¿Pero qué están haciendo? ¡Esta es mi casa! ¡Hace tres años que me divorcié de su hijo! gritó la mujer, al ver que su exsuegra llegaba acompañada de un cerrajero e intentaba forzar la entrada de su piso.
La mujer se había separado de su marido, un hombre autoritario, casi tres años atrás. Aquel hombre y su madre le amargaron la vida durante años: la suegra le quitaba el sueldo y le controlaba hasta el respirar, mientras que su marido se quedaba en la cocina bebiendo con sus amigos hasta el amanecer, creando broncas y haciéndole llorar. Tras diez años en aquel matrimonio, la mujer perdió la salud y engordó a causa del estrés.
Un día, al mirarse al espejo y ver su cara agotada, comprendió que si no se iba entonces, aquella familia acabaría destruyéndola del todo. El divorcio fue duro, lleno de gritos, amenazas y hasta intentos del marido de quedarse en su piso. Él se negaba a marcharse, reclamaba su parte, y solo la policía local logró echarles.
Recuerdo cómo, aquel día, al volver del trabajo y subir las escaleras de su edificio en Madrid, se topó con una escena terrible: en su puerta estaban la exsuegra y un cerrajero con mono azul, trasteando en la cerradura bajo las órdenes de la mujer, que apremiaba: ¡Rápido, no tenemos todo el día!. Ella se quedó paralizada, hasta que, con voz firme, preguntó en alto:
¿Pero se puede saber qué hacen?
La exsuegra ni siquiera se dio la vuelta:
Venimos con mi sobrino a recoger lo que nos pertenece.
¿Se han vuelto locas? Hace tres años que estoy divorciada de su hijo. ¡Este piso es mío!
La mitad del piso es para mi hijo respondió la otra, fría como el mármol.
La mujer sentía el corazón desbocado, sin creer aún que su exsuegra intentase forzar la puerta de manera tan descarada. Pero lo que ocurrió después le heló la sangre.
La exsuegra se inclinó hacia el cerrajero y murmuró entre dientes: Date prisa, no puede ver lo que hay dentro. Aquellas palabras le atravesaron el alma. ¿Qué significaba eso de que no debía ver? Dio un paso fulminante hacia adelante, y entonces notó bajo el felpudo una mancha de barro casi imperceptible.
La puerta no era la primera vez que la forzaban. El estómago se le fue al suelo. ¿Han entrado ya en mi piso?, gritó, perdiendo el control. La exsuegra palideció, pero solo esbozó una sonrisa torcida: Tenemos derecho.
La mujer la apartó de un empujón y abrió la puerta. Lo que vio dentro le arrancó un chillido de horror.
En el salón estaban su exmarido y una chica joven, su nueva pareja. Se habían instalado como si aquél fuera su propio piso: sus cosas esparcidas, bolsas de la compra sobre la mesa, zapatos en la entrada. El exmarido, viéndola, apenas levantó la cabeza:
¿Y qué? La mitad es mía. Ahora mamá va a cambiar la cerradura, tú vete por donde has venido. Vamos a vivir aquí.
Las piernas le temblaron, pero respiró hondo, tomó el móvil y marcó el número de la policía nacional. No pasaron ni diez minutos y los agentes llegaron al portal.
La mujer les mostró todos los papeles: la escritura de propiedad, la sentencia de divorcio y el auto de desahucio de su exmarido. Los agentes escucharon las versiones y, tras unos minutos, uno de ellos sentenció:
Señor, está usted entrando ilegalmente en una vivienda ajena. Acompáñenos, por favor.
El hombre empezó a protestar; la exsuegra gesticulaba indignada, pero todo fue inútil. Se llevaron al exmarido, al cerrajero le advirtieron de que respondería ante un juez, y la suegra, más blanca que la leche, se sentó en una silla, susurrando: Pensamos que teníamos derecho.
Y así, aquel capítulo de dolor y humillación terminó, siendo ahora solo un recuerdo, una lección amarga de una vida que, por fin, tomaba un nuevo rumbo.
