Marina llegó a la entrevista y se quedó petrificada al ver quién estaba sentado en el despacho del director
Durante veinte años, Marina Sánchez se encargó de la gestión administrativa, respondió al teléfono, sonrió a visitantes que, sinceramente, no se lo merecían y preparó cafés para sus jefes con tanto arte que, una vez, casi la ascienden a encargada de cafetería. Y aun así, fue una de las primeras en el último ERE. Así es la vida, no se puede decir de otra manera.
Y ahora, una entrevista. La primera en veinte años.
Marina se detuvo delante del espejo del recibidor y habló consigo misma con seriedad. El traje, correcto. El peinado, bien. La cara, bueno, la cara es la que es; cuarenta y seis años no hay quien los esconda, pero se mantiene. Lo importante es no ponerse nerviosa. Es solo un trabajo, solo una nueva oficina, una mesa distinta, otras llamadas.
Su amiga Carmen se ofreció a acompañarla y le dio ánimos en el ascensor:
Tienes que ir con seguridad. Eres una profesional de las de verdad. Veinte años de experiencia no son ninguna tontería.
Veinte años repitió Marina. Y aun así, me han echado.
¿Y qué? Pero la experiencia la tienes.
Carmen dijo Marina, venga, vete ya a tu trabajo.
La oficina estaba situada en una tranquila calle de Chamberí. Un edificio de cuatro plantas, con cierto aire de importancia: columnas, puertas de cristal, un vigilante en chaqueta. Marina enderezó los hombros. Inspiró, espiró. Entró.
La secretaria de recepción le indicó el tercer piso:
El director la está esperando. Despacho trescientos dos.
Tercer piso. Pasillo. Puerta con placa dorada.
Marina llamó. Entró.
Y se quedó paralizada: sentado tras la mesa estaba Javier.
Su ex. Ese mismo a quien una vez quitó una astilla del dedo, alimentó a base de empanadillas en épocas de exámenes, y perdonó aquello que nunca debió haber recibido perdón. Ese tras el que pasó tres años sin dormir bien.
Él la miraba. Ella lo miraba a él.
La pausa fue de esas que solo tienen dos desenlaces: o te vas, o te quedas. No hay término medio.
Esto, pensó Marina casi con una calma insólita, es lo que algunos llaman el sentido del humor del destino.
Javier estaba estupendo. Y eso jodía, la verdad.
De hecho, Marina, durante los últimos ocho años, se había imaginado varias veces cómo sería reencontrarse con su ex; en su mente, él era apenas la sombra de lo que fue: encorvado, apagado, con barriga, algo debía haberle pasado a aquel hombre que tan experto era en hacer daño.
Pero no.
Javier estaba allí, tras el escritorio de director, con un buen traje, un corte de pelo impecable y el aire de quien lleva años en paz con su conciencia. Unas canas en las sienes. Sobre la mesa, un portátil, una agenda, y, de forma algo simbólica, un cactus. Un cactus, claro. Cosas de la vida.
Marina dijo él. Ni señora Sánchez, ni buenos días, solo Marina. Como si ayer mismo se hubieran despedido después de cenar juntos.
Hola, Javier respondió ella.
Él señaló la silla. Marina se sentó. Apoyó el bolso en las piernas: necesitaba tener algo entre las manos, aunque fuera solo el bolso.
Tengo tu currículum aquí dijo él, señalando la mesa. Ya lo he revisado.
Bien.
Veinte años en administración. Es mucho tiempo.
Sí.
Hablaba con tono uniforme, profesional. Miraba un poco de lado, no a ella, sino a la altura de su oreja izquierda. Como quien lo entiende todo pero prefiere fingir lo contrario.
Vale, vamos a actuar como profesionales, pensó Marina. Perfecto, jugaremos.
Háblame de tu último puesto dijo Javier.
Y comenzó.
Marina relató. Tranquila, directa, al grano: tareas, responsabilidades, volumen de documentación, programas utilizados, equipo a su cargo. Pero al mismo tiempo, en su cabeza, continuaba otro diálogo.
Ese era el hombre que le dijo no me entiendes y se fue con Lucía, la del departamento de contabilidad.
¿Qué programas manejabas?
Contestó. Pero pensaba: este hombre fue el motivo de tres meses comiendo fatal y medio año sin poder dormir tranquila.
¿También participabas en reuniones con socios?
Sí, coordinando la firma de acuerdos y la organización de encuentros a nivel directivo.
Este es. Sentado, tan digno, con ese traje.
Javier asentía, hacía anotaciones en la agenda, o hacía como que las hacía. Marina vigilaba el movimiento de su boli y pensaba: vaya ironía tiene la vida, tan retorcida a veces.
Afuera, la calle seguía tranquila; hojas en la acera, un octubre cualquiera en Madrid. Pero, dentro, flotaban ocho años, un divorcio, juicios por el piso y por la casa del pueblo, noches en que llamaba a Carmen y solo respiraba al teléfono porque no encontraba palabras.
Y aquí estaba él. Y su cactus.
¿Por qué dejaste el anterior empleo? preguntó Javier, en tono estrictamente profesional.
Recorte de personal. Despidieron a todo el departamento.
Entiendo. Pausa. ¿Trabajabas directamente con la alta dirección?
Sí, mantenía trato directo y confidencial con el gerente general y el consejo.
¿Sabes mantener confidencialidad?
Por supuesto.
Javier la miró varios segundos. Marina sostuvo la mirada, sin sonrisa, ni hostilidad. Solo firme.
