Cuando me casé con Miguel, estaba convencida de que el amor y el respeto serían los pilares de nuestro matrimonio. Sin embargo, con el paso del tiempo, su actitud hacia mí cambió poco a poco. Dejó de elogiar mis platos, ya no valoraba lo acogedor de nuestro hogar y empezó a soltar comentarios irónicos cada vez que podía.
Lo peor llegaba en las comidas familiares. Miguel se divertía a mi costa, convirtiendo mis pequeños errores en relatos jocosos que provocaban las carcajadas de todos, siempre exponiéndome delante de mis padres, hermanos y hasta nuestros hijos.
Aguanté años así. Sonreía, restando importancia, diciéndome que sólo era una forma peculiar de comunicarse, propia de él. Pero todo cambió el día de nuestro vigésimo aniversario, cuando la familia, amigos y hasta algunos compañeros de trabajo se reunieron alrededor de una mesa llena de tapas y vino. Miguel, entre risas, soltó que sin sus sabios consejos yo no sabría ni hacer la lista de la compra sola. Todos rieron. Algo dentro de mí se rompió.
Aquella noche, tumbada en la oscuridad, tomé una decisión: Miguel iba a probar de su propia medicina. Pero nada de escándalos ni escenas. Mi venganza sería sutil, elegante y calculada.
Empecé a cuidar más de mí. Me apunté a clases de pintura, volví al gimnasio y, lo más importante, seguí cocinando sus platos favoritos, pero, curiosamente, la paella ahora le quedaba insípida, su café con leche era demasiado aguado y sus camisas nunca parecían bien planchadas. Él se quejaba, se enfadaba, pero yo le respondía con dulzura: Uy, cariño, será el cansancio.
Poco a poco salí de casa más a menudo. Quedaba con amigas en terrazas, iba a talleres, paseaba sola por el Retiro. El mismo Miguel, que siempre me había visto solo como su mujer dedicada, empezó a notar que ya no tenía el control sobre mí. Cuanto más presente era mi independencia y seguridad, más le perturbaba e irritaba.
El clímax llegó el día de su cumpleaños. Organicé una gran fiesta en un restaurante elegante del centro de Madrid. Asistieron sus colegas, algunos amigos de la infancia y nuestra familia. Todo estaba cuidado al detalle. En el brindis, en vez de alabarle, relaté con simpatía y una sonrisa anécdotas graciosas sobre sus despistes y meteduras de pata, algún que otro olvido al comprar pan o su torpeza arreglando cosas en casa.
Lo hice con cariño, entre bromas y carcajadas, pero vi cómo se le encendían las mejillas de puro bochorno. Todos reían menos él, que apretaba las manos bajo la mesa.
Tras la fiesta, Miguel estuvo días sin decir palabra, dándole vueltas a lo ocurrido. Pude ver en su mirada que al fin entendía: yo ya no era la mujer sumisa que conoció. Trataba de volver a las viejas costumbres, pero yo había cambiado. Ya no temía sus pullas ni buscaba su aprobación. Aprendí a quererme y a valorar lo que soy.
No tardó en dejar de hacer chistes a mi costa delante de la familia. Empezó incluso a ayudar en casa y una tarde, mientras doblaba la ropa, murmuró: Has cambiado No sé cómo encajarlo.
Yo sonreí, liberada, y seguí viviendo una vida nueva y feliz. Porque a veces, la mejor venganza no es destruir, sino transformarse. Y, al final, esa transformación te hace más fuerte y enseña a los demás a respetarte como realmente mereces.
