— No, ahora mismo no hace falta que vengas. Piénsalo bien, mamá. El viaje es largo, toda la noche en el tren, y tú ya no eres joven. ¿Para qué te vas a meter en ese lío? Y además, es primavera y seguro que tienes trabajo en el huerto —me dice mi hijo. — Hijo, ¿cómo que para qué? Hace mucho que no nos vemos. Y además quiero conocer bien a tu mujer, como se suele decir, hay que acercarse a la nuera —le respondo sinceramente. — Mejor hacemos una cosa: espera hasta final de mes, entonces iremos nosotros a verte. Con la Semana Santa tendremos varios días libres —me tranquilizó mi hijo. La verdad, yo ya estaba decidida a ir, pero le creí y acepté esperarle en casa, sin moverme a ningún lado. Sin embargo, nunca vinieron. Llamé varias veces a mi hijo, pero él cortaba la llamada. Luego él mismo me devolvió una, diciéndome que estaba muy ocupado y que no debía esperarlo. Me sentí muy triste. Había estado preparando la casa para recibir a mi hijo y a mi nuera. Se casó hace medio año y todavía no la he visto ninguna vez. A mi hijo, Alejandro, lo tuve, como suele decirse, para mí misma. Tenía ya treinta años, nunca me casé. Así que decidí, al menos, tener un hijo. Quizá sea un pecado, pero nunca me he arrepentido de dar ese paso, aunque a menudo me resultó difícil: no teníamos dinero y más que vivir, sobrevivíamos. Pero siempre trabajé en varios sitios para que a mi hijo no le faltara de nada. Mi hijo creció y se fue a estudiar a Madrid. Para poder ayudarle en sus primeros años, hasta empecé a ir a trabajar a Francia, para mandarle el dinero que necesitaba para sus estudios y su manutención. Mi corazón de madre se alegraba de poder ayudarle. Alejandro empezó en tercero a buscarse la vida y ganó su propio dinero. Después, al terminar la universidad, encontró trabajo y ya se mantenía solo. Venía a casa, pero muy poco, una vez al año, más o menos. Y yo, en Madrid, vergüenza me da decirlo, no he estado jamás. Pensaba que, cuando se casara, iría por fin. Incluso empecé a ahorrar dinero para esa ocasión. Llegué a juntar seis mil euros. Hace medio año, mi hijo me llamó para darme la noticia tan esperada: se casaba. — Mamá, pero no vengas, que sólo vamos a firmar en el registro, la celebración ya la haremos más adelante —me avisó. Me apené, pero, en fin, qué se le iba a hacer. Alejandro me presentó a mi nuera por videollamada. La chica parecía maja. Muy guapa. Y con dinero. Su padre, mi consuegro, es un empresario importante. Solo me quedaba alegrarme de que a mi hijo le fuera tan bien. Pero pasó el tiempo, mi hijo ni venía a verme ni me invitaba a ir. Yo ya no aguantaba más las ganas de conocer a la nuera y de abrazar a mi hijo, así que decidí marcharme, compré billetes de tren, preparé comida casera, horneé pan y llevé algunas conservas. Llamé a mi hijo cuando ya estaba sentada en el tren. — ¡Madre, de verdad! ¿Para qué te metes en eso? Estoy en el trabajo, ni siquiera podría ir a buscarte. Vale, ahí tienes la dirección, pide un taxi —me dijo Alejandro. Por la mañana llegué a Madrid, pedí un taxi y me quedé sorprendida con el precio. Pero la ciudad, al amanecer, era preciosa y disfruté del paisaje desde la ventanilla. Me abrió mi nuera. Ni una sonrisa, ni un abrazo. Sólo me dijo, seca, que pasara a la cocina. Mi hijo ya no estaba, se había marchado temprano al trabajo. Me puse a sacar la comida: patatas, remolacha, huevos, manzanas