**Diario de Ana López:**
Hoy ha sido otro día insoportable en esta casa. Mi suora, Carmen Martínez, no ha parado de gritarme desde que amaneció. Todo porque sospecho que mi marido, su querido hijo Javier, anda de juerga por ahí.
“¡Aguanta, hija! Ahora perteneces a otra familia, y tienes que aceptar sus costumbres. No viniste de visita, te casaste”, me dice mi madre por teléfono desde el pueblo vecino.
“¿Qué costumbres, mamá? ¡Están todos locos aquí! ¡Especialmente mi suegra! Me odia, ¡es evidente!”
“¿Acaso has oído alguna vez de una suegra buena? Todas pasamos por lo mismo. Aguanta y no demuestres debilidad.”
Carmen está furiosa. Me señala con el dedo en medio de la cocina, la cara roja de ira, los ojos brillando de rabia.
“¡Si un hombre sale de juerga, la culpa es de su mujer! ¿O es que tengo que explicártelo todo?”
Ana, mi nombre, lo pronuncian como un insulto en su boca. Soy una muchacha delgada, de mirada dulce, pero hoy me siento diminuta contra la pared, intentando razonar con ella.
“Carmen, por favor, esto no puede seguir así. Javier tiene una familia, un hijo pequeño”
“¿Familia? ¿Esta es tu familia? ¡Ni siquiera nos deja acercarnos a nuestro nieto!” Resopla con desprecio. “¡Y tu manera de criarlo es un desastre!”
“¡Solo tiene un año! ¡Es un bebé!”
“¡Los nietos de los García son más pequeños y no lloran como el tuyo!”
“Es su nieto también”, respondo, aunque la voz me tiembla. “Y quizás nota que no le tratan bien.”
“¿Nosotros somos los malos? ¡Vaya cara dura! ¿Y quién te cree tan especial? ¿De qué vives? ¿De qué comes? ¡Desagradecida!”
Ya no quiero discutir. Le he pedido mil veces a Javier que nos mudemos, pero él, mimado por su madre, no ve problema alguno. Aquí vive como un rey: su ropa lavada, la comida preparada, la casa limpia mientras yo aguanto los insultos.
Intenté llevarme bien con Carmen. La ayudaba en todo, escuchaba sus quejas pero nada funciona. Me odia, y ni siquiera lo disimula.
“Trajo a esta inútil a casa, como si no hubiera mujeres más decentes”, le cuenta a su amiga del pueblo, la cotilla de siempre. “¡Y no sabe hacer nada bien! Hasta el niño es raro.”
Cuando no aguanto más, llamo a mi madre. Ella solo repite: “Aguanta”.
Hoy, sin embargo, todo estalló. Dejé a mi pequeño Lucas un momento en el sofá nuevo (ese de color amarillo chillón que tanto presume Carmen) y al volver una manchita.
“¡Lo has arruinado! ¡Era el sofá más caro del pueblo! ¡Manos torpes!”
Intenté limpiarla, pero la mancha se burlaba de mí, como todo en esta casa. Lucas lloraba, yo lloraba, y Carmen seguía escupiendo veneno.
Hasta que apareció él.
Mi padre.
Dos metros de altura, manos como palas, y su hacha de leñador al hombro.
Carmen se quedó blanca.
“Buenas tardes, Carmen. Ya veo cómo ‘educas’ a mi hija.”
Entró sin quitarse las botas. Levantó el hacha, y por un segundo, pensé que la iba a partir en dos. Pero solo la apoyó en el hombro y me tendió la mano.
“Vámonos, Ana. No tienes nada que hacer aquí.”
Carmen se atrevió a farfullar: “¿Y qué le digo a mi hijo?”
“Que venga a buscarla. Y hablaremos. Como hombres.”
Su mirada helada dijo más que mil palabras.
Nos fuimos. Javier tardó días en aparecer, temiendo a mi padre. Pero cuando llegó, la conversación fue clara.
No hubo gritos, solo palabras firmes. Y el hacha, quieta sobre la mesa.
Prometió que nos mudaríamos. Que su madre no volvería a meterse. Que nos protegería.
Y cuando mi padre le estrechó la mano, Javier supo que no era un hombre con quien jugar.
Ahora vivimos en paz. Carmen ni nos saluda cuando nos ve.
Quizás fue el miedo. Quizás el amor.
Pero al fin, respiro.
