Tenía 36 años cuando me ofrecieron un ascenso en la empresa donde llevaba casi ocho años trabajando: pasaría de un puesto operativo a coordinadora regional, con un aumento considerable de sueldo, contrato indefinido y mejores condiciones, aunque tendría que viajar dos días a la semana a una ciudad a una hora de distancia y pasar allí la noche. Cuando llegué a casa y compartí la noticia, estaba segura de que mi marido se alegraría, pero no fue así: me dijo que ese ascenso no era una buena idea, que una mujer con familia no debía “andar de un lado a otro”, que lo importante era el hogar y que el dinero no lo era todo. Intenté explicarle que eran solo dos días a la semana y que la mejora económica nos ayudaría a salir de deudas, pero él insistía en que eso destruiría la familia. Discutimos durante semanas, con la carta de ascenso sin firmar en mi bolso, y la situación en casa se volvió cada vez más tensa hasta que cedí y renuncié al ascenso “por motivos familiares”, volviendo a mi puesto anterior y al mismo sueldo de siempre. Pero en los meses siguientes su comportamiento cambió: llegaba más tarde, ocultaba su móvil y me decía que tenía demasiado trabajo; nunca sospeché nada, había hecho lo que él quería, pensaba que así todo volvería a la calma. Tres meses después, una compañera me escribió por redes sociales y me envió fotos: él estaba con otra mujer de la oficina, abrazados como pareja. Aquella noche lo enfrenté y lo reconoció: “Me siento entendida por ella, lo nuestro ya no funciona”. Se fue de casa en menos de una semana, se llevó su ropa, dejó las llaves y se instaló con ella. Me quedé sola, con el mismo trabajo, el mismo salario bajo, y sin posibilidad de recuperar el ascenso, que ya había ocupado otra persona. Cuando hoy miro atrás, todo es evidente: rechacé una oportunidad real de crecer profesionalmente por una familia que ya no existía. Perdí al hombre que decía querer proteger el hogar, y también el puesto que me habría dado estabilidad. Él siguió su vida con otra; yo tuve que empezar la mía desde cero, tras tomar una decisión convencida de que salvaba algo que ya estaba perdido. Por eso, mi consejo es sencillo: nunca renuncies a tus sueños por un hombre.

Author Carmen FernándezReading 4 minViews 1

Tenía 36 años cuando me ofrecieron un ascenso en la empresa donde llevaba casi ocho años trabajando.

No era un ascenso cualquiera. Pasaba de un puesto operativo a coordinadora regional. El salario aumentaba bastante, el contrato pasaba a ser indefinido, las condiciones mejoraban mucho. Lo único que cambiaba era que tendría que viajar dos días a la semana a una ciudad que está a una hora de Madrid, dormir allí y regresar al día siguiente.

Cuando llegué a casa y le conté la noticia a mi marido, estaba convencida de que se alegraría.
Pero no fue así.

Esa misma noche, sentado enfrente de mí, me dijo que aquello no le parecía buena idea. Hablaba de los niños, de la casa, de que no podía estar de aquí para allá, que una mujer con familia no debía vivir de esos viajes. Repitió varias veces que el dinero no lo es todo y que la estabilidad del hogar está por encima de cualquier otra cosa.

Intenté explicarle que no me iba a mudar, que solo serían dos días fuera, que incluso nos vendría bien para liquidar las deudas. Pero él seguía firme: que no. Que aquello iba a romper la familia.

Estuvimos discutiendo sobre el tema semanas enteras. Llevaba los papeles del ascenso en el bolso, sin firmar. En la oficina me presionaban porque necesitaban una respuesta. Y en casa, el ambiente se volvía cada vez más tenso. Cada vez que mencionaba el asunto, se enfadaba, levantaba la voz y me decía que era una egoísta.

Al final, cedí.

Fui a Recursos Humanos y rechacé el ascenso. Les dije que por motivos familiares no podía aceptarlo. Volví a mi antiguo puesto, con el mismo horario de siempre y el mismo sueldo.

Durante los meses siguientes, él empezó a comportarse de forma extraña. Llegaba cada día más tarde a casa, se pasaba el tiempo pegado al móvil, cambiaba las contraseñas. Decía que estaba hasta arriba de trabajo. Yo no sospechaba nada. Había hecho lo que él quería. Pensaba que así todo volvería a la normalidad.

Tres meses después, una compañera me escribió por redes sociales y me preguntó directamente si seguía con mi marido. Le contesté que sí. Entonces me mandó unas fotos.

En las fotos él salía con una mujer de mi trabajo en un restaurante, abrazados, como pareja. No había duda: era él, y era ella.

