¡Mamá, cuéntame la historia de papá cada noche!

Es interesante

Author Carmen FernándezReading 2 min

¡Mamá, no fastidies a papá cada noche!

Mamá, tengo que hablar contigo como una mujer con otra mujer dice Celia, una niña de seis años, mirándome con un gesto serio. Yo solo puedo asentir y responder: Vale, ¿de qué hablamos?

¿De qué? pregunta la niña, sorprendida. De los hombres.

Entonces de quién hay que hablar. Los hombres son seres vivos, no objetos le aclaro.

¿Por qué dices eso? se pregunta Celia, sin entender. Bueno, si vas a hablar de gente, habla de la gente que está aquí.

Brrr! gruñe Celia, descontenta. Aún no he dicho nada y ya me confundes…

Lo siento. Dime, ¿qué pasa? le imploro. No es lo que te preocupa, es lo que esta vez Celia me corrige. Tengo miedo por nuestro papá.

¿Qué le ha pasado? pregunto.

Creo que anoche lo has estado molestando demasiado.

¿No lo entiendes? le tiembla el sudor a la madre. Cariño, ¿no duermes en la noche?

Claro que duermo responde Celia con la cara sincera de una niña.

Pero sigo oyendo tus preguntas: Ya basta, es tarde, es hora de ir a la cama, apaga el portátil. le recuerdo. Mamá, él está trabajando en su portátil y gana dinero para ti y para mí. Para mí, para comprar juguetes; para ti, para la compra del supermercado. ¿Por qué lo fastidias?

Pues sí, lo fastidio. En ese caso tienes razón. Prometo cambiar. ¿Son todas tus preguntas? ¿Terminamos ya?

Sí, claro asiente Celia.

Voy a calentar la comida. Papá vuelve pronto del trabajo dice Celia mientras corre hacia la ventana a ver si se acerca Javier. Sigue saludándolo con la mano.

