Hace varios años, por fin cumplimos el sueño de nuestra familia: nos mudamos a un amplio piso de tres habitaciones. En el de dos ya nos sentíamos apretados con nuestros dos hijos, y además, la situación económica de mi marido había mejorado. La nueva casa no solo fue un cambio de espacio, sino el inicio de una gran amistad: en el piso de al lado vivía una pareja joven con una hija, y con el tiempo, nos hicimos tan cercanos que éramos casi una sola familia. Celebrábamos fiestas juntos, íbamos de excursión al campo, y los niños jugaban felices.
Todo parecía ir bien hasta que un día recibimos una noticia terrible: a nuestro vecino, Alejandro, le diagnosticaron una enfermedad grave. Mi marido y yo no podíamos creerlo—siempre había sido un hombre lleno de energía y alegría, y de repente… Elena, su mujer y mi gran amiga, empezó a apagarse—adelgazó, se encerró en sí misma. Intenté apoyarla como pude, diciéndole que todo saldría bien, bromeando para sacarle aunque fuera una sonrisa. Pero los médicos no daban esperanzas.
Durante meses, ayudamos a esta familia en todo lo posible. Nos endeudamos, les llevábamos comida, nos ocupábamos de su hija, Anita, llevándola a pasear. Y entonces, Alejandro murió. Fue como si nos arrancaran un pedazo del corazón. Elena quedó destrozada, sumida en el dolor, como una sombra de sí misma. Las primeras semanas después del funeral, apenas me separaba de ella. Pero poco a poco, se fue distanciando: se aisló, evitaba vernos, y solo Anita venía a nuestra casa a jugar, comer o simplemente sentirse en paz.
Una mañana, Anita vino y me pidió comida en voz baja. Tenía hambre. Mientras comía, preocupada, subí a ver a Elena. El piso olía a alcohol, ella dormía en el suelo, sin recoger, entre ropa tirada. No había nada en la nevera. Intenté hablar con ella, rogarle, suplicarle—pero fue inútil. Se hundía cada vez más, y Anita, después del colegio, pasaba más tiempo con nosotros. La acariciaba, le prometía que no la dejaría sola, y en mi corazón, sentía que ya era nuestra. Siempre habíamos querido una hija. Y el destino nos la trajo.
Un día, salí al balcón y escuché una discusión en la calle—reconocí la voz de Elena.
—¡Anita, vístete ahora mismo!
—¡No quiero! ¡Quiero ir con tía Carmen! ¡Ella me espera! —lloraba la niña.
Bajé corriendo. Elena, claramente borracha, la arrastraba del rabillo del ojo.
—¡Elena, ¿qué estás haciendo?! ¡Ni siquiera puedes caminar bien! —grité.
—¡Es mi hija! ¡Hago lo que quiero con ella! —me gritó.
—¡No estás en condiciones de cuidarla, déjala! ¡No se va contigo!
De pronto, furiosa, soltó a Anita, la empujó hacia mí y gritó:
—¡Tómala! ¡Haz lo que quieras con ella! ¡ Todo me da igual!
Anita lloraba desconsolada. La abracé fuerte y le susurré:
—Estoy aquí, cariño, todo irá bien.
Desde ese día, Anita se quedó con nosotros. El tribunal le retiró la custodia a Elena. Mi esposo y yo iniciamos los trámites de adopción, y meses después, nos convertimos en sus padres legales. Nos mudamos a otra ciudad. Mis hijos crecieron, formaron sus familias, y Anita entró en la universidad, donde conoció a su futuro marido. Seguíamos en contacto, escribiéndonos, llamándonos.
Y entonces, un día, me desperté con unas palabras que nunca esperé escuchar:
—Mamá, ¡despierta, hemos venido!
Me senté en la cama sin creerlo: Anita estaba en la puerta, radiante, con su marido y malas.
—¿Habéis venido de visita? —pregunté con lágrimas.
—No. Para siempre. Queremos vivir aquí, en mi ciudad. Vamos a comprar una casa.
—¡Quedaos conmigo! ¡Hay espacio! —la abracé y entonces noté que se acariciaba suavemente la barriga—. ¿Estás embarazada?
—Sí, mamá, ya llevo cuatro meses…
Las lágrimas brotaron solas. Nuestra casa se llenó de luz y vida nueva. Nació el bebé, y volví a ser abuela. Mis hijos nos visitaban, la casa rebosaba de risas infantiles. Y mientras miraba a mi familia—a mi hija, a mi nieto—, supe que, en algún momento, el destino había tomado una decisión por todos nosotros. Y fue la correcta.
