Cuando aparqué el coche frente a la pensión destartalada en las afueras de Segovia, me topé de lleno con una maleta tirada en la acera, justo al lado de la entrada y junto a la maleta estaba mi exmujer, supuestamente feliz y muy instalada en Barcelona desde hacía tiempo.
Durante un segundo pensé que debía de estar alucinando. Vamos, Segovia no es un pueblo diminuto, pero tampoco tan minúsculo como para que, de todas las personas, tuviera que cruzármela precisamente aquí. Pero era ella. Ni más ni menos.
Estaba allí, junto al equipaje, mascullando algo al móvil con una expresión tensa en la cara. En cuanto me vio, colgó de golpe, como si le hubieran contado un chisme.
La última vez que nos habíamos visto fue en los juzgados. El glorioso día en que firmamos el divorcio.
No se había cumplido ni un año.
Bajé del coche, cerrando la puerta con una lentitud teatral, casi esperando que fuese una ilusión óptica y que en cualquier momento ella saliera corriendo en dirección opuesta.
No lo hizo.
No esperaba encontrarte aquí dijo sin apenas voz.
Miré la maleta, ese féretro de ropa y secretos.
Juraría que vivías en Barcelona por ahí se rumorea solté, medio en serio, medio en broma.
Ella suspiró como si me estuviera escuchando desde el fondo de una cueva.
Yo también.
Ese yo también olía raro.
El hostal a su espalda era uno de esos sitios donde uno solo cae si no le queda más opción, o si la economía no da para más de treinta euros la noche.
¿Y se puede saber qué haces aquí? pregunté.
Dudó un instante, como si estuviera decidiendo entre confesar el secreto de la paella perfecta o contarme la verdad.
Estoy esperando a alguien.
Sentí un pinchazo idiota en el estómago, aunque se supone que ya no debería importarme en absoluto.
Lo nuestro estaba más acabado que un chorizo a la parrilla. O eso pensaba hasta hace un minuto.
¿El nuevo novio? lancé.
Negó con la cabeza.
No.
Silencio incómodo de manual.
Entonces reparé en un detalle: junto a la maleta había un sobre, de esos que han pasado demasiado tiempo en bolsillos, abollado y cansado.
¿Y eso? señalé.
Ella miró el sobre.
Algo que debí haberte dado hace mucho tiempo.
Arqueé las cejas.
Un poco tarde para regalos, ¿no?
Sonrió triste, de esas sonrisas más cortas que una siesta en lunes.
No es un regalo.
En ese momento la puerta del hostal se abrió y salió un hombre, de unos cincuenta años, con la pinta de quien se ha perdido en un centro comercial. Al vernos, se detuvo.
¿Eres tú? preguntó a mi ex.
Ella asintió.
Sí.
Él me miró.
Así que este es él.
Aquello me hizo ponerme tenso.
¿Y usted quién es?
Ella recogió el sobre y me lo tendió.
Ábrelo.
Miré a los dos, a ella, al hombre, al sobre.
Dentro había unos papeles. Y una foto vieja.
Era una foto de mi padre, jovencísimo, junto a ese hombre.
Un escalofrío, de esos que bajan más rápido que el AVE.
¿Qué significa esto?
El hombre dio un paso al frente.
La verdad que tu padre nunca te contó.
Fui pasando las hojas. Resulta que, hacía más de treinta años, mi padre había montado una pequeña empresa junto a este señor.
Y luego papá desapareció con la caja.
Tu padre arruinó mi vida explicó el hombre, con una voz que pesaba más que el jamón de bellota. Y tú heredaste toda su fortuna.
Miré a mi exmujer.
¿Tú lo sabías?
Ella asintió, tragando saliva como si fueran piedras.
Me enteré hace un año.
¿Por eso te divorciaste de mí?
Los ojos se le llenaron de lágrimas, tan rápido como caen las cotizaciones del Ibex en un lunes negro.
No.
Señaló al hombre.
Él me encontró primero.
La tensión entre los tres podría haberse cortado con una loncha de queso manchego.
Él quería vengarse murmuró ella.
Miré al hombre.
Así que todo mi matrimonio era parte de un plan de venganza
Ella negó.
Al principio yo no tenía ni idea.
El hombre suspiró.
El plan era simple: cobrar lo que tu padre me quitó.
Miré la maleta, que parecía saber más que yo.
¿Y por qué me contáis esto ahora?
Mi ex dio un paso hacia mí.
Porque él ha decidido dejarlo estar.
El hombre asintió.
En cuanto vi cómo vivías me di cuenta de que la venganza no me devolvería nada.
Por primera vez le noté algo en los ojos: cansancio, mucho cansancio.
Todo esto se acabó dijo.
Cogió la maleta y se fue hacia la calle, como si hubiera dejado ahí toda su vida.
Mi exmujer se quedó a mi lado.
Lo siento susurró.
Me quedé mirándola un rato largo.
A veces la verdad llega tan tarde que ya no sabes qué hacer con ella.
Todavía no sé si debería odiarla o darle las gracias por, al menos, contármela al final.
Sed sinceros: si descubrís que todo vuestro matrimonio empezó como una venganza… ¿creéis que podríais perdonar algún día?
