— Bueno, me voy… Lola.
— Vete.
— Me marcho, Lola, ¿me oyes?
— Vete, Javier, vete.
Solo cuando la puerta se cerró tras Javier, Dolores dejó escapar las lágrimas. Se sentó en el viejo sillón que heredó de su abuela, con las piernas recogidas, y lloró. En silencio, como de niña, cuando temía que alguien la escuchara. Lloró hasta que empezó a hipar, como una niña pequeña.
¿Cómo seguir viviendo? ¿Sin Javier? ¿Sin el hombre con quien había compartido todos estos años?
Dolores se levantó para preparar la cena, pero se detuvo. ¿Para qué? Javier ya no estaba. ¿Qué sentido tenía? Cayó de nuevo en el sillón, y las lágrimas brotaron con fuerza.
Entonces recordó a los niños. Pronto volvería su hija Marta, universitaria, hambrienta después de las clases. Luego llegaría su hijo Álvaro, que se quedaría más tarde en el entrenamiento. Ellos sí tenían hambre, había que darles de comer. Dolores se obligó a levantarse, se secó las lágrimas y fue a la cocina.
Al recordar los años con Javier, volvió a romper a llorar. ¿Cómo? ¿Cómo vivir sin él?
Por la noche, los niños entraron ruidosamente en casa, como siempre, empujándose y bromeando. Pero pronto notaron la ausencia de su padre.
— Mamá, ¿dónde está papá? ¿De viaje? —preguntó Marta.
— Sí, por cierto, ¿dónde está? —añadió Álvaro.
Dolores no pudo contenerse. Las lágrimas volvieron a caer, se sentó en una silla y lloró desconsolada.
— Mamá, ¿qué pasó? ¿Está en el hospital? —se alarmó Marta.
— No… se fue… —logró decir Dolores—. Para siempre… con otra mujer.
— ¿Qué? —exclamaron los niños al unísono—. ¿Mamá, esto es una broma?
Pero no lo era.
A Álvaro le tembló el labio. Aunque era deportista, con trece años seguía siendo un niño. Miró a su madre y a su hermana, perdido, a punto de llorar.
— Vale —dijo Marta, frotándose la frente con decisión—. Álvaro, ve al baño, lávate y haz los deberes. Mamá, basta de llorar. Hay que pensar qué hacer.
Marta era práctica, rápida, decidida. Álvaro, sin protestar, obedeció.
Más tarde, Marta entró en la habitación de su hermano.
— ¿Estás llorando?
Álvaro negó con la cabeza, sin levantar la vista.
Marta lo abrazó y le despeinó el pelo.
— Saldremos adelante, Álvaro. ¿Me oyes? Somos una familia, y él está solo. Lo tiene peor.
— ¿Que lo sienta? —gritó Álvaro entre lágrimas.
— ¿Sentirlo? Buena idea. Seremos felices, los más felices. Y él entenderá el error que cometió.
Después de calmar a su hermano y a su madre, Marta fue al baño y, por fin, dejó salir las lágrimas. ¿Cómo? ¿Cómo su padre, el mejor del mundo, pudo hacerles esto? No era guapo, un tipo normal con unos kilos de más, gracias a los pasteles de mamá. Su humor era regular, solo ella se reía de sus chistes. Iba en un coche viejo que él mismo arreglaba. Trabajaba como jefe de un pequeño departamento en una fábrica, con un sueldo modesto.
Pero en su familia siempre habían sido felices. Marta presumía ante sus amigas de que su padre era el único fiel. Y resultó que no…
Las lágrimas caían, Marta las limpió con agua fría.
La vida siguió, tranquila, pero sin su padre. La palabra «papá» desapareció de su vocabulario. Ahora decían «él» o «padre», y cada vez menos.
Un día, Marta escuchó detrás de ella:
— Martita, ¡espera!
Se dio la vuelta. Su padre corría hacia ella, sofocado, ridículo en un traje ajustado, con una corbata que parecía estrangularlo.
Marta apartó la mirada y aceleró el paso.
— Hija, ¡espera! —suplicó él.
— ¿Qué quieres? —dijo ella, fría.
— Toma, dinero… —Javier le tendió un fajo de billetes—. Hay bastante. Ven a casa, Marta. Lorena es buena, vende abrigos de piel. Te elegiremos uno. Y a tu madre, por su cumpleaños, ¡uno de visón! Lorena me deja hacerlo. Pronto volaremos a Italia, a por más pieles…
— Vete… a paseo —cortó Marta.
— ¿A pasear, hija?
— A por pieles. No puedo decir otra cosa… mi educación no me lo permite, papá.
Javier se quedó helado, como si le hubieran arrojado agua fría. Sabía que en casa faltaba dinero. Vivían con lo justo, y ahora él… se lió con Lorena.
Todo empezó con un compañero, Quique. Lo invitó a casa de una amiga, y allí estaba Lorena. Al principio no le gustó—demasiado llamativa, vulgar, grande como una osa. Lo miraba como si quisiera devorarlo. Javier se quedó un rato y se fue a casa.
Esa noche mintió por primera vez a Dolores, dijo que se había quedado trabajando. El corazón le latía fuerte, la vergüenza lo ahogaba. Ella pensó que estaba enfermo, pero solo era culpa.
Luego Quique lo convenció de nuevo: «¡Media hora!». Y otra vez Lorena.
— ¿Qué pasa, Javi? ¡Ella trae pieles de Italia, tiene dos tiendas! ¡Le comprará un abrigo a Dolores, lo que quieras!
— ¿Para qué? Yo tengo a Dolores.
— ¡Venga ya! Se aburre sola. ¿Qué pierdes? ¿Un visón para Dolores, quieres?
— Quiero…
Y fue. Y otra vez, y otra. Todo por ese maldito abrigo. No supo cómo terminó en la cama con Lorena. Lloró camino a casa, asqueado, avergonzado ante Dolores. Luego ella lo supo… y no lo perdonó. Lo echó.
Lorena estaba encantada.
Esa noche, Marta estaba más oscura que una nube de tormenta.
— Martita, ¿fue a verte? —preguntó Álvaro, vacilante.
— ¿Y a ti?
Su hermano asintió.
— Le dije que no se acercara. Lo odio, un traidor.
Marta asintió.
Javier estaba desolado.
— ¿Qué te pasa, Javi? —preguntó Lorena.
— Los niños no quieren hablarme. Dolores tampoco… Les ofrecí dinero, pero son… orgullosos. Sé que lo pasan mal…
— Bueno, ella te echó —se encogió de hombros Lorena.
— Sí… pero ¿cómo lo supo? Lo hicimos todo en secreto…
Lorena se levantó de la lujosa cama—de esas que Javier nunca había visto—, dejó la copa de champán en la mesa. Bebía champán a menudo, con fresas, y obligaba a Javier, aunque él lo odiaba y era alérgico a las fresas.
— Se lo dije yo —soltó Lorena, indiferente.
— ¿Qué?
— Pues eso. No me creyó, hasta que le describí tu lunar y… que llorabas cuando… bueno, de la emoción.
— ¿Tú? ¿Por qué, Lorena? ¡Me echó!
— ¿En serio? ¿Cómo ibas a venir conmigo? Javi, ¿qué haces? ¿Adónde vas?
— A casa. Con mi mujer, con mis hijos.
— ¡Te echó, tonto!
— No importa, me perdonará. Dolores es buena. Si no… viviré en el portal.
—— Llévate tus pieles, Lorena, y no me busques más.
