Activo oculto
¿Otra vez te has puesto esa chaqueta? La voz de Inmaculada Arcas sonaba como si hablara de un objeto encontrado debajo del sofá, no de algo de ropa. Claudia, de verdad te lo pido. Hoy vienen los Cabrera. ¿Sabes lo que significa eso?
Claudia estaba junto a la vitrocerámica, removiendo la sopa. La cuchara giraba en círculos, tranquila y pausada, aunque en su interior se encogía por ese tono. No era ni la primera vez, ni, ya lo sabía, la última.
Lo entiendo, Inmaculada, contestó sin darse la vuelta.
No, no lo entiendes. Los Cabrera son socios de Don Gregorio. Gente seria. Y tú pareces… La pausa fue breve, pero bastante significativa. Pareces sacada de vendimia en Soria.
Claudia dejó la cuchara sobre el salvamanteles. Se giró. Su suegra, emperifollada en un batín de seda y con una taza de café en la mano, la escrutaba con esa expresión que Claudia había aprendido a interpretar: no era enfado, no. Era decepción, como si cada vez se convenciera de nuevo que su hijo había cometido un error casándose.
Me cambiaré antes de la cena, dijo Claudia sin alterarse.
Eso espero, replicó Inmaculada sin mirar atrás, y salió con la dignidad de quien cree que todo debe oler a Vicks VapoRub y respeto.
Claudia retomó la cuchara. La sopa burbujeaba suavemente, olor a laurel y zanahoria llenando la cocina. Fuera, el césped del chalet de la Moraleja brillaba, perfectamente podado y regado por los aspersores automáticos. Claudia miraba por la ventana pensando que esa noche tenía que acabar una apelación para un cliente de Oviedo. El plazo apremiaba.
Nadie en esa casa sabía lo de la apelación.
Nadie sabía nada de su cliente ovetense.
Nadie sabía absolutamente nada de ella.
Se llamaba Claudia Molina, de casada Ríos. Veinticinco años. Nacida en un pequeño pueblo de Cuenca, a unas cuatro horas en Alsa de Madrid. Su padre era maestro de física jubilado, la madre, contable en el centro de salud. Un piso diminuto, un huerto de seis fanegas, el gato León y la inquebrantable fe de sus padres en que su hija era lista y debía estudiar.
Y menuda si estudió. Matrícula de honor en el instituto, doble grado en Derecho por la Complutense con sobresaliente, dos años de especialización en fiscalidad, prácticas en García y Asociados y, poco a poco, sus propios clientes. Primero uno, después diez. A los veinticuatro ganaba para ayudar a sus padres y ahorrar algo. Todo online. Sin despachos ni letreros: solo portátil, móvil, algo de ingenio y absoluta discreción.
Con Arturo Ríos se topó en el cumpleaños de una amiga en común. Él tenía cuatro años más, un guapo bastante intimidante, pero sin pose ni aires de chulo madrileño. Hablaba de bicis, de la montaña, se reía fácil. Claudia entonces no sabía de dónde venía él. Se enteró después, cuando ya no podía fingir que no importaba.
Los Ríos eran los de “Parques Industriales Ríos”, varias plataformas logísticas, la empresa de transportes RíoExpress y algún que otro negociete en Segovia y Zamora. Todo bajo la vigilancia de Gregorio Ríos, su patriarca, un hombretón de eternas manazas y aire de estar calculando siempre tu valor. Su mujer, Inmaculada Arcas, era presidenta de una fundación, responsable de lo social, pero, en el fondo, la jefa de relaciones públicas de la familia. Todo muy apropiado y cuidado. Todo muy estándar.
Y Claudia no pegaba ni con cola al estándar.
Arturo le pidió matrimonio a los nueve meses de conocerse, en pleno marzo lluvioso, cuando el Tajo traía aún un frío casi gallego. Claudia dijo que sí. Eso era genuino: le quería. Le gustaba su espontaneidad, el saber escuchar y que no tuviese miedo al silencio. Sobre la familia pensaba: podré con ello. Siempre podía con todo.
La boda fue en junio. Para los Ríos, algo discreto: apenas ciento veinte personas. Los padres de Claudia llegaron de Cuenca con ropa comprada para la ocasión y el gesto un poco desubicado. Su madre aguantó el tipo; el padre sonreía y evitaba la barra libre. Inmaculada saludó una vez. Ni una palabra más en el resto del convite.
