Perdí las ganas de ayudar a mi suegra cuando descubrí lo que había hecho. Pero tampoco puedo abandonarla.

Author Carmen FernándezReading 4 minViews 4

He perdido las ganas de ayudar a mi suegra cuando me enteré de lo que había hecho. Sin embargo, tampoco puedo dejarla sola.

Tengo dos hijos. Mis hijos tienen padres distintos. Mi primera hija, Lucía, ya tiene 16 años. El padre de Lucía paga la manutención y mantiene siempre el contacto con ella. Aunque mi primer esposo está casado de nuevo y tiene otros dos hijos de su segundo matrimonio, jamás se olvida de nuestra hija.

Mi hijo, en cambio, no ha tenido tanta suerte. Hace dos años, mi segundo marido enfermó gravemente y, a los tres días, falleció en el hospital. Ha pasado tiempo, pero aún me invade la sensación de que esa pérdida no es real, como si de un momento a otro fuese a abrirse la puerta, entrara él y me regalara una sonrisa deseándome un buen día. Y entonces, irremediablemente, me paso el día llorando.

Durante todo ese proceso, me volqué en apoyar a la madre de mi difunto esposo, Carmen. No era menos difícil para ella: después de todo, mi marido era su único hijo. Nos hicimos compañía y nos sostuvimos la una a la otra para sobrevivir a aquel periodo tan triste. Nos llamábamos y visitábamos con frecuencia, y las conversaciones giraban casi siempre alrededor de mi esposo.

Incluso llegamos a plantearnos vivir juntas, pero finalmente Carmen cambió de opinión. Así fueron pasando los años, hasta que, casi sin darnos cuenta, transcurrieron siete. La relación entre Carmen y yo siempre fue excelente; podría decirse que éramos amigas de verdad.

Recuerdo perfectamente que al quedarme embarazada, mi suegra mencionó de pronto el tema de las pruebas de paternidad, sin razón aparente. Resultó ser porque había visto en la televisión un programa sobre un hombre que durante años crió al hijo de otro sin saberlo. Yo le respondí al instante que aquello era una tontería.

Si un hombre duda de la paternidad de su hijo, está claro que no querrá hacerse cargo de él y solo actuará de padre de domingo le dije yo.

Mi suegra insistió en que estaba convencida de que el hijo era de su hijo, y aunque imaginé que insistiría en realizar una prueba de paternidad, al final Carmen no volvió a sacar el tema.

Este verano, Carmen enfermó gravemente y su estado empeoró mucho. Decidí entonces que debía mudarse cerca de mi casa. Busqué inmediato una agencia inmobiliaria y pensamos en comprarle un piso pequeño en el barrio.

Sin embargo, justo cuando estábamos en esos trámites, Carmen tuvo que ingresar en el hospital y necesitábamos el certificado de defunción de su marido para completar algunos papeles de la inmobiliaria. Como ella no estaba en condiciones de buscarlo, fui a su piso a rebuscarlo entre sus archivos.

Revisando carpetas y papeles, inesperadamente encontré un documento que me atrapó la mirada. Era una prueba de paternidad. Descubrí que, cuando mi hijo tenía solamente dos meses, Carmen había encargado una prueba para confirmar que era realmente nieto suyo.

Me sentí tremendamente herida. Eso significaba que mi suegra nunca confió en mí. No me callé y, cuando pude, le puse todo en claro. Ahora ella me pide perdón, arrepentida, diciendo que fue una estupidez y que nunca debió dudar de mí. Pero yo sigo sin encontrar la calma, me siento traicionada porque Carmen guardó ese secreto durante tantos años.

Desde entonces, la verdad es que no me nace ayudar a mi suegra como antes. Sin embargo, también sé que no tiene a nadie más que a mí.

No quiero romper el lazo entre mi hijo y su abuela, así que seguiré ocupándome de Carmen. Pero aquella confianza y cercanía que un día hubo entre nosotras ya no volverán jamás…

