Cásate con un inválido. Una historia cautivadora

Author Carmen FernándezReading 8 minViews 2

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La hija llegó tarde del centro de salud donde trabaja como enfermera de traumatología. Se duchó largo rato, se envolvió en una bata y cruzó al pasillo de la cocina.

Hay albóndigas y macarrones en la sartén dijo la madre, clavándole la mirada a la cara de su hija, intentando descifrar qué le afligía. ¿Cansada, Cayetana? ¿Qué tal el ánimo?

No voy a comer; ya soy horrible, y si me atrevo a salir, nadie me mirará contestó Cayetana con voz sombría, sirviéndose un té.

¿De dónde sacas eso? exclamó la madre, agitada. Todo está en su sitio: tus ojos son vivaces, la nariz y los labios están bien. No te menosprecies, Cayetana.

Porque todas mis amigas ya están casadas y yo no. Solo me atraen tipos sin futuro, y los que me gustan ni siquiera me miran. ¿Qué tengo de malo, mamá? replicó la joven, frunciendo el ceño y esperando una respuesta.

Simplemente no has encontrado tu destino, el tiempo aún no ha llegado intentó calmarla la madre, pero Cayetana se puso aún más irritable.

Exacto, mis ojos son pequeños, mis labios finos y, ¡mírame la nariz! Si tuviéramos dinero, me haría una cirugía, pero somos pobres. Así que he decidido casarme con algún incapaz. En el hospital hay chicos que, tras un accidente, sus parejas los abandonaron. Ya tengo treinta y tres años, no tengo tiempo para esperar.

Cayetana, no digas eso; tu padre está cojo. Pensaba que al menos un yerno podría ayudar en la huerta, eso sería un gran apoyo soltó la madre, apresurándose a justificarse. No pienses que todos vivimos rodeados de lujos, ¿a quién le sirve una «incapaz»? Mira a Julián, el vecino, lleva tiempo observándote. Es robusto, los hijos serían sanos

Mamá, basta. Julián nunca se queda en su trabajo, le gusta el alcohol y, ¿de qué vamos a hablar con él? se irritó Cayetana.

No tienes por qué hablar con él; yo le diré que vayas a cavar la tierra con la cultivadora y luego comeremos. O que vayas al supermercado. Es un buen chico, trabajador, quizá os salga bien propuso la madre con una sonrisa forzada. Cayetana dejó su té a medio acabar, se levantó y dijo:

Me voy a dormir, mamá. Pensaba que al menos me verías como una persona, pero, como todos, piensas que soy una aberración

Cayetana, hija, ¿qué dices? se lanzó la madre, pero Cayetana alzó la mano y respondió:

¡Basta, mamá!

Y cerró la puerta de su habitación justo delante de ella.

Esa noche estuvo en vela, rememorando al chico que habían traído hacía poco, al que le habían amputado la pierna hasta el tobillo. Un trozo de losa le aplastó la pierna en un edificio derrumbado; el inmueble estaba para derribar y, aunque lo rescataron, no pudieron salvarle la extremidad. Nadie lo visitó; era un joven que aún no había cumplido los treinta.

Al principio, después de la operación, él la miraba con compasión, le tomaba la mano y le clavaba la mirada. Luego, recuperado, se volvió introspectivo, fruncía el ceño y pasaba horas mirando al techo. A Cayetana le parecía más digno de lástima que a los demás, quizá porque nadie acudía a su lado.

¿Crees que podré volver a caminar? preguntó él, sin girarse.

Claro que sí, todo sanará; eres joven respondió Cayetana con firmeza.

Todo el mundo lo dice. Prueba tú misma sin una pierna; ¿qué vida es esa? estalló él, girándose a la pared como si ella fuera la culpable.

¿Y tú por qué entraste allí? replicó Cayetana, enfadada. ¡Tú mismo eres el culpable!

Me pareció algo murmuró él, apartándose cada vez que ella entraba en la sala.

Cayetana observó sus ojos, claros y fríos como cristales. Aun así, su rostro resultaba atractivo, y lamentó que le hubiera sucedido tal cosa.

¿Te lamentas? le atrapó la mirada. Veo que lo haces. Ahora solo me queda lamentarme a mí mismo, porque nadie quiere a alguien como yo.

Yo tampoco soy querida, aunque tenga manos y pies; soy distinta, nadie me apoya. Mejor sin extremidades, al menos por eso me lamentarían replicó Cayetana, dejando que las lágrimas brotaran.