El cuco diurno cantó más veces — ¡No me lo puedo creer! — estalló Sandra. — ¡Jorge, ven aquí ahora mismo! Su marido, que acababa de quitarse las zapatillas en el recibidor, asomó por la puerta mientras se desabrochaba el cuello de la camisa. — ¿Qué pasa ahora, Sandra? Acabo de llegar del trabajo, me duele la cabeza… — ¿Qué pasa? — Sandra señaló la bañera — Mira bien. ¿Dónde está mi champú? ¿Y mi mascarilla francesa que compré ayer? Jorge entornó los ojos miopes mirando las botellas alineadas. Allí lucía un gran bote de champú de brea, un litro de “Bardana” y un pesado tarro de crema color chocolate. — Eh… Eso lo trajo mi madre. Le será más cómodo tenerlo a mano… — murmuró, evitando la mirada de su esposa. — ¿Cómodo? Jorge, ¡pero si tu madre no vive aquí! Y ahora mira abajo. Sandra se agachó y sacó de debajo de la bañera una palangana de plástico. Dentro estaban sus caros productos franceses, junto con su esponja y cuchilla de depilar. — ¿Esto qué significa, Jorge? ¿Que lo mío va directo al barreño sucio y lo de ella, en sitio de honor en el baño? Jorge suspiró. — Sandra, no te alteres. Mamá lo está pasando muy mal, lo sabes. Ahora lo recoloco todo, ven a cenar. Por cierto, ha preparado rollitos de repollo. — No pienso probar sus rollitos — cortó Sandra — ¿Y por qué tiene que estar aquí metida siempre? ¿Por qué se adueña de mi casa? Siento que soy una inquilina a la que se le permite usar el baño por caridad. Sandra, apartando a su marido, salió disparada, mientras Jorge empujaba resignado la palangana con las cosas de ella de nuevo bajo la bañera. El problema de la vivienda, que amargó la vida a millones, ni rozó a Sandra y Jorge. Jorge tenía un acogedor piso en el Ensanche, herencia de su abuelo paterno. A Sandra le había dejado su abuela una coqueta vivienda. Tras la boda, eligieron instalarse en el piso de Jorge: recién reformado y con aire acondicionado. El de Sandra lo alquilaron a una pareja amable. La relación con los padres de Jorge era de neutralidad armada con toques de simpatía. Sole y su esposo, el callado y educado Don Manuel, vivían al otro extremo de la ciudad. Una vez por semana: merienda ritual, preguntas de cortesía, intercambio de sonrisas. — Ay, Sandra, ¡qué delgada estás! — decía Sole, sirviendo tarta. — Jorge, ¿no cuidas a tu mujer? — Mamá, estamos yendo al gimnasio — zanjaba él. Y ya. Nada de visitas sorpresa ni consejos domésticos. Sandra presumía con sus amigas: — Me ha tocado una suegra de oro. Nunca se mete, no me da lecciones, ni atosiga a Jorge. Todo saltó por los aires un martes gris. Manuel, tras treinta y dos años de matrimonio, hizo la maleta, dejó una nota: “Me voy al mar, no me busques”, bloqueó sus contactos y desapareció. El “demonio en la piel” resultó ser una administrativa rejuvenecida de un balneario al que la pareja iba cada verano. Para Sole, que ya contaba sesenta años, el mundo se volvió del revés. Lágrimas, llamadas a las tres de la mañana, vueltas a la historia: — ¿Cómo pudo? ¿Por qué? ¡Sandra, dime tú! Sandra la consoló, le llevó tranquilizantes, aguantó la misma historia una y otra vez y escuchó cómo maldecía a ese “viejo calavera”. Pronto perdió la paciencia: esa continua queja de su suegra empezó a cansarla. — Jorge, ya me ha llamado cinco veces por la mañana — comentó Sandra en el desayuno — Que si tienes que ir a cambiarle una bombilla… Lo comprendo todo, pero… ¿Cuándo acabará esto? Él se encogió: — Es normal, Sandra. Ha vivido siempre a la sombra de papá y ahora… No te lo tomes mal… — Cambiar la bombilla puede hacerlo ella o llamar a un profesional. Pero necesita que vayas tú. ¿Tengo que hacerlo yo? Después empezaron las noches fuera: Jorge se marchaba a dormir a casa de su madre. — Sandra, mamá no puede dormir sola, — decía con gesto culpable — El silencio le puede. Me quedo unas noches. — ¿Unas noches? — se enfadaba Sandra — Pero si acabamos de casarnos y ya me dejas sola la mitad de la semana. — Es temporal. Cuando se recupere, todo volverá a la normalidad. Ese “temporal” se alargó un mes. Sole exigía que su hijo estuviese con ella cuatro noches por semana. Simulaba síntomas, provocaba atascos, fingía ataques de nervios. Sandra veía a Jorge desbordado entre dos casas y cometió el error por el que después se lamentó a diario. *** Decidió hablar claro con su suegra. — Mire, Sole — le dijo un domingo — Si le cuesta tanto estar sola, ¿por qué no viene un rato a casa durante el día? Jorge trabaja, yo a veces hago teletrabajo. Así podrá salir, pasear, estar acompañada. Luego Jorge la lleva a dormir