Cincuenta mil, Jorge. Cincuenta. Y encima de los treinta mil de la pensión.
Ángela deja el móvil sobre la mesa de la cocina con tal fuerza que el aparato resbala por la encimera y casi cae al suelo. Jorge llega a atraparlo justo en el borde, lo que provoca que Ángela se enfade aún más.
A Pedro le hacían falta unas deportivas nuevas y el equipaje para fútbol dice Jorge, colocando el móvil boca abajo, casi como si escondiera la prueba. Está creciendo, Ángela. Los niños crecen así, sin avisar.
¿Unas deportivas de cincuenta mil? ¿Qué pretende, ir a la selección nacional?
También compré una mochila y una cazadora. Ya mismo llega el otoño.
Ángela se gira y evita mirar a su marido. Es plenamente consciente de esas transferencias. Todos los meses, sin falta, y siempre con la misma explicación: el hijo, la responsabilidad, obligaciones. Palabras bonitas para justificar unas cifras que desaparecen de su presupuesto compartido.
Yo le quiero, ¿vale? Jorge se acerca y se queda a un paso de su espalda. Es mi hijo. No puedo simplemente
¿Acaso te digo que lo abandones? Solo me pregunto por qué gastas tanto por encima de la pensión. Treinta mil al mes, ¿no te parece suficiente? ¿Es que Laura no trabaja?
Sí, sí que trabaja.
Entonces, ¿cuál es el problema?
Jorge guarda silencio. Ángela ya conoce ese mutismo; significa que no hay respuesta. Solo la costumbre de dar, de colaborar, de no discutir. De ser el buen exmarido, el buen padre, el buen tipo. Siempre a su costa.
Se da la vuelta y se apoya en el fregadero.
Voy contando, ¿sabes? Mentalmente. Lo que sale cada mes. ¿Quieres saber la suma anual?
Prefiero no escucharla.
Casi seiscientos mil. Sin contar los cincuenta mil de hoy.
Jorge se pasa la mano por el puente de la nariz. Otro gesto familiar, uno que quiere decir mejor dejémoslo ya. Pero Ángela ya no puede callar. Ha sido demasiados años fingiendo comprensión.
Íbamos a irnos de vacaciones, ¿te acuerdas? Dijiste que en noviembre, dos semanas a la playa. ¿Dónde están ahora esos ahorros?
Lo entiendo, Ángela. Pero Laura llamó, era urgente
Laura. Siempre Laura. Siempre tiene alguna urgencia.
Jorge se sienta en el taburete, con los codos sobre las rodillas. Ángela repara entonces en lo cansado que parece. De verdad cansado, no por el trabajo, sino por ese perpetuo tira y afloja entre dos mujeres. Su compasión se asoma por un instante, pero la reprime.
Quiere comprar un piso dice Jorge sin mirarla. Para que Pedro tenga su propio cuarto.
¿Un piso? ¿Desde cuándo?
Más grande. Ahora están en un estudio, ya lo sabes. Se le hace pequeño.
¿Y quién va a pagar?
Jorge la mira, y en sus ojos Ángela distingue la culpa. Se le encoge el pecho.
No estarás pensando en ayudarla con eso
Me lo ha pedido. El pago inicial. Solo estoy meditando la idea.
¿Meditando? Son mucho dinero, Jorge. ¿De dónde vas a sacar eso?
Hemos ahorrado algo. Era para el coche.
¡Para nuestro coche! ¡Para esta familia!
La voz de Ángela se transforma en un grito, y se tapa la boca con la mano, aunque ya es inútil. Las palabras ya flotan entre ambos.
Jorge se pone de pie y se acerca a la ventana, metiendo las manos en los bolsillos.
Pedro también es mi familia. No puedo pretender que no existe.
¡Nadie te pide que lo ignores! Pero tienes una pensión, legal, oficial. Lo demás es por tu voluntad. Y también por la mía, no lo olvides. Son ahorros de los dos.
Lo sé.
Pero eso no te detiene.
Se hace el silencio. De fondo, se oye el televisor de los vecinos: risas, voces apagadas de una comedia. Un escenario absurdo para su conversación. Ángela se sienta en su lugar habitual, y alisa la tela del mantel sin pensar. Siente el fuego de la rabia, la tristeza, la confusión, pero se obliga a hablar pausadamente:
¿Cuánto te ha pedido exactamente?
Dos millones de euros para la entrada.
La cifra queda flotando, y Ángela se ríe, seca y sin alegría.
Dos millones. Es todo nuestro ahorro.
Lo sé.
¿Y piensas dárselo?
Es para Pedro.
Yo me opongo. También son mis ahorros, ¿recuerdas?
Jorge no contesta. No hay nada más que decir.
Una semana después, Ángela abre la app del banco para ver si ya le han ingresado la nómina. Sin pensar, revisa la cuenta de ahorros, la misma a la que llevaban cuatro años destinando cada céntimo.
