Sara desató cuidadosamente el nudo, sintiendo cómo la pequeña zapatilla temblaba en sus manos. Los cordones eran fuertes, nuevos — muy diferentes de aquellos desgastados que le daban en el hogar de acogida.

Author Alejandro GarcíaReading 7 minViews 1

Inés desató con paciencia el nudo, sintiendo cómo el pequeño zapato temblaba entre sus dedos. Los lazos estaban firmes, recién hechos, no como esos rotos que le entregaban en el albergue. Exhaló, mirando las rodillas rasgadas del niño.

Ya está, no te vas a tropezar otra vez.

El chico le devolvió una sonrisa tan amplia, tan pura, que por un segundo el mundo a su alrededor perdió la grisura.

Gracias, señorita.

Me llamo Inés se corrigió, sonrojándose por oír su propio nombre. Era la primera vez que alguien la llamaba así.

El niño asintió, sacó del bolsillo un pañuelo de papel arrugado y se lo ofreció.

Toma, para que te limpies las manos.

Inés sonrió tristemente y negó con la cabeza.

No, guárdalo para ti. Mira, tu nariz está un poco sangrando.

El niño se limpió la frente obediente, y justo entonces un coche negro se detuvo bruscamente en la calle. Los frenos chirriaron y dos hombres de traje, junto a una mujer con gafas, saltaron del vehículo.

¡Álvaro! exclamó la mujer con la voz temblorosa. ¡Dios mío, qué has hecho!

El chico se sobresaltó.

Solo estaba persiguiendo palomas

¡Me vas a dar un infarto! gritó ella, agarrándolo del hombro. Sus ojos se clavaron en Inés. ¿Quién eres? ¿Qué le has hecho?

Inés dio un paso atrás.

Nada simplemente se cayó. Le ayudé.

La mujer la escudriñó de la cabeza a los pies el suéter desgarrado, la cara cansada, las manos con la piel agrietada.

¿Usted es una sin techo?

Inés guardó silencio, inclinó la cabeza.

En ese momento la puerta del coche se abrió y bajó un hombre alto, canoso en los extremos, con el rostro tan duro como el acero y un abrigo largo.

¿Qué ocurre aquí? preguntó tranquilo, pero con una voz que pareció espesar el aire.

Esta mujer ha tocado al niño dijo la mujer. Asegura que lo ha ayudado.

El hombre miró a Inés.

¿Y tú quién eres?

Tragó saliva.

Ninguna. Solo una persona que no pudo pasar de largo sin ayudar a un niño que lloraba.

Se quedó callado, luego se agachó ante el chico y examinó su frente con cuidado.

¿Te duele, Álvaro?

No, papá. Esta mujer me ayudó. Es buena.

Se enderezó. Por un instante su mirada se suavizó, pero volvió a endurecerse al instante.

Ponlo en el coche ordenó a la mujer.

Cuando quedó a solas, se volvió hacia Inés.

¿Sabías quién es él?

No. Para mí era solo un niño que necesitaba ayuda.

La observó detenidamente.

¿Sabes cuánta gente se haría la simpática si supieran que es hijo de uno de los hombres más ricos de Madrid?

Inés negó con la cabeza.

No lo sabía. Y no importaría. Su sangre estaba fluyendo, eso basta.

Sacó la cartera, sacó un billete de 100 euros y se lo tendió.

Tómalo.

Inés retrocedió.

No, gracias.

Es solo un gesto de gratitud.

Si lo acepto, sería un trueque. Y yo no vendo lo que siento.

Él la miró con una ceja levantada.

Muy orgullosa para una sin techo.

Tal vez sea lo único que me queda musitó ella.

Él no respondió, solo la miró largo rato y volvió al coche.

A la mañana siguiente, Inés volvió a sentarse en la misma banca. La ciudad despertaba el aroma a café con leche y churros se mezclaba con el ruido de los tranvías y los pasos.

Sacó del bolsillo una piedrecita la que Álvaro le había metido en la palma antes de marcharse.

Tómala, niña Inés le había dicho. Es mi piedra de la suerte. No te asustará la noche.

Inés sonrió y la apretó fuerte en la mano.

Entonces el mismo coche negro se detuvo frente a ella. Esta vez el hombre estaba solo.

¿Puedo sentarme? preguntó.

Inés asintió.

Se quedaron en silencio un buen rato.

Ayer pensaba que eras como los demás dijo el hombre. Pero esta mañana mi hijo me preguntó por qué no te habíamos invitado. Dijo que eras buena.

