¡No me mires así! ¡No quiero a este bebé! ¡Déjalo! exclamó una mujer desconocida arrojándome el portabebés como si fuera una piedra. No entendía nada de lo que sucedía.
Mi marido, Antonio Martínez, y yo habíamos vivido siempre en perfecta sintonía; casi nunca discutíamos. Intentaba ser la esposa y ama de casa ejemplar. Nos casamos cuando aún éramos estudiantes en la Universidad Complutense. Después, quedé embarazada y dimos a luz a gemelas: Lucía y Begoña. Cuando las chicas crecieron, fundamos una pequeña empresa familiar en el centro de Madrid. Yo ayudaba a Antonio solo de manera puntual, porque debía ocuparme de los niños y del hogar, y sobre todo me encantaba cocinar.
Antonio siempre aguardaba el fin de semana para que le sorprendiera con algo delicioso. Yo me empeñaba en crear un plato nuevo cada vez, y él era el principal catador. Las niñas también estaban siempre curiosas por saber qué prepararía su madre. Entre los problemas, los niños, la casa y el trabajo, nunca presté atención a lo que hacía mi marido. Jamás imaginé que pudiera engañarme. La realidad fue que el último año había sido duro: la empresa estaba en caída, ahorrábamos cada euro que podíamos, y Antonio tenía que recorrer toda España firmando nuevos contratos. Las niñas iban al primer curso de primaria, así que yo estaba en casa con ellas.
Una tarde, al volver del trabajo, nos detuvo una mujer de belleza etérea junto a la carretera. Salimos del coche y la extraña se acercó a mí, empujándome el cochecito al pecho.
¡No me mires así! gritó, como poseída, señalando a Antonio con el dedo. ¡Te prometí que me dejarías y estarías conmigo! Si no lo haces, no quiero a este niño.
Yo, aturdida, no comprendía nada.
¡Tú juraste abandonarla y quedarte conmigo! exclamó, escupiendo al suelo antes de girar sobre su tacón y marcharse.
Quedé paralizada unos minutos, hasta que sentí el portabebés apretado en mi mano. No pregunté a Antonio; su rostro me decía quién era aquella mujer y cuánto le habría dolido. Sin decir palabra, entramos en el apartamento. Allí, en una cuna improvisada, yacía un niño de no más de dos semanas, envuelto en una manta azul.
Recoge a los niños de la escuela y compra todo lo que necesite el bebé murmuró Antonio, sin apartar la vista del pequeño, como si fuera una orden divina.
Han pasado dieciocho años. Muchos amigos me juzgaron, sin comprender por qué criaba al hijo de otra cuando ya tenía a Lucía y Begoña. Nunca le pregunté a Antonio sobre esa mujer; crié al niño como si fuera mío. Las chicas estaban encantadas de tener un hermano menor. No ocultamos la verdad al pequeño; cuando creció, le contamos toda la historia. Sorprendentemente, la aceptó con serenidad, sin preguntar por su verdadera madre. Yo me sentía plena: tres hijos maravillosos nos amaban. La relación con Antonio se había enfriado, pero él se esforzaba por repararla a su modo.
En el decimoctavo cumpleaños de nuestro hijo, Alejandro, decidimos celebrar con la familia. Las hijas, ya casadas y con sus propios hogares, iban a llegar. Estábamos a punto de sentarnos a la mesa cuando sonó el timbre. No esperábamos a nadie más y una inquietud me acompañó todo el día.
Al abrir la puerta del pasillo, vi a una mujer esbelta que recordaba a la que, años atrás, había entregado al bebé.
Quiero hablar con mi hijo dijo la mujer, con voz temblorosa.
¡Usted no tiene hijo aquí! repusimos Alejandro y yo al unísono.
Alejandro cerró la puerta tras ella, invitó a los presentes a sentarse y, con lágrimas en los ojos, susurró que estaba feliz de tener a ese hijo tan noble, aunque no fuera de sangre.
Así, en aquel sueño de luces y sombras, la vida siguió su cauce extraño, y el amor quedó como una canción que se repite en los corredores del recuerdo.
