El camarero se acercó enseguida y ofreció llevarse al gatito. Pero un hombre, de casi dos metros de altura, tomó en brazos al pequeño felino sollozante y lo sentó cuidadosamente en la silla de al lado:
¡Un plato para mi amigo gatuno! Y la mejor carne que tengan.
Hoy sigo recordando aquel día. Me había propuesto vestir con algo atrevido, casi como las jóvenes ninfas, para ir al restaurante más exclusivo de Madrid. Queríamos mostrar lo mejor de nosotras mismas y, por supuesto, ver qué caballeros estaban por allí Así lo aseguró la más resuelta de mis tres amigas, directora de un prestigioso colegio privado. Esas charlas inteligentes que soltaba eran dignas de su cargo.
Teníamos treinta y cinco años, la edad perfecta según nosotras para lucir faldas cortas y blusas que realzaban más que ocultaban nuestras virtudes. Escotes profundos, maquillajes impecables listas para la batalla.
Escogimos bien: el restaurante era señorial, selecto y no precisamente barato. Nos sentamos cómodamente, reservando la mejor mesa, mientras empezábamos a captar miradas admiradas de los hombres y otras tan molestas de sus acompañantes.
Los temas giraban, cómo no, en torno a lo esencial: los hombres. Soñábamos, analizábamos y exigíamos. En nuestro esquema, el candidato perfecto debía ser alto, atractivo, con fortuna, atento pero no pesado y, si era de linaje distinguido, mejor aún.
Pero desde luego, no como esos susurró una amiga, mirando de reojo a una mesa de tres hombres regordetes, con entradas notables en el pelo y risas estridentes. Pedían cañas, bolsas de patatas y montones de chuletón, hablando sin tapujos de fútbol y pesca.
¡Qué vulgaridad!
Son un horror.
No son para nosotras.
Sentencia unánime: poco refinados, sin elegancia y nada adecuados para mujeres tan sofisticadas como nosotras. Sin embargo, el ambiente cambió en un instante.
Apareció Él. Llegó en un Ferrari rojo, último modelo, aparcado justo en la puerta.
¡Conde Alfonso de Covarrubias de Castilla! anunció el maître con solemnidad.
Nos pusimos alerta, como galgos de caza siguiendo el rastro.
Alto, esbelto, con las sienes plateadas y una chaqueta que valía un dineral. Gemelos de diamantes y camisa reluciente completaban el conjunto.
¡Madre mía!
¡Ese sí que es un hombre!
Conde, guapo y millonario Siempre soñé con conocer Mallorca de lujo, desde niña
La tercera amiga sólo le observaba; no hacían falta palabras.
Apenas diez minutos después, nos invitaron a la mesa del conde. Caminamos hacia ella con superioridad, despreciando discretamente a los demás, sobre todo a la mesa de las cañas.
El conde era encantador, experto en conversación, narraba historias sobre su familia noble, castillos, colecciones de arte La tensión crecía porque naturalmente sólo una sería invitada a continuar la velada con él.
La llegada de la comida alivió el ambiente: bogavantes, mariscos y vino añejo. Todas suspirábamos y soñábamos con mucho más que la cena. Las mejillas se nos habían arrebolado y nos sentíamos espectaculares.
El conde seguía brillando: bromas, anécdotas de alta sociedad. Ya poco importaba qué pasaría tras la cena; lo que contaba era ser la elegida.
En el restaurante había un pequeño jardín. El aroma agradable inundaba todo. Un minúsculo gatito gris saltó entre las mesas, hambriento y débil, y se detuvo justo ante el conde, buscando su atención.
Nada más lejos de la realidad.
El rostro del conde se torció de desprecio. Sin pensarlo lo apartó de una patada. El minino salió disparado y fue a caer bajo la mesa de los tres hombres bulliciosos. Todo el local quedó en silencio.
Odio a estos animales callejeros y sin raza dijo el conde en pleno volumen. Yo soy dueño de galgos y caballos de pura raza.
El camarero se disculpó de inmediato:
Lo siento muchísimo, señor conde, vamos a solucionarlo ahora
Pero uno de los hombres de la zona de cañas ya se había levantado. Era enorme, casi dos metros de altura, con la cara enrojecida y los puños apretados. Sus amigos intentaban retenerle.
Sin mediar palabra, recogió el gatito y lo colocó en una silla.
¡Un buen plato para mi amigo peludo! tronó su voz. La mejor carne de la cocina, y rápido.
El camarero palideció y corrió hacia la cocina. Se escucharon aplausos por todo el restaurante.
De pronto, una de mis amigas, la ninfa más atrevida, se levantó sin decir nada, fue al hombre grandote y espetó:
Hazme un hueco y pídele a la camarera un whisky para la dama.
El conde se quedó sin habla.
En pocos minutos las otras dos se unieron a la mesa. Miramos al conde de reojo, con el desdén que él no supo ocultar ante el gatito.
Esa noche no salimos juntas del restaurante. Tres nos fuimos como un verdadero grupo: un hombre, una mujer y un felino gris.
El tiempo pasó. Hoy, la primera de las amigas está casada con aquel gigante, dueño de una sólida empresa de inversiones. Las otras dos celebraron boda con sus amigos, abogados reputados, y lo hicieron el mismo día.
Ahora, la vida de las antiguas ninfas es distinta: pañales, comidas y limpieza. Casi simultáneamente, llegaron tres niñas a la familia.
Los fines de semana, para ir a nuestro restaurante preferido, mandamos a los maridos a ver el fútbol o a pescar, llamamos a la niñera y nos juntamos de nuevo a charlar de lo que más nos gusta: asuntos de mujeres. Y de hombres.
El conde Alfonso de Covarrubias de Castilla fue arrestado al año siguiente, procesado por fraude matrimonial y estafas a varias mujeres incautas.
Afortunadamente, eso no afecta a los hombres de verdad.
Me refiero a esos tres con barriguita, entradas y sin ostentación pero con el corazón más noble que he conocido.
Así es la vida. Y no puede ser de otra manera.
Hoy sé que la verdadera nobleza no reside en apellidos ni joyas, sino en los pequeños gestos de bondad.
Diario de Javier.