a casa. Sole le miró de forma extraña. — Pues tienes razón, hija. ¿Por qué quedarme allí aburrida? Sandra pensaba que serían dos visitas semanales, hacia el mediodía, y que se iría antes de que volviera Jorge… Pero Sole tenía otro plan: apareció a las siete de la mañana. — ¿Quién es? — murmuró Jorge. Fue él a abrir. — ¡Soy yo! — contestó Sole animada — ¡Os he traído requesón del bueno! Sandra se tapó con la sábana. — ¿Pero de dónde saca el requesón a estas horas? — refunfuñó — Jorge, ¡son las siete de la mañana! — Mamá madruga, — ya se estaba vistiendo — Duerme, yo abro. Desde ese día, la vida fue un infierno. Sole no venía: se quedaba en el piso ocho horas. Sandra intentaba trabajar, pero oía de fondo: — Sandra, ¿no limpiaste el polvo de la tele? Mira, aquí tengo el trapo. — Sole, estoy ocupada, tengo una reunión en cinco minutos. — ¡Pero si sólo ves fotos en esa pantalla! Y además, hija, no planchas las camisas de Jorge como toca. Las rayas deben quedar afiladas. Te enseño, así mientras esperas a tus “clientes”. Todo era criticado. Cómo cortaba las verduras: “A Jorge le gusta en tiras, no en dados como un colegio”. Cómo hacía la cama: “La colcha debe tocar el suelo. Así queda vulgar”. Cómo huele el baño: “Aquí huele a humedad, no a limpio”. — No te lo tomes a mal, — decía Sole mirando la olla — Pero la sopa tiene mucha sal. Jorge sólo puede tomar dieta blanda, ¿no lo sabías? Lo dejas hecho polvo con tus guisos. Quita, la reharé yo. — La sopa está rica, — mascullaba Sandra — Y a Jorge le gusta. Repitió. — Eso porque es discreto. No quiere herirte, por eso se la toma. Al mediodía Sandra ya rozaba el colapso nervioso. Se iba a una cafetería y pasaba horas allí, solo por tener paz. Cuando regresaba, se enfadaba aún más. Primero apareció la “taza favorita” de Sole: una inmensa con “La mejor madre del mundo” dibujado. Luego en la entrada, su gabardina. Después, toda una balda libre en el armario para su bata y la muda. — ¿Y para qué trae bata? — preguntó Sandra cuando vio su monstruo de rizo rosa junto a sus camisones. — Hija, paso aquí el día entero. Me canso, necesito estar cómoda. Ya somos familia, ¿de qué te ofendes? Jorge siempre contestaba igual: — Sandra, sé comprensiva. Está mal. Ha perdido a su marido y necesita sentirse útil. ¿Te cuesta tanto cederle una balda? — No es la balda, Jorge. ¡Me echa de mi propia casa! — Exageras. Ayuda en la casa y cocina, odias planchar y ella lo hace. — Prefiero ir arrugada que vestirme con lo que plancha ella — gritaba Sandra. Y él no la escuchaba. *** El asalto al baño fue el colmo. — Jorge, sal — llamó Sole desde la cocina — ¡Que se enfrían los rollitos! Sandra, ven, que los he hecho suaves porque sé que no te gusta el picante. Sandra irrumpió en la cocina, donde Sole ya servía los platos. — Sole, — contuvo la voz — ¿Por qué escondió mis cosas bajo la bañera? Ni se inmutó. Colocó el tenedor de Jorge y sonrió. — Ay, Sandra, ¿esos botes? Si estaban casi vacíos, ocupaban espacio. Y olían tan fuerte, me dolía la cabeza. Puse los míos, mucho mejores. Los tuyos los bajé para no molestar. ¿Te importa? Además hacía falta orden ahí. — ¡Sí me importa! — Sandra se acercó — ¡Éste es mi baño, mis cosas y mi casa! — ¿Tuya, hija? — Sole suspiró sentándose — El piso es de Jorge. Tú aquí mandas, sí, pero… Hay que respetar a la madre de tu marido. Jorge, en la puertas, se puso blanco. — Mamá, tampoco es eso… Sandra también tiene piso, vivimos aquí por comodidad… — ¡Qué piso va a ser! — despreció Sole — Una reliquia, nada más. Jorge, ven a comer. Mira que está tu mujer otra vez con genio, seguro es por no comer. Sandra miró a su marido, esperando. Esperó a que dijese: “Mamá, basta. Has cruzado el límite. Coge tus cosas y vete”. Jorge dudó, miró a ambas, y luego se sentó. — Anda, Sandra, quédate a comer y hablamos tranquilos. Mamá, tú tampoco tenías que tocar sus cosas… — ¿Ves? — exclamó Sole, triunfante — Mi hijo comprende. Y tú, Sandra… Qué caracteres. No seas tan posesiva. “Familia es compartirlo todo”. La paciencia de Sandra se quebró. — ¿Todo? — preguntó — Muy bien. Y salió de la cocina. Jorge la llamó, pero no escuchó. Recogió sus cosas y llenó la maleta. Ni siquiera los botes: se compraría nuevos. Se fue entre un marido que rogaba y una suegra que, entre llantos, no dejaba de insultarla veladamente. *** Sandra no piensa volver: pidió el divorcio nada más “huir”. El todavía marido no cesa de llamarla, y Sole va trasladando su ajuar poco a poco a la casa del hijo. Sandra está segura: eso era exactamente lo que ella quería.

