La finca de la discordia: la hija que recuperó lo que era suyo — Ksyusha, hija, entiende la situación tan crítica en la que estoy —dijo Valentín Borísovich, apretándose el puente de la nariz y soltando un suspiro pesado—. Marina lleva dos meses taladrándome la cabeza. Que si en Chipre ha visto no sé qué programa educativo para Denis… Para nuestro hijo. Dice que el chaval necesita un empujón, mejorar su inglés. ¿Pero de dónde saco el dinero? Ya sabes que ahora mismo estoy fuera de juego. Ksyusha levantó la vista lentamente hacia su padre. — ¿Y has decidido que vender la finca es la mejor solución? —preguntó en voz baja. — ¿Y cuál si no? —el padre se animó, inclinándose hacia delante—. La finca está ahí muerta de risa. Marina ni va; le aburre, los mosquitos… Ni siquiera sabe que ya hace años que no está a mi nombre. Ella cree que la pondremos a la venta y que, a partir de ahí, empieza nuestra buena vida. Ksyusha, tú eres lista. Hagámoslo así: tú ahora la vendes oficialmente. Recuperas cada euro que hace diez años me prestaste —¡hasta el último céntimo! Y el resto, lo que ha subido de valor según el mercado, me lo das a mí. En familia. No pierdes nada, ¿no es cierto? Recuperas lo tuyo y ayudas a tu padre. El padre se presentó sin avisar. De hecho, hacía años que hablaban poco; hacía tiempo que él tenía otra familia, otras preocupaciones, y en éstas la hija mayor no entraba demasiado. Ksyusha sospechaba que su visita no era casual. Creía que otra vez venía a pedir dinero, pero esta vez… la propuesta de su padre resultaba como mínimo extraña. — Papá, ¿y si recordamos qué pasó hace diez años? —le interrumpió Ksyusha al acabar de escucharle—. Cuando viniste a decirme que te hacían falta para la operación y la rehabilitación. ¿Te acuerdas? Valentín Borísovich frunció el gesto. — ¿Para qué remover el pasado ahora? Si me curé, gracias a Dios. — ¿El pasado? —Ksyusha sonrió y movió la cabeza—. Yo por entonces tenía ahorros que llevaba cinco años reuniendo céntimo a céntimo. Para la entrada de un piso. Trabajaba incluso los fines de semana, no cogía vacaciones, ahorraba en todo. Y entonces viniste tú. Sin trabajo ni ahorros, pero con segunda esposa y un hijo, Denis. ¡Y te llevaste todos mis ahorros! — ¡Era desesperación, Ksyusha! ¿Qué me quedaba? ¿Tirarme en un banco y morirme? — Te ofrecí ayuda —siguió Ksyusha, sin escucharle—. Pero te advertí con total sinceridad: me daba angustia quedarme sin dinero y sin un techo si te pasaba algo. Tienes una heredera legítima, Marina. Ella ni me dejaría entrar en la finca. Estuvimos una semana negociando, ¿te acuerdas? No querías ni escribir un recibo, te ofendías. “¡¿Cómo puedes dudar de tu propio padre?!” Yo sólo necesitaba unas garantías. — ¡Pues las tuviste! —interrumpió Valentín Borísovich—. Firmamos escritura y la finca pasó a ser tuya. Te la vendí prácticamente a precio de saldo, lo que iba justo para mi tratamiento. Pero quedamos en que la usaría y, en cuanto pudiera, te la recompraría. — Han pasado diez años —sentenció Ksyusha—. Diez, papá. ¿Has dicho algo alguna vez de recomprarla? ¿Me devolviste un céntimo? No. Veraneabas allí todos los años, cultivando tus tomates, quemando leña que yo pagaba. El IBI, a mi cargo. La reforma del tejado, hace tres años: yo. Vivías allí como un rey, y mientras tanto yo pagaba la hipoteca. Valentín Borísovich sacó un pañuelo y se secó la