¡Desocupa la habitación para el fin de semana, que va a venir el hermano con su familia! exigió Doña Carmen, mi madreenley
Ya te dije que no quería ir a casa de tus padres el fin de semana escuché a María, mi mujer, gritar desde la cocina, con el cucharón en la mano y los ojos rojizos de tanto llorar.
María, ¿qué te pasa? le respondí, sentado en la mesa, sin despegar la vista del móvil. Sólo es una comida, nada del otro mundo.
¿Nada del otro mundo? ¡Tu madre siempre tiene algo que reprochar! ¡Una sopa demasiado salada, mi ropa, la hora de llegada, la hora de salida!
Exageras.
¿Exagerar? lanzó el cucharón contra el fregadero. La semana pasada, delante de todos, dijo que soy una mala ama porque no sé hornear pasteles.
Tu madre sólo quería aconsejar…
con su consejo: «Mira a María, tan inútil, ni un pastel puede hacer».
Me alejé del móvil y la miré.
Basta ya, María. Estoy cansado del trabajo, no quiero pelear.
¡Y yo estoy harta de que tu madre me humille!
¿Humillaciones? ¡Te lo inventas!
María se dejó caer en una silla, se cubrió la cara con las manos y las lágrimas empaparon el mantel. Tres años de matrimonio se habían convertido en una lucha constante por ser escuchada.
Nos habíamos conocido en la oficina. Yo era ingeniero del departamento de proyectos y ella trabajaba en contabilidad. La invité a tomar un café y, poco a poco, empezamos a salir. Todo era fácil y feliz.
Los problemas aparecieron cuando la presenté a mis padres. Mi madre nos recibió con una mirada fría y evaluadora, recorriéndonos de pies a cabeza. Mi padre sólo asintió y se retiró a otra habitación.
¿Así que esta es la María? preguntó Doña Carmen sin siquiera ofrecer asiento.
Sí, mamá, ella es María.
Pues bien. Mi hijo siempre me ha hablado de ti.
El tono era como si hubiera dicho algo indebido. María se sintió incómoda, pero intentó sonreír y ser cortés.
Nuestro matrimonio fue sencillo por cuestiones económicas; optamos por una pequeña comida y una boda modesta. Doña Carmen pasó la velada con cara amarga, comparando nuestra boda con la de mi hermano Javier, que había celebrado un gran banquete con artistas y cien invitados.
¡Mira lo que hizo Javier! Restaurante, artistas
María, nuestras posibilidades son distintas dije bajando la voz.
Las posibilidades se hacen, Miguel. Hay que saber organizarlas.
Tras la boda nos mudamos a un piso de alquiler de una habitación en las afueras de Madrid. No teníamos vivienda propia, así que ahorrábamos con desgano.
Doña Carmen aparecía sin avisar, llamaba a la puerta y empezaba a inspeccionar cada rincón.
María, ¿por qué hay polvo en el armario?
Ayer limpié, Doña Carmen.
Evidentemente no lo hiciste bien. ¿Qué hay para cenar?
Gachas de avena con albóndigas.
Miguel no come avena, prefiere arroz.
Nunca me lo había dicho.
Porque es delicado, no quiere ofenderte.
María apretó los puños en silencio. Yo solía quedar muda, sin defenderla, y eso le dolía más que nada.
Ahora, sentado en la cocina después de otra discusión, María recordaba cada episodio. Cada gota llenaba su vaso de paciencia.
El móvil sonó. Contesté.
Hola, mamá. Sí, aquí estoy. Enseguida paso el teléfono.
Le entregué el auricular a María, que lo tomó a regañadientes.
Dime.
María, ven mañana por la mañana a mi casa la voz de Doña Carmen sonó autoritaria.
¿Por qué?
Necesitamos hablar.
¿De qué?
Lo descubrirás cuando llegues. Te espero a las diez.
Doña Carmen colgó sin despedirse. María dejó el móvil sobre la mesa.
¿Qué quiere? pregunté.
Que venga mañana.
Pues bien, aprovecha para charlar como mujer con mujer.
Tu madre no charla, me da órdenes.
María, basta ya.
María se levantó, entró al baño, cerró la puerta con llave y abrió el grifo para que no oyera el sonido de sus sollozos.
A la mañana siguiente me llevó a casa de mi madre. Doña Carmen vivía en un amplio piso de tres habitaciones en el centro de Madrid; su marido había fallecido hacía diez años y ella vivía sola.
La puerta se abrió de inmediato; Doña Carmen la esperaba.
Entra, quítate el abrigo.
María dejó el abrigo en el vestíbulo y Doña Carmen la condujo a la cocina, donde sobre la mesa había una tetera y unas galletas.
Siéntate, ¿quieres té?
No, gracias.
Como prefieras.
Doña Carmen se sirvió té y se sentó frente a ella.
Te he llamado por un asunto importante.
Dime.
Javier y su familia llegan este fin de semana desde Sevilla. Van a quedarse una semana.
Entiendo.
No tienen dónde alojarse; los hoteles son caros y con dos niños es complicado.