En ese instante, Miguel, el chico, sonrió por primera vez al verla.

Qué tonta eres, ¿no crees? ¿Te crees fea? Yo te observo y, en silencio, envidio a quien elijas, ¿lo crees?

Cayetana lo miró fijamente y, extrañamente, le creyó. Entonces dijo lo que llevaba dándole vueltas a la lengua:

Si te elijo, ¿te casarías conmigo? Guardas silencio, así que mientes; lo entiendo todo.

Cayetana se levantó, con el rostro herido, y se dirigió a la puerta. Miguel, apoyado en los codos, se incorporó lo mejor que pudo, se sentó en la cama como si fuera a lanzarse a perseguirla. Al recordar que no podía, le gritó:

Cásate conmigo, Cayetana, te juro que pronto nadie entenderá mi pierna. Me recuperaré rápido, no te vayas

Cayetana se detuvo en el pasillo, a punto de llorar, pero sintió que él era él. No importaba que su nariz fuera distinta o sus ojos diferentes, él también tenía una discapacidad; simplemente se habían encontrado y eso bastaba.

El momento había llegado, como decía su madre

Miguel se entregó a la rehabilitación con entusiasmo desbordante. Tenía un objetivo: casarse con la mujer maravillosa que amaba y estar en pie por su futuro. Quería que Cayetana dejara de sentir que no servía a nadie; ella le era indispensable y deseaba vivir a su lado siempre.

¿Te has enamorado al fin, hija? preguntó la madre, casi sin querer. Mira cómo has florecido, cuando antes decías que eras fea.

Cayetana no negó nada; se sentía como volando. Su mayor deseo era que Miguel volviera a caminar con normalidad y se habituara a la prótesis. Pasaban horas paseando, primero por el patio del hospital y luego por las calles nevadas de la víspera de Año Nuevo, iluminadas por luces de colores.

Ese edificio ya está demolido, allí fue donde me aplastaron mostró Miguel un día.

¿Y por qué entraste allí? ¿Qué viste? Nunca me lo contaste recordó Cayetana.

Verás, encontré un cachorro callejero, delgado, negro con manchas blancas. Pensé que moriría de frío y quería llevarlo a casa para que no estuviera solo explicó Miguel.

Mira, allí está otro perro, flaco, mira con pena y no se atreve a acercarse.

Exacto, es él se alegró Miguel, y el perro corrió hacia ellos, acercándose hasta la puerta.

¡Qué suerte tiene Cayetana! Ha encontrado a un marido guapo, más joven que ella, con casa y sin suegra bromeaban sus amigas en la boda.

La madre de Cayetana, con lágrimas, escuchaba cómo llamaban a Miguel su nuevo padre. Él había sido criado en un orfanato, sin familiares. Era un chico de buen corazón, y lo más importante, se amaban y querían ser felices.

Los huertos de la finca ya no importaban; Miguel se ocupaba de todo y siempre lo lograba.

Viven Cayetana y Miguel, con el perro Coco, que se quedó con ellos. Pronto serán cuatro, pues la pareja está a punto de recibir una hija.

Nunca hay que perder la esperanza; de lo contrario se pasa la vida sin descubrir la propia felicidad.

Porque la vida es tan bella en su imprevisibilidad.