Bien dijo él, soltando el boli. Me gustaría seguir esta charla en un ambiente más relajado. Te apetece un café?
En ese momento, Marina notó cierta tensión en su interior. No miedo, no. Otra cosa: el presentimiento de que, ahora sí, esa conversación cambiaba de nivel. Y debía estar preparada.
De acuerdo dijo tranquilamente.
Javier se levantó, fue a una pequeña cafetera junto a la ventana, de espaldas a ella. Marina lo observaba y pensó: ahora dirá algo. Algo importante, o algo incómodo. Algo por lo que, en realidad, ha propuesto el café.
La cafetera bufó vapor. Hizo ruido.
Estás muy bien soltó Javier de pronto, sin volverse, tuteándola.
Marina guardó silencio.
Él colocó una taza delante de ella y volvió a su asiento.
De verdad.
Marina miró el café. Luego a él.
Gracias dijo seca.
Javier guardó un momento de silencio.
Marina, quiero decirte algo. No como director, sino como bueno, como alguien que te conoce.
Esto empieza a ponerse interesante, evaluó Marina. Interesante y algo delicado. Como cuando el piloto del avión sale y, con la cara que pone, ya sabes que va a decir algo que no es obligatorio, pero sí importante.
Me alegro de que hayas venido aquí dijo Javier.
Casualidad respondió Marina.
Quizá, esbozó una media sonrisa, pero lo celebro. De verdad. Eres una gran profesional, eso se nota. Y necesito precisamente a alguien así.
Bien.
Pero quiero pausa, Javier pensaba cada palabra, como quien anda sobre hielo fino. Quiero que desde el principio dejemos las cosas claras. Sin historias antiguas. Empezar desde cero, por decirlo así.
Ya está.
Marina dejó la taza en la mesa.
Empezar desde cero. Así lo llama. Ocho años y empezar desde cero. El juicio por el piso, empezar desde cero. Los tres meses sin comer, también empezar desde cero.
Guardó silencio un segundo. Dos. Lo observó con calma, como se mira algo sobre lo que aún no se ha decidido.
Javier dijo al fin, ¿estás ofreciéndome el puesto a cambio de que olvide todo?
Él arqueó una ceja.
Te estoy proponiendo empezar de nuevo. No es lo mismo.
No, dijo Marina, sí lo es.
Silencio. El cactus seguía inmutable.
Mira, prosiguió Marina, no pienso remover nada de aquello. No me interesa, ni tengo tiempo. Pero tampoco voy a hacer como si no hubiese existido. Porque existió. Es mi vida. No es una página que puedas pasar y ya.
Javier la miró. Sin palabras.
He venido a una entrevista continuó, no a una tarde de nostalgia. Si buscas a una directora administrativa con veinte años de experiencia, lo hablamos. Si quieres alguien que finja que hace ocho años no pasó nada, no soy yo.
Tomó la taza. Dio un sorbo. El café estaba bueno, y lo anotó mentalmente con cierto placer ajeno a todo.
Javier seguía callado, mirándola con una expresión que a ella le costó reconocer. Era respeto.
Has cambiado dijo él.
Sí asintió Marina. Han pasado ocho años.
Javier se levantó, fue hasta la ventana, miró la calle un momento y se giró.
Marina, la voz era otra, más baja. Sé que entonces me equivoqué. No es empezar de cero. Tienes razón. Pasó, y no actué bien.
Marina lo contempló.
Eso no lo esperaba. En ocho años, nunca imaginó esa opción. Se lo figuró enfadado, o haciendo como si no pasara nada, o soltando alguna frase condescendiente. Pero que dijera sencillamente actué mal eso no estaba entre los posibles finales.
Se agradece escucharlo, aunque tarde dijo ella, tras una pausa.
Sí. Asintió. Muy tarde.
El silencio ya no era tenso, solo reposado, como tras una conversación larga en la que todo ya se ha dicho.
Sobre el puesto anunció Javier. Quiero proponerte ser la responsable del departamento administrativo. Por encima del secretariado. Buenas condiciones. Tú decides.
Marina permaneció callada unos segundos.
Lo pensaré dijo.
Perfecto.
Se levantó. Cogió el bolso. Javier hizo lo mismo, sin gestos de jefe, solo de persona.
Marina, llamó él cuando ella ya iba a la puerta.
Ella se volvió.
Gracias por no haberte ido nada más verme.
Marina meditó un instante.
Yo tampoco pensaba que me quedaría admitió sinceramente.
En el pasillo, Marina se detuvo.
Se quedó un momento junto a la puerta, de pie.
En la calle, Carmen la esperaba con un café de máquina. Al verla aparecer, leyó al instante algo en su cara y preguntó:
¿Qué tal?
Me han ofrecido un puesto contestó Marina.
¿Importante?
Sí. Directora de administración.
Vaya. Carmen se quedó callada. ¿Y el director?
Javier.
La miró largo rato.
¿Javier? ¿Tu Javier?
Ex, aclaró Marina.
¿Y qué vas a hacer?
He dicho que lo pensaré.
Marina aceptó el café y dio un sorbo. Era peor que el del despacho, pero se sentía, de alguna manera, más familiar.
Echaron a andar por la calle. Las hojas crujían bajo los pies, muy de octubre, como siempre. El sol apenas calentaba, solo para recordarte que estaba ahí.
Ahora la decisión es mía, no suya dijo Marina, esbozando una leve sonrisa. Solo mía. Sin duda.
