A los sesenta y dos años, conocí a un hombre, y fuimos felices hasta que escuché su conversación con su hermana
Jamás pensé que, tras tantos otoños recorridos, pudiera volver a enamorarme con la misma intensidad de cuando era joven. Mis amigas bromeaban a mi costa, pero yo sentía el corazón encendido de alegría. Él se llamaba Javier, un hombre algo mayor que yo.
Nos cruzamos en un concierto de música clásica en el Teatro Real de Madrid. Charlamos durante el entreacto, por casualidad, y descubrimos que compartíamos muchas pasiones. Aquella noche lloviznaba mansamente; el aire olía a tierra mojada y a los adoquines calientes del paseo del Prado, y de pronto renació en mí la ilusión de la juventud, la apertura al mundo.
Javier era atento, cortés y poseía un sentido del humor encantador; nos reíamos de las mismas historias que habían marcado nuestras vidas. Junto a él, sentía que recuperaba la alegría de vivir. Pero aquel junio, que me había regalado tanto gozo, pronto quedaría ensombrecido por una inquietud que aún desconocía.
Empezamos a vernos cada vez con más frecuencia; íbamos juntos al cine, hablábamos de libros y sobre los años de soledad a los que ya casi me había acostumbrado. Un día me invitó a su casa en las afueras, cerca del lago de Sanabria. Aquel lugar era precioso, el aroma de los pinos inundaba el ambiente y la luz del ocaso se reflejaba en las aguas tranquilas, dorando el paisaje.
En una de esas noches en que me quedé a dormir, Javier dijo que debía ir al pueblo por unos recados. Mientras tanto, sonó su teléfono y vi el nombre de Lucía en la pantalla. No respondí; no era mi costumbre fisgonear, pero algo en mi interior se removió: ¿quién sería esa mujer? Cuando regresó, me explicó que Lucía era su hermana y que no se encontraba bien de salud. Su tono era tan honesto, que mis dudas se disiparon.
Sin embargo, en los días siguientes, noté que Javier empezaba a desaparecer con más frecuencia y Lucía le llamaba muy a menudo. No lograba desprenderme de la sensación de que había algo que no quería contarme. Éramos tan cercanos, y sin embargo, empezaban a levantarse muros de silencio.
Una madrugada, me desperté y caí en la cuenta de que Javier no estaba en la habitación. Desde el otro lado de la pared oí su voz apagada hablando por teléfono:
Lucía, espera un poco más… No, ella aún no lo sabe… Sí, entiendo… Pero necesito algo más de tiempo…
Se me helaron las manos. Ella aún no lo sabe era evidente que hablaban de mí. Volví a la cama y fingí dormir cuando Javier regresó. Mi cabeza era un torbellino de preguntas. ¿Qué estaba ocultando? ¿Por qué esa necesidad de tiempo?
A la mañana siguiente, fingí que quería pasear hasta el mercado local para comprar fruta fresca. En realidad, busqué un rincón tranquilo en el jardín y llamé a mi mejor amiga:
Carmen, no sé qué hacer. Presiento que entre Javier y su hermana pasa algo grave. Quizá tengan deudas o… no quiero imaginar lo peor. Justo ahora que estaba comenzando a confiar de nuevo…
Carmen suspiró al otro lado del hilo:
Tienes que hablar con él, o esas sospechas te van a devorar desde dentro.
Aquella tarde, no pude reprimirlo más. Cuando Javier regresó de otro de sus recados, le pregunté, con la voz herida por los nervios:
Javier, sin querer, escuché tu conversación con Lucía. Dijiste que yo aún no sabía nada. Por favor, explícame qué sucede.
La expresión se le descompuso, bajó la mirada y murmuró:
Te pido perdón… Quería decírtelo, de verdad. Sí, Lucía es mi hermana, pero está atravesando una situación económica desesperada tiene deudas enormes y puede perder su piso en Salamanca. Me pidió ayuda, y he gastado casi todos mis ahorros. Temía que, si conocías mi situación, pensarías que no soy lo bastante estable para una relación seria. Pretendía solucionarlo solo antes de contártelo, negociar con el banco…
¿Y por qué decías que yo aún no lo sabía?
Porque tenía miedo de que, al enterarte, te alejaras… Acabamos de empezar algo tan bonito. No quería cargarte con mis problemas.
Sentí una punzada de dolor, pero me invadió también el alivio. No había otra mujer, no había una doble vida, ni engaños por interés; sólo el temor a perderme y el deseo de ayudar a su hermana.
Las lágrimas asomaron a mis ojos. Inspiré profundamente y recordé todos los años de soledad que había soportado. Por un momento, entendí que no quería volver a perder a nadie por un malentendido.
Le tomé la mano a Javier:
Tengo sesenta y dos años y quiero ser feliz. Si surgen problemas, los enfrentaremos juntos.
Javier soltó un suspiro largo y me abrazó apretado. Bajo la luz de la luna vi un brillo de lágrimas de alivio en sus ojos. Afuera, los grillos aún cantaban y el aroma de la resina de los pinos envolvía la noche.
A la mañana siguiente, llamé personalmente a Lucía y me ofrecí a ayudarla con las negociaciones del banco siempre se me dieron bien los temas organizativos y conservaba aún algunos contactos útiles.
Durante aquella conversación, sentí que había encontrado la familia que tanto había anhelado no sólo a un hombre al que amar, sino también unos lazos nuevos, un círculo íntimo al que estaba dispuesta a apoyar.
Ahora, mirando atrás con nostalgia todas nuestras dudas y temores, comprendí cuán fundamental es no huir de los problemas, sino enfrentarlos de la mano de quien amas. Quizá los sesenta y dos años no sean la edad más romántica para estrenar un amor, pero la vida siempre tiene un regalo inesperado si lo recibes con el corazón abierto.
