Me llamo Inés. Soy ingeniera de software, tengo dos másteres y lidero un equipo que desarrolla proyectos para empresas en Estados Unidos.
Sin embargo, para la familia de mi marido, Fernando, yo siempre fui la chica del barrio que tuvo suerte.
Fernando proviene de una familia que adoraba hablar de linaje y tradiciones, pero vivía siempre con más pretensiones que medios. Apellido antiguo, caserón señorial y la nevera vacía.
Me enamoré de él porque al principio parecía distinto: humilde, sensato, con los pies en la tierra. Al final, es difícil huir del peso del apellido.
Llevábamos tres años casados. Tres años aguantando los comentarios de su madre, Carmen:
Inés, hablas demasiado alto.
Inés, ese vestido es muy llamativo, aquí llevamos tonos más discretos.
Inés, pasa a la cocina, que hoy la señora de ayuda no ha venido y tú sabes cómo van esas cosas.
Callaba por mantener la paz. Y si soy sincera, en mi cuenta bancaria había más euros que toda su familia junta. Pero jamás lo mencioné. No quería respeto comprado con números.
Todo cambió en Nochebuena.
La empresa familiar de mi suegro estaba al borde de la quiebra. Necesitaban un inversor, alguien que les salvara.
Carmen decidió organizar una cena formal en su vieja casa familiar. El invitado de honor era el señor Klein, un inversor extranjero: serio, influyente, exigente.
Llegué luciendo un vestido de seda verde con el que me sentía fabulosa.
Nada más entrar, Carmen me miró de arriba abajo.
¿Pero qué llevas, hija? frunció el gesto. Pareces un adorno navideño.
Es seda respondí, en calma.
Da igual. Mira, Inés, tenemos un problema. El catering nos ha fallado, no hay camareras. Y el señor Klein es muy especial.
Miré a Fernando. Él no dijo nada, sólo bajó la mirada.
¿Y? pregunté.
Carmen suspiró:
No podemos presentarte como la esposa de Fernando esta noche. Que no te lo tomes a mal, pero digamos que tu estilo no encaja. Klein podría pensar que mi hijo se casó a la ligera. Eso perjudicaría los tratos.
Fue una bofetada envuelta en una sonrisa.
¿Fernando? me dirigí a él.
Tragó saliva.
Inés por favor. Sólo esta noche. Necesitamos esa inversión. Mi madre dice que así es lo mejor. Te lo compensaré después.
¿Qué queréis que haga?
Entonces Carmen sacó de una bolsa de plástico un uniforme de camarera.
¿Te importaría ponerte esto? Sólo tienes que servir el vino y los canapés. Discretamente, sin hablar demasiado. Diremos que Fernando está soltero.
Me quedé allí plantada, con las llaves en la mano. Podía irme. Podía dejarles hundirse solos.
Pero vi la sonrisa satisfecha de la hermana de Fernando, disfrutando al verme puesta en mi lugar.
Decidí quedarme. No por sumisión, sino por pura curiosidad: quería ver hasta dónde eran capaces de llegar.
De acuerdo dije. Vamos allá.
Me puse el uniforme, recogí mi melena y salí con la bandeja.
Llegaron los invitados. Servía. Gracias, muchacha, decían los familiares, sin reconocerme siquiera. Para ellos, el uniforme pesaba más que la memoria.
A las nueve, llegó el señor Klein. Imponente, serio, lleno de confianza.
En cuanto empezaron con los asuntos de negocios, él miró a su alrededor y su mirada se clavó en mí. Entrecerró los ojos, como intentando enfocar.
Dejó su copa, interrumpió a Carmen a mitad de frase y caminó decidido hacia mí.
El salón quedó en silencio.
¿Ingeniera Sánchez? preguntó.
Sonreí.
Buenas noches, señor Klein. Aunque parece que aquí han preferido no mencionar mis títulos esta noche.
Rompio a reír, abriendo los brazos.
¡Increíble! ¡Nada menos que Inés Sánchez! La mujer que salvó nuestra división en Tokio hace dos años. Si ella está en el proyecto, invierto sin dudarlo.
Carmen palideció. Fernando se encogió en la silla.
¿Se conocen? acertó a decir Carmen.
¿Que si nos conocemos? se rió Klein. Esta mujer es una leyenda en mi sector. ¿Por qué va vestida de camarera?
Dejé la bandeja en silencio.
Porque mi familia ha decidido que yo no era adecuada para ser la esposa esta noche. Me pidieron que me disfrazara. Según ellos, eso es lo decoroso.
La cara de Klein cambió, de la sorpresa al disgusto.
En ese caso dijo no tengo nada más que tratar aquí. No invierto con quien no sabe valorar a los suyos.
Después, se volvió hacia mí:
Inés, ¿me acompañarías a cenar a otro sitio? Tengo una propuesta de proyecto que podría interesarte.
Miré a Fernando.
¿Y tú? ¿Vienes?
Él susurró:
Inés no montes un espectáculo. Esto es importante para nosotros
Me quité la alianza y la dejé en la copa de Carmen.
No hay espectáculo. Hay un final.
Y salí, todavía con el uniforme de camarerapero nunca me sentí más libre.
Nos divorciamos en pocas semanas.
La empresa familiar quebró.
Perdieron la casa.
Yo me marché al extranjero. Nadie allí esperaba que me explicase ni que me disfrazase.
¿Y Fernando? Sigue enviando correos, diciendo que lo siente. Que me ama. Que era lo más valioso de su vida.
Sólo le contesto una cosa:
Tú preferiste una camarera ficticia a tu lado. Yo soy la verdaderay resulto demasiado valiosa para ti.
A veces, hay que recordar que el valor verdadero se ve en cómo nos tratamos unos a otros, no en los papeles que nos obligan a interpretar.