Esa misma noche le enfrenté con la verdad. No lo negó. Me dijo que llevaba tiempo sintiéndose atraído por ella, que con ella se sentía escuchado, que lo nuestro ya no funcionaba. Que no quería seguir casado, y que se marchaba.

En menos de una semana se fue. Recogió su ropa, dejó las llaves y se mudó con ella. No lo intentó arreglar. No pidió perdón. No hubo conversación.

Yo me quedé en la misma casa, con el mismo trabajo, el mismo sueldo bajo y sola.

El ascenso ya no existía. Otra persona ocupaba el puesto. Cuando pregunté si volvía a salir una oportunidad, me dijeron que no, que aquel tren ya había pasado.

Hoy, con la perspectiva del tiempo, lo veo claro: rechacé una verdadera oportunidad profesional por una familia que en realidad ya estaba rota. Me quedé sin el marido que supuestamente protegía el hogar, y sin la posición que podría haberme dado estabilidad.

Él siguió adelante con su vida y con ella.
Yo tuve que empezar de cero, tomando una decisión convencida de que salvaba algo que, la verdad, ya estaba perdido.

Así que mi consejo es sencillo:
Nunca renuncies a tus sueños por un hombre.

— ¿Kika? Pues yo la he llamado Abeto. Estuvo correteando por aquí toda la mañana. Se veía enseguida que estaba perdida. Y luego se tumbó a mis pies pidiendo calor. Así que la subí al coche para que no se quedara helada, pobrecilla —sonrió el hombre— … — Toma, hija, ¿pero cómo puedes tener tan mala suerte? ¿Cuántas veces te he dicho que ese Víctor no era para ti? — regañaba a Tamara su madre. La mujer permanecía de pie, cabizbaja. Aunque hace poco acababa de cumplir treinta y siete, se sentía como una colegiala que había traído a casa un suspenso. Y lo peor era el tremendo dolor y la amargura que sentía, por ella misma, por su vida de pareja fracasada y por su hija pequeña. Porque, en vísperas de la Nochevieja, se habían quedado sin padre en casa. — Me voy de casa —soltó Víctor, casi sin mirarla, por la noche. Tamara no entendió en un primer momento de qué hablaba su marido. — ¿Que te vas dónde? —preguntó Toma distraídamente, sirviéndole un plato de caldo humeante. — De verdad, Tamara, es que no eres de este mundo. No entiendes las cosas serias. ¿Y cómo he aguantado yo a tu lado todos estos años? — se lamentó Víctor, con tono de tragedia. Tamara no tuvo tiempo de decir nada antes de que él comenzara a desglosar los motivos de su marcha: — No puedo seguir así. Y encima, tu perra esa, la chillona, siempre aúlla. Y la niña, que está enferma todo el día. No hay ni rastro de romanticismo, Tamara. ¿Te has fijado en lo que te has convertido? — terminó, ofuscado. Tamara intentó reconocer su rostro en la puerta del mueble de la cocina, pero no pudo. Las lágrimas le nublaban la vista y quedó sola, de pie, en medio de la cocina. Víctor, que no soportaba las lágrimas, miró el plato, salió de la cocina y empezó a hacer la maleta… La perrita Kika notó el ambiente tenso, se acercó a su dueña, gimoteando y tratando de consolarla. — Por fin podré descansar tranquilo sin ese aullido constante —dijo Víctor asomando por la puerta, la bolsa al hombro. — ¿Y Eva, Víctor? —musitó Tamara, pensando ya en la decepción de su hija de cinco años, que dormía tranquilamente en su habitación. — ¡Apañatelas! Para eso eres su madre —respondió él, y se fue mientras Kika aullaba tras la puerta… Tamara se quedó abrazando toda la noche a la perrita, que lamía sus lágrimas y trataba de reconfortarla. Kika entendía, en su pequeño corazón, que algo terrible había ocurrido en casa. Durante días, Toma no supo cómo explicárselo a su madre. A veces ésta llamaba preguntando cómo iban las cosas. Tamara contestaba rápidamente que bien, y colgaba el teléfono. — ¿Y el trabajo qué? ¿Has encontrado algo ya? Mira que como te deje ese sinvergüenza de Víctor, ¡a ver de qué vais a vivir! —le dijo una tarde su madre, de visita. Y entonces Tamara no aguantó más y, entre sollozos, confesó que