Lina era mala. Muy, muy mala, pobrecilla, con lo mala que fue esa Lina. Todos intentaban hacérselo ver a la mujer, que era mala. Mala, además de desafortunada. Claro, no tiene marido, el hijo ya es mayor, vive solo. Lina está sola, no le importa a nadie. Llega el lunes al trabajo, y todas presumiendo de lo que han limpiado y cocinado el finde. Unas en la casa del pueblo trabajando, otras haciendo mermeladas. Y Lina calla, ¿qué va a contar? No tiene nada que decir: no tiene “hombre”, el hijo ya creció, y se queda callada, pasando desapercibida. Hoy pidió irse antes, todas saben que un par de veces al mes Lina sale antes del curro. Asienten con desaprobación; todas saben a dónde va: a encontrarse con sus supuestos múltiples amantes. En la oficina están convencidas: Lina tiene un montón de amantes, porque claro, Lina es así de mala. Lina es muy mala, sí. Ellas, en cambio, son las buenas, todas casadas y ocupadas, y Lina es la mala. —Lina —dice mamá—, ¿por qué eres así, hija? —¿Así cómo, mamá? —Pues desarreglada… Aunque sea, podrías buscarte un maridito cualquiera, hija mía. Todavía estás a tiempo de tener un segundo hijo, ahora todas tienen hijos después de los cuarenta. —¿Y para qué quiero un hombre cualquiera, mamá? ¿Para qué quiero un segundo hijo de un maridito cualquiera? Mamá —se asombra Lina—, ¿para qué? Si ya tengo a mi hijo, con mi Lucho soy feliz de sobra… ¿Y ese “maridito” del que hablas, para qué lo quiero? ¿Qué hago yo con él? De hecho, ya tengo a Óscar. —¡Lina! —exclama la madre, dolida—, Lina, ¡reacciona! ¡Óscar no es tu hombre! —¿Y cómo que no es mío? Claro que lo es —ríe Lina—, me invita a salir una vez por semana, me hace regalos, me ayuda con las vacaciones, no me come la cabeza, no me manda a limpiar ventanas al chalet de su madre, no me manda lavar calzoncillos y calcetines, no exige cena, no me carga con sus problemas ni deja el sofá hundido. Una bendición. —¡Claro, bendición! Y todo eso ¿a costa de su pobre esposa? —¿Y quieres que todo eso me toque a mí? No gracias, mamá, tengo cuarenta y pocos, he estado dos veces —te recuerdo, dos— casada, y de esa “felicidad” salí corriendo a toda prisa. Mi primer marido, padre de Lucho, ¿recuerdas? Tú me empujaste a casarme con él apenas cumplí los dieciocho, porque era mayor, supuestamente más listo, más serio, me quería, me respetaba y encima tenía dinero. ¿Verdad, mamá? Cinco años, cinco años de “cárcel”: sin poder estudiar, sin amigas, ni siquiera ocuparme mucho del niño: “eres joven, seguro lo harás mal”. Solo a currar por él y su madre. Eso sí, vestida de oro, claro. Una vez al mes me sacaba del encierro, presumía de “esposa joven y decente”, no como “las muñequitas” de los demás. Él, claro, con las “muñequitas” sí que se entretenía… Y cuando huí y pedí el divorcio, gracias a la abuela querida que me ayudó, él lo quiso todo de vuelta, ¡hasta la ropa interior…! La segunda vez me casé por amor, estudiaba y trabajaba a la vez, ¿te acuerdas, mamá? Por el día estudiaba como una condenada para recuperar la vida perdida, por la noche trabajaba para no ser una carga para vosotros… —¡Lina! ¿Cómo puedes hablar así? ¿Cuándo te he reprochado nunca ni un trozo de pan o un plato de sopa a ti o a tu hijo? —Tú, no, mamá… Pero no eras solo tú. También estaba él, el que no quería que “me subiera” a tu cuello, ni con mi hijo ni sin él. —¿De quién hablas? —De papá, ¿de quién va a ser? Y de Nikito, “el grandote” que, ni oficio ni beneficio, total, ¿para qué, si mamá lo resuelve todo? Tú dos trabajos, de compras, cocinas, limpias, recoges… Y yo, por ansias de amor, volví a casarme. Sin amor ya había vivido. ¿Y qué cambió? Nada. Más líos. Lina la Angélica se convirtió en Lina la-de-todos. Mi “amor” tirado en el sofá, Lina en el curro, luego corriendo al cole, el niño era mío y no se podía molestar al hombre (ni siendo suyo). Sin coche, claro, porque ¿qué iba a hacer el marido yendo en bus? Todas las mujeres lo aceptan, ¿no? “¿Estás cansada? ¿Y quién hace la cena?” Hacía de todo, incluso tenía que “dar cariño” para que no se me despistara el “tesoro” por otro lado… ¿Dinero? “Eso será para tu hijo, el mío no