Tras la boda, Claudia se mudó al chalet de los Ríos en La Moraleja. Arturo lo explicó rápido: hasta que tuvieran su casa propia, era lo más lógico. Allí todo era ancho, con servicio, sin preocuparse del qué hay para cenar. Claudia aceptó. Aún pensaba que era temporal.
Ocho meses después seguía allí, sin que nadie mencionara ni de refilón buscar piso.
El chalet era grande, con columnas en la entrada y escaleras tan teatrales que parecían de película de Almodóvar, pero sin crímenes. En la planta baja: salones, comedor y el despacho de Gregorio. Arriba, dormitorios. Aunque Claudia y Arturo tenían su lado de la casa, las paredes no la aislaban: nunca dejó de sentirse invitada. Y claro, cuando la señora de la casa te mira en bata y con el café como si fueras el moho del baño, la cosa empeora.
Arturo tenía dos hermanos: el mayor, Pedro, casado, trabajando con el padre y sólo visible los domingos; y la menor, Adriana, estudiante universitaria, que la miraba igual que la madre pero sin tacto: directa, sin filtro.
Lo hace adrede soltó Adriana una vez, creyendo que Claudia no la oía, durante una cena familiar. Para parecer humilde. Es cálculo de pueblo.
Claudia, en el pasillo, lo oyó claramente con la bandeja en la mano.
Entró al comedor, dejó la bandeja, se sentó. Arturo comía sopa, la mirada pegada al plato.
Así eran los días: comentarios sobre su jersey, la forma de hablar o de coger el tenedor. Una vez, Inmaculada, delante de invitados, declaró con ternura maternal: Arturito siempre ha sido buenazo: por eso recogió a una chica de pueblo. No lo dijo con saña, casi fue un elogio. Y aun así, dolía más.
Arturo no dijo nada.
Claudia pensó: igual no lo oyó. Luego entendió que sí. Solo que, simplemente, no supo (o no quiso) qué decir.
Era buena persona, Arturo. Buenazo, incluso. Pero su bondad era… horizontal. Lo mismo para todos; nunca suficiente para un gesto valiente. Si Claudia se quejaba de la familia, él asentía, escuchaba y decía: Mi madre es así. De verdad, no es por fastidiar. No la conoces. Y era cierto: Inmaculada no era mala. Solo llevaba toda la vida construyendo un mundo muy suyo en el que Claudia era esa pieza que chirría. Una pequeña brizna en el ojo.
Claudia lo tenía claro en la teoría, pero eso no quitaba la espina.
Su trabajo era su tesoro. No por miedo, sino por táctica: si supieran que ganaba dinero como abogada, empezarían los interrogatorios. Interrogatorios llevarían a juicios y los juicios a cambiar la mirada sobre ella. Y a Claudia le gustaba verlos tal y como eran, creyendo que ella era una niña callada venida de la Alcarria.
Cada mañana, mientras desayunaban y planeaban la semana, Claudia se escabullía a una habitación del piso superior su vestidor oficial, territorio libre de suegras y abría el portátil. Trabajaba tres o cuatro horas diarias, al menos. Clientes en toda España, de Oviedo a Cartagena. Pleitos fiscales, temas mercantiles, arbitrajes. Era buena. La recomendaban. Repetían con ella.
El dinero iba a una cuenta personal en el Santander, abierta antes de casarse. Arturo sabía que existía, no de los detalles. Y así estaba bien.
Cuando llegó noviembre, tras ocho meses en la Moraleja, la vida de los Ríos dio un vuelco.
Fue un jueves, temprano. Claudia aún no había abierto el portátil cuando oyó un jaleo raro abajo: no el ajetreo habitual, sino voces serias, desconocidas. Salió al pasillo. En la escalera, Inmaculada, en camisón, apretaba las manos al pecho, pálida.
¿Qué pasa? preguntó Claudia.
No hubo respuesta. Ni la oía.
En el hall, varios hombres de paisano charlaban con Gregorio. Él mantenía el tipo, pero ya era otro, rígido, leyendo unos papeles con la lentitud de quien le han cambiado el idioma.
Arturo bajó apresurado. Claudia le oyó preguntar cosas rápidas al padre. Éste contestó en cortes. Luego, uno de los hombres de paisano dijo algo y Gregorio empezó a vestirse allí mismo. Sin subir.
