Hoy en la oficina, la secretaria empezó a sentirse mal. Decidió salir, buscando algo de aire fresco; se sentó en un banco del parque cercano, cerró los ojos por un momento y, cuando volvió en sí, vio a un anciano intentando quitarle la pulsera de oro de su muñeca
¡Oiga, qué está haciendo! Esa pulsera es un regalo de mi marido le dije, aún aturdido. El hombre me miró con una mezcla de angustia y ternura y respondió en voz baja: Se ha desmayado por culpa de esa joya. Mírela bien.
Me fijé y me quedé petrificado del horror. 🫣
A Aurora, así se llamaba la secretaria, le sobrevino el malestar justo cuando estaba en medio de una reunión.
Aurora estaba sentada junto al director, como siempre, anotando cada palabra y disimulando su fatiga. La sala de juntas se había vuelto sofocante, el aire era denso y la presión en sus sienes aumentaba, el corazón le latía con fuerza inusual. Intentó inspirar hondo, pero no mejoró. Sentía en el pecho una presión desagradable, como si alguien le estuviera colocando un peso inmenso.
De pronto, la habitación pareció girar. Aurora se aferró a la mesa para no caer y pidió disculpas en voz baja. Se levantó y trató de caminar recta, aunque sus piernas temblaban. El director le preguntó algo, pero Aurora apenas pudo escucharle.
Fuera, el aire fresco de Madrid le golpeó la cara, pero en vez de alivio, la debilidad empeoró. Caminó unos pasos y se dejó caer agotada en un banco del pequeño parque detrás de la oficina. Cerró los ojos, esperando que se le pasara todo.
El corazón le retumbaba en el pecho.
Al abrir los ojos ligeramente, vio a un anciano inclinado sobre ella. Debía tener más de setenta años, con una chaqueta sencilla y una gorra desgastada, mirada tranquila pero muy atenta. Sujetaba suavemente su muñeca, examinándola con cuidado.
¿Qué hace usted? murmuré con voz ronca, intentando retirar la mano No me toque. Esta pulsera es un regalo de mi esposo.
El anciano no discutió. Contestó en voz baja:
Se siente mal por culpa de esta pulsera. Mire de cerca.
Aurora fijó la mirada en el brazalete: grueso, de oro macizo, que llevaba sin quitárselo jamás. En ese momento, se le heló la sangre, pues el oro se había oscurecido justo donde tocaba la piel. No totalmente, sino en manchas, como si hubiera sido rozado por una sombra negra.
¿Quién es usted? susurré, sintiendo el corazón encogerse.
Soy antiguo joyero respondió con serenidad. Trabajé con oro durante cuarenta años. Al ver que estaba mal, me fijé en su mano. Un ojo normal ni lo habría notado.
¿Y eso qué significa? el tono de Aurora temblaba.
Son rastros de talio dijo el anciano, casi en un susurro Un veneno traicionero. Es invisible a simple vista, se aplica en capas ultrafinas. Penetra por la piel y va debilitando poco a poco a la persona. Pero el oro reacciona: se oscurece.
¿Quiere decir que?
El anciano asintió.
Quien le regaló este brazalete sabía perfectamente lo que hacía. Deseaba que enfermara, que se debilitara y que un día no pudiera levantarse.
Aurora miró la joya, luego sus manos. Recordó la mirada fría de su esposo, su extraña preocupación últimamente y la insistencia: «Llévala siempre, no te la quites. Es mi regalo».
En ese momento comprendió todo.
El anciano retiró el brazalete con cuidado, lo envolvió en un pañuelo.
Tiene que ir de inmediato al hospital y a la policía me dijo. Y jamás se lo vuelva a poner.
Aurora asintió. Se quedó sentada en el banco, las manos temblando de miedo, sabiendo que acababa de escaparse por los pelos de la muerte.
Hoy, he aprendido que las apariencias engañan, y que incluso en los regalos más preciados puede esconderse el peligro. Hay que confiar, sí, pero siempre hay que mirar más allá de lo evidente.