es, si tuvieras uno mío, quizás. Y, oye, búscate otro pringado que os mantenga a los dos.” “No cuentes conmigo para arreglarte el coche… ¿Que es tuyo? ¡Somos familia!” “¡Mira lo que tú ganas sin hacer nada, y lo que yo tengo que trabajar!” “Tú has tenido suerte…” “¿Que te vas? ¡Anda ya! ¿Quién te va a querer, con un crío? Ja-ja-ja.” Así fue, mamá, tuve un marido que ganaba más y otro que ganaba menos. No hubo ninguna diferencia. Todo bien para todos excepto para mí, mamá, yo era la única que no era feliz. —Lina, todas vivimos así, hija… —¡Que lo vivan, mamá! Pero yo no quiero. —¿Y el sábado qué tal? —Nikita y Masha me encasquetaron a Olya y Vanya, los nietos. Paseé, hice tortitas, limpié, cociné, lavé, dormí a los críos, alimenté a tu padre, planché… Me acosté, exhausta. Al día siguiente, lo mismo. —Mamá, no recuerdo que tú te pelearas mucho por cuidar de Lucho… Yo no te metí el niño y me fui de marcha. —Tú has sido siempre muy independiente, hija, pero estos… ay… —¿Quieres saber cómo pasé el otro finde, mamá? El viernes Lucho me preguntó si podía dejarme a Timoteo, el gato de su novia Marina, porque se iban a la sierra. Pues claro, ¿por qué no? Hicieron el favor de traerme una pizza de paso y se fueron. Me la zampé por la noche viendo una serie. Como no tenía que madrugar, dormí tranquila. Por la mañana, cuidé del gato, me hice un café, limpié un poco y te llamé para invitarte a un museo o a charlar. Respondió papá: tú estabas ocupada, con las manos mojadas lavando algo. Me llamó vaga, dijo que tú te matabas, que estabas con los nietos, y yo de “señorona” en los museos. Me dio rabia, pero luego se me pasó: papá siempre tiene razón, ¿verdad? Fui al museo, vi la exposición de tu pintor favorito, me senté en una cafetería, hice unas compras, volví a casa y el gato dormía tranquilo. No me apetecía salir más: me tiré en el sofá y continué mi serie. El domingo dormimos con el gato hasta las once. Quise llamarte para ir en barco, pero cogió el teléfono Masha, masticando, diciendo que estabas ocupada (seguro cocinando o limpiando la mesa). Por la noche me llamó Óscar para invitarme a cenar y fui. ¿Por qué tenía que decir que no? Soy libre, no le pregunto por su mujer ni qué tal le va, no me carga con problemas; yo tampoco hago lo contrario. Pasé una velada estupenda y el lunes fui a trabajar descansada. Probé a salir con hombres solteros, mamá. Horrible. O buscan una “madre” o son divorciados con kilo de problemas y niños. —¿Por qué me miras así, mamá? El mundo ha cambiado, ¿sabes? Uno me dijo que yo tenía que querer a sus hijos por “instinto de mujer”, que él le pasaba pensión y cuidaba de la ex, porque es la madre de sus hijos. Con lo que le sobrara de su sueldo, pescador que es, lo gastaría en su hobby; nosotros viviríamos de mi sueldo. A cambio, me invitaría a pescado. Pregunté si ayudaría con mi hijo y se ofendió: “Lucho tiene su padre”. ¿Justo no? Pues por eso le mandé a paseo: Lucho tiene madre también, y esa soy yo. Ahora de pronto soy mala, interesada, tramposa, mala bestia que quería cargarle mi hijo a un pobre hombre para vivir la vida. Así que, mamá, tengo a Óscar. Sí, soy “mala” para todos, pero yo no siento vergüenza por cómo vivo. Lo que sí me da tristeza y rabia es cómo vives tú, por eso intento sacarte de casa, engañarte o lo que sea para que salgas conmigo, como hoy. Mamá, yo estoy bien, ¡pero hoy vamos a dedicarnos un poco a nosotras, y vas a disfrutar un rato, conmigo, tu hija! —¡Estás loca, Lina! ¿Y papá? —¿Qué le pasa a papá? ¿Está enfermo? —No, pero… la comida… —No me creo que no tengas preparada la comida. —Pero hay que calentarla y, además, Nikita… —Mamá, me voy a enfadar, de verdad… Sé que soy la mala, déjame ser buena un rato, vámonos a descansar… Te lo pido por favor… El lunes, en el trabajo, todas las mujeres comparten lo cansadas que están de “descansar” el finde. Y Lina sonríe con picardía: todos saben que Lina es mala, y ella va por la oficina bailando bajo una música que solo ella escucha, feliz de algo que solo ella comprende. Y todas lo tienen claro: ¡vaya pensamientos tiene esa Lina! Por supuesto, pensamientos de los malos…

