¿Por qué deberías llevar tu propia comida a una celebración familiar? La hermana y el hermano de mi marido, junto a sus familias, han celebrado cada Navidad con nosotros durante cinco años. Yo me he encargado de cocinar todo, poner la mesa, ocuparme de todos los detalles y limpiar después. Ellos simplemente venían a disfrutar de la celebración. Pero el año pasado perdí la paciencia y me sentí completamente desbordada, tanto física como mentalmente, además de que el coste era elevado. Así que el último año intenté repartir las responsabilidades entre todos. Recientemente, mi suegra me comentó que ya están mayores y que no les resulta fácil, así que quería otra celebración familiar en mi casa. Llamé entonces al hermano y a la hermana de mi marido y les dije que mi madre quería que pasáramos la fiesta unidos. Al principio se entusiasmaron y dijeron que había que hacer caso a mamá, y estuvieron de acuerdo. Después les expliqué que debíamos repartirnos los platos: quién cocinaba qué y qué traería cada uno. Yo me ofrecía a preparar los guisos, dos platos calientes y un postre. Ellos tenían que hacerse cargo de dos ensaladas, pescado, carne, queso, frutas y bebidas. Cada uno debía traer algo de beber. En cuanto les detallé todo, el entusiasmo de sus voces desapareció. Dijeron que no tenían tiempo para cocinar, que trabajaban y necesitaban comprar los ingredientes antes de preparar los platos. Además, no veían la razón para llevar comida; preferían celebrar en sus casas. Entonces les pregunté: ¿y qué pasa con mi madre? Y, adivinad lo que respondieron… Que la felicitarían por teléfono, y ya está. Así que, como no quieren compartir el trabajo ni las compras, todavía no le he contado nada a mi suegra. Y no sé cómo decírselo. Seguro que se va a disgustar mucho. ¿Qué debería hacer en esta situación? ¿Debería organizar yo sola la Navidad una vez más?

Author Carmen FernándezReading 3 minViews 3

¿Por qué tienes que traer tu propia comida?

La hermana y el hermano de mi marido, junto con sus familias, han celebrado cada Navidad con nosotros durante cinco años seguidos. Yo me he encargado de todo: cocinar, poner la mesa, atenderles como una santa y, por si fuera poco, fregar hasta el último vaso. Ellos, venga a celebrar. Pero el año pasado mi paciencia dijo basta y se fue de vacaciones. Aquello era una maratón agotadora física, mental y, ¡ni te cuento, económicamente!

Así que este último año decidí que llegaba la democracia navideña: tocaba repartir tareas sí o sí.

Pero hace poco, mi suegra, con ese tono que usa cuando quiere algo, me soltó que están ya mayores, que la vida no es una feria y que le hacía ilusión otro festival navideño en mi casa, como los de antes.

Ni corta ni perezosa, llamé a la hermana y al hermano de mi marido para plantearles la movida. Al principio, oye, ¡encantados de la vida! Que si claro, que hay que escuchar a mamá, que cómo no íbamos a hacerlo

Hasta que les expliqué el plan maquinado: repartir los platos, quien cocina qué, quien trae tal. Yo me ofrecí a hacer los platos principales, dos platos calientes y hasta un pastel. Ellos tendrían que traer dos ensaladas, pescado, carne, quesos, fruta y las bebidas cada uno lo suyo.

Ahí ya el entusiasmo se les desinfló como un flotador pinchado. Que si no tienen tiempo para cocinar, que si trabajan mucho, que primero hay que ir al mercado, que después cocinar… y claro, que no entienden para qué hay que cargar con comida. Que casi prefieren celebrarlo cada uno en su casa.

Entonces les pregunto: ¿y mi suegra qué? Y atención a la respuesta Pues le mandamos un buen WhatsApp y ya está.

Total, que no quieren repartir el curro ni los gastos. Todavía no he tenido el valor de decírselo a mi suegra. No tengo ni idea de cómo hacérselo saber. Sé que se la va a tomar a la tremenda.

¿Qué hago yo ahora? ¿Repito otro año el papelón navideño en solitario, como si no hubiera pasado nada?