Inés apartó la mirada.

No pertenezco a vuestro mundo.

¿Y mi mundo es correcto? sonrió amargamente. Está lleno de gente con propiedades, pero sin corazón.

Sacó un sobre y lo dejó en su regazo.

No contiene dinero. Solo una dirección. Un centro de acogida que financio. Diles que vienen de mí. Les darán habitación y trabajo.

Inés lo miró desconcertada.

¿Por qué lo haces?

Porque ayer mi hijo dijo que alguien era bueno. Y comprendí que yo ya no merecía esa palabra.

Los ojos le brotaron lágrimas.

Gracias

No me lo agradezcas sonrió levemente. Díselo a ti misma. Salvaste no solo a él sino tal vez a mí.

Se puso de pie, pero antes de irse se volvió.

Por cierto en el centro buscan niñera. Álvaro se alegrará de verte.

Inés se quedó sola en la banca, temblorosa pero con un calor nuevo en el pecho.

Abrió el sobre. Dentro había la dirección y un dibujo infantil: un niño tomando de la mano a una mujer, y debajo, con letras torcidas:

Niña Inés, no temas. Todo estará bien.

Las lágrimas corrían, pero ya no por impotencia, sino por esperanza. Se levantó. Sus pasos vacilaban, pero la llevaban hacia adelante.

Tres semanas después, en el patio del centro de acogida del barrio de Lavapiés, se oía la risa.

¡Más fuerte, niña Inés! ¡Más fuerte! gritaba Álvaro mientras se columpiaba.

¡Cuidado de no volar! se reía ella, empujando suavemente la hamaca. La piedrecita colgaba de una cuerda al cuello, su amuleto de la suerte.

Junto a la puerta estaba el hombre, observándolos en silencio, y en sus ojos ya no había hielo.

Sabía que aquel día, cuando una desconocida había levantado a su hijo del suelo, no solo cambió la vida del chico. Cambió la suya y la de Inés, para siempre.