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— Ya es hora de que madures — le dijo Ana a su marido. Su reacción la sacó de quicio ¿Qué os parece compartir vida con un adolescente eterno metido en el cuerpo de un cuarentón? Eso de pedirle: “Álvaro, ve mañana a la reunión del colegio”, y que él conteste: “No puedo, que tengo torneo de FIFA”. O recordarle la luz, que asienta con una sonrisita… y a la semana nos cortan el agua caliente. Porque se olvidó. Enganchado a su League of Legends. O el hijo, con doce años, pidiéndole ayuda con Física, mientras el padre en la otra habitación grita con los cascos puestos al ordenador: “¡A la izquierda las armas, inútiles!” Ana soportó esto diecisiete años. ¿Os lo imagináis? Se conocieron en la universidad: Álvaro era el alma de la fiesta, siempre con guitarra y chistes, Ana la aplicada y formal. Se enamoró de esa ligereza, de su forma de vivir sin preocuparse. Parecía equilibrio: ella seria, él desinquieto. Yin y yang. Pero acabó siendo ella quien tiraba del carro, mientras él se lo pasaba en grande encima. Tras la boda, Álvaro trabajaba aquí y allá: gestor, encargado, asesor… siempre sitios donde no había que “estresarse”. Mal sueldo, eso sí, pero siempre con excusas: “Temporada de transición, Anita. Ya verás cómo remonto”. Nunca remontaba. Eso sí, Ana no paraba en la oficina de Hacienda: estable, seguro, un aburrimiento. Pagaba la hipoteca, hacía la compra, llevaba a Diego al médico, revisaba deberes. Álvaro, descansaba “tras el curro”. Delante del ordenador. Hasta las tres. — Álvaro —le decía cansada—, alguna vez podrías ir tú a la reunión de padres. No puedo pedir permiso siempre yo. — No puedo, Anita, mañana tengo algo muy importante. Lo importante era cañas en el bar con un antiguo compañero. — Álvaro, paga internet. Nos cortan. — Sí, sí… No pagaba. Pagaba ella. Acabó pareciéndose su madre. O mejor, una empleada. O una carcelera. Menos una esposa. Cuando la paciencia se termina Diego estaba sobre un libro, ojos rojos. — Mamá, no entiendo el problema. Papá, ¿me ayudas? Álvaro seguía en el sillón, con los cascos, mirando la pantalla. — ¡Papá! —más fuerte. Ana fue y le quitó los cascos de un tirón. — ¿No oyes a tu hijo? — ¿Eh? —respondió, molesto—. Anita, ahora no puedo. — ¿No puedes? —miró la pantalla. Tanques y explosiones, insultos en el chat—. ¿Esto es estar ocupado? — No empieces. — ¡Tu hijo te pide ayuda! Y llevas no sé cuánto en esa… tontería. — Es el “LoL” —contestó sereno—. Y por cierto, tengo ranking. — ¡Me da igual tu ranking! Diego se retiró en silencio. Ya estaba acostumbrado: cuando empezaban sus padres, mejor no meterse. Ana se plantó frente a su marido. Él, un hombre grande, tripita cervecera, cara de niño grande. — Álvaro —le dijo bajito, pero tan bajo que asustaba—. Tienes que madurar ya. Se levantó de golpe. El sillón rodó un palmo. — ¿¡Qué!? Ana se estremeció. — ¿¡Madurar!? ¡Estoy harto de estar siempre bajo tu control! ¡De escuchar que soy horrible, irresponsable! — Álvaro… — ¡Cállate! —cogió la cazadora. — ¡Me largo! ¡Vive como quieras! Dio un portazo. Ana se quedó de pie, sola, en mitad del salón. Cuando el hijo sabe más que la madre Ana pasó la noche en la cocina. Miró por la ventana. Pensó. Álvaro no volvió. No respondía al teléfono. Ni contestaba mensajes. Por primera vez en diecisiete años, Ana no salió a buscarlo. Ni llamó a sus amigos. Ni se puso nerviosa. Por la mañana llegó Diego: despeinado, ojeroso. — Mamá, ¿dónde está papá? — Se fue —contestó corta. — ¿Otra bronca? — No exactamente. El niño se sirvió un vaso de leche. Se sentó. Largos minutos en silencio. Y de repente: — Mamá… ¿sabes que papá está vendiendo el coche? Ana se quedó helada con la taza en la mano. — ¿Cómo? — Me pidió que no lo dijese, pero como os habéis enfadado… Le vi sacar papeles, hacer fotocopias del DNI, el libro de familia, y otros