El amor de los padres
Los hijos son las flores de la vida solía repetir la madre de Clara. Y el padre, riendo, siempre añadía:
Sobre la tumba de sus padres aludiendo a las travesuras, los caprichos y el constante alboroto infantil.
Clara exhaló, cansada pero feliz, mientras acomodaba a sus hijos en el taxi. Martina tenía cuatro años y Diego apenas año y medio. Lo habían pasado genial en casa de los abuelos: galletas, abrazos, cuentos y esas pequeñas alegrías que allí estaban menos prohibidas que en casa.
Para Clara, el viaje también había sido pura alegría. Sus padres, sus hermanas, los sobrinos… hogar, dulce hogar, acogedor sin condiciones ni explicaciones. Comida de mamá, imposible de rechazar. El árbol de Navidad, reluciente con luces y aquellas entrañables bolas antiguas. Los brindis del padre, siempre algo largos, pero hechos con el corazón. Los regalos de la madre cuidados, útiles, escogidos con amor.
Por un momento, Clara se sintió niña otra vez. Le dieron ganas de decir simplemente:
Mamá, papá, gracias por existir.
Aquel año, Clara y su esposo Javier quisieron sorprender a sus padres con un regalo especial. No por compromiso, sino por gratitud. Por la infancia feliz, por el cariño y el esmero que marcaron los años de Clara y sus hermanas. Por la confianza con que aceptaron a Javier y le confiaron lo más preciado: su hija. Por la fe constante en su familia, por el apoyo en cada paso importante.
Siempre soñé con regalarle un coche a mi padre había comentado un día Javier, en voz baja . Pero él no vivió lo suficiente para verlo.
Luego, con decisión, añadió:
Pero a tu padre sí se lo regalaremos.
Clara le sonrió, con esa mirada llena de amor, gratitud y respeto.
Tal como acordaron, Clara llegó con los niños a casa de sus padres. Traía cajas transparentes con ensaladas caseras, carne y dulces: manjares preparados con mimo.
Diego, ceremonioso, entregó a la abuela un enorme ramo de rosas, casi tan grande como el pequeño. Clara abrazó y besó a su padre, respirando el aroma familiar del hogar.
¿Y Javier? ¿Por qué no ha venido? preguntaron preocupados los abuelos.
En ese instante el móvil de Clara sonó.
Es Javier sonrió ella . Se retrasa un poco. Dice que empecemos sin él.
Los niños corrieron directamente al salón. Bajo el gran árbol de Navidad, se apilaban cajas y cajitas etiquetadas claramente de parte de los Reyes Magos.
A Martina, por supuesto, le esperaba la montaña de regalos. En una caja, un carruaje de Cenicienta; en otra, dos caballos blancos de largas crines doradas. Zapatos de cristal para la propia princesa. Un vestido ligero de falda amplia, guantes bordados con piedras brillantes. Joyas, un espejito mágico, un set de maquillaje infantil, kits de manualidades, cuentos
A Diego le dieron una enorme caja con un aparcamiento de varios pisos: coches diminutos y relucientes subían por el ascensor y bajaban emocionados por las rampas en espiral. También había un dinosaurio con ojos que brillaban, un arco con flechas, una piscina de bolas seca con un saco de pelotas de colores, y una pistola galáctica multicolor. Y claro, montañas de libros para colorear, lápices y rotuladores mágicos.
¡Tampoco se olvidaron de Clara!
En una cajita con lazo, había unos pendientes de oro con piedras que centelleaban al reflejar la luz del árbol.
Sobre la mesa relucía su tarta favorita: Hormiguero, rebosante de nueces, pasas, fruta confitada y virutas de chocolate. Justo como en su infancia.
Las cajas para Javier aguardaban aparte, con la estricta orden de no abrirse sin él.
Clara y los niños abrazaron a los suyos y entregaron sus propios regalos: a mamá, un frasco genuino de perfume francés; al padre, una pulsera de plata de original trenzado. Martina, solemne, regaló un retrato de los abuelos, más divertido que parecido, digno de Se busca, pero hecho con tanto cariño que provocó risas emocionadas.
Pero lo mejor quedaba por llegar.
Media hora después y tras los primeros brindis, cuando todos se relajaban revisando los regalos, Clara se puso los pendientes. Brillaban en sus orejas, realzando el fulgor risueño de sus ojos.
Martina la miró atenta y de repente preguntó:
Mamá, ¿te has puesto esos pendientes para que yo te diga que estás guapa?
Sí, justo para eso contestó Clara, sincera.
