Hace ya muchos años, mi padre me llamó a su habitación diciendo que necesitaba hablar conmigo de algo serio. Por sus palabras, se notaba en el aire cierta gravedad y preocupación. Recuerdo la inquietud que sentí al escucharle. Al bajar al salón, me esperaba una mujer sentada, algo nerviosa.
Mi familia siempre giró en torno a mi padre. Él fue quien me cuidó, me educó y me proporcionó ese apoyo incondicional que nunca faltó. Poco tiempo después de mi nacimiento, mi madre se marchó y mi padre, temiendo seguramente una nueva desdicha, nunca quiso volver a casarse. La vida no fue generosa con él y yo sentía la necesidad de crecer deprisa para poder echarle una mano y ser digna de ese padre responsable y honesto.
Con las dificultades económicas propias de nuestra situación en aquellos tiempos, empecé a trabajar a los quince años. Escribía para periódicos locales de Madrid y, tras unos tres años, logré un empleo mejor remunerado. Años más tarde, obtuve un trabajo en una oficina que me permitió sostenerme por mi cuenta y cuidar de mi padre. Fue entonces cuando, un día, él me pidió que fuéramos sinceros y tuviéramos una conversación seria. Volví a sentir esa inquietud. Al entrar en el salón, vi a una mujersegún mi padre, era mi madreesperando.
En cuanto me vio, rompió a llorar. Apenas articuló unas palabras pidiendo perdón, intentando abrazarme, pero yo no fui capaz de corresponderle. Me aparté delicadamente de sus brazos y salí del salón sin mediar palabra, dejando a solas a mi padre y a aquella mujer. Decidí que lo mejor era que él gestionara la situación como creyera conveniente. Por más que haya pasado el tiempo, no puedo perdonar fácilmente a quien nos abandonó de ese modo, ni siquiera tuvo el detalle de felicitarme el cumpleaños en todos esos años.