Claudia bajó. Cogió el documento de las manos de uno de los policías (sin pedir permiso, como quien coge el último pincho de tortilla en una barra) y lo leyó en voz alta para sí. Auto de detención: delito fiscal y fraude agravado, firmado por un juez de Majadahonda y con fecha de ayer.
Devuélvalo reclamó uno de los agentes.
Claudia se lo tendió.
A Gregorio se lo llevaron a las siete y cuarenta. A las diez ya corría el rumor de que los fondos de RíoExpress estaban bloqueados por orden judicial. Al mediodía, Pedro llamó el hijo mayor y se le oía a gritos desde el móvil de Inmaculada: que era una trampa, que habían engañado al padre, que hacía falta un abogado.
Hace falta un abogado, repitió Inmaculada al aire.
Claudia estaba sentada al lado de la ventana, viendo cómo caían las hojas en el jardín. Adriana lloraba. Arturo revolvía la agenda en el móvil, sin decidir a quién llamar.
No buscáis solo un abogado, dijo Claudia.
Todas las miradas se posaron en ella. Incluso Adriana levantó la cabeza.
¿Qué? articuló Inmaculada.
Necesitáis alguien que entienda de penal y de fiscal. Eso no es fácil: un penalista sin idea de números no sirve. Y un fiscalista sin calle, menos aún.
Ya, asintió Arturo. Encontraremos uno.
O puedo ayudar yo, dijo Claudia.
El silencio fue denso. Casi rompía cucharas.
¿Tú? Adriana dejó de llorar. Pero si eres ama de casa.
Claudia la miró con serenidad.
Soy abogada. Especializada en derecho mercantil y financiero. Llevo tres años trabajando online. He llevado casos iguales.
El silencio cambió de textura: ya no era de sorpresa sino de cálculo. Arturo la miraba como si dudara en preguntarle algo básico.
¿Por qué nunca…? empezó.
¿Lo mencioné? Claudia sonrió de perfil. Porque nadie lo preguntó jamás.
No era toda la verdad, pero tampoco iba a entrar en matices ahora.
Inmaculada dejó la taza sobre la mesa con ese ruido seco que solo hacen las decisiones irrevocables.
Bien, asintió. ¿Qué necesitas?
Claudia se levantó.
Acceso completo a la contabilidad de los tres últimos años. Todos los contratos, extractos bancarios, informes fiscales. Y quiero ver a la contable de la empresa hoy mismo.
Eso son papeles delicados, musitó Inmaculada, dubitativa.
Por eso los pido respondió Claudia.
Arturo dio un paso adelante.
Mamá, dale lo que pide.
Inmaculada lo miró largo rato, como si evaluara a ambos. Luego asintió.
La contable de RíoExpress, Amparo Serrano, mujer de más de cincuenta con ojeras profundas y aire de no dormir ni cuando duerme, estuvo a las dos. Pasaron cuatro horas aisladas en el despacho de Gregorio, rodeadas de papeles. Ya el hecho de que nadie las molestara indicaba un cambio. El día anterior, ni para preguntar si quería postre la escuchaban.
Amparo fue recelosa al principio, pero Claudia fue directa y clara. Eso, entre profesionales, se capta al vuelo.
Mira aquí, Amparo señaló una hoja, transferencias de julio y agosto. Nunca entendí de dónde salieron. Don Gregorio firmó, según él, era rutina entre filiales. Yo regristré normal y corriente.
¿La firma?
La suya. O… bueno, al menos parece. Nunca comprobé si era falsa. ¿Quién revisa la firma del jefe?
Nadie. El asunto es si la firmó él de verdad.
Amparo la miró.
¿Insinúas…?
Todavía no insinúo nada. Recojo datos.
Al anochecer Claudia ya tenía una idea general: algo en los papeles no cuadraba. Las transferencias dudosas salieron a través de una SL recién creada, TechoGlobal Trade, con sede en Parla y un tal Víctor Saavedra como administrador. Víctor Saavedra no salía en ningún lado más, pero la operación era clásica: empresa pantalla, dinero a cuentas ajenas, documentación preparada para culpar a Gregorio.
La pregunta: ¿quién movió los hilos?
Por la noche, en la cena donde nadie probaba el postre Claudia resumió:
Gregorio probablemente no firmó esos documentos. O lo hizo sin saber el trasfondo. Habrá que peritar las firmas y averiguar quién está detrás de TechoGlobal Trade.