María no comprendía a dónde quería llegar.
Desocupa la habitación para el fin de semana, que vendrá mi hermano con su familia afirmó Doña Carmen, mirándola directamente a los ojos.
¿Qué habitación?
La vuestra, la de Miguel y María, en vuestro piso.
María no podía creer lo que oía.
¿Quiere que le entreguemos nuestra vivienda a Javier?
No a entregarla, sino a permitirle quedarse una semana.
¿Y nosotros dónde viviremos?
En mi casa. Tengo espacio.
Pero es nuestro piso
Un piso de alquiler, no es nuestro.
¡Pagamos cada mes!
¿Y qué? La familia es más importante que el dinero. Javier es mi hermano, su esposa María es vuestra cuñada, sus hijos son sobrinos. ¿Vas a negar a la familia?
María se quedó inmóvil, sin poder aceptar la idea de abandonar su propio hogar por una semana.
Necesito hablarlo con Miguel.
Miguel ya lo sabe. Le llamé ayer y está de acuerdo.
¿Qué?
Lo tomó con calma. Dice que no hay problema en alojarlo una semana.
María se levantó.
Me voy.
¿Estás de acuerdo?
No, no estoy de acuerdo. Y hablaré con Miguel.
María, no levantes tanto el tono. La familia es sagrada.
María salió del apartamento sin despedirse, tomó el autobús y miró por la ventanilla mientras la ciudad pasaba a toda prisa.
Yo llegué a casa del trabajo esa noche. María me recibió en la puerta.
¿Por qué no me dijiste de Javier?
¿Llamó tu madre? quité los zapatos y entré a la cocina.
Llamó y dijo que teníamos que desocupar.
María, solo es una semana.
¡Es nuestro piso!
De alquiler.
¡Pagamos la renta! ¡Vivimos aquí!
Lo entiendo, pero Javier no tiene dónde quedarse. Con dos niños, el hotel es un disgusto.
¡Que busquen otro piso!
¿Para qué si ya lo tenemos?
¡No lo tenemos! ¡Solo lo habitamos!
Me senté, tapé mi cara con las manos.
Estoy cansado. No quiero pelear. Solo es una semana. Nos quedaremos en casa de mi madre, no pasa nada.
Para ti no pasa nada. Para mí es una humillación.
¿Humillación? Solo es ayudar al hermano.
¡A tu hermano! ¡Nadie me preguntó!
Ahora te pregunto.
Después de haber aceptado con mi madre.
Nos miramos, yo agotado y ella desafiante.
¿Entonces está decidido? preguntó ella.
Sí, está decidido.
¿Sin mi opinión?
María, entiéndelo, es mi familia.
¿Y yo qué? ¿Una extraña?
Eres mi esposa, pero Javier es mi hermano. Mi madre me lo pide, no puedo negarle.
María se dirigió al dormitorio, sacó la maleta del armario y empezó a empacar.
¿Qué haces? aparecí en la puerta.
Me voy. Si el piso le sirve a tu hermano, lo desocupo ahora mismo.
No seas tonta. Llegan el viernes.
Me da igual. Me voy.
¿A dónde?
A casa de una amiga.
María, basta de hacer un escándalo.
No es un escándalo, es mi decisión. Tú elegiste a la familia, yo me elegí a mí.
Empacó ropa, tomó su neceser y salió sin mirar atrás. Yo intenté detenerla.
María, quédate. Hablemos con calma.
No hay nada que hablar. Tomaste la decisión sin mí, así que no te necesito.
¡Te necesito!
No, no soy la muñeca obediente de tu madre, sino tu esposa.
Salí del apartamento. María se fue a casa de Sofía, una amiga que vive sola en un piso de dos habitaciones.
Sofía la recibió con un abrazo y una taza de té.
Cuéntame, ¿qué ha pasado?
María le explicó. Sofía asintió.
Tu suegra se pasa de la raya.
No solo ella. Miguel tampoco consultó conmigo.
Hiciste bien en irte. Que vea que no se le puede pasar por encima.
María se acostó en el sofá, sin poder conciliar el sueño, pensando en cómo mi madre la había humillado.
A la mañana siguiente recibí una llamada.
María, ¿cómo estás?
Bien.
¿Volverás?
No.
No vas a vivir siempre con Sofía.
Buscaré un piso de alquiler.
Eso es una tontería. ¡Tenemos nuestro piso!
El que vas a dar a Javier.
Por una semana.
No me importa. No volveré.
Me quedé callado.
Vale. Hablaremos cuando te calmes.
Colgué. María sintió un alivio; por fin había hecho lo que quería, no lo que esperaban de ella.
Pasaron tres días. Cada noche llamaba para saber cómo estaba, contándome que extrañaba nuestro hogar. Mi madre también llamaba, con voz fría.
María, Miguel dijo que te fuiste.
Sí.
¿Por ayudar a Javier?
No solo por eso.
¿Qué más?
Porque durante tres años no nos respetaste, ni a mí ni a nuestro hijo.
¡Miguel te adora!