secas, setas en escabeche, pepinillos, tomates, varias mermeladas. Mi nuera lo miraba todo en silencio. Al final me espetó que para qué lo traía, que ellos no comían eso, que en casa ella no cocina. — ¿Y entonces, qué coméis? —le pregunté. — Cada día nos traen la comida a domicilio. Y no me gusta cocinar porque la cocina luego huele mal durante horas. Y apenas resuena aún esto, cuando entra un niño, un pequeño de unos 3 años y medio. — Mira, este es mi hijo, Daniel —me dice mi nuera. — ¿Daniel? —pregunto. — No, Danyil, no Daniel. No me gusta que deformen los nombres. Bien, como digas, Ilona. — Y no soy Ilonka, soy Ilona. Aquí nadie deforma los nombres, pero claro, ¿cómo vais a saberlo…? Yo casi me pongo a llorar. Y no por el hecho de que mi hijo se casara con una mujer que ya tenía un niño, sino porque nunca me lo contó. Y todavía quedaban sorpresas. Miro a la pared y veo un gran retrato de su boda. — ¡Vaya, así que al final sí hubo una fiesta! Menos mal que al menos os hicisteis buenas fotos —comento, intentando cambiar de tema. — ¿Cómo que no hubo boda? Claro que la hubo, con 200 invitados. Solo tú no viniste, pero Alejandro dijo que estabas enferma. Quizás fue lo mejor —me soltó, mirándome de arriba abajo. — ¿Quieres desayunar? — Sí… Ilona me puso una taza de té y unos trozos de queso caro. Así entendía ella el desayuno. Yo no estoy acostumbrada, necesito comer bien, sobre todo tras un viaje largo. Decidí freírme unos huevos y comer el pan que yo misma había hecho. Pero mi nuera no me dejó ni acercarme a la sartén, por el olor “que se queda en la cocina”. Se negó a probar el pan, dijo que estaban en dieta sana. Yo tampoco tenía ya ganas de comer, solo me dolía haber ahorrado durante años para una boda a la que ni me habían invitado. Me quedé bebiendo el té en silencio. Mi nuera, callada. Un silencio artificial. De pronto el niño se me acerca y me abraza. Quise devolverle el abrazo, pero Ilona me lo impidió, diciendo que no sabían con qué podía haber entrado yo en su casa, siendo él un niño. No llevaba ningún regalo para él, así que le ofrecí un bote de mermelada de frambuesa “para tus tortitas”. Mi nuera me lo arrebató de las manos, diciendo: “¿Cuántas veces tengo que repetir que seguimos una dieta sana y aquí no se come azúcar?” Sentí que me rompía por dentro. Ni terminé el té. Me fui al recibidor y empecé a ponerme los zapatos. Mi nuera ni me preguntó adónde iba. Salí fuera y me senté en un banco a llorar como nunca. Al rato veo cómo mi nuera sale con el niño a pasear y lleva toda mi comida casera… ¡al contenedor! Sin palabras. Cuando se fue, volví, lo recogí todo y me fui a la estación. Tuve suerte y conseguí un billete para volver esa noche. En la estación, en una tasca, pedí sopa, carne, patatas y ensalada. Tenía un hambre horrorosa. Me costó, pero ¿no lo valgo después de todo? Dejé las bolsas en la consigna y tuve tiempo para pasear por Madrid. Me gustó la ciudad. Casi se me olvidaron las penas. En el tren no dormí, lloré toda la noche. Dolía el alma; mi hijo ni me llamó para preguntar dónde estaba. Nunca imaginé que mi único hijo, en quien deposité tanta esperanza, acabaría tratándome así, como si no le importara. Ahora me pregunto qué hacer con ese dinero que tenía ahorrado para su boda. ¿Dárselo, para que sepa que su madre siempre se preocupó por él? ¿O no darle nada, porque no se lo merece?