Pensaba que organizar mi boda con el hombre al que amo sería el capítulo más feliz de mi vida. Jamás imaginé que su madre secuestraría nuestro gran día, humillaría a mis padres y me obligaría a tomar una decisión inesperada. Pero cuando mi marido cogió el micrófono, todo cambió. Soy Paula. Tengo 31 años. Y debería haberlo sospechado cuando Patricia, mi suegra, se enteró de que planeábamos una boda sencilla. Óscar y yo llevábamos juntos cinco años. Siempre hablamos de celebrar algo íntimo, acogedor y nada ostentoso. Simplemente una bodega en La Rioja, buena comida, votos escritos a mano y las mermeladas caseras de mi madre. Quería que fuese algo nuestro. Nada de desfiles. Nada de espectáculos. Pero para Patricia, la sencillez significaba vergüenza. Un domingo, durante el vermú, me abordó removiendo su té como si estuviera a punto de soltar una bomba. —¿Una boda en el jardín? —preguntó—. Paula, eso es ridículo. Te casas con una familia de renombre. La gente va a hablar. No preguntaba, advertía. Sonreí intentando mantener la calma. —Queremos algo sencillo. Nuestro presupuesto es ajustado y mis padres no pueden… Me interrumpió antes de acabar la frase, ya cogiendo su móvil. —No te preocupes por tus padres. Yo me ocupo de todo. Y así fue. Tomó el control… por completo. Parpadeé y de repente estábamos recorriendo salones de banquete, no bodegas. Patricia cambió el menú, la lista de invitados y triplicó el número de asistentes. Hasta cambió la orquesta. —Ya me lo agradecerás —repetía. Como si yo fuera demasiado ingenua para saber cómo es una “boda de verdad”. Óscar y yo intentamos oponernos un poco, sobre todo cuando todo empezó a desmadrarse. Pero ella lo derribó todo con su frase favorita: “¡Ya está todo pagado!” Traducción: Ya no tienes nada que decir. Mis padres estaban agradecidos pero incómodos. Mi padre, Carlos, jubilado, trabajó toda la vida en un taller. Mamá, Lucía, era auxiliar de biblioteca. Nunca hubo muchos lujos en casa y pronto nos dejaron claro que no podrían ayudarnos económicamente. Pero daban lo que podían. Lo hacían en silencio, sin que yo sintiera que era poco. Mi madre pasó semanas doblando grullas de papel para las mesas. Mi padre escribió un discurso que me hizo llorar cuando lo practicó en la cocina. Estaban orgullosos. Y yo pensaba que era suficiente. La noche antes de la boda, al abrocharme el vestido y con los nervios a flor de piel, le susurré a Óscar: —No importa cómo salga el día… mientras estén ellos, yo estaré bien. —¡Claro! —me devolvió al oído—. Tus padres tienen que estar muy orgullosos. El día de la boda fue… enorme. Pero fue bonito, con lámparas de araña, torre de cava y un cuarteto tocando a Coldplay. Respiré hondo caminando hacia el altar e intenté olvidar todo el ruido. Óscar me miraba como si yo fuese todo su mundo. —Eres mía para siempre —susurró cuando nos encontramos ante el altar. Por un momento, pensé que solo eso importaba. Terminó la ceremonia y empezó la celebración. El salón vibraba de conversaciones. Camareros servían canapés de trufa. Apenas reconocía la mitad de los invitados: inversores, antiguos socios del tenis y parientes lejanos por parte de Patricia. Mientras tanto, mis padres, en el extremo, con mis hermanos, sonreían tímidos, empapándose de todo. Desentonaban. No por su ropa o modales, sino porque no intentaban impresionar a nadie. Estaban… presentes. Contrastaba tanto con el resto del salón, como si todos audicionaran para una cámara invisible. Mamá se alisaba el vestido; papá, nervioso pero orgulloso. Crucé su mirada. —¿Todo bien? —asentó, aunque vi el nudo en su garganta. Entonces Patricia se levantó, copa en mano, y la golpeó dos veces con la cucharilla. —Me gustaría decir unas palabras —anunció tan alto que el DJ paró la música. Sentí como Óscar se tensaba a mi lado. La sala calló para escucharla. Empezó con palabras cálidas sobre la familia. Pero luego cambió de tono, helador. —Sabéis —miró alrededor—, es una vergüenza que haya quien acuda a una boda sin haber puesto ni un euro. Sus palabras fueron como un jarro de agua fría. El murmullo cesó. Todas las miradas sobre mí. Me paralicé. Parecía que el tiempo se detenía. Mi pulso retumbaba en mis oídos hasta que Óscar se inclinó: —Mamá, para. Pero solo empezaba. —No, de verdad —se giró hacia él, sonriendo con suficiencia—. Si mi familia ha pagado el lugar, el catering, el vestido… Creo que lo justo es reconocer quién ha hecho posible este día. Y miró directo a mis padres. —Quizá la próxima vez podéis aportar algo, en vez de venir a por vino gratis. Sentí la sangre irse de mi cara. Me temblaban las manos. ¿Había dicho eso? ¿Allí? ¿Ahora? Mi madre susurró algo a mi padre. Él se levantó, digno y sereno. —Si no somos bienvenidos —dijo, sin levantar la voz—, nos marchamos. No gritó ni discutió. Lo dijo como una verdad que no quisiera que fuera cierta. Antes de que pudiera detenerlos, ya iban hacia la puerta. No pude ni pestañear. Solo quedé allí, atónita, viendo a mis padres abandonar la boda de su hija entre lágrimas. No me podía mover. El corazón me aporreaba, pero mis pies estaban clavados… como si moverme pudiera romper el mundo. Entonces se levantó Óscar. No preguntó. No dudó. Cogió el micrófono y se volvió hacia todos. —Si ellos se van —anunció, la voz firme y fría—, nosotros también. La sala quedó muda. Por un segundo, todo el aire desapareció. Hasta el tintineo de las copas se detuvo. El desconcierto flotaba… el público comprendía que no era solo un discurso incómodo. Era una ruptura pública. Patricia soltó una risita tensa. —Óscar, no seas ridículo. Pero ahora asomaba el pánico. Sabía lo que pasaba. Solo no quería aceptarlo. —No —dijo más alto—. Has humillado a las personas