llevaba días sin que la citaran para ninguna entrevista y que Víctor se había ido hacía ya tiempo. La madre se lamentó y no se sorprendió demasiado: — Es que estaba claro desde el principio. Cinco años juntos, una hija, ¡y tu ‘querido’ nunca quiso casarse contigo! — se indignó la madre, apenada por su hija y su nieta. — ¿Y ahora qué haréis? — se preguntó al poco. Toma se encogió de hombros: — Ya inventaré algo. Voy a pedir trabajo de cuidadora en la guardería de Eva —respondió con resignación. — Con ese sueldo poco vais a durar… y aún encima la perra, ¡que también hay que darle de comer! — concluyó la madre, poco amante de los animales y menos todavía de Kika, recogida de la calle por su hija. Fue a añadir algo más, pero al ver las lágrimas en los ojos de Toma, se contuvo: — Bueno, no llores. Te ayudaré en lo que haga falta; si hace falta, me quedo con Eva —trató de tranquilizarla… Así pasaron los días, y Tamara logró por fin encontrar trabajo. Eva iba encantada a la guardería con su madre. — Mamá, ¿y por qué no llevamos también a Kika a trabajar? Así podría ayudar a lavar los platos y vigilaría durante la siesta —decía Eva, sonriente. Tamara se reía y abrazaba a su hija, pero le temblaba el corazón cada vez que la pequeña preguntaba: — Mamá, ¿volverá papá a casa? ¿Crees que estará con nosotros para Nochevieja? Incapaz de decirle la verdad, inventó que su padre estaba fuera por trabajo. Llamaba a Víctor, intentando concertar una visita, pero él siempre estaba ocupado: — Toma, déjame rehacer mi vida tranquila. Dile a Eva que soy un superagente secreto en misión especial. No volveré pronto. Algo así. —Y oye, ¿no has visto por casa mi corbata? No tengo nada decente para despedir el año… —comentó en la última llamada. Tamara se quedó pensando mucho rato, sin saber cómo enfrentarse al año nuevo ni cómo explicarle a Eva todo lo que estaba pasando. Y entonces, de pronto, ocurrió lo inesperado. La abuela llevaba a su nieta al ambulatorio. Eva estaba resfriada, pero mejorando. Iban charlando animadamente, y de pronto, al doblar una esquina, se encontraron de cara con Víctor. — ¡Papá, papá! ¿Has vuelto? —Exclamó la niña, lanzándose a sus brazos. Víctor se sobresaltó, sonrió forzadamente e informó algo incómodo que él y mamá ya no vivirían juntos. Luego se apresuró a marcharse. — Bueno, si puedo volveré a verte —se despidió. Eva quedó helada, murmurando: — No hace falta que vuelvas más. Esa tarde volvió a subirle la fiebre. Dos días después llamaron al médico. Eva se negaba a hablar o comer con nadie, y parecía no querer curarse. El doctor, tras escuchar la historia, supuso que era cosa del estrés. — Tendría que habérselo contado todo desde el principio; Eva es muy lista y lo habría entendido —lamentaba Tamara a su madre, que sólo negaba con la cabeza. Pero los sobresaltos no habían terminado. La abuela, al sacar a pasear a Kika en plena prisa, salió sin correa. Cuando regañó a la perrita por no obedecer, ésta se escapó a toda carrera. — ¡Pues que pase frío en la calle, así volverá corriendo! —resopló la abuela, dando por terminada la búsqueda. Pero Eva, al saber que Kika había desaparecido, dejó de comer. Por más que Tamara prometía traer de vuelta a la peluda, la niña se mantenía firme: — Cuando vuelva Kika, comeré. Si no, no. —Eso es culpa tuya, Toma; has mimado demasiado a la niña. Te lo dije… —empezó a reprocharle la madre. — Mejor hubieras vigilado a Kika en vez de darme lecciones —replicó, de pronto firme, Tamara, que siempre callaba. — Bueno, ya está bien; lo hago todo por vosotras —murmuró la madre, y se fue ofendida… Otra vez sola, Tamara deambuló esa noche por el barrio. Eva dormía al fin, y Tamara seguía soñando con que Kika encontrara el camino de regreso. Pero cuando volvió, helada, sólo pudo dormirse intranquila en el sofá. Al amanecer, Eva se despertó: — Mamá, he soñado con un abeto. Lo decorábamos y encontrábamos a Kika —dijo llena de ilusión. Tamara sonrió tristemente. Sobre la mesa había un abeto artificial, pequeño. Era Nochevieja, y se las habían apañado como buenamente podían para celebrar. Pero Eva, insistente, seguía diciendo que la abeto tenía que ser de verdad, y grande. — Sólo así volverá Kika, como en mi sueño —lloriqueó. Tamara suspiró. En sus planes no entraba gastar en una abeto natural; simplemente, no se lo podía permitir. Llamó a su madre, pero ésta se negó en redondo a ir a casa: — ¿Vas a anteponer un perro a tu madre? Piensa en eso —sentenció, disgustada. Toma colgó, dándose cuenta de que no podía contar con la abuela. Menos mal que quedaba el fin de semana. Pero Eva apenas mejoraba, y cuando llegó la tarde del día de Nochevieja, rompió a llorar: — ¡No hay abeto! Y tampoco volverá Kika… ni papá… Tamara acarició el pelo de la niña intentando contener las lágrimas. Pidió a la anciana vecina si podía vigilar a Eva y salió afuera. El aire gélido golpeaba la cara; los copos giraban en remolino sobre la calle. Gente iba y venía, sonrisas y prisa por celebrar. Pero Tamara sólo pensaba en Kika. — ¿Dónde te habrás metido, pequeña? —susurraba, recorriendo una y otra vez las mismas calles. Entonces, cerca de la plaza, se topó con un pequeño mercado de abetos. Un hombre robusto, enfundado en una pelliza, buscaba calor junto a los últimos ejemplares. Tamara se detuvo. — ¿Un abetito? Me quedan sólo dos. Puedo hacerte rebaja —se apuró el vendedor, con prisa por irse. “Seguro que le espera la familia, la esposa con la mesa puesta y los niños mirando por la ventana”, pensó Tamara melancólica. Una joven pareja compró uno de los abetos, y al momento el vendedor la animó: — Sólo queda uno. Si te animas, te ayudo a llevártelo a casa —dijo sonriendo. Pero Tamara vio en sus bolsillos vacíos que no podía. Ni la poca calderilla que le quedaba cerca de casa bastaba para semejante capricho. Sintiéndose fuera de lugar, reparó entonces en unas ramas caídas junto a un furgón. — ¿Me deja coger esas ramas? Si no las necesita… —preguntó suave. El hombre miró primero a Tamara, luego a las ramas: — Llévatelas, claro. Te ayudo —respondió enseguida, sacando un buen manojo para ella. Tamara no sabía cómo agradecerlo, y acabó justificándose: — Es que mi hija está mala y no deja de soñar con un abeto. Además se nos ha perdido la perra, y todo esto… no parece Nochevieja… El hombre escuchó atento. Él también sentía el peso de la soledad; recientemente su mujer le había dejado y no conseguía pasar página. Y entonces, otro hombre apareció preguntando por la última abeto: — ¿Cuánto por el abeto? —inquirió, mirando el ejemplar. — Ya está vendido. Prueba con el vecino, creo que aún le queda algo —respondió el vendedor. Tamara lo miró sorprendida. — Venga, que te acerco el abeto hasta casa —ofreció el hombre, sonriendo de repente cálida. Y Tamara entendió entonces que no era tan adusto como parecía. — Pero… no tengo dinero, ya se lo dije —se excusó ella. — Me acuerdo —asintió él, amable. Y entonces ocurrió el milagro. Algo que solo puede pasar en vísperas de la Nochevieja. El hombre abrió la furgoneta y Tamara vio a Kika, dormida sobre un jersey de lana. Al principio, la perra no entendía nada al verla. — ¿Pero cómo tiene usted a Kika? —balbuceó Tamara entre lágrimas. — ¿Kika? ¡Pero si yo la he llamado Abeto! Ha estado corriendo toda la mañana por aquí. Se le notaba que estaba perdida… Luego se acurrucó a mis pies y la subí a la furgoneta para que no se congelara, pobrecilla —sonrió el hombre. Se llamaba Pablo. Le encantaban los animales y se llevaba bien con los niños. Pronto en casa de Tamara reinaba un calor y una alegría como jamás antes. Quizá era cosa del ambiente mágico de la Nochevieja, o quizá era simplemente el destino que unía dos almas buenas… No se sabe. Sólo es seguro que ahora la nueva familia es feliz. Y que, de vez en cuando, a Kika aún la llaman Abeto.