¿Y cómo se prueba? Pedro ya estaba allí y hablaba como quien va justo de ibuprofeno y paciencia.
Con el historial fiscal de esa empresa, seguimiento de transferencias a la cuenta de Saavedra y la trazabilidad digital: quién accedió a la firma electrónica del director.
La epsilón esa… Pedro frunció el ceño.
Exactamente. Si los documentos salieron en digital, todo queda registrado. Habrá que hablar con el informático.
Eso es Juanfran, apuntó Arturo.
Que venga mañana.
Arturo asintió. Le lanzó una mirada distinta: no admiración ni disculpa. Más bien, recién descubierta complicidad.
Por la noche, Inmaculada solo murmuró, mientras Claudia se servía agua: Es lista, dicho como quien reconoce que un robot aspirador limpia mejor de lo esperado.
Dos semanas se pasó Claudia trabajando como siempre: callada, de modo meticuloso. Llamadas mañaneras, papeles por la tarde, análisis nocturno. Contactó con dos colegas: Román Zufiaur, maestro en fiscalidad ovetense, y Rosario Beltrán, abogada de lo mercantil desde sus tiempos de prácticas. Ambos aceptaron ayudar.
¿Los Ríos? dijo Rosario al teléfono. ¿Esa Ríos Exprés?
Justo.
¿Y tú vives allí?
Allí.
¡Claudia! ¡Me lo tienes que contar todo luego!
Un día de estos, Ro, prometido.
El informático Juanfran, pelirrojo de nervios crónicos, trajo el registro digital. Lo revisaron Claudia y Román por vídeo, descubriendo que el día de las órdenes dudosas Gregorio estaba en una reunión en Burgos. Los poderes se firmaron desde su ordenador… cuando él ni estaba. Es decir, alguien usó el ordenador y la firma digital en su ausencia.
Acceso físico al despacho… dijo Román.
Eso hay que rastrearlo.
Juanfran comprobó entradas con tarjeta. Solo dos personas ese día: la señora de la limpieza a las 8 y el subdirector financiero, Diego Merchán, a las 11:40. Las transferencias se sellaron a las 11:48.
Merchán, susurró Claudia.
Juanfran asintió despacio.
Anda que… Gregorio siempre confió en él.
Lo entiendo.
Ahora tocaba ir con pies de plomo. Había que hilar datos judicialmente sólidos. Claudia y Román pidieron información fiscal sobre “TechoGlobal” por escrito; Rosario solicitó pericia caligráfica sobre las firmas.
El análisis tardó una semana: dos de las cuatro firmas clave casi seguro no eran de Gregorio.
Hay que atar el dinero, indicó Rosario. Sin trazo de que Merchán se llevó su parte, no basta.
Parte fue al comprar un piso, a nombre de Saavedra informó Román. Pero atención: en octubre Merchán abrió una cuenta en Unicaja. Entraron tres pagos a su nombre, suma equivalente a un tercio del desvío. El emisor oculto, datos protegidos.
El abogado puede pedir acceso.
Ya está hecho.
Esperaron cuatro días. Al fin: el Juzgado autoriza y sale el dato. Quien manda el dinero: Víctor Saavedra.
La trama queda clara. Merchán organizó los movimientos, aprovechó su acceso a la firma electrónica, desvió cuantías a Saavedra su primo de Cuenca, por cierto y luego cobró comisión. Gregorio ni se enteró.
Claudia escribió un informe de veintitrés páginas, con anexos, esquemas y conclusiones. Rosario lo pasó al abogado defensor, el veterano don Félix Zamora.
Vaya informe le dijo Félix a Claudia por teléfono. No me imaginaba semejante nivel.
Me ayudaron Román y Rosario.
¡A Rosario la conozco! Esto lo presentamos el lunes.
Así se hizo. El lunes, petición de cambio de medidas cautelares y apertura de investigación a Merchán. El miércoles, citación. El viernes, detención de Merchán.
Dos semanas después, levantan el arresto domiciliario a Gregorio. El caso sigue, pero las cuentas se descongelan a medias y el peligro real pasa.
Esa noche cenan todos juntos por primera vez en semanas. Gregorio, al fin, en su cabecera, algo más delgado pero digno. Inmaculada descorcha un Rioja que tenía guardado, Pedro brinda por la familia, Adriana calla con la copa en la mano.