que criaron a mi esposa. A quienes la hicieron quien es. Si esa es la enseñanza de esta noche, aquí se acaba todo. Algunos cuchicheaban; otros miraban petrificados. Él barrió la sala con la mirada. —Si estáis aquí por nosotros… por amor y no por dinero… venid con nosotros. Extendió la mano. No dudé. La tomé. Y juntos salimos. Hubo un momento de pausa. Creí que nadie seguiría. Oí la silla arrastrarse: mi hermana pequeña, Alba, se levantó y cogió de la mano a su pareja. Luego mis otros hermanos. Mi mejor amiga de la universidad. Incluso algún amigo antiguo de Patricia se unió, como sin querer llamar la atención, pero incapaz de quedarse. Cuando llegamos a la puerta, miré atrás. Patricia seguía inmóvil, copa en mano, como si alguien le hubiera apagado el foco. Acabamos en la Trattoria de Toni, un italiano de la calle de al lado, donde íbamos los domingos tranquilos. Toni me reconoció de inmediato. —¿Boda? —dijo señalando mi vestido. —Cambio de sitio —respondió Óscar con una sonrisa que me hizo querer llorar. Aún con el vestido de novia, entre mi padre y Óscar, reí por primera vez ese día. No de gracioso, sino de alivio, como si por fin alguien abriera la ventana después de semanas encerrados. Los camareros sacaron tiramisú y sidra. Mamá se secó el rimel y me dedicó una sonrisa que no le veía desde hacía meses. Los brindis fueron con servilletas de papel. La música, la lista aleatoria de un móvil viejo. Mi padre dio su discurso en medio del restaurante, la voz temblorosa pero firme. No fue lujoso. Pero fue auténtico. Fue nuestro. Patricia no nos habló en tres meses. No pidió perdón. Ni un mensaje. Nada. No me importó. Necesitaba tiempo para dejar de repasar sus palabras, dejar de encogerme ante cada foto de boda, para recordar que la familia no tiene precio. Pero volvió. Una tarde fría de enero llamó a la puerta. Allí estaba, con perlas y un chal de seda, una caja de pastas rosas como si fuesen símbolo de paz. —Hola, Paula —dijo—. Pensé que ya era hora de hablar. La dejé pasar. Por poco. Nos sentamos en silencio hasta que habló. —Supongo que te debo disculpas. Se me fue de las manos en la boda. “Se me fue de las manos”. Así lo llamó. Respondí en tono llano. —A mis padres les dolió, Patricia. Cruzó las piernas, jugueteando con su collar. —No quería hacer daño. Solo… creía que hay tradiciones que se deben respetar. La miré fijamente. Carraspeó. —En fin. Quiero mirar adelante. Óscar no me coge el teléfono. Pensé que tal vez podríamos… resetear. No contesté de inmediato. En realidad no vino a disculparse. Vino porque estaba perdiendo el control. Cuando Óscar entró y la vio en el sofá, se puso tenso. —Solo quería empezar de cero —dijo deprisa. Él me miró. Yo le miré. Y respondí: —¿Vamos a repetir esto? Él suspiró. —No hay prisa. Ahora teníamos límites. Patricia nunca se disculpó. Ni una palabra. No hubo llamada lagrimosa. Ni nota escrita a mano. Ni asumir realmente lo ocurrido aquella noche. Pero empezó a anunciar las visitas. Dejó de hablar de quién paga qué. Mantuvo la distancia. Se quedó sin su foco. Y al final, eso era lo que de verdad valoraba. Parte de mí, de nuera, siguió esperando que cambiara. Que lo aceptara. Que algún día se sentase frente a mí y dijera: “Me equivoqué, lo siento”. Pero ese día no llegaría. Al final dejé de esperarlo. Porque por mucho que ansiara sus disculpas, no las necesitaba para sanar. Lo que ganamos tras la boda valía más que cualquier “perdón” formal. Óscar y yo estamos más unidos que nunca. Aquello nos obligó a poner límites… de verdad. Líneas que no se mueven solo porque otros hablen más alto. Empezamos a invitar a mis padres cada domingo. Sin agenda ni presión. Solo familia, comida y esas charlas suaves que saben a hogar. Mi padre lleva rompecabezas y se adueña de la cafetera como si fuese su trabajo. Mi madre me enseñó a hacer su crumble de arándanos: el truco era la ralladura de limón y mucha fe. A veces, simplemente nos sentamos fuera, con tazas desparejadas, viendo cómo el sol se despide tras los tejados. Sin arañas de cristal ni cuarteto. Solo calma. Una noche pillé a Óscar en la cocina doblando una de las grullas de papel de mi madre. —Hizo cientos —dijo, sujetándola con cuidado. —Cada una a mano —sonreí—. Como solo puede hacer mi madre. Me miró con ternura, casi veneración. —Esa es tu familia. Asentí. —Y tú la defendiste. Encogió los hombros. —Te defendí a ti. Me incliné y susurré: —No tenías que montar esa escena… —No fue una escena —respondió—. Tomé una decisión. Tenía razón. No todas las historias acaban con una sanación perfecta. Pero la nuestra acabó con verdad. Amor. Y límites que no se rompen aunque alguien golpee fuerte a la puerta. No eliminamos a Patricia de nuestras vidas. No explotamos todo. Solo redefinimos las condiciones. Ahora, cuando llama, respondemos. Pero no nos doblegamos. Trae pastas del súper y sonrisas tensas. Nosotros la recibimos con educación, pero sin sumisión. Pregunta antes de venir. No menciona la boda. Sabe que esa herida sigue ahí, bajo la piel. Quizá Patricia aprendió algo. O quizá no. Pero eso ya no es mi problema. Porque aprendí esto: No tienes que empequeñecerte para que otra brille. No debes tu silencio solo porque alguien grite más. Tu historia de amor no necesita un decorado perfecto para ser real. Solo dos personas dispuestas a defenderse mutuamente, aunque sea incómodo. Especialmente cuando hay desorden. Así que, a toda mujer que lea esto, planeando su boda, navegando dramas familiares, dudando si debe alzar la voz: Hazlo. Protege tu paz. Honra a quienes te criaron con amor, no con dinero. Y si alguien intenta humillar a los que te quieren desde siempre… asegúrate de que tu pareja tenga el micrófono.

