Siempre he pensado que la bondad vuelve a uno, como dice el refrán: A buen hambre no hay mal pan.
María, al menos ofréceles una tacita de té a los niños le insistía Elena, abrazando a su hija menor. Llevamos desde las cinco de la mañana en la carretera.
Su cuñada, Carmen, estaba en la puerta del apartamento, bloqueando el paso con una sonrisa de cortesía que ocultaba su verdadera molestia.
Elena, tengo invitados en seguida. ¿Vas a la estación en una hora?
En dos. El tren sale a las nueve de la noche.
Yo tengo a mis parientes a las siete. Lo siento, no lo había calculado.
La hija mayor de Elena, la de seis años, Catalina, tiró de la manga de su madre:
Mamá, ¿puedo ir a baño un momento?
María, ¿puedes al menos al baño?
Carmen se retiró con desgana. Elena y sus hijos se escabulleron al vestíbulo. El piso era elegante: reforma de lujo, muebles de piel, una pantalla gigante en la pared.
Apresurémonos, ¿vale? miró María el reloj, nerviosa.
Mientras Catalina estaba en el aseo, la pequeña de tres años, Inés, se acercó:
Mamá, tengo hambre.
Espera, cielo. Compraremos algo en la estación.
María dio la espalda, fingiendo no oírla. Desde la cocina se escapaba el aroma de pollo asado.
¿Y por qué no has traído a Costanzo? preguntó, intentando llenar el silencio incómodo.
Trabaja, no ha podido cambiar su turno.
Ya veo. ¿Todo el mundo en el pueblo está ocupado?
Es que aún no nos han asignado apartamento.
María frunció el ceño como si Elena le hubiera dicho algo indecente.
Catalina salió del baño. Elena cogió las bolsas:
Pues vamos. Gracias por dejarnos pasar.
No hay de qué. Que te vaya bien el viaje.
La puerta se cerró tras de ellas con un clic. Afuera caía una llovizna desagradable. El trayecto hasta la estación era de cuarenta minutos en autobús; los niños se empaparon antes de llegar a la parada.
Mamá, ¿por qué la tía María no nos dio de comer? preguntó Catalina.
Estaba ocupada, hija. Tenía invitados.
¿Y nosotros no somos invitados?
Elena no supo qué contestar. Hace años ella y María habían sido como hermanas; crecieron juntas, compartiendo secretos. Pero María se casó con un empresario, se mudó a la capital y se volvió extraña.
En la estación hacía frío. Elena encontró un banco libre en la sala de espera y sentó a los niños.
Quedaos aquí, voy a averiguar el tren.
En la taquilla había una larga fila. Elena se al final, sacó los documentos. Inés empezó a llorar, cansada y hambrienta; Catalina trataba de calmarla, pero también estaba al borde del llanto.
¿No sois del sitio? intervino una mujer de unos cuarenta años, corpulenta y de rostro amable.
No, venimos de la provincia de Castilla-La Mancha. Vamos a casa.
¿Tenéis niños?
Allí, en el banco.
La mujer miró hacia ese lado y se entristeció:
¡Dios mío, están todos empapados y llorando! ¿Qué ha pasado?
Elena, sin poder contener las lágrimas, explicó:
Fuimos a la casa de mi hermana pensé que al menos nos daría de comer. Pero no No hemos comido nada desde las cinco de la mañana.
Entiendo dijo la mujer, agarrando a Elena del brazo con firmeza. Vamos, ¿tenéis los documentos? Bien, yo os compro los billetes y mientras tanto alimentad a los niños.
No, lo siento, lo haré yo
No discutas. Me llamo Natalia, trabajo en la guardia médica de la estación. Al final del turno tendré que volver a mi puesto.
Me llevó a una pequeña sala de empleados, cálida a su modo: hervidor, microondas y una nevera.
Sentáos, lo arreglaremos.
Natalia sacó unos recipientes del frigorífico:
Aquí tenéis sopa, de ayer pero aún rica, albóndigas con trigo, pan. Comed sin vergüenza.
Los niños se abalanzaron sobre la comida. Elena, conteniendo la gratitud, apenas pudo evitar sollozar.
Muchas gracias. No sé cómo recompensaros
No te preocupes, solo son dos niños. Sé lo que es ir de viaje con ellos. ¿Y tu hermana? ¿No os ha dado de comer?
Elena gesticuló con la mano:
Tiene invitados, le hemos tirado de la pata.
¡Qué buenos invitados! exclamó Natalia. Que Dios le juzgue. Come y yo vuelvo por los billetes.
Quince minutos después regresó. Los niños ya habían terminado, se habían animado y calentado.
Los asientos inferiores, en el centro del vagón. El tren llega a tiempo, una hora de embarque.
¿Cuánto me cuesta?
Nada. Es mi regalo a una madre cansada.
Natalia, no puedo
Puedes. ¿Sabes qué? Cambiemos números de móvil. Cuando estés en Madrid, llámame. Ahora tienes una hermana de verdad.
Desde entonces se llamaron cada semana. Natalia se convirtió en la hermana que Elena había perdido con María. Compartían noticias, consejos y apoyo.
Un año después, Natalia confesó:
Elena, estoy enferma. Tengo una enfermedad incurable, fase tres.
