Siempre creí que tenía mi vida bajo control. Trabajo estable, casa propia, más de diez años de matrimonio, vecinos de toda la vida. Lo que nadie sabía —ni siquiera ella— era que yo también llevaba una doble vida. Desde hace tiempo tenía encuentros extramatrimoniales. Yo mismo los minimizaba, diciéndome que no significaban nada, que mientras volviera a casa nadie salía herido. Nunca me sentí descubierto. Nunca sentí verdadera culpa. Vivía con esa falsa tranquilidad de quien cree saber jugar sin perder. Mi mujer, por su parte, era una mujer tranquila. Su vida seguía una rutina: horarios claros, saludos amables a los vecinos, un mundo aparentemente sencillo y ordenado. El vecino de la casa de al lado era de esos que ves cada día —te prestas herramientas, sacáis la basura a la vez, os saludáis con la mano—. Nunca le vi como una amenaza. Jamás pensé que se inmiscuiría donde no le llamaban. Yo salía, volvía, viajaba por trabajo y daba por hecho que la casa seguía igual cuando regresaba. Todo se vino abajo el día en que hubo una serie de robos en el barrio. La comunidad pidió revisar las cámaras. Por curiosidad decidí echar un vistazo a las nuestras. No buscaba nada concreto, solo quería ver si había algo raro. Avancé las grabaciones, luego retrocedí. Y entonces vi algo que no buscaba. Mi mujer entraba por la puerta del garaje a horas en las que yo no estaba en casa. Y, segundos después —el vecino entraba tras ella. No una vez. No dos. Grabaciones que se repetían. Fechas. Horas. Un patrón claro. Seguí mirando. Mientras yo creía que todo estaba bajo control, ella también llevaba su propia vida paralela. La diferencia fue que el dolor que sentí era indescriptible. No era como el dolor de perder a mi padre —ese dolor profundo y triste. Esto era diferente. Era vergüenza. Humillación. Sentí que mi dignidad quedaba atrapada en esas grabaciones. La enfrenté con los hechos. Le enseñé las fechas, los vídeos, las horas. No negó nada. Me dijo que empezó en una época en la que yo estaba emocionalmente distante, que se sintió sola, que una cosa llevó a la otra. No se disculpó de inmediato. Me pidió que no la juzgara. Y fue entonces cuando entendí la ironía más cruel de todo esto: no tenía derecho moral a juzgarla. Yo también había sido infiel. Yo también había mentido. Pero eso no hizo el dolor más pequeño. Lo peor no fue la infidelidad en sí. Lo peor fue darme cuenta de que, mientras creía que jugaba solo, en realidad dos personas vivíamos la misma mentira —en la misma casa, con la misma osadía. Me sentía fuerte porque ocultaba lo mío. Pero resultó que fui ingenuo. Me dolió el ego. Me dolió mi imagen. Me dolió ser el último en enterarme de lo que pasaba en mi propio hogar. No sé qué pasará con nuestro matrimonio a partir de ahora. No escribo esto para justificarme ni para culparla. Solo sé que hay dolores que no se parecen a nada vivido antes. ¿Debería perdonar? Ella no sabe que yo también le fui infiel.

Siempre creí que tenía mi vida bajo control. Un empleo estable, un chalet propio en las afueras de Sevilla, un matrimonio de más de diez años, vecinos que conocía desde que era niño. Pero lo que nadie sospechaba ni siquiera ella era que yo también llevaba una doble vida.

Desde hacía tiempo mantenía encuentros fuera del matrimonio. Yo mismo los minimizaba, convenciéndome de que no significaban nada, que mientras volviera a casa, nadie salía herido. Jamás sentí que estuviera al borde de ser descubierto. Jamás sentí verdadera culpa. Vivía con esa falsa serenidad del que piensa que puede jugar sin perder nunca.

Mi mujer, por su parte, era una mujer reservada. Su día transcurría en la rutina: horarios precisos, saludos corteses a los vecinos, un mundo que, visto desde fuera, parecía sencillo y ordenado. El vecino de al lado, Tomás, era de esos que se cruzan cada mañana te presta una escalera, tiráis la basura justo a la vez, os saludáis con un gesto de cabeza. Nunca lo vi como una amenaza. Jamás imaginé que se entrometería en lo que yo consideraba mi espacio seguro.

Yo salía, volvía, viajaba por negocios y creía que, al regresar, todo seguiría tal y como lo dejé.

Todo comenzó a desmoronarse el día que, tras una serie de robos en la urbanización, la comunidad pidió que se revisasen todas las cámaras de seguridad. Por curiosidad, me puse a ver también las nuestras. No buscaba nada concreto, solo pretendía asegurarme de que todo estaba en orden. Avancé rápido las grabaciones; luego, retrocedí.

Y entonces descubrí lo que nunca sospeché.

Mi esposa, Lucía, entraba por la puerta del garaje en horas en las que yo no estaba en casa. Y apenas segundos después, Tomás la seguía adentro. No ocurrió una sola vez. Ni dos. Grabaciones que se repetían, fechas, horas, un patrón tan claro como una bofetada.

Seguí mirando.

Mientras yo me convencía de que todo estaba bajo mi control, ella también vivía su propio universo secreto. La diferencia: el dolor que sentí era indescriptible. No era como el pesar devastador de perder a mi padre, esa tristeza honda. Esto era diferente.

Esto era vergüenza.
Esto era humillación.

Sentí que mi dignidad quedaba encerrada en esos vídeos.

La enfrenté con los hechos. Le enseñé las fechas, las grabaciones, las horas. No lo negó. Me dijo que empezó cuando yo me alejé emocionalmente, que la soledad la arrastró, que una cosa llevó a la otra. No se disculpó al instante. Solo me pidió que no la juzgara.

Y fue en ese preciso instante cuando comprendí la más cruel de las ironías:
yo no tenía ningún derecho a juzgarla.

Yo también había sido infiel.
Yo también había mentido.

Pero eso no aminoró el dolor.

Lo más duro no fue la traición en sí.
Lo más devastador fue darme cuenta de que, mientras yo creía jugar solo, en realidad compartíamos el mismo engaño bajo un mismo techo, con la misma osadía.

Me sentía seguro por haber ocultado mi parte.
Pero resultó que solo era un ingenuo.

Me hirió el orgullo.
Me dañó mi propia imagen.
Me dolió ser el último en enterarme de lo que pasaba en mi hogar.

No sé qué será de nuestro matrimonio a partir de ahora. No escribo esto para justificarme ni para culparla. Solo soy consciente de que hay dolores que no se parecen a nada que antes hayas sentido.

¿Debo perdonarla?
Ella aún ignora que yo, también, le fui infiel.