Tengo 25 años y desde hace dos meses vivo con mi abuela. Mi tía —su única hija viva— falleció repentinamente hace dos meses. Hasta entonces, mi abuela vivía con ella. Compartían hogar, rutina, silencios. Yo iba a visitarlas a menudo, pero cada una tenía su propia vida. Todo cambió en el instante en que mi abuela se quedó sola. La pérdida no me es ajena: mi madre murió cuando yo tenía 19 años. Desde entonces aprendí a convivir a diario con la ausencia. Nunca conocí a mi padre. No hay historia, no hay verdad a medias: simplemente nunca estuvo. Así que, cuando se fue mi tía, lo tuve claro: quedamos solo mi abuela y yo. Los primeros días tras el entierro fueron extraños. Mi abuela no lloraba a todas horas, pero el dolor se reflejaba en los pequeños gestos: se movía con más lentitud, olvidaba apagar las luces, se sentaba y se quedaba mirando al vacío. Me dije que me quedaría “unos días”. Esos días se convirtieron en semanas. Hasta que un día coloqué mi ropa en el armario y comprendí que ya no me iba. Desde entonces no han faltado las opiniones. Siempre hay quien opina. Unos dicen que hice lo correcto —¿cómo iba a dejar sola a una mujer mayor que acaba de perder a su hija? Otros afirman que estoy desperdiciando la juventud, que a los 25 debería viajar, salir, tener novio, “vivir la vida”. Me preguntan si no me pesa, si no me siento atrapada, si no me da miedo acabar sola después. La verdad es que yo no lo veo así. Trabajo, ahorro, cuido la casa, acompaño a mi abuela al médico, cocinamos juntas, por la noche vemos la tele. No siento que renuncie a nada. Siento que elijo. Ahora mismo no tengo pareja, no pienso en hijos ni en irme al extranjero. Pienso en la estabilidad, en la presencia, en no repetir la historia de abandono que ya conozco demasiado bien. Mi abuela es lo único que me queda de mi familia directa. No tengo madre, ni tía, ni padre. Y no quiero que pase sus últimos años sintiéndose una carga o un estorbo. No quiero que cene sola cada día, o que se duerma pensando que no tiene a nadie. Quizás más adelante mi vida cambie de rumbo: quizá viaje, me enamore, me vaya. Pero hoy, este es mi sitio. No por deber, no por culpa. Sino porque quiero a mi abuela y porque me quiero estando a su lado. ¿Y vosotros, qué haríais?