Miguel le tiene más miedo a tu madre que a mí.
Mi madre guardó silencio.
Has arruinado a mi hijo.
No, lo he ayudado a crecer.
Siempre fue buen hijo, hasta que te encontró.
Buen hijo, pero mal marido.
¡Eres insolente!
Sólo soy honesta. Ya no aguanto el silencio.
Colgó. María dejó el móvil, sintiendo una extraña liberación. Finalmente había dicho a mi madre todo lo que pensaba.
Al caer la noche, llegué a su puerta con un ramo de flores.
¿Puedo entrar?
Adelante.
Le entregué el ramo.
¿Vives aquí?
Sí, una habitación pequeña.
Pero es mía. Nadie me manda, ni me critica.
María, vuelve a casa, por favor.
Cuéntame primero cómo va todo con tu madre.
Javier llegó ayer, se alojó en un hotel. Mi madre se enfadó, pero después se calmó.
¿De verdad?
Sí. Le dije que no volvería a cumplir sus caprichos.
María se sentó en la cama.
Tengo miedo de volver. Temo que todo vuelva a ser como antes.
No volverá. Lo prometo.
Las promesas son fáciles.
Lo demostraré.
Me senté a su lado, tomé su mano.
Te quiero, María. De verdad. Siempre tuve miedo de contradecir a mi madre, pero tú eres más importante. Eres mi esposa, mi familia.
María me miró a los ojos, vio sinceridad y arrepentimiento.
Está bien, volveré. Pero con una condición.
¿Cuál?
Cambiemos de vivienda. Alquilaremos otro piso o ahorraremos para el nuestro. No puedo volver a vivir donde hubo tantas discusiones.
Trato hecho. Mañana empezamos a buscar.
María sonrió por primera vez en varios días.
Entonces empaco mis cosas.
Ayudé a cargar la maleta. Al despedirnos de Doña Violeta, la casera del cuarto que había tomado, ella nos dio la bendición.
¿Se han reconciliado? preguntó.
Sí, y es lo correcto. La familia es lo primero.
Regresamos al coche. María miró por la ventana; el futuro era incierto, pero ya no sentía miedo. Había aprendido a defenderse, a poner límites.
En casa, preparé la cena. Cenamos, hablamos y trazamos planes. Yo buscaba anuncios de pisos y ella los revisaba.
Este parece bueno, dos habitaciones, buen barrio.
Un poco caro.
Lo arreglaremos. Lo importante es que nos guste a los dos.
Revisamos ofertas hasta entrada la noche, luego nos acostamos abrazados. Sentí que realmente había cambiado; era más atento y cuidadoso.
A la mañana siguiente, Doña Carmen llamó.
Miguel, pásale el teléfono a María.
Le entregué el móvil.
María, quiero disculparme.
María casi dejó caer el aparato.
¿Qué?
No debí exigirte el piso. Era vuestra vida, vuestra decisión.
Doña Carmen
Déjame terminar. Me equivoqué desde el principio, pensé que nadie merecía a mi hijo. Pero tú eres buena y Miguel te quiere. Casi destrozo vuestro matrimonio.
María guardó silencio, sin saber qué responder.
¿Podemos empezar de nuevo? preguntó mi madre.
Podemos intentarlo.
Gracias. Vengan el domingo a comer. Conoceréis a Javier y su familia de forma normal.
De acuerdo, iremos.
Colgamos. María miró a Miguel.
Tu madre se ha disculpado.
¿En serio? me sorprendió.
Sí. Ha invitado a comer el domingo.
¿Aceptas?
Sí. Le doy una oportunidad.
Miguel me abrazó.
Gracias, eres maravillosa.
Solo quiero ser feliz.
El almuerzo del domingo resultó sorprendentemente bien. Doña Carmen nos recibió con calidez, nos abrazó.
¡Pasad, sentaos! He preparado mucho.
Javier resultó un hombre amable, su esposa María (mi cuñada) muy cordial. Los niños corrían y reían, creando un ambiente alegre.
En la mesa Doña Carmen pidió varias veces la receta de la ensalada que María había llevado.
¡Deliciosa! ¿Me la enseñas?
Claro.
Después de comer, la ayudaron a lavar los platos. Doña Carmen, de repente, dijo:
María, quiero ser tu amiga de verdad.
Yo también.
Sé que he sido una suegra dura. Haré lo posible por cambiar.
Gracias por reconocerlo.
Se abrazaron, por primera vez en tres años, realmente.
Al volver a casa, Miguel comentó:
¿Ves? Todo ha mejorado.
Sí, gracias a que defendí mis derechos.
Por tu fuerza.
Yo sonreí. Había sido fuerte y ya no permitiría que nadie pisoteara mis límites.
La vida se acomodó. Encontramos un buen piso de dos habitaciones, nos mudamos. La relación con Doña Carmen se volvió respetuosa; Miguel ya no dejaba que su madre interfiriera en nuestra vida.
Comprendí que el amor no es tolerar humillaciones, sino respeto mutuo, apoyo y la disposición a protegernos. Y por fin éramos felices.