EL ÚLTIMO AMOR —¡Irene, que no tengo dinero! ¡Ayer mismo le di lo último a Natalia! ¡Ya sabes que tiene dos niños! Totalmente desconsolada, doña Ana Fernández colgó el teléfono. Lo que le acababa de decir su hija, ni quería recordarlo. —¿Por qué será así? Crié a tres hijos con mi marido, nos desvivimos por ellos. ¡A todos les dimos lo mejor! Todos tienen estudios universitarios y buenos trabajos. Y ahora, en la vejez, ni tranquilidad ni ayuda. —Ay, Manuel, ¿por qué te fuiste tan pronto? ¡Contigo todo era más fácil! —se dirigió Ana mentalmente a su difunto esposo. Sintió un opresivo dolor en el pecho y, de manera automática, buscó sus pastillas: —Solo me quedan una o dos cápsulas. Si me pongo peor, ¿qué haré? Tengo que ir a la farmacia. Ana intentó levantarse, pero tuvo que volverse a sentar: el mareo era terrible. —No pasa nada, en cuanto haga efecto la pastilla, se me pasará. Pero el tiempo pasaba y no mejoraba. Marcó el número de su hija menor: —Natalia… —consiguió apenas decir. —Mamá, estoy en una reunión, luego te llamo. Ana marcó entonces a su hijo: —Hijo, no me encuentro bien. Se me han acabado las pastillas. ¿Podrías pasarte después del trabajo…? —pero su hijo ni siquiera la dejó terminar. —Mamá, no soy médico, y tú tampoco. ¡Llama a urgencias, no esperes! Ana suspiró hondo, —Tiene razón… Si en media hora no se me pasa, llamaré a emergencias. Se recostó con cuidado y cerró los ojos. Para relajarse, empezó a contar mentalmente hasta cien. De repente, le pareció escuchar un sonido lejano. ¿Qué era? ¡Ah, sí, el teléfono! —¡Diga! —contestó con esfuerzo Ana. —¡Anita, hola! ¡Soy Pedro! ¿Cómo estás? Me he preocupado y he sentido que tenía que llamarte. —Pedro, no me encuentro bien. —Voy ahora mismo. ¿Puedes abrirme la puerta? —Pedro, últimamente siempre la dejo abierta. Ana dejó caer el teléfono; no tenía fuerzas para recogerlo. —Que sea lo que Dios quiera —pensó. Como en una película, le pasaron por la mente escenas de su juventud: ahí estaba, jovencita, en primero de Económicas. Y allí, dos guapos cadetes, con globos en la mano, vaya cosa curiosa. —Qué gracia —pensó entonces—, ¡tan mayores y con globos! ¡Claro! Era el 9 de mayo. El Día de la Victoria, el desfile, las fiestas en la calle. Y estaba allí con esos globos, entre Pedro y Manuel. Entonces eligió a Manuel. Era más decidido, quizá, y Pedro más reservado y tímido. La vida los separó: ella y Manuel se fueron a trabajar a las afueras de Madrid, Pedro fue destinado a Alemania. Muchos años después se reencontraron en su ciudad natal, ya retirados. Pedro vivió toda la vida solo, sin esposa ni hijos. Le preguntaban por qué… Él se encogía de hombros y bromeaba: —No tengo suerte en el amor, será que debería probar con las cartas. Ana oyó voces, una conversación ajena. Con esfuerzo abrió los ojos: —¡Pedro! A su lado estaba, al parecer, un médico de urgencias. —Tranquila, pronto se sentirá mejor. ¿Es usted su marido? —Sí, sí, claro. El doctor le daba instrucciones a Pedro. Pedro no se apartó de ella, la sostuvo de la mano hasta que Ana empezó a sentirse mejor. —Gracias, Pedro. Ahora sí me encuentro mucho mejor. —Me alegro. Toma, un poco de té con limón. Pedro se quedó en la casa, cocinando algo, cuidando de Ana. Aunque parece que ya estaba mejor, no quiso dejarla sola. —Sabes, Ana, yo te he querido siempre. Por eso no me casé nunca. —Ay, Pedro, mi vida con Manuel fue buena. Le quise y me quiso. Tú nunca me dijiste nada, no sabía cómo te sentías. Pero, bueno, ¿de qué sirve ya hablar de eso? Los años se han ido, no volverán. —Ana, ¿y si los años que nos quedan los vivimos juntos y felices? ¡Sea el tiempo que sea! Ana apoyó la cabeza sobre el hombro de Pedro, le tomó la mano: —Pues venga, ¡vamos a por ello! —y rió como una chiquilla feliz. Al cabo de una semana, por fin llamó su hija Natalia: —Mamá, ¿qué te pasó? Me llamaste, no pude contestar, se me pasó… —Ah, eso… No pasa nada, ahora estoy bien. Pero ya que llamas, no quiero que te pille por sorpresa: ¡me voy a casar! Al otro lado, silencio. Se escuchaba a su hija respirar hondo y tratar de buscar palabras. —Mamá, ¿tú estás bien de la cabeza? Hace tiempo que deberían ficharte en el cementerio, ¡y tú pensando en boda! ¿Y quién es ese afortunado? Ana, entre lágrimas, pero con voz firme y tranquila, replicó: —Eso es cosa mía. Y colgó. Se giró hacia Pedro: —Prepárate, hoy vienen los tres juntos. ¡Habrá batalla! —Tranquila, ¡que no nos asustan! —rió Pedro. Esa misma tarde, aparecieron los tres: Iñaki, Irene y Natalia. —Bueno, mamá, ¡preséntanos a tu Don Juan! —ironizó Iñaki. —Pero si ya me conocéis… —dijo Pedro, saliendo al salón—. He querido a Anita desde jóvenes, y cuando la vi enferma la semana pasada, supe que no podía perderla. Le pedí matrimonio, y me dijo que sí. —Oiga, usted, ¿no se habrá vuelto loco? ¿Amor a estas edades? —chilló Irene. —¿Y qué pasa con la edad? —respondió tranquilo Pedro—. Tenemos apenas los setenta cumplidos, todavía queda mucho por vivir. ¡Y vuestra madre sigue siendo una belleza! —Me lo veo venir —interrumpió Natalia con tono de abogada—. A ver si con la excusa del amor le quiere quitar la casa… —¡Por Dios, hijos! ¿Qué tiene que ver la casa aquí? ¡Si todos tenéis ya vuestro piso! —Aun así, en esa casa hay parte nuestra —añadió Natalia. —¡Que a mí no me interesa vuestra casa! Y ya tengo dónde vivir —replicó Pedro—. ¡Pero os prohíbo que le habléis así a vuestra madre! ¡Dais vergüenza! —¿Pero quién se cree, este viejo ligón? ¿Quién le ha preguntado nada? —saltó Iñaki, encarándose a Pedro. Pedro se irguió y le sostuvo la mirada: —Soy el marido de vuestra madre, os guste o no. —¡Y nosotros somos sus hijos! —gritó Irene. —¡Y mañana mismo la llevamos a una residencia o al psiquiátrico! —secundó Natalia. —¡Ni hablar! ¡Anita, vámonos! Salieron juntos, del brazo, sin mirar atrás. Ya nada les importaba, ni lo que dijesen ni lo que pensasen los demás. Eran felices y libres, bajo la luz de una farola solitaria. Y sus hijos los miraban sin comprender: ¿cómo podría haber amor a los setenta años?