Gregorio mira a Claudia:
Has hecho lo imposible.
Lo posible, corrige ella. Solo hace falta tiempo y ver las trampas.
No sabía que eras…
Abogada.
Eso.
Inmaculada alza la copa y la observa con otro matiz en el fondo: no calidez, pero sí ese respeto frío de quien admite que subestimó a alguien.
Te debemos mucho admite la suegra.
Claudia bebe de su copa. Y sí, está buena.
Pero esa noche, en la cama, escuchando a Arturo dormir, piensa no en el pasado sino en el ahora. Algo ha cambiado, pero no como debería. La ven distinta, sí, pero la ven como activo útil. No como la persona que ha vivido allí ocho meses recibiendo ni respeto ni cortesía mínima.
Recuerda a su madre: Claudia, es muy bueno que puedas con todo tú sola. Pero no olvides que tienes derecho a que alguien te ayude de vez en cuando.
Su madre pensaba en otra cosa, pero la frase le encaja de otra manera ahora.
Al día siguiente, cuando Gregorio y Pedro salen temprano al despacho del abogado y Arturo se va a la oficina, Inmaculada irrumpe en el vestidor de Claudia. Primera vez en ocho meses.
¿Molesto? pregunta.
No, pase.
La suegra se sienta en la butaca donde se sentó Arturo días antes, observa la pila de libros, papeles y post-its.
Aquí siempre has trabajado, constata, no pregunta.
Sí.
Y yo llamándole vestidor…
No lo sabía.
Larga pausa.
Claudia, dice la suegra quiero que entiendas lo que has hecho por nuestra familia…
Inma, la interrumpe Claudia amablemente, ¿puedo decir algo?
Inmaculada asiente.
Me alegro de haber podido ayudar. Mucho. No porque me deban nada, sino porque las injusticias me dan asco. Pero quiero que sepa que eso no borra lo anterior.
¿Te refieres a…?
A cómo hablaban de mí con invitados, a lo de chica de pueblo, a lo de Adriana. No son minucias. Son ocho meses.
La suegra aguanta la mirada. Eso, Claudia lo valora.
Entiendo lo que quieres decir musita.
Me imagino en qué pensaba: en el qué dirán, en la reputación y todo eso.
Lo supones bien, dice Inmaculada. Por eso oculté mi trabajo. Quería ver cómo me tratarían sin saber nada de mí. Ahora ya lo sé.
La suegra se levanta, titubea en la puerta.
Te vas a ir, ¿no?
Me lo estoy pensando.
Sale sin más. Claudia observa los aspersores formando arcos plateados en el césped.
Lo llevaba días pensando. No temía por el dinero ni el qué será. Sabía que tendría suficiente; sabía el camino. Era otra cosa: quería saber si amor basta cuando quien tienes al lado ocho meses ha optado diez veces por callar antes que defenderte, sea por miedo o por costumbre familiar.
Recordó algo que le dijo en la Complutense don Carmelo Varela, su profesor favorito: El peor contrato no es el ilegible, sino aquel en el que una parte ya sabe que no piensa cumplir. Él hablaba de negocios; Claudia pensaba que servía igual para el matrimonio.
La conversación final con Arturo fue un viernes por la tarde. No por nada especial, simplemente porque tocó.
Entró él sin avisar.
Mi madre dice que te quieres marchar.
Claudia bajó el lápiz.
Lo estoy pensando.
Él se quedó en la puerta.
¿Por mí?
Por nosotros. Un poco diferente.
Explícamelo.
Claudia lo pensó y dijo quizá por primera vez tan claro:
Arturo, cuando tu madre dijo en septiembre delante de los Cabrera que habías recogido a una chica de pueblo, ¿dijiste algo?
No.
Cuando Adriana insinuó que me vestía así por cálculo de provincias, ¿hiciste algo?
No.
Cuando me excluían de las conversaciones de sobremesa, aunque estuviese sentada al lado, ¿alguna vez te diste cuenta?
Él tragó saliva.
Sí.
Entonces, ¿por qué explicarte más?
Él se sentó en el alféizar. Afuera anochecía y los faroles del jardín titilaban.
Me daba miedo ofenderles…
Ya lo sé.