MIRANDO AL VACÍO Dani y Ana se casaron con sólo 19 años. No podían vivir ni respirar el uno sin el otro, era un amor desaforado. Por eso, sus padres decidieron rápidamente formalizar la relación de sus hijos, no fuera a pasar algo “indebido”… Celebraron una boda espléndida e inolvidable, con todos los ingredientes típicos: la muñeca sobre el capó del coche, mares de flores, fuegos artificiales, banquete y los clásicos gritos de “¡Que se besen!” Los padres de Ana no pudieron aportar nada al convite, pues apenas les llegaba el dinero para comer y… para la bebida. Todos los gastos recayeron en la madre del novio, doña Alejandra Alejandrovna, a quien, viendo que su nombre y apellido resultaba un trabalenguas, todos llamaban Sagrario Sagrariana. Sagrario Sagrariana intentó disuadir a Dani de salir con una chica hija de padres tan dados a la botella, pero él aseguraba que en Ana no se notaría, que su amor superaría cualquier herencia negativa. Sagrario Sagrariana quiso advertirle: “Hijo, de una encina no nacen naranjas. Que tu amor no sea tan efímero como el pico de un gorrión…” Pero Dani y Ana, a las puertas de lo que creían sería la felicidad perfecta, sólo veían amor, alegría y fiesta interminables. Ante sus pies, el mundo entero. Pero la vida tenía su propio cuento. Como regalo de bodas, Sagrario Sagrariana y su marido les dieron un piso. “¡Vivid y sed felices, hijos!” Al principio, todo fue bien. Ana dio a luz dos niñas: Tania y Lucía, a quienes Dani adoraba. Sentía ser el dueño orgulloso de su familia. Pero antes de los cinco años, Ana empezó a desaparecer misteriosamente de casa, y al volver, Dani notaba fuertemente el olor a alcohol. Al pedir explicaciones, al principio ella callaba y luego, de pronto, le dijo con descaro que nunca le había amado, que sólo fue un enamoramiento de juventud. Ahora por fin había encontrado al hombre de sus sueños, y se iba con él. No le importaba que estuviese casado ni que tuviese tres hijas. Dani quedó clavado, el alma envuelta en niebla. Consideraba, con razón, que la mujer de su vida le había traicionado cruelmente. Ana huyó con su amante a una aldea perdida. Según ella, “con el hombre adecuado hay paraíso bajo una caña, y con el equivocado, ni el campo basta”. Las niñas quedaron a su suerte. Sagrario Sagrariana, enérgica como siempre, se quedó con las nietas. Dani, tras un duelo y una vida sin rumbo, se metió en una secta religiosa por consejo de un amigo. Allí le casaron pronto con una viuda llamada Clara con dos hijos. Con el tiempo, se casó por el rito de la secta. Dani cada vez tenía menos tiempo para sus hijas; su nueva mujer le cargaba de problemas. Al nombrar a sus propias niñas, ella le atajaba: “Dani, ellas tienen madre. ¡Que se ocupe ella! Tú lleva a Óscar al cole y da de comer a Víctor…” Dani obedecía todo. Seguía amando a Ana, pero entendía que no había regreso. Pasaron siete años y de pronto Ana apareció en casa de Sagrario Sagrariana, de la mano de una niña de cuatro años. Sagrario la examinó con ojo crítico: “Vaya, Ana, la vida te ha pasado por encima. ¿Esta es tu hija?” “Sí, se llama María. ¿Podemos quedarnos aquí unos días?”, pidió Ana, indecisa. “No esperaba esta visita. ¿Te han echado?” “Salí yo. No soporto más esa vida. Mi marido me pega y no para de beber”. “Nadie te obligó a elegirlo. ¿Y por qué no vas con tus padres?” “Extrañaba a mis hijas. ¿De verdad no me permitirás verlas?”, se atrevió Ana, sabiendo el corazón blando de su exsuegra. “¡Hoy te acuerdas de ellas! ¡Eres una madre-cuco, Ana!” Pero en ese momento, llegaron las niñas. Eran ya adolescentes. Miraban a Ana con recelo y ningún cariño; guardaban un amargo rencor hacia su madre. Sagrario siempre lamentó que sus nietas fuesen huérfanas con sus padres aún vivos. Por supuesto, acogió a Ana con la niña. No la iba a dejar en la calle. Pero al mes, Ana se esfumó. Después se supo que volvió con su “dulce torturador” al pueblo. Su hija María quedó al cuidado de Sagrario y su esposo; ahora tenían tres nietas. Las chicas adoraban y cuidaban a sus abuelos, y en casa reinaban el afecto y el respeto. Pero el tiempo no perdona… Los abuelos fallecieron. Tania se casó pero no tuvo hijos. Lucía, ya mayor, eligió la soledad. María, a los diecisiete, tuvo un hijo “de nadie” y se marchó a ver a su madre al pueblo. …La juventud se fue sin despedirse, la vejez entró sin saludar. Ana hacía mucho que vivía sola. La abandonó su compañero, enfermo, llevándoselo sus hijas a la ciudad. Le responsabilizaban de la enfermedad del padre: “¡No te metas donde no te llaman!” decían. En el pueblo, la gente tildaba a Ana de bebedora y desvergonzada; en el campo todo se sabe y los chismes vuelan. Ana tenía mala fama. Dani, por su parte, huyó de Clara y apenas sobrevivió cuando dejó la secta. Se quedó solo, viviendo en el piso de su madre, entre el “agua de borrajas”, durmiendo en una cama fría, rodeado de tres gatos. Para no enloquecer. Y así acabó todo el amor. Y sin embargo, la felicidad una vez llamó a la puerta de Ana y Dani…