Leonardo nunca creyó que Irene fuera su hija. Vera, su esposa, trabajaba en un supermercado. Se rumoreaba que a menudo se encerraba en el almacén con otros hombres. Por eso el marido no quería creer que la diminuta Irene fuera su hija y no llegó a quererla. Solo el abuelo ayudaba a su nieta y le dejó en herencia la casa. Solo el abuelo quería a Irene De pequeña Irene estaba casi siempre enferma. Siempre fue frágil y de estatura menuda. “Ni en tu familia ni en la mía ha habido nadie tan bajito”, decía Leonardo. “¡Esta niña parece un muñequito de juguete!” Con el tiempo, el rechazo del padre acabó contagiándose también a la madre. Solo una persona quiso de verdad a Irene: el abuelo Mateo. Su casa estaba en las afueras del pueblo, junto al bosque. Mateo había sido guardabosques toda la vida. Incluso después de jubilarse, iba casi a diario al bosque: recogía bayas, hierbas medicinales… y en invierno daba de comer a los animales. Se le consideraba un poco raro e incluso algunos le temían, pues a veces decía cosas que luego se cumplían. Pero muchos acudían a él en busca de remedios naturales. Mateo hacía mucho que había enterrado a su esposa. Su único consuelo era el bosque y su nieta. Cuando la niña empezó la escuela, vivía más con el abuelo que en su propia casa. Mateo le enseñó las propiedades de plantas y raíces, y a Irene se le daba bien aprender. Cuando le preguntaban qué quería ser de mayor, respondía: “Curaré a las personas.” Pero su madre le decía que no había dinero para estudiar, mientras el abuelo la consolaba: él ayudaría y, si hacía falta, venderían hasta la vaca. Dejó su casa y una feliz suerte en herencia a su nieta Vera apenas visitaba a su padre, pero un día apareció por sorpresa. Iba a pedirle dinero porque su hijo perdió una partida de cartas en la ciudad y le habían dado una paliza, obligándole a encontrar el dinero como fuera. “¿Solo cruzas mi puerta cuando tienes problemas?”, preguntó Mateo severamente. “¡Años sin aparecer por aquí! Pues no pienso pagarle las deudas a Andrés: tengo que ayudar a mi nieta.” Vera se puso furiosa: “¡No quiero volver a veros, ya no tengo ni padre ni hija!”, gritó saliendo corriendo. Cuando Irene entró en la escuela de enfermería, ni su madre ni su padre le dieron ni un céntimo; solo Mateo la ayudó, y gracias a sus buenas notas tenía beca. Antes de que acabase la carrera, el abuelo cayó enfermo. Al presentir que le faltaba poco, le dijo a su nieta que le dejaba la casa en herencia. Le recomendó buscar trabajo en la ciudad, pero que no se olvidara de la casa: “La casa sigue viva mientras se siente en ella el espíritu humano. No te asustes de pasar aquí las noches, aquí estará tu destino. Serás feliz, pequeña.” Algo sabía. La predicción de Mateo se hizo realidad Mateo falleció en otoño. Irene trabajaba como enfermera en el hospital comarcal. Los fines de semana se iba a la casa del abuelo a encender la chimenea en los días fríos. Tenía leña de sobra gracias a él. El pronóstico anunciaba mal tiempo y tenía dos días libres. No quería quedarse en el piso que compartía con parientes mayores de una amiga de la escuela. Llegó de noche al pueblo. Una ventisca comenzó. Por la mañana seguía nevando y el viento aminoró, pero la carretera estaba cerrada. Un golpe a la puerta la sorprendió. Abrió y un joven desconocido le pidió una pala para sacar su coche de la nieve; se había quedado atrapado enfrente de la casa. “La pala está al lado del porche, coja lo que quiera. ¿Quiere ayuda?” El joven solía ser muy alto y la miró divertido: “Solo faltaba que tú también te quedaras atrapada bajo la nieve.” Logró arrancar el coche, pero se volvió a atascar a los pocos metros. Volvió a intentarlo, e Irene le invitó a pasar a tomar un té caliente mientras pasaba la ventisca. El desconocido aceptó, se presentó como Esteban y le preguntó si no tenía miedo de vivir sola junto al bosque. Irene le explicó que iban solo los fines de semana, que trabajaba en la ciudad y que vería cómo volver, quizás no hubiera autobús. Esteban, que también vivía en la comarca, se ofreció a llevarla si podía salir con el coche. Irene aceptó. Después, al salir del trabajo, Irene se decidió a pasear de vuelta a casa y allí estaba Esteban. “Ese té tuyo, me parece que tiene magia”, bromeó él. “Me han dado ganas de volver a verte. ¿Me invitarás otra vez?” Nunca celebraron una boda; Irene no quiso. Al principio Esteban insistió, pero después lo dejó correr. Pero sí tuvieron un amor auténtico. Ahora Irene sabía que no era solo en los libros donde los hombres llevan a su mujer en volandas. Cuando nació su primer hijo, todos en el hospital se sorprendieron de que de una mujer tan frágil naciera un niño tan fuerte. Cuando preguntaron el nombre del niño, Irene respondió: “Se llamará Mateo, en honor a una persona verdaderamente especial.”

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