Ella fingió ser huérfana para casarse con una familia adinerada y me contrató como niñera de mi propio nieto. ¿Existe algo más doloroso que tu propia hija pagándote un sueldo solo para que puedas abrazar a tu nieto? Acepté ser sirvienta en su mansión, llevar uniforme y agachar la cabeza cada vez que pasaba cerca de mí, solo para estar cerca de su hijo. Le dijo a su marido que yo era “la mujer de la agencia”. Pero ayer, cuando el niño me llamó “abuela” por error, me despidió como si fuera un objeto, para proteger su mentira. La historia En esta casa enorme de techos altos y suelos de mármol, mi nombre es “María”. Solo María. La niñera. La mujer que lava los biberones, cambia pañales y duerme en una habitación sin ventana. Pero mi verdadero nombre es “mamá”. O al menos lo era, antes de que mi hija decidiera matarme en vida. Mi hija se llama Amanda. Siempre fue guapa. Y siempre odió nuestra pobreza. Odiaba nuestra casa de techo de chapa, odiaba que yo vendiera comida casera para pagarle los estudios. A los veinte años se marchó. —Encontraré una vida en la que no huela a pan ni a sudor —me dijo. Desapareció durante tres años. Renació. Cambió de apellido, se tiñó de rubia, asistió a clases de protocolo. Conoció a Daniel —un empresario rico, buena persona pero muy tradicional. Para encajar en su mundo, Amanda inventó una historia trágica: era huérfana, única hija de intelectuales fallecidos en un accidente en Europa. Una mujer sola, educada, sin pasado. Cuando se quedó embarazada, el miedo la desbordó. No sabía nada de bebés. No confiaba en extraños. Necesitaba a alguien que la quisiera incondicionalmente y, a la vez, guardara su secreto. Entonces me buscó. —Mamá, te necesito —me dijo llorando en la puerta de mi casa, vestida con ropa que costaba más que toda mi vivienda—. Pero tienes que entender una cosa. Daniel no sabe que existes. Si sabe quién es mi madre, me dejará. Su familia es muy exigente. —¿Qué quieres que haga, hija? —Vente a vivir con nosotros. Serás interna, la niñera. Te pagaré. Así podrás estar con tu nieto. Pero tienes que prometerme que nunca, bajo ninguna circunstancia, dirás que eres mi madre. Para todos, serás María —la mujer de la agencia. Acepté. Porque soy madre. Y porque la idea de no ver nunca a mi nieto dolía más que mi orgullo. Durante dos años viví esa mentira. Daniel es buen hombre. —Buenos días, María —me saluda siempre—. Gracias por cuidar tan bien del pequeño Iván. No sé qué haríamos sin usted. Amanda, en cambio, es mi carcelera. Cuando Daniel no está, su frialdad me atraviesa. —María, no beses al niño, no es higiénico. —María, no le cantes esas canciones antiguas, que escuche música clásica. —María, métete en tu cuarto cuando haya invitados. No quiero que te vean. Yo callo y abrazo a Iván. Él es mi luz. No conoce diferencias sociales. Solo sabe que mis brazos son su refugio. Ayer fue su segundo cumpleaños. Fiesta en el jardín. Globos. Gente elegante. Risas y champán. Yo, con mi uniforme gris, cerca del niño. Amanda brillaba, mostraba su “vida perfecta”. —Ojalá mis padres estuvieran vivos para conocer a su nieto —le dijo a una señora. Entonces Iván cayó. Se raspó la rodilla y rompió a llorar. Amanda corrió hacia él, pero él la apartó. Extendió los brazos hacia mí y gritó claro: —¡Abuela! ¡Quiero a mi abuela! Todo quedó en silencio. Daniel frunció el ceño. Amanda palideció. —¿Qué ha dicho el niño? —preguntó alguien. —Nada —respondió Amanda, nerviosa—. Así llama de cariño a la niñera. Iván corrió a mí. —Abuela, dame un beso para que se pase. Lo tomé en brazos. No pude resistirme. —Aquí estoy, tesoro. Amanda me miró con odio. Me arrebató al niño de los brazos. —¡Dentro! Y haz las maletas. ¡Estás despedida! Daniel intervino. —¿Por qué la despides? El niño la quiere. —¡Porque se toma demasiadas confianzas! —gritó ella. Él me miró directo a los ojos. —María… ¿por qué Iván le llama “abuela”? Miré a mi hija. Me suplicaba en silencio. Luego miré al niño. —Señor Daniel —dije bajito—, porque los niños siempre dicen la verdad. Y le conté todo. Mostré las fotos. La verdad salió a la luz. La decepción en sus ojos dolía más que la ira. —Me da igual tu pobreza —le dijo a Amanda—. Me importa que renegaras de tu madre. Se volvió hacia mí. —Esta también es su casa. —No —contesté—. Mi sitio es donde mi nombre no sea motivo de vergüenza. Bese a Iván. Y me fui. Hoy estoy en casa. Huele a pan y a hogar. Me duele. Echo de menos a mi nieto. Pero he recuperado mi nombre. Y eso nadie me lo puede quitar. ¿Tú qué opinas? ¿Es justificable una mentira así por amor o la verdad siempre encuentra su camino?

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