Saldo: cuarenta y siete mil quinientos dos euros
Parpadea. Reinicia la aplicación. Lo comprueba otra vez.
Cuarenta y siete mil en vez de dos millones
El móvil se le escapa de los dedos y cae sobre la alfombra.
Ángela se queda de pie, inmóvil, en el centro del salón. Dos millones. Cuatro años ahorrando, renunciando a vacaciones, revisando cada compra importante. Ahora, solo quedan cuarenta y siete mil. Un resto. Las sobras de lo que iba a ser su futuro.
Recoge el móvil, abre el historial de operaciones. Transferencia a nombre de Laura Gutiérrez Morales.
Sin siquiera intentar ocultarlo.
Jorge está sentado en el sofá, con el portátil. Al entrar Ángela, él mira hacia arriba, sonríe, y la sonrisa desaparece de golpe al ver su cara.
¿Te has gastado todo nuestro ahorro en tu ex?
El grito le sale casi chillado y le da igual. Que lo oigan los vecinos, que se entere toda la finca.
Ángela, espera, puedo explicártelo
¿Explicar? ¡Dos millones de euros, Jorge! ¡Dos! ¡Eran nuestros ahorros!
Deja el portátil y se levanta despacio. En sus ojos no hay culpa, solo ese extraño empecinamiento.
Es para Pedro. Necesita tener una habitación decente, un hogar digno. Soy su padre, tengo que
¡Tienes familia aquí! ¡Conmigo! ¡No con esa mujer de la que te divorciaste hace cuatro años!
Es la madre de mi hijo.
¿Y yo? ¡¿Qué soy yo?!
Eres mi esposa. Te quiero. Pero Pedro
¡Basta de excusas con Pedro! Ángela se adelanta y Jorge retrocede sin querer. Has comprado el piso para Laura. No para tu hijo, para ella. Estará a su nombre, ¿verdad? Ella decidirá qué hacer, podrá venderlo si quiere, y se gastará el dinero en lo que le dé la gana. ¿Qué tiene que ver eso con Pedro?
Jorge va a decir algo, pero se le queda la boca abierta. Nada que añadir. Porque sabe que tiene razón.
Sigues enamorado de ella Ángela casi susurra. Ese es el problema. No es Pedro. Es que nunca pudiste negarle nada.
Eso no es cierto.
¿Entonces por qué? ¿Por qué no me lo consultaste? ¿Por qué has decidido por los dos?
Jorge intenta acercarse, las manos por delante:
Ángela, por favor. Hablemos con calma. Entiendo que estés enfadada, pero es por mi hijo
Ángela se aparta de su alcance.
No me toques.
Tres palabras y se levanta, como un muro entre ellos. Por fin Jorge ve en su cara comprensión. Demasiado tarde.
Yo no puedo seguir así Ángela camina hacia el dormitorio y saca una bolsa. No puedo estar con alguien que toma decisiones sin contar conmigo, que miente, que
¡No he mentido!
No lo dijiste. Es lo mismo.
Tira dentro la ropa imprescindible, los papeles, el cargador del móvil. Jorge se queda en la puerta viendo cómo su vida se desmonta.
¿A dónde vas?
A casa de mi madre.
¿Por mucho tiempo?
Ángela cierra la cremallera, se cuelga la bolsa, mira a Jorge: ese hombre adulto y perdido, incapaz de entender lo que ha provocado.
No lo sé, Jorge. De verdad que no lo sé.
Los siguientes tres días en casa de su madre fueron extraños. La primera jornada, Ángela estuvo tumbada en el sofá, mirando el techo. Su madre le traía té y no preguntaba nada, solo le acariciaba la cabeza como cuando era niña. El segundo día llegó la furia: cortante, liberadora. El tercero, claridad.
Llamó al abogado que le habían recomendado.
Quiero divorciarme. Sí, estoy segura. No, no hay posibilidad de arreglo.
Jorge llamaba todos los días. Mandaba mensajes, largos, desordenados, llenos de explicaciones y disculpas. Ángela los leía sin contestar. Ya no hay nada que decir: él ha elegido, ahora le toca decidir a ella.
Un mes después, Ángela se instala en un pequeño piso en alquiler, en la otra punta de Madrid. Es un estudio, da a una zona industrial, pero es solo suyo. Elige las cortinas, coloca los muebles, gestiona su salario como le parece.
El divorcio fue rápido; Jorge firmó sin discutir. Quizás creyó que todo se arreglaría. No fue así.
A veces, por las noches, Ángela se sienta junto a la ventana y reflexiona sobre lo extraño que es todo. Hace cuatro años pensaba que había encontrado a su compañero. Hoy, está sola en un piso vacío. Y, curiosamente, no le asusta.
Abre el cuaderno y apunta: cero. El nuevo punto de partida. Al lado, el plan para el mes, el semestre, el año. Qué ahorrar, dónde invertir, qué cursos hacer para ascender en el trabajo.
Por primera vez, el futuro depende solo de ella.
