No. Solo habéis venido, os sentáis y coméis.
¡Porque eres rica! gritó Marina. ¡Para ti son centavitos!
No importa si son centavitos o millones. Son mis euros. Los he ganado. No tengo por qué gastarlos en gente que me ve como una cartera con patas.
Silencio. Carlos soltó un suspiro ruidoso. Alejandro miró por la ventana. Marina se quedó con las mejillas rojas, la agenda todavía en la mano.
Has cambiado dijo ella bajito. Antes eras normal.
Marina tiró la agenda al sofá.
Vámonos, chicos. No hay nada que hacer aquí.
Se levantaron en silencio, se pusieron chaquetas, calzaron los zapatos sin mirarla. Alejandro, al fin, se volvió en la puerta.
Qué pena, Aroa. Hemos sido amigos tantos años.
Amigos, admitió ella. Y luego pensasteis que debía manteneros.
La puerta se cerró. Los pasos se apagaron en el pasillo. Aroa quedó sola en su apartamento, con el olor a ensaladilla y a luces de bengala quemadas.
Volvió a la mesa, llenó la copa, tomó una cucharada de ensaladilla estaba deliciosa, con mayonesa casera. Se arrancó un mandarina, luego otro.
El televisor ponía “La gran familia española”. Aroa sonrió, sacó el móvil y bloqueó a Marina, después a Alejandro y a Carlos. Los borró de sus contactos y limpió los chats.
Esa amistad no superó la prueba del dinero. Pensaba que los amigos seguirían siendo amigos sin importar cuántos ceros había en su sueldo. Pero no. El dinero se revela como papel tornasol: muestra quién está por ti y quién está por tu cartera.
Acabó la ensaladilla, se tiró bajo una manta y cambió de canal. Afuera alguien disparaba fuegos artificiales. Los colores iluminaban el cielo sobre los tejados. Aroa los miró y sonrió. No una sonrisa triste, sino una auténtica.
Esto no es el final. Encontrará a otras personas. Gente que la valore por lo que es, con o sin pasta. Gente que no cuente su sueldo ni se pregunte cuánto pueden sacarle.
Las mandarinas olían a fiesta y a infancia. Aroa peló otra, la partió en gajos y se la llevó a la boca. Dulce, jugosa, perfecta.
Feliz año, Aroa. Feliz vida se susurró al oído.