El mundo de Elena se trastocó. Quiso ir a Madrid, pero Natalia la detuvo:
No lo hagas. Tienes familia, hijos. Yo lo superaré.
La voz de Natalia se iba apagando con cada charla. Finalmente reveló la verdad:
Tengo una hija, Sofía, diez años. No es mi hija biológica, es mi sobrina. Cuando mi hermana murió al darla al mundo, yo la adopté como propia, aunque nunca la registré.
Dios mío, Natalia
Elena, si algo me pasa, no tendré familiares. Sofía la llevarán al orfanato.
¡No digas tonterías! ¡Te curarás!
Ambas sabían que los milagros no siempre llegan. En febrero, Natalia falleció. Elena asistió al funeral; Sofía, una niña delgada de ojos enormes, estaba junto al ataúd. Los servicios sociales preparaban los papeles para el orfanato.
Ven con nosotras abrazó Elena a la niña. Vivirás con nosotras.
¿Puedo? en los ojos de Sofía brilló la esperanza.
Claro que puedes. Eres hija de mi hermana, por tanto, mi sobrina.
La suegra, Doña Pilar, los recibió con ira:
¿Habéis perdido la cabeza? Apenas alimentamos a los nuestros y ahora traéis a una extra.
No es extra, madre intervino Costanzo, el marido de Elena. Elena ha hecho lo correcto.
¿En dos habitaciones para cinco? ¿Habéis pensado?
Elena mantuvo su postura. Sofía se quedaría.
Los primeros meses fueron un infierno: falta de espacio, escasez de dinero y roces de carácter. Catalina y Inés, al principio celosas, después se adaptaron. Sofía trató de pasar desapercibida, ayudaba en casa y cuidaba a los más pequeños.
Entonces, un conocido de Costanzo, el camionero Sergio, ofreció:
Tengo una casa en las afueras, está vacía. La madre ya no vive allí, no la ocupo. Venid mientras no nos dan piso, sin paga.
La casa era vieja pero sólida: cuatro habitaciones, un patio y huerto. Un verdadero refugio tras la estrechez de la vivienda de la suegra.
¡Papá, mira! ¡Tenemos nuestro propio patio! exclamó Catalina, corriendo entre los macizos.
¡Y hasta podemos colgar un columpio! añadió Inés.
Sofía, al borde del llanto, escuchó:
Ven aquí le llamó Elena. Elige tu habitación, eres la mayor.
¿De verdad?
Claro. Ahora eres nuestra hija mayor.
Sofía abrazó a Elena y sollozó:
La tía Natalia decía que eras la persona más buena del mundo. Tenía razón.
La vida en esa casa revivió. Costanzo reparaba el tejado después del trabajo, pintaba la verja; Elena cultivaba el huerto; las niñas colaboraban alegremente.
¿Todas son vuestras hijas? preguntó un vecino.
Son nuestras, contestó orgulloso Costanzo.
Un año después, recibieron un piso nuevo, de tres habitaciones, en un edificio moderno.
¿Nos mudamos? inquirió Sofía con voz temblorosa.
Todo el mundo se muda juntos la abrazó Elena. Somos familia.
En el nuevo hogar hubo sitio para todas. Sofía tuvo su propia habitación, como la mayor; Inés y Catalina compartieron otra; Elena y Costanzo una tercera.
Aun así, seguían reuniéndose en la habitación de Sofía, donde ella contaba cuentos a las menores y les ayudaba con los deberes.
Mamá, ¿podemos decir que Sofía es mi hermana, no solo mi cuñada? preguntó Catalina.
Ya lo es, hermana mayor.
¡Qué bien!
En la graduación de Sofía acudió toda la familia. Recibió una medalla de oro y una beca para estudiar medicina.
Seré doctora, como la tía Natalia declaró. Ayudaré a los demás.
Tras la ceremonia, Sofía se acercó a Elena:
Mamá, ¿puedo decir algo?
Adelante, hija.
Gracias por todo. Tú y papá me habéis dado una familia, una verdadera casa.
Fue la tía Natalia quien nos juntó. Sabía que nos necesitábamos.
Esa noche, celebrando en casa, Elena sacó una vieja fotografía: ella y Natalia en la estación, recuerdo del primer encuentro.
Chicas, quiero contaros algo: la bondad es como una cadena que nunca se rompe.
Narró la jornada de la tía María, de los niños hambrientos y de la mujer que no pudo pasar de largo ante el sufrimiento ajeno.
Si no fuera por la tía Natalia, no tendríamos esta gran familia. No tendríamos a Sofía. Recordad, un gesto amable puede cambiar muchas vidas.
Mamá, ¿y la tía María? ¿Sigues en contacto? preguntó Inés.
No. Ni siquiera sabe que tienes una hermana mayor. Los parientes no siempre son de sangre; los parientes son los que están allí cuando el camino se pone duro, los que no pasan de largo, los que alimentan al hambriento y calientan al helado.
Sofía abrazó a Elena:
Como la tía Natalia.
Fuera seguía la lluvia, igual que aquel día en la estación, pero dentro reinaba el calor de una familia verdadera, nacida de un simple acto de generosidad. Elena sentía que Natalia los miraba desde lo alto, sonriendo. Su bondad siguió viva en esa casa, en ese amor, en la certeza de que el bien siempre regresa, a veces de la manera más inesperada.
