A mis padres sólo los conocía por las fotos antiguas que guardaba mi abuelo en el salón. La verdad es que mi madre falleció al darme a luz, y mi padre, desbordado por la pérdida de la mujer que amaba, no quiso saber nada de mí, renunciando a hacerse cargo. Mi abuelo fue quien se presentó en el hospital y sin dudarlo me llevó a su casa, asumiendo el papel de tutor y familia.
Mi abuelo, hombre trabajador, no podía dejar su empleo, así que contrató a una mujer de confianza del barrio, doña Carmen, para que me cuidara mientras él estaba fuera. Cuando empecé en el parvulario, las cosas fueron un poco más fáciles para él. El tiempo pasó veloz, y mi relación con mi abuelo siempre fue excepcional. Nunca discutíamos; buscábamos siempre el entendimiento, incluso en mi época de adolescente rebelde. Siempre le he estado agradecida por su dedicación y me aterraba pensar qué hubiera sido de mí de no haberlo tenido a mi lado.
Mi forma principal de mostrarle gratitud era ayudarle en casa y esforzarme en mis estudios. Él presumía ante sus amigos con orgullo de que su nieta participaba en todas las olimpiadas y competiciones deportivas del colegio.
Además, gracias a él, supe orientarme en la vida profesional. Desde pequeña me apasionaba la biología, pero estaba indecisa sobre qué camino tomar. Mi abuelo entonces me presentó a un viejo amigo, el doctor Romero, médico reputado en Madrid. Charlamos y, tras esa conversación, supe que mi verdadera vocación era la medicina.
En la universidad de Salamanca dediqué todos mis años a aprender con ahínco. Hice las prácticas en uno de los mejores hospitales de la ciudad. No fue un camino sencillo, hubo momentos realmente complicados, pero lo logré y conseguí especializarme en neurocirugía.
Nada más terminar la carrera, el director de una prestigiosa clínica privada en Barcelona me contactó para ofrecerme un puesto. Era una oportunidad que no podía desaprovechar. Vinieron días intensos, cirugías complicadas, pero no tuve ni un solo fracaso. Al cabo de un año ya impartía conferencias; incluso médicos con experiencia querían escucharme. Tres años después, mi nombre empezó a sonar en el extranjero, así que no nos sorprendió ni a mi abuelo ni a mí cuando me propusieron un puesto en uno de los mejores hospitales de América. Tras valorarlo todo junto a él, decidimos lanzarnos a la aventura.
Nos mudamos a otro país, pero mi abuelo no tardó en echar de menos su tierra. Con el alma anclada a Castilla, regresó a casa. Yo habría vuelto también, pero el destino intervino cuando conocí aquí a mi gran amor. Rodrigo, un cirujano brillante de otro hospital, acudió a una de mis charlas y rápidamente nos hicimos amigos. Al poco, empezamos a salir, y pronto decidimos vivir juntos. Quisimos casarnos en España, para que mi abuelo pudiera llevarme del brazo hasta el altar. Pero él, al intentar convencerlo, se negó firmemente: decía que sus días estaban contados y quería descansar para siempre en su país.
Aquel día, mientras Rodrigo y yo jugábamos al dominó con mi abuelo en casa, recibí la llamada de mi padre. Comenzó dándome la enhorabuena por la boda, pero yo no tenía ganas de escuchar hipocresías y le pregunté directamente qué quería. Su respuesta me dejó helado:
Quiero dinero, hija. Ahora vives como una marquesa. Te has buscado un hombre pudiente en el extranjero y estás nadando en euros. ¿Qué te cuesta ayudar a tu propio padre?
No quise seguir escuchando, así que colgué y bloqueé su número.
No entiendo cómo puede atreverse a llamarme “familia” después de haberme abandonado.
Hoy sé que mi familia se resume en dos personas: mi abuelo y Rodrigo. Por ellos daría mi vida. Y aprendí que ser familia no es cuestión de sangre, sino de quienes verdaderamente te cuidan y te aman.