papeles más. Un escalofrío le recorrió la espalda. — ¿Cuándo fue eso? — Hace una semana. Dijo que por si acaso. Que no nos preocupásemos. Ana fue al cuarto donde Álvaro dormía desde hacía meses, alegando problemas de espalda. Abrió su escritorio: papeles, recibos, trastos… Abajo del todo, una carpeta. Ana la abre y el suelo desaparece bajo sus pies. Contrato de aval. Negro sobre blanco: Álvaro García Morales se compromete como avalista en un préstamo de 38.000 euros. Prestatario: García Sergio Morales. El hermano. El mismo que hace cinco años se arruinó, hundió a la familia y desapareció dos años hasta que los acreedores se cansaron. Treinta y ocho mil euros. Ana se dejó caer en el sofá. Leyó más. Como aval: el coche familiar, recién terminado de pagar. Y más adelante: intención de poner de aval el piso, el pequeño piso donde vivían todos. — Madre mía —susurró Ana. Por eso montó el numerito ayer. Por eso gritó “basta” y se erigió en víctima. Sabía que tarde o temprano lo descubriría. Se fue primero. Para hacer el papel. Y esa “infantilidad” no era pereza, ni falta de responsabilidad. Era huida. Miedo. Se escondía tras los videojuegos y la cerveza para no pensar en lo que estaba haciendo. Ana cogió el móvil. Llamó a Álvaro. Cuelga. Llama otra vez. — ¿Qué? —escupe él, furioso. — Ven a casa. Ahora. — No voy. No tengo nada que hablar contigo. — Yo sí. Sobre Sergio. Sobre el préstamo. Sobre cómo has decidido arruinar a tu familia por tu hermano, que ni te recuerda. — ¿Has visto los papeles? — Los he visto. Ven ya. O me planto en casa de Sergio y se lo cuento todo. Llegó una hora después. Cuando la inmadurez no es debilidad, sino cobardía Álvaro entra: despeinado, ojeroso, con aliento a cerveza. Diego está en su cuarto: Ana se lo pidió. — Siéntate —le dice ella, tranquila. Él se sienta, mira al suelo. — Treinta y ocho mil euros —comienza Ana—, con nuestro coche y nuestro piso de aval, todo para tu hermano, el que hace cinco años os hizo lo mismo. — No lo entiendes —gruñe Álvaro. — Explícamelo. — ¡Sergio está hecho polvo, perdió el negocio, debe una fortuna! ¡Es mi HERMANO! ¡No podía decirle que no! Ana sonríe, amarga. — No podías. ¿Y preguntarme a mí sí podías? — No lo habrías dejado. — Pues bien hecho. ¡Porque es una locura! Álvaro, tenemos un hijo, diez años de hipoteca aún, llegamos justitos. ¿Y quieres cargar con ese préstamo? — Él lo pagará. — Claro. Como la última vez, ¿no? —Ana se levanta—. ¿No recuerdas lo que pasó? Tus padres casi acabaron en el hospital. Dijiste que nunca más volverías a prestarle nada. — La gente cambia. — La gente no cambia, Álvaro. Sergio es un profesional de la bancarrota ajena. Siempre vive a costa de los demás. Y tú has decidido ser el siguiente en la lista. Él calla, baja la cabeza, como un niño castigado. Cuando tienes que elegir entre tu hermano y tu familia Álvaro salta. — ¡No podía dejarlo tirado! ¡Es mi hermano! — ¿Y nosotros qué somos? —Ana se levanta—. ¿Qué es Diego? ¿Somos extraños? — Sois mi familia. Pero Sergio también. — No —niega ella—. Familia es quien asume responsabilidades. Sergio es un hombre hecho y derecho que nunca ha sabido vivir sin explotar a los demás. Vas a ser el siguiente proveedor de sus líos. Álvaro calla. Mira al suelo. Ana enciende el portátil y abre su banca online. — ¿Qué haces? —pregunta tenso. — Cambio el acceso a nuestra cuenta común. A la que entra mi nómina, desde la que ibas a pagar el préstamo del hermano. — ¡No tienes derecho! — Sí lo tengo —responde serena—. Porque es mi dinero. Lo gano yo. Y tú llevas años de aquí para allá, y colaboras poco. Golpe bajo, pero cierto. Álvaro palidece. — Ana… — Mañana iré al abogado —sigue, cambiando las claves—. Me informaré para proteger el piso si al final avalas ese préstamo. Y si hace falta, pongo el divorcio sobre la mesa. Reparto bienes. Retiro derechos sobre la