Mi exsuegra vigila a mi familia.
Mi exsuegra, Carmen González, tiene 52 años y es la madre de mi difunta esposa, Lucía. Yo me casé con Lucía cuando tenía 23 años. Un poco antes de la boda, ella se quedó embarazada y tuvimos una hija, Beatriz.
Pasados dos años, nuestra vida cambió por completo: Lucía se enfermó gravemente y, en cuestión de meses, falleció.
Así que me quedé solo con mi hija. Tomé la decisión de mudarme a Salamanca, donde viven mis padres. Era una solución práctica: con mi jornada laboral de diez horas, ellos podían cuidar de Beatriz. Y así fue nuestro acuerdo.
Al poco tiempo me ascendieron en el trabajo y pude comprar una casa en las afueras, a un paso de los abuelos de Beatriz. Desde ese momento, mi hija estuvo a cargo de mis padres o de una niñera (insistí en que mis padres tuvieran días libres, no quería que se sintieran sobrecargados). Ahora Beatriz tiene ocho años.
Hace cosa de un año, Carmen decidió trasladarse a Salamanca. Quería estar cerca de su única nieta. Sinceramente, fue una sorpresa No por su motivo que es comprensible sino porque nos separaban más de ochocientos kilómetros.
Vale, pensé. Lucía era su única hija y, en adelante, Beatriz sería la única nieta. Supongo que no quiere estar sola.
Pero desde que Carmen llegó a Salamanca, han surgido complicaciones
Para empezar, está en mi casa prácticamente todo el día. Así, sin más, se instala aunque yo esté trabajando y, por si fuera poco, no se corta en venir los fines de semana. Venir es decir poco: se queda de la mañana a la noche.
Incluso cuando Beatriz está en el colegio, Carmen sigue yendo a mi casa. Siempre tiene alguna excusa:
Como no hay nadie que limpie, aquí me tienes. El polvo no se va solo, y en una casa hay que tener siempre a una mujer.
Las plantas se están secando; en dos días hay que tirarlas si nadie las atiende.
Ayer hubo robos en el barrio, pero a tu casa no entraron porque yo estaba aquí.
No te preocupes, no voy a tocar tu dinero.
A veces me da la impresión de que Carmen piensa que el espíritu de su hija sigue viviendo conmigo en mi casa nueva. Más de una vez la he sorprendido hablando sola por los pasillos, como si conversara con alguien invisible.
Después de discutirlo varias veces, le dejé claro que su presencia constante me resulta incómoda y es una invasión de mi intimidad. Carmen daba a entender que me entendía, pero
La semana pasada acabé perdiendo la paciencia. Llevo un año y medio saliendo con una chica, cuya presencia jamás había mezclado con mi vida familiar. Este fin de semana, aprovechando que Beatriz estaba con mis padres, invité a Ana mi pareja a cenar en casa. Noche perfecta: cena, película, sofá
De repente, escuché un ruido en el pasillo. Giré la cabeza y allí, en la penumbra, apareció la silueta de Carmen. Había entrado sin llamar ni avisar.
¿Otra vez las plantas?
Pero no fui yo quien explotó. Fue ella quien, encolerizada, me increpó por estar faltando el respeto a la memoria de Lucía y me acusó de traidor.
Me quedé atónito. Me acerqué, le expliqué todo y le quité las llaves de la casa:
Ya no eres bienvenida aquí.
Carmen no tiene familia a parte; mis padres, e incluso algunos amigos, me recomiendan que recapacite. ¿Por decencia? Creo que la solución será que Beatriz pase tiempo con su abuela en su casa, de vez en cuando. Pero nuestro hogar será, desde hoy, un bastión imposible de cruzar para Carmen. Se acabó.
