Los abuelos ricos, pero sin apoyo: cómo no queremos su ayuda para la entrada del piso
Los padres de mi marido son gente adinerada, pero se negaron a ayudarnos con la entrada de nuestro primer piso: unos abuelos así no le hacen falta a nuestro hijo.
Mi marido, Javier, viene de una familia con dinero. Viven en una gran casa en el centro de Madrid, tienen varios coches y viajan al extranjero con frecuencia. Yo, en cambio, crecí en una familia humilde, en un pueblo pequeño cerca de Toledo. Cuando conocí a Javier y decidimos casarnos, nuestras diferencias no importaban. Éramos jóvenes, enamorados y dispuestos a construir nuestra vida con esfuerzo. Claro que no rechazaríamos ayuda si nos la ofrecieran, pero nadie lo hizo cuenta Lucía.
Con Javier llevábamos tiempo soñando con un piso propio. Cansados de saltar de alquiler en alquiler, de pisos minúsculos donde siempre había algo roto: el papel pintado que se despegaba, el grifo que goteaba, los caseros esperando cualquier excusa para echarnos. Los padres de Javier sabían de nuestras dificultades, pero hacían como si no las vieran. Tenían dinero de sobra podrían ayudarnos si quisieran. Pero al parecer, no querían.
Mis padres viven lejos, en la provincia de Toledo. Sus ingresos son modestos y nunca esperé su ayuda. Con los padres de Javier compartimos ciudad, pero tras la boda decidimos no vivir con ellos queríamos independencia. Alquilábamos, trabajábamos sin descanso, renunciando a vacaciones para ahorrar y comprar un hogar. Ellos lo sabían, pero prefirieron mantenerse al margen.
Una tarde fuimos a visitarlos. Mi suegra, como de costumbre, preguntó cuándo por fin sería abuela. Yo aproveché para insinuar:
Pensaremos en hijos cuando tengamos nuestro piso. Ahora ni siquiera tenemos ahorros para la entrada.
Mi suegra solo movió la cabeza con una sonrisa compasiva, sin decir palabra. Su mirada estaba vacía, como si mis palabras se las hubiera llevado el viento.
Meses después, descubrí que estaba embarazada. La noticia nos cambió la vida. Se lo contamos a los padres de Javier, que se llenaron de alegría: felicitaron, hicieron planes sobre cómo cuidarían al nieto. Yo decidí ser sincera y pregunté si podrían ayudar, al menos con la entrada del piso. Al fin y al cabo, ¿no era importante que el niño creciera en un hogar propio?
Pero mi suegra cambió de expresión al instante. Fríamente, dijo que no tenían fondos disponibles y que no podían hacer nada. ¡Mentira! Solo el día antes, mi suegro le había contado a Javier su plan de comprar un nuevo todoterreno. Así que para un coche había dinero, pero para la casa de su hijo y su futuro nieto, no.
Intenté contenerme, pero por dentro ardían la rabia y el dolor. El sueño de un hogar donde criar a nuestro hijo se desvanecía ante mis ojos. Acepté que seguiríamos apretados en un piso de alquiler.
Al final, comprendí que la verdadera riqueza no está en lo que te dan, sino en lo que construyes con tus propias manos. Y que un hogar no se mide por sus paredes, sino por el amor que lo llena.
