12 de abril de 2024
Hoy, al mirar atrás, no puedo evitar preguntarme en qué momento mi familia se volvió tan complicada. Soy Alberto Martín, siempre he sido el eterno soltero de la familia. Ni siquiera mi hermano menor, Javier, se quedó tanto tiempo solo como yo; él ya tiene su mujer, sus niños, y su casa en Salamanca. Mi madre no ha dejado de preguntarme por qué no siento prisa en casarme. Yo mismo llevo años pensando que, a los treinta y cuatro, ya debería haber dado ese paso. Y, sinceramente, ya me pesa la soledad.
Hace unos meses, salí con unos compañeros del trabajo por el centro de Madrid y, entre las luces y el bullicio del bar, conecté con uno de ellos, César, que estaba acompañado por una amiga. Nos presentó: Alberto, te presento a María Ángeles, ha venido de Valladolid. Hemos quedado para tomar algo por la Gran Vía. Me sorprendió la dulzura y naturalidad de María Ángeles. Me fascinó enseguida, con esa mezcla de sencillez y experiencia que hacía que todo pareciese fácil y auténtico.
Empezamos a quedar más, hablamos de todo, y poco a poco me fui enamorando. Pronto me confesó que tenía una hija, Lucía, que va al colegio cerca del Retiro. Al principio me lo pensé dos veces, pero terminé por convencerme de que podía funcionar. Nos mudamos juntos y la convivencia me parecía buena. Lucía estaba siempre ocupada entre los deberes, clases de piano, y escapadas a casa de su abuela en León durante los veranos.
María Ángeles nunca se ha preocupado demasiado por el dinero. Yo tengo un buen empleo, gano suficiente como jefe de ventas, y no me importa cubrir los gastos familiares. Pero con el tiempo, noté que sus exigencias iban en aumento, y ya no eran solo de comida y facturas; quería que Lucía tuviese clases particulares, más actividades, excursiones. Un día me pidió euros para apuntar a la niña a unas clases nuevas.
No pasa nada, María Ángeles, mientras Lucía lo aproveche y aprenda Y así, poco a poco, los gastos crecían. Yo seguía sin quejarme, pero mi paciencia tenía un límite.
Ayer volvió a la carga. Alberto, la profesora de Lucía ha organizado una excursión al Museo del Prado. Pero sale caro, necesitan 250 euros. No quiero que Lucía se quede fuera, todos sus amigos van. ¿Me ayudas?
Yo de golpe sentí que no podía más. María Ángeles, ¿no crees que es demasiado todos estos gastos? ¿Su padre no puede ayudar en algo?
Ella se quedó muy seria. Sabías que tenía una hija. Lo aceptaste, y ahora te comportas como si te molestara. Me decepcionas. Dicho esto, se encerró en nuestro dormitorio llorando. Me sentí fatal y acabé por pedirle perdón. Le di el dinero, pero me quedó ese mal sabor en la boca.
No podía parar de preguntarme por qué el padre de Lucía nunca aportaba nada, ni siquiera para estas cosas. Así que decidí hablarlo otra vez.
María Ángeles, no quiero discutir. Solo dime por qué tu exmarido no aporta ni un céntimo.
No quiero su dinero, ni su ayuda. Prefiero no depender de él, me contestó.
La verdad, me parece injusto. Aquí estoy yo, el ajeno, costeando cada deseo de su hija, mientras el verdadero padre se desentiende. Me sentí fuera de lugar, ella se enfadó aún más.
¿Me llamas ajeno? Pensé que Lucía era ya parte de ti, de nosotros, gritó.
No quiero discutir, pero el caso es que esta situación me pesa. Me dijo que no quiere hablarlo más y que si no quiero asumir la responsabilidad, nos podemos separar. Salió del salón y se fue a dormir.
Así que acabé en el sofá del salón, mirando al techo de mi piso en Chamberí, dándole vueltas a todo. Me incomoda pensar que nunca formé realmente parte de su familia y que, conforme Lucía crezca, los problemas serán mayores. De repente, hoy descubrí en el portátil de María Ángeles unas fotos de su ex. Vive bien, coche nuevo, ropa cara; desde luego, podría permitirse ayudar si ella le permitiera.
¿Es orgullo lo que no le deja pedirle ayuda? Lo que tengo claro es que mañana buscaré hablar directamente con él. A ver si así aclaro este lío y consigo entender mi sitio en esta historia.