vivienda. — ¿¡Me amenazas!? — Me protejo. Y a Diego. De ti. Álvaro coge la cazadora. — ¿Sabes qué? Haz lo que te dé la gana. Me voy con Sergio. Firmo, y punto. Tú con tu control y tus cuentas. — Firmas, y en ese momento pido el divorcio —dice Ana firme—. Ese mismo día. Se queda congelado en la puerta. — ¿Hablas en serio? — Claro. Álvaro, llevo diecisiete años tirando de este carro sola. Trabajando, educando a Diego, pagando todo. Tú jugando a la Play. Lo aguanté porque “al menos no bebe, no pega, no engaña”. Pero ahora quieres hundirnos por tu hermano. ¿Sabes qué? Es la gota que colma el vaso. — ¡Pero me lo pide él! — ¿Y qué? —Ana ríe—. ¡Siempre os pide! Hace cinco años, diez también. Sergio es un artista del drama. Sabe cómo ablandaros. Y tú siempre caes. — Me prometió que lo devolverá. — Álvaro —se acerca ella—. Abre los ojos. Sergio nunca devuelve. Coge, coge y desaparece. — Esta vez es diferente. — ¿¡Diferente!? —ella grita—. ¿En qué? ¿En que la deuda es más grande? ¿O en que esta vez podemos quedarnos sin casa nosotros? Cuando la verdad duele más que el amor Sale Diego de su cuarto. — Mamá… papá… ¿qué pasa? Ambos callan. El niño les mira —y en sus ojos hay miedo. Ese de cuando se te tambalea el mundo. — Papá —susurra Diego—, ¿de verdad quieres pedir un préstamo por el tío Sergio? Álvaro se estremece. — ¿Me has oído? — Lo he oído todo —seca los mocos—. ¿Si él no paga, nos quedamos sin casa? — No —miente Álvaro—. Todo irá bien. — No irá bien —responde Ana—. Diego, vuelve a tu cuarto. — Pero mamá… — ¡A tu cuarto! El niño obedece. Ana mira a su marido. — ¿Has visto? ¿Ves cómo tu hijo tiene miedo? Con doce años. Debería pensar en deberes y amigos. Y ya duda de si va a tener casa. Álvaro se sienta, se cubre la cara. — No sé qué hacer. — Sí lo sabes —dice Ana, tajante—. Elige. Hermano o familia. Ahora mismo. — Ana, no es tan fácil. — Es facilísimo. Llama a Sergio y dile: “Lo siento, no puedo, tengo familia”. Listo. — ¿Y si le pasa algo? — Le pasará —se encoge de hombros—. Tarde o temprano. Sergio se mete en líos, pide, estafa, firma créditos imposibles. Lo seguirá haciendo. Elige: ¿te hundes con él? Álvaro calla. Ana coge el móvil. — Tienes 24 horas. Mañana a esta hora, o llamas y rechazas, o tramito el divorcio. No hay otra. Álvaro llama al día siguiente. Ana está con una abogada —una mujer de unos cincuenta, que le explica cómo blindar la vivienda. Vibra el teléfono. Álvaro. — ¿Sí? —contesta Ana. — He llamado a Sergio. Pausa. — ¿Y? — Le dije que no. Ana cierra los ojos. Suspira. — ¿Y él? — Me ha insultado. “Traidor”. Que nunca más me pedirá nada. Que ya no somos hermanos. —La voz le tiembla—. Ana, tengo miedo por él. ¿Y si…? — No le pasará nada —responde—. Sergio encontrará a otro pardillo. Siempre lo hace. Volvió una hora después. Ya no estaba la abogada, sólo quedaban papeles sobre la mesa. Álvaro entró —y por primera vez en años, no parecía un chaval despreocupado, sino un hombre cansado. — ¿Diego duerme? —preguntó. — Sí. Se sentaron a la mesa. Ana le tendió los documentos del despacho. — Empezamos de cero. Buscas trabajo, pero de verdad. Asumes la mitad de gastos. Te ocupas de Diego —reuniones, extraescolares, deberes. Todo al cincuenta. Y nada de secretos. Ninguna última palabra sin consultarlo. Álvaro asiente. — De acuerdo. Lo intentaré. Tres meses después Álvaro es ahora gestor en una empresa de construcción. Ana ha dejado de controlar. Ha soltado. Y le sorprende descubrir que su marido sabe preparar la cena. Ayudar con los deberes. Incluso fue a la reunión del cole —sin que nadie se lo pida. Sergio ha desaparecido. Cambió de número. No volvió a llamar. Por primera vez en diecisiete años, Ana siente que vive. No tira del carro. Simplemente vive. Con un marido que —por fin— maduró.

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¡Mamá, cuéntame la historia de papá cada noche!