frente. — Es que no he trabajado, Ksyusha… Sabes que después de la quimio me costó recuperar, y después, la edad, no me daban empleo en ningún lado. Y Marina… es una persona muy sensible, el trabajo de oficina la mata. Vivimos de lo que gana vendiendo cosas por internet, y apenas llega. — ¿Sensible? —Ksyusha se puso a pasear por la cocina—. Y yo, ¿soy de piedra? ¿Tengo que matarme en dos trabajos para pagar la hipoteca y costear tu “balneario” en la finca? ¿Y ahora Marina ha decidido vender la finca para mandar al niño a Chipre? ¡La finca es mía, papá! ¡Mía! — Ksyushita, formalmente sí, tuya. Pero sabes que sólo era un apaño temporal. Soy tu padre, ¡te di la vida! ¿No vas a ceder unos metros cuadrados cuando tu hermano lo necesita para empezar? — ¿Hermano? —Ksyusha se paró en seco—. Le he visto dos veces en mi vida. Ni felicitarme el cumpleaños. ¿Y Marina, alguna vez te ha preguntado cómo estoy, cómo he pagado todo estos años? Sigue convencida de que eres dueño de empresas, solo que estás en un bache temporal. ¡Le has mentido diez años, papá! Valentín Borísovich bajó la mirada. — Quería evitarle disgustos. Ella es muy emocional, empezaría a protestar si sabe que la finca ya no es “nuestra”. — ¿“Nuestra”? —Ksyusha arrugó la frente—. — ¡No te agarres a las palabras! —gritó el padre—. ¡Te hablo de un negocio! Ahora la finca vale cinco veces más que entonces, el mercado se ha disparado. Te devuelvo tus trescientos mil euros del tratamiento. ¡Es justo! Y el resto, setecientos mil euros, para mí. Tengo que ayudar a Denis, arreglarle los dientes a Marina, cambiar el coche que ya está para el desguace. Esos setecientos mil a ti no te cambian la vida, has comprado piso en Madrid, tienes buena vida. ¡Ayuda a la familia! Ksyusha le miró sin reconocerle. ¿Dónde quedó aquel hombre que le contaba cuentos de niña? — No —zanjó. — ¿Cómo que no? —el padre se quedó boquiabierto. — No pienso vender. Y, desde luego, no te voy a dar “lo de más”. La finca es mía por derecho propio y por justicia. Diez años has vivido ahí gratis, recuperando la salud y disfrutando de la naturaleza. Considéralo mi pensión alimenticia. El resto, asunto cerrado. — ¡¿Me hablas en serio?! —el rostro de Valentín Borísovich se congestionó—. ¿Vas a quitarle a tu padre lo único que le queda? ¡De no ser por mí, ni existiría esa finca! ¡La construyó el abuelo! — Precisamente: el abuelo. Y se revolvería en la tumba si supiera que quieres dilapidar la casa familiar para pagar unos cursillos dudosos en Chipre al chaval que, con diecinueve años, no ha dado ni un palo al agua. — ¡¡Ksyusha, piénsalo bien!! —gritó su padre, poniéndose en pie—. ¡Me lo debes! ¡Te he criado! Si no cedes, lo contaré todo: que eres una egoísta. ¡Se lo diré a Marina, vendrá aquí, montará el espectáculo! Vamos a ir a juicio, ¡verás! La venta es nula, ¡abusaste de mi enfermedad! Ksyusha sonrió con amargura. — Adelante, papá. Conservo todas las facturas de la clínica. Todas las transferencias, todo. Y la venta la firmaste en plenas facultades ante notario, ya estabas en remisión. Por cierto, Marina se sorprenderá al saber que vendiste la finca antes de que Denis entrara en el cole. ¿Tú no le habías dicho que era para su herencia? — Ksenia… —el padre bajó el tono, casi suplicante—. Hija, por favor. Marina está pasando una racha… Si se entera, me pone en la calle. Es quince años más joven y