Olga pasó todo el día preparando la celebración de Nochevieja: limpiando, cocinando y poniendo la mesa. Era su primer Fin de Año sin sus padres, junto a su pareja. Llevaba tres meses viviendo con Toñito en su piso. Él, quince años mayor, divorciado, pagando pensión y aficionado a la copa… Pero todo eso daba igual cuando hay amor. Nadie entendía cómo había conseguido enamorarla: lejos de ser apuesto, más bien feúcho, con un carácter horrible, tacaño hasta decir basta, y siempre sin un euro. Y si tenía dinero, sólo para él mismo. Y, sin embargo, de este “personaje” se enamoró Olguita. Durante tres meses, Olya esperó que Toñito reconociera lo buena y hacendosa que era, soñando que le pediría matrimonio: “Hay que vivir juntos, ver cómo te desenvuelves en casa. No vaya a ser que seas como mi ex”, decía él siempre. Qué tenía de especial su ex era un misterio para Olya, pues nunca lo explicaba. Así que ella se esforzaba al máximo: nada de reproches cuando él llegaba borracho, cocinaba, lavaba, limpiaba, hacía la compra con su propio dinero (no fuera que pensara que era interesada). Hasta la cena de Nochevieja la preparó con su dinero. E incluso le compró un móvil nuevo de regalo. Mientras Olya preparaba la fiesta, su “genio” Toñito tampoco perdía el tiempo: celebró a su manera, bebiendo con los amigos. Regresó contentillo y le anunció que para Nochevieja vendrían sus amigos (los de él, que Olya ni conocía). Todo estaba listo, faltaba una hora para las campanadas, pero el ambiente ya estaba turbio. Ella lo aguantó todo, para no ser como “la ex”. Media hora antes de medianoche, irrumpió un grupo de invitados borrachos. Toñito, encantado, los sentó a la mesa y la fiesta siguió. Ni la presentó: nadie la notó, sólo hubo risas y chistes internos. Cuando Olya anunció que faltaban dos minutos para Año Nuevo y propuso servir el champán, la miraron como si fuera una extraña. “¿Y esta quién es?”, preguntó borracha una chica. “Mi vecina de cama”, soltó Toñito, y todos rieron a carcajadas. Comían la comida que preparó Olya y se burlaban de ella, haciendo bromas de lo “lista” que fue Toñito encontrando cocinera y sirvienta gratis. Él, lejos de defenderla, se reía con todos. Disfrutaba de la comida y pisoteaba a Olya. Ella, en silencio, recogió sus cosas y se fue a casa de sus padres. Nunca había vivido una Nochevieja tan terrible. “Ya te lo advertí”, dijo su madre, mientras su padre suspiraba aliviado. Olya, entre lágrimas, vio la realidad. Una semana después, Toñito, sin un euro, se presentó: “¿Te has enfadado? Bien que tú estás a cuerpo de rey con tus padres y yo aquí con la nevera vacía. Empiezas a parecerte a mi ex”. El descaro dejó muda a Olya. Había planeado todo lo que le diría, pero solo atinó a mandarle a paseo y cerrar la puerta de un portazo. Así fue como, desde aquel Fin de Año, la vida de Olya comenzó de nuevo.