¡Estás muy guapa! declaró Martina muy seria. ¡Y yo también! ¡Y papá! ¡Incluso Diego! Todos rieron de nuevo.
¿Dónde está nuestro querido yerno? ¡Ya debería haber llegado!
Y justo entonces llegó. Se encendió la luz del portón, que se abrió, y un gran coche blanco entró en el patio, pitando alegremente, brillante como nuevo.
Todos salieron al patio de inmediato entre risas, encogidos por el frío madrileño.
Junto a la verja esperaba el coche: reluciente, con globos amarrados a los retrovisores y al capó. Javier bajó del asiento del conductor sin aspavientos, se acercó al padre de Clara y le entregó las llaves.
Es suyo… De todo corazón.
Y lo abrazó fuerte, con un gesto masculino y sincero. El abuelo retrocedió, sonriendo incrédulo.
Pero, chicos, ¿qué habéis hecho…? No puedo… las palabras le temblaban; parecía no atreverse a creérselo.
Pero ya lo estaban acompañando, acomodándole en el asiento del conductor. Pasó la mano por el volante, explorando los mandos iluminados, casi de nave espacial. El interior nuevo olía a cuero caro y a rutas futuras.
El abuelo se secó las lágrimas esas que rara vez mostró.
Vaya, vaya fue lo único que logró decir. Luego abrazó a cada uno: Clara, Javier, los nietos, su esposa.
Aquellas fiestas resultaron perfectas.
La dicha llenó todos los corazones, grandes y pequeños. Pero, como en la vida, llegó el momento de regresar cada uno a su casa.
Por la mañana, Javier se fue al trabajo. El suegro lo llevó conduciendo su coche nuevo seguro, orgulloso, rejuvenecido al instante. Clara le miró alejarse y sonrió: el regalo ya formaba parte de la familia, como habían soñado.
Por la tarde, Clara y los niños pidieron taxi. Las maletas pesaban menos que a la ida, pero el corazón pesaba el doble. Martina abrazó una vez más a la abuela; Diego saludó al abuelo, apretando con fuerza un cochecito para el viaje.
Subieron al taxi. El trayecto fue tranquilo; los niños pronto cayeron dormidos en el asiento trasero, felices y acurrucados.
De camino a casa, Clara pidió parar en una pequeña tienda de carretera.
Solo un momento. Voy a por pañales y agua explicó al taxista.
Cinco minutos después, salió con las compras, subió… y el corazón se le heló.
¡Sus hijos no estaban!
El conductor charlaba animadamente con una joven desconocida en el asiento delantero.
¿Pero esto qué es…? murmuró Clara, anonadada.
La chica giró brusca:
¡¿Quién eres tú?! ¡¿Qué haces aquí?!
El conductor se encogió de hombros:
Ni idea y, volviéndose a Clara: ¿Usted quién es? ¿Qué busca?
¡Pero estáis locos! ¿Dónde están mis hijos?
¡Será posible! gritó la joven ¿¡También tienes hijos!? y empezó a darle con el bolso al conductor.
¡Pero hombre, cómo dejas entrar a cualquiera en el coche! exclamó Clara ¿Dónde están mis niños?, ¡contesta!
Durante unos tres minutos reinó el caos: gritos, reproches, manos volando, indignación monumental.
De pronto se abrió la puerta. Un hombre asomó la cabeza y dijo tranquílamente:
Disculpe, señorita Su taxi está un poco más adelante.
El universo se detuvo. Clara salió disparada, cerrando la puerta con rabia, y corrió hasta un coche idéntico, varios metros más adelante.
Abrió la puerta.
Los niños dormían plácidos en el asiento trasero. Dos angelitos seguían inmóviles.
Clara soltó el aliento con tal fuerza que parecía volver del borde de un abismo. Se sentó y murmuró:
Vámonos…
Y entonces le entró la risa. De esa genuina, casi nerviosa, que libera todo el miedo. El conductor se unió, riendo hasta las lágrimas, aliviado de que todo hubiera acabado bien, con una historia para toda la vida.
Clara se quedó mirando a sus hijos dormidos y de repente lo comprendió: los padres, en la rutina cotidiana, parecen tranquilos, cansados, divertidos o despistados. Pero basta un atisbo de peligro para que despierten los leones.
Sin pensamiento, sin dudas, sin temor. Solo existe un deseo: proteger.
Así es el amor. Silencioso cuando todo va bien, e indestructible cuando se trata de los hijos. Ese amor es la verdadera fuerza que mueve el mundo.