sólo sigue conmigo porque tengo algo estable. Sin finca ni dinero, no le serviré. ¿Quieres que tu padre ande mendigando por las estaciones? — ¿No lo pensaste antes? —Ksyusha sintió hervirle la sangre—. Cuando pasabas de trabajar, cuando permitiste que Marina se endeudara, cuando le prometiste oro y moro a mi costa. — ¿Entonces, no vas a ayudar? —Valentín Borísovich se enderezó—. Menuda hija he criado… — Vete a casa, papá. Cuentaselo todo a Marina. Es la única forma de conservar un mínimo de dignidad. — ¡Ahógate con tu finca! —escupió él, saliendo—. ¡Pero que sepas que ya no tienes padre! ¿Oyes? ¡Olvida mi número! Se fue y Ksyusha sonrió con tristeza: como si alguna vez hubiera tenido padre. El suyo le dejó cuando ella tenía siete años. *** El sábado sonó el teléfono. Número desconocido. — ¿Ksenia? — Sí. — ¡Qué te has creído, niñata! —enseguida reconoció a Marina, la madrastra—. ¿Tú crees que no sabemos cómo engañaste a Valik? ¡Lo tengo todo claro! Le pusiste los papeles delante justo después de la anestesia, ¡cuando ni se enteraba! — Buenos días, Marina —respondió Ksenia con calma—. Si quiere hablar, puede hacerlo sin gritar. — ¡¿Buenos días?! ¡Tenemos la demanda ya casi lista! Mi abogado dice que esa venta se anula en un segundo. Te aprovechaste de la enfermedad del padre y te quedaste con la finca familiar por cuatro duros. ¡Te pondremos en la calle! — Marina, escúcheme bien. Comprendo que Valentín Borísovich le habrá contado a su manera. Pero tengo todos los justificantes de que el dinero fue para su tratamiento. Es más, tengo mensajes conservados de estos diez años, donde él me da las gracias por mantener la finca y dejarle vivir allí. En ellos lo dice claro: “Gracias, hija, por no abandonarme, por tener la finca en buenas manos”. ¿Cree que eso convencerá a un juez? En la línea reinó el silencio; Marina no esperaba tal respuesta. — Eres una… mala persona —susurró—. ¿No tienes suficiente con tu piso? ¿También quieres quitarle a tu hermano lo poco que tiene? ¡Denis necesita estudiar! — Denis necesita empezar a trabajar —le cortó Ksyusha—. Como hice yo a su edad. Y usted, Marina, debería saber la verdad. ¿Se acuerda de las “acciones”? ¿Le dijo que tenía inversiones? — ¿Qué acciones? —la voz de Marina tembló. — Las que nunca existieron. Cogía el dinero que yo le enviaba pensando en ayudarle, y a usted le hacía creer que eran dividendos. Mire su historial de transferencias si no me cree. Su marido vivía de mi ayuda, todo disimulado por la enfermedad. Yo me endeudé pensando que salvaba a mi padre. Yo misma sólo acabo de enterarme de todo esto. Marina colgó. Esa misma tarde, Ksyusha recibió un mensaje de su padre. Sólo tres palabras: “Lo has destrozado todo”. *** No contestó. Unos días después, los vecinos le contaron que Marina había montado una escena monumental en la finca. Arrojó las cosas del marido por la ventana, hasta que vino la Policía. Resulta que Marina, convencida de que la finca se vendería, ya había pedido créditos con intereses desorbitados para el “futuro” de Denis. Valentín Borísovich tuvo que marcharse. Marina pidió el divorcio al descubrir la magnitud de sus mentiras. El hijo, Denis, acostumbrado a la buena vida, ni se apiadó de su padre: se fue a vivir con su novia y dijo que “el viejo era responsable de todo”. Ksyusha no sabe dónde está su padre actualmente. Ni ganas tiene de averiguarlo.