Tengo 29 años y siempre pensé que el matrimonio era un hogar. Un refugio. Un lugar donde puedes quitarte la máscara, respirar hondo y saber que, pase lo que pase fuera… dentro estás protegida. Pero a mí me sucedió lo contrario. Fuera me mostraba como una mujer fuerte. Sonreía. Hablaba con amabilidad. Decía a todos que era feliz. Pero dentro… dentro aprendí a andar de puntillas. A medir cada palabra. A vigilar cada gesto, como si fuera invitada en casa ajena y no la mujer de mi propio hogar. No por culpa de mi marido. Por culpa de su madre. Cuando nos conocimos, él me dijo: — Mi madre es una mujer fuerte… A veces un poco brusca, pero tiene buen corazón. Yo sonreí y pensé: “¿Quién no tiene una suegra complicada? Nos entenderemos.” Pero no sabía que hay una diferencia entre tener carácter y querer controlar la vida de otra persona. Después de la boda empezó a venir “un rato”. Primero los fines de semana. Luego también entre semana. Luego empezó a dejarse el bolso en el pasillo, como si fuera suyo. Luego apareció con una llave de repuesto. No le pregunté de dónde la había sacado. Me decía a mí misma: “No armes escándalo. No provoques conflicto. Ya se irá.” Pero ella no se iba. Se instalaba. Entraba sin llamar. Abría la nevera. Miraba los armarios. Incluso empezó a reordenar mi ropa. Una vez abrí el armario y me quedé helada. Todo estaba movido. Mi ropa interior en otra balda. Mis vestidos apartados al fondo. Faltaban algunas prendas. Le pregunté: — ¿Dónde están mis dos blusas? Ella encogió los hombros, tranquila: — Tienes demasiadas. Y sinceramente… son baratas. No necesitas guardarlas. Sentí un pinchazo en el pecho. Pero volví a tragar saliva. No quería parecer mezquina. No quería ser “la mala nuera”. Siempre he intentado ser educada. Y ella se aprovechaba de eso. Con el tiempo empezó a hablarme para humillarme, sin ofenderme de frente. — Ay, qué sensible eres. — Yo en tu lugar no me vestiría así, pero… allá tú. — Me parece que no sabes llevar una casa como Dios manda… — No pasa nada, yo te enseñaré. Siempre con una sonrisa. Siempre con ese tono que no te permite agarrarte a nada. Si dices algo, pareces exagerada. Si callas… te vas perdiendo. Empezó a meterse en todo. Qué cocino. Qué compro. Cuánto gasto. Cuando limpio. Cuando llego. Por qué llego tarde. Por qué no llamo. Una vez, mientras mi marido estaba en la ducha, se sentó delante de mí, como si fuera una entrevista: — Dime… ¿tú sabes ser mujer? No entendí la pregunta. — ¿Qué significa eso? Me miró con esa expresión que te hace sentir pequeña: — Pues… te observo. No te esfuerzas. No te esfuerzas en agradarle. Un hombre tiene que sentir que le espera una mujer de verdad en casa, no una extraña. Me quedé helada. En nuestra casa. En nuestra mesa. Ella hablaba como si yo fuera provisional. Como si fuera cuestión de tiempo quitarme de en medio. Y lo peor, mi marido… no la frenaba. Cuando me quejaba, él decía: — Solo intenta ayudar. Cuando lloraba, él decía: — No te lo tomes tan a pecho. Ella es así. Cuando le pedía que pusiera límites, él decía: — No puedo discutir con mi madre. Y era como si esas palabras me dijeran otra cosa: “Estás sola. Aquí nadie te va a proteger.” Lo más doloroso era que, para los demás, ella era “una santa”. Traía comida. Hacía la compra. Le contaba a todos lo mucho que me quería. — ¡Mi nuera es como una hija! Luego, cuando estábamos solas, me miraba como a una enemiga. Una noche llegué agotada. El trabajo me había machacado. La cabeza me dolía. Solo quería tumbarme. Nada más entrar noté algo extraño. Todo ordenado… pero no a mi manera. El aire olía a su perfume. En la mesa, su mantel. En la cocina, sus recipientes. En el baño, sus toallas. Como si alguien hubiera borrado mi existencia. Entré en el dormitorio. Y allí… vi algo que me paralizó. Había arreglado mi mesilla de noche. Mis cosas. Mis cremas. Mis objetos personales. Me senté en la cama y justo en ese momento apareció en la puerta. Sonriente. Serena. — He ordenado. Estaba todo revuelto. Así no hay feminidad. Hace falta orden. La miré: — No tenía derecho a entrar aquí. Su sonrisa se ensanchó: — Esta siempre fue la habitación de mi hijo. Aquí lo he cuidado. Aquí he rezado por él. No puedes prohibírmelo. Y fue la primera vez que sentí el cuerpo helado. Como si todo se aclarara. Esa mujer no venía a ayudar. Venía a reemplazarme. A demostrarme que no importa cuánto me esfuerce, cuánto ame, cuánto haga. En esta casa hay una corona. Y nunca me la entregará. Esa noche todo empeoró. Con ese mismo tono ordenó a mi marido: — Hijo, no comas eso. Te sienta mal al estómago. Ven, te sirvo del mío. Él se levantó obediente y fue. Yo me quedé en la mesa sintiéndome extranjera. Y entonces lo dije. Tranquila, sin gritos: — Así no puedo. Los dos me miraron como si dijera una indecencia. Él: — ¿Qué significa “no puedes”? Yo: — Significa que no soy la tercera en este matrimonio. Su madre se rió: — Ay, qué dramática eres. Ya empiezas con tus historias. Él suspiró: — Por favor… ¿otra vez? Y ahí… algo se rompió en mí. No como en las películas, con drama y cristales rotos. No. Silencio. Un momento en el que dejas de esperar. Dejas de creer. Dejas de luchar. Simplemente lo entiendes todo. Dije: — Yo quiero vivir tranquila. Quiero un hogar. Quiero sentirme mujer al lado de mi hombre, no alguien obligado a demostrar su lugar. Pero si aquí no hay sitio para mí… yo no lo voy a mendigar. Me fui al dormitorio. Él no vino detrás. No me detuvo. Eso fue lo más duro. Quizá si hubiese venido… si hubiese dicho “perdona. Me equivoqué. La pararé.” Quizá me habría quedado. Pero él se quedó allí. Con su madre. Yo tumbada en la oscuridad, escuchando cómo se reían y hablaban en la cocina. Como si yo no existiera. Por la mañana me levanté, hice la cama y por primera vez en mucho tiempo sentí claridad. Ese pensamiento nítido como un cuchillo: “No soy el experimento de nadie. No soy adorno. No soy sirvienta en casa ajena.” Empecé a recoger mi ropa. Él me vio y se puso pálido: — ¿Qué haces? Yo: — Me voy. Él: — ¡No puedes! ¡Eso es demasiado! Sonreí, triste. — Demasiado fue callar. Demasiado fue dejar que me humillaran en tu cara. Demasiado fue que no me defendieras. Intentó agarrarme la mano. — Ella es así… no le des más vueltas. Y entonces le dije la frase más importante de mi vida: — No me voy por ella. Me voy por ti. Porque tú lo has permitido. Cogí la maleta. Salí. Y mientras cerraba la puerta, no sentí dolor. Sentí… libertad. Porque cuando una mujer empieza a temer en su propia casa, ya no vive — sobrevive. Y yo no quiero sobrevivir. Quiero vivir. Y esta vez… por primera vez… me elegí a mí misma.