Mi madre siempre…
Arturo, no estoy enfadada. Simplemente he entendido algo: si siempre tienes que elegir entre herirles a ellos o defenderme a mí, acabarás eligiéndoles. No te culpo, es tu manera de ser.
Puedo cambiar.
Quizá. Pero yo no voy a esperar el milagro.
Él la miró.
¿Dónde irás?
Alquilaré piso, trabajaré. Nada nuevo.
¿Sola?
Sola, confirmó Claudia.
En su mirada había algo difícil de descifrar: pena, quizás, o algo genuino y tardío. O simplemente, resignación. Claudia ya no necesitaba descubrirlo.
¿Divorcio?
Presentaré los papeles en un mes. No hay prisa.
Él asintió.
Te quiero.
Claudia le sostuvo la mirada unos segundos.
Lo sé, Arturo.
El sábado por la mañana, dos maletas. Todo suyo: ropa, libros, el portátil y la vieja taza de lunares que trajo de Cuenca. El resto se quedaba: comprados aquí, para esta vida. No quería llevárselos.
Al llegar al hall, solo estaba Inmaculada.
Miró las maletas. A Claudia.
¿Segura?
Sí.
Inmaculada asintió muy despacio.
No voy a decirte que no te valoramos. No lo hacíamos. Yo… buscaba palabras poco utilizadas. Siempre pensé que cada uno tenía su sitio.
Lo entiendo.
No encajabas en mis esquemas.
Lo sé.
Y resultaste mejor de lo que imaginé.
Larga pausa. Sin incomodidad, solo presencia.
Inma, concluyó Claudia, no me voy por rabia. Me voy porque solo quiero vivir en un sitio donde no haya que salvarme primero para que alguien me vea. No es un reproche. Solo… una conclusión personal.
La suegra la miró en serio.
Suerte, Claudia.
Igualmente, contestó ella.
Cargó las maletas y salió. El taxi esperaba junto a la verja. Era una mañana gris, con olor a tierra mojada, a ese otoño castellano idéntico al de Cuenca y a su padre en botas de goma.
Metió las maletas, subió al coche. Echó una última mirada: el chalet, grande, soleado, con rejas ornamentadas y el césped insistentemente regado. Una casa preciosa. Una vida ajena.
¿Dónde vamos? preguntó el taxista.
Calle de los Barcos, número siete, le dijo. Había alquilado allí un piso pequeño, cuarto sin ascensor, ventanales al patio interior y una escalera de madera crujiente. La vio hace dos días y pensó: esto es mío.
El taxi arrancó.
Fuera pasaban la Moraleja, sus setos, las verjas, y luego la autovía.
El móvil vibró. Mensaje de Román: Caso Ríos. La jueza abre diligencias contra Merchán. Enhorabuena. Guardó el móvil.
Enhorabuena. Buena palabra. Sencilla.
Miró por la ventana. Aquel piso nuevo no tenía cortinas, platos ni de lejos. Debería comprar una taza: tenía la de lunares, pero quería una verde. Ya buscaría otra.
A veces era curioso lo fácil que es pensar en tazas cuando terminas una etapa así. Pero quizá ahí está la gracia de elegir bien: ni vacío, ni euforia, solo… avanzar. Cortinas. Mesa bajo la ventana para trabajar.
La faena seguía: el cliente ovetense preguntó por su pleito fiscal, Román enviaba links, Rosario quería montar bufete conjunto. La vida seguía.
El taxista encendió la radio, a media voz. Una mujer cantaba bajito, algo suyo.
El móvil vibró de nuevo. Arturo.
Claudia miró la pantalla. Dudó. Descolgó.
¿Ya vas lejos?
Por la autovía.
Solo quería decir… hizo una pausa. Tenías razón. Sé que es tarde.
Sí, tarde dijo Claudia. Sin rencor, solo por constatación.
¿No vas a volver?
Claudia miró los campos por la ventana.
No, Arturo.
Vale, susurró él. Cuídate.
Tú también.
Colgó. El taxista conducía en silencio, la música seguía y los árboles retrocedían.
Claudia pensó que en Cuenca también era otoño, habría olor a tierra mojada. Tendrá que llamar a su madre. Decirle que está bien, que ya tiene piso, que hay trabajo, que la vida sigue.
Mamá, por supuesto, preguntará por Arturo. Mamá siempre pregunta por Arturo.
Y ella, ¿qué le responderá?
