Hace ya seis meses sucedió una gran desgracia en nuestra familia: mi padre falleció. Y luego, medio año después, vino a visitarnos el hermano de mi padre, el tío Alfonso. Siempre había sido muy raro en sus visitas; casi nunca venía y, la verdad sea dicha, tampoco tenía gran relación con mi padre. No se peleaban, no, pero entre ellos nunca hubo afinidad ni cariño. Cada cual llevaba su vida, y el trato era siempre frío y distante.
¿Qué tal te ha ido el viaje? le pregunté. ¿Y por qué me tratas de usted? ¡Si soy tu tío preferido! contestó el tío Alfonso, sonriendo con una amabilidad fingida, como si yo realmente le considerara mi favorito.
No nos avisó de que venía, ni preparamos nada para su llegada. De hecho, no habíamos hablado desde el entierro. Ni una sola llamada, nada. Y de repente, ahí estaba, como salido de la nada.
Nos sentamos a tomar té y mi tío no tardó en preguntar:
¿Cómo vamos a repartir la herencia? ¿Entre los tres? ¿No hay nadie más?
¿Herencia? dice mi madre, aún perpleja.
En casa sí que había una herencia: un buen piso en Madrid, una preciosa casa de campo en Segovia, y dos coches. Mi madre intentó convencerme de vender la casa y comprarme un piso en la ciudad, cerca de la universidad. Pero decidimos no apresurarnos y dejarlo de momento.
¿Qué herencia? ¡La que dejó mi hermano! respondió Alfonso. Ya sabes que si no estuvieran Lucía y yo, te correspondería todo. Pero ahora tú no tienes derecho a nada.
¡Pero soy su hermano! ¡Tengo derecho a una parte!
No, no tienes derecho. La ley está de nuestro lado.
¿Y si lo hacemos de buena conciencia?
El tío Alfonso era muy astuto: sabía perfectamente que, según la ley, no le correspondía nada, así que apelaba a la conciencia, buscando inclinarnos por lástima. Pero no veíamos sentido alguno en sus argumentos ni en su actitud. Nunca fue amigo de mi padre, y, por tanto, nada tenía que ver con sus bienes.
Cuando mi padre empezó a enfermar, nos dejó claro que todo lo que tuviéramos debía ser para mi madre y para mí. Nadie más. No era su intención compartirlo con otros.
Y de buena conciencia, Alfonso, tampoco te corresponde nada, lo sabes bien. Nunca fuiste cercano a tu hermano.
¡Así es! ¡Como en esas películas malas! El hombre se casa, la esposa se queda con todo, y padres, hermanos, sobrinos quedan en la calle.
El tío Alfonso siguió insistiendo, tratando de hacernos sentir culpables, para que aceptáramos repartir los bienes entre los tres.
¡Basta! No vamos a hablar más de esto contigo dijo mi madre, firme.
Cuando el tío Alfonso se marchó, mi madre y yo cerramos la casa y nos fuimos a nuestro piso en Madrid. Sabíamos cómo era, sabíamos que no se iba a rendir así como así y que nos iba a llevar a juicio. Como no era poca cosa lo que se jugaba: una tercera parte del chalet de lujo, una tercera del piso céntrico y una tercera parte de los dos coches. Eso era una suma considerable de euros.
Eso pensó mi tío, y efectivamente nos demandó. Él confía en ganar. Pero la ley está de nuestra parte. ¿Qué esperará conseguir, en realidad?
