El amor convertido en decepción amarga sin previo aviso
No lo había previsto Simplemente me puso ante los hechos consumados: cómo el amor se transformó en una amarga desilusión.
Me llamo Lucía. Tengo veintisiete años. Soy una mujer segura, hermosa, con un buen trabajo y unos ingresos estables. Tenía sueños sencillos: casarme, tener dos hijos y algún día conducir mi propio coche, comprado con el dinero que tanto me costó ganar. No buscaba riqueza, solo amor y tranquilidad.
Hace un año conocí a Alejandro. Parecía maduro, confiable, de carácter calmado y una sonrisa dulce. Me enamoré, como solo se ama una vez en la vida. Empezamos a salir y, rápidamente, me propuso mudarme a su piso en Sevilla. No lo dudé.
Pero mis padres se opusieron rotundamente.
«Ya ha estado casado, Lucía. Si no supo mantener a su familia, el problema es él», me decía mi madre con mirada preocupada.
Mi padre tampoco ocultaba su hostilidad. Pero yo creía que todos merecen una segunda oportunidad. Y me fui. Llevé mis maletas, mi ropa, mis libros y un poco de consuelo. En ese momento, no sabía que al cruzar el umbral de su piso, también cruzaba una frontera de confianza.
En la cocina, un niño de unos siete años estaba sentado a la mesa.
«Es mi hijo, Pablo. Vivirá con nosotros», dijo Alejandro con tono indiferente, como si hablara de un gatito y no de un niño del que yo no estaba preparada para ser madrastra desde el primer día.
Me quedé sin palabras.
«¿Por qué no me avisaste antes?»
«¿Qué habría cambiado?», encogió los hombros. «Su madre se fue a vivir con su nuevo marido a Málaga, y un niño ahora le estorba. Entre los dos no podremos, tú eres una adulta»
Intenté convencerme de que lo lograría. Siempre me habían gustado los niños. Creí que podríamos crear un vínculo, volvernos cercanos. Pero todo salió mal.
Pablo resultó ser irritable, caprichoso y malcriado. Me insultaba, montaba escenas, gritaba que «cocinaba mal» y que «olía raro». En cuanto Alejandro se acercaba a mí, se ponía celoso y exigía su atención a gritos.
Estaba agotada. Después del trabajo, limpiaba el suelo, lavaba la ropa, cocinaba y, además, debía ocuparme de un niño que me odiaba abiertamente. Intenté hacerlo bien: ayudarle con los deberes, jugar juntos, leerle cuentos. Me daba la espalda o llamaba a su padre. Para él, solo existía su padre.
Cuando me quejaba a Alejandro, lo minimizaba:
«Te acostumbrarás, eres adulta. Sé más firme. Si no quieres, ignóralo. Es un niño, ¿qué quieres?»
Apretaba los dientes. Pero cada noche, sentía cómo mi valor se desvanecía. Ya no quería volver a casa. No me sentía amada.
Un día, no regresé. Fui a casa de mi abuela, en Córdoba. Apagué el teléfono y desaparecí durante veinticuatro horas. Cuando llamé a Alejandro a la mañana siguiente, su voz era gélida. Intenté explicarme:
«Alejandro, necesitamos hablar. No me avisaste que viviríamos en tres. No estaba preparada para esto. No consigo entenderme con Pablo. Y tú no me apoyas»
«¿Apoyarte? ¡Eres una adulta! Si no puedes con un niño, es tu problema. Fallaste la prueba.»
«¿Qué prueba?», pregunté, desconcertada.
«¡La prueba de resistencia! Huiste. Eso significa que no eres para mí. Te gustaba mi piso y mi sueldo, no yo. ¡Eres egoísta!»
«¿Yo egoísta? ¡Es tu exmujer la egoísta, por abandonar a su hijo! ¡Y tú ni siquiera me lo dijiste! ¡No estaba lista para ser madre!»
«Vete», cortó él. «Coge tus cosas y lárgate.»
Recogí mis cosas en silencio. Las lágrimas me ahogaban, pero aguanté. Salí de su piso, dejando atrás lo que, apenas ayer, parecía el comienzo de una vida nueva.
¿Y sabes qué? No me arrepiento de nada. Entendí que no tengo que demostrar mi valor a nadie, y menos a quien quiso convertir el amor en un experimento.
Sigo creyendo en la familia, pero ahora sé una cosa: no dejaré que nadie cambie mi vida a escondidas. Un hombre con un hijo no es una condena. Pero un hombre que oculta la verdad definitivamente no es para mí.
