Mi suegro pensó que siempre seguiríamos cuidando de él.
Recuerdo cómo mi marido creció en el seno de una familia alegre y unida, típica de aquellas de Madrid donde la mesa nunca estaba vacía de risas. Sin embargo, la vida nos pone a prueba incluso cuando menos lo esperamos, y cuando su padre tenía cincuenta y siete años, perdió tristemente a su esposa. Naturalmente, fue un golpe muy duro del que costaba mucho reponerse. Así que, pensando lo mejor, decidimos vender su piso en Chamberí, repartir las pesetas y acoger a mi suegro en casa, hasta que lograra superar su pena. Parecía lo más sensato.
Pensé entonces que se quedaría con nosotros unos seis meses, y que después se buscaría su propio hogar, quizá en algún barrio tranquilo como Retiro. Pero la realidad fue otra muy distinta. Descubrió que vivir con nosotros le resultaba sumamente cómodo. Nunca contribuía para las facturas o la compra semanal. Yo le preparaba la comida, lavaba su ropa, mantenía su habitación limpia él sólo se preocupaba de ir a trabajar. Para mi suegro, la vida era prácticamente unas largas vacaciones.
Vivió con nosotros nada menos que once años. Pero con el tiempo, empezó a darnos órdenes sobre qué hacer y cómo hacerlo, imponía sus reglas, y todo acabó por volverse insostenible. Fue entonces cuando decidimos comprarle una casita cerca de Alcalá de Henares. Es un hombre sano, lleno de vitalidad, perfectamente capaz de valerse por sí mismo.
Le buscamos la casa, la amueblamos y nos aseguramos de que no le faltara de nada. Pero mi suegro empezó entonces a inventar historias sobre supuestos dolores del corazón y otras dolencias pasajeras. Siempre parece buscar una excusa para regresar a vivir con nosotros. Pero yo, sinceramente, ya no puedo más. Sueño con descansar al fin, disfrutar la vida tranquila junto a mi familia más cercana. Estoy agotada. ¿Qué haríais vosotras?