“Mamá, somos nosotros, tus hijos… Mamá…” Les miró a los ojos. Ana y Roberto habían vivido en la pobreza toda su vida. La mujer ya había perdido la esperanza de una vida feliz y próspera. Alguna vez fue joven y enamorada, soñando con un futuro brillante para los dos. Pero la vida no fue como lo imaginó. Roberto trabajaba muy duro y ganaba poco. Además, quedó embarazada. Tuvieron tres hijos, uno tras otro. Ana llevaba mucho tiempo sin trabajar. Solo el sueldo de su marido no alcanzaba para nada. Los niños crecían y necesitaban ropa y zapatos. Todo el salario se iba en comida. Además, los gastos de la casa y otras necesidades. Doce años de vida así dejaron huella en la familia. Roberto empezó a beber. Seguía trayendo todo el dinero a casa, pero cada día volvía borracho. Ana comenzó a perder la esperanza en su marido por culpa de esa vida. Un día, él llegó borracho con una botella de vodka en la mano. Ana no aguantó más, se la quitó y se la bebió. Desde ese momento, ella también empezó a beber. Con el tiempo, se sentía mejor. Todos sus problemas parecían desaparecer. Incluso empezó a alegrarse. Así que esperaba casi cada día a que Roberto le trajera algo de beber. Y comenzaron a beber juntos. Ana se olvidó de sus hijos. Los vecinos del pueblo se preguntaban cómo podía el alcohol cambiar tanto a una persona. Más tarde, los niños iban por el pueblo pidiendo comida. Un día, un vecino no pudo más y dijo: —Ana, será mejor que lleves a los niños a un orfanato antes de que mueran de hambre. ¿Hasta cuándo vas a beber sin pensar en tus hijos? Ana recordaba esas palabras perfectamente. Le rondaban día y noche por la cabeza. Hubiera preferido que los niños no anduvieran todo el día por casa. Después de un tiempo, Ana y Roberto finalmente abandonaron a sus hijos. Así que los chicos acabaron en un orfanato. Lloraban y esperaban a su madre y a su padre, pero nadie venía por ellos. Ana y Roberto ni siquiera se acordaban de sus hijos. Así pasaron varios años. Uno a uno, los chicos dejaron el orfanato. Les dieron pequeños pisos de una sola habitación. Al menos tenían dónde vivir. Todos consiguieron trabajo. Siempre se apoyaron entre ellos. Nunca hablaban de sus padres, pero seguían deseando verles y preguntarles por qué les habían hecho aquello. Un día, se reunieron y fueron en coche hasta la casa donde vivieron. Por el camino, se encontraron con su madre, que arrastraba los pies para llegar a casa. Pasó delante de ellos sin mirar siquiera a sus hijos. —Mamá, somos nosotros, tus hijos… Mamá… Ella les miró con la mirada perdida. Y entonces, les reconoció. Empezó a llorar y a pedir perdón. Pero, ¿cómo podía ser perdonada? Los hijos se quedaron de pie, sin saber qué decir. Al final decidieron que, fuera como fuera, era su madre. Y la perdonaron.