Cuando me casé con Sergio, yo tenía veinte años y él solo dieciocho. No planeábamos formar una familia tan pronto, pero las dos rayas en la prueba lo decidieron por nosotros. Nueve meses después, di a luz a gemelas, dos hermosas niñas. Éramos tres y teníamos toda una vida por delante. Jóvenes, ingenuos, pero llenos de esperanza.
Vivíamos con lo justo; el dinero nunca alcanzaba. Sergio trabajaba sin parar: de día en la fábrica, de noche en el almacén, haciendo chapuzas de cargador, montador de muebles, lo que surgiera. Yo, a pesar de tener bebés en brazos, buscaba ingresos extra desde casa: tejía, cosía, escribía textos por encargo. Era duro, a veces quería rendirme, pero seguíamos adelante. Cuando las niñas empezaron el jardín de infancia, conseguí un trabajo estable, y al año me ascendieron. Saldamos las deudas, nos permitimos unas vacaciones y, poco a poco, respiramos más tranquilos.
Quince años. Quince años juntos. Criando a nuestras hijas, compartiendo penas y alegrías. Pero algo se rompió. Empecé a notar que Sergio cambiaba. Se distanciaba. Antes corría a casa; ahora siempre estaba “trabajando”, aunque hacía tiempo que tenía un horario fijo. Decía que eran guardias, urgencias, favores a amigos. Y yo le creía. Porque estaba segura de que éramos un equipo.
Hasta que un día, mi intuición sonó como una sirena. Revisé su móvil. Llamadas, mensajes, ubicaciones. Todo cobró sentido: mi marido me engañaba. Desde hacía tiempo. Con frialdad. Con descaro.
Me senté frente a él y lo encaré. Esperaba un error, que hubiera entendido mal. Pero me miró a los ojos y… lo admitió. Dijo que había reencontrado a su primer amor, Laura, la de su infancia. Que nunca la había olvidado. Que al fin sabía a quién amaba.
Lo eché. Sin dudar. Él vaciló, se fue a casa de su madre. Ella me llamó, rogando que lo perdonara, diciendo que estaba confundido. Pero no escuché. Presenté el divorcio. Ardía de rabia y dolor. No solo me había traicionado a mí: había abandonado a nuestra familia. A nuestras hijas.
Con el tiempo, reapareció. Decía que nos echaba de menos, que quería estar cerca. Yo desconfiaba, pero las niñas lo añoraban. Ellas no entendían, y yo no quería cargarlas con nuestro drama. Poco a poco, retomamos el contacto. Íbamos al parque, al cine, incluso hicimos una excursión familiar. Parecía que todo volvía a su lugar. Él regresó a casa, aunque sin papeles. Éramos familia de nuevo.
Hasta que todo cambió otra vez. Descubrí que estaba embarazada. Dos meses. El corazón me latía con fuerza. ¿Volvería a huir? Sergio decía apoyarme, pero en realidad… dormía cada vez más fuera. Y Laura, su amor de juventud, no dejaba de llamarlo. Hasta la enfrenté una vez. Esperaba razonar con ella, explicarle que teníamos hijos, que esperaba un bebé. Ella solo encogió los hombros: “Yo no tengo la culpa. Que él decida”.
Decidió. Se fue con ella. A mí, embarazada, me dejó sola. No reconoció al niño. Lo vio una vez. Una. Y desapareció.
Han pasado casi dos años. Crío a mi hijo sola, con ayuda de mis padres. Las niñas ya entienden, aunque fingen que no. Y Sergio… nos borró de su vida. No llamo, no escribo. Aprendí a vivir sin él. Pero el alma tiene un vacío. Porque el dolor de la traición de un marido es una cosa. Pero el dolor de un padre que abandona a sus hijos por un fantasma del pasado… eso es otra historia. Una que no deseo a nadie.
La vida enseña que el amor no se mide en promesas, sino en elecciones. Y quien elige el pasado sobre su propia sangre, no merece llamarse padre.