Author Carmen FernándezReading 9 minViews 1

No, mamá, de verdad, ahora no hace falta que vengas. Piénsalo bien El viaje es muy largo, toda la noche en tren, y tú ya no eres ninguna joven. ¿Para qué te vas a meter en ese lío? Además, es primavera y seguro que tienes mucho trabajo ahora en el huerto me dijo mi hijo.

Hijo, ¿cómo que para qué? Hace mucho que no nos vemos. Además, tengo muchas ganas de ver a tu mujer, como se suele decir, conocer un poco mejor a mi nuera le respondí con sinceridad.

Mira, mamá, hagamos una cosa: espera hasta finales de mes y venimos todos a verte. Con la Semana Santa vamos a tener varios días libres me tranquilizó mi hijo.

La verdad, ya casi lo tenía todo listo para ir, pero le creí y acepté esperarle en casa, como siempre.

Sin embargo, nadie vino a verme. Llamé varias veces y sólo conseguía que colgara la llamada rápido. Luego me devolvió la llamada y me dijo que estaba ocupadísimo, que mejor que no les esperase.

Me llevé un gran disgusto. Yo ya lo tenía todo preparado para recibirle a él y a su mujer. Se casó hace ya seis meses y aún no he visto nunca a mi nuera.

A mi hijo, Ignacio, lo tuve, como dice el refrán, para mí misma. Cuando lo di a luz ya tenía treinta años, y nunca me casé. Así que decidí tener al menos un hijo para no quedarme sola.

Quizás no esté bien lo que hice, pero nunca me arrepentí, aunque las cosas fueran cuesta arriba. Apenas había dinero y no vivíamos, sobrevivíamos. Trabajaba en varios sitios para que a mi hijo no le faltase nada de lo necesario.

Ignacio creció y se fue a estudiar a Madrid. Para ayudarle al principio, hasta me fui varias temporadas a trabajar a Francia, para poder enviarle suficiente dinero para sus estudios y alojamiento en la capital. Era una alegría saber que podía apoyarle.

Ya en tercero de carrera comenzó a buscar trabajo y pronto se mantenía solo. Al acabar la universidad, encontró empleo y ya se ocupaba de sus gastos.

A casa venía pocas veces, como mucho una vez al año. Yo nunca había estado en Madrid, aunque hasta me daba vergüenza admitirlo.

Pensaba que cuando se casase, esa sería mi oportunidad de viajar. Incluso empecé a ahorrar dinero por si hacía falta. Llegué a juntar 3.000 euros.

Hace medio año me llamó por teléfono y me dio la que yo veía como la gran noticia: se casaba.

Mamá, pero no vengas, que sólo nos casamos por lo civil, la celebración será más adelante me advirtió Ignacio.

Me llevé una pequeña decepción, pero qué iba a hacer. Ignacio me presentó a su mujer por videollamada. La chica parecía maja. Muy guapa, además. Y rica. Su padre, mi consuegro, es un gran empresario. Solo me quedaba alegrarme de su suerte.

Pasó el tiempo, y ni él venía a verme, ni me invitaba a su casa. Se me hacía cada vez más cuesta arriba. Tenía ganas de ver a mi nuera y de abrazar a mi hijo, así que me animé, compré billete de tren, cociné comida casera, incluso horneé pan, preparé algunas conservas y me marché a Madrid. A mi hijo le llamé justo antes de subirme al tren.

¡Pero mamá! ¿Por qué te pones así? Yo estoy en el trabajo y no voy a poder recogerte. Te paso la dirección, coges un taxi y vienes me contestó Ignacio.

Llegué por la mañana a la estación, pedí un taxi y me llevé un buen susto con el precio. Pero el Madrid de la mañana es precioso, y desde la ventanilla del coche admiré la ciudad.

Me abrió la puerta mi nuera. Ni una sonrisa, ni un abrazo, sólo me indicó amablemente que pasara a la cocina. Ignacio ya se había ido a la oficina.

Empecé a sacar las bolsas: patatas, remolachas, huevos, manzanas secas, setas en escabeche, pepinillos, tomates, y algunos botes de mermelada. Mi nuera me miró en silencio y de repente me dijo que para qué traía todo eso, que ellos no comían ese tipo de cosas, que además, ella no cocina nunca en casa.

¿Pues qué coméis entonces? pregunté extrañada.

Nos traen comida a domicilio cada día. Cocinar no me gusta, luego huele toda la casa y tarda en quitarse el olor afirmó Clara.

Y aún no había terminado de asimilar su respuesta cuando oí pasos y entró un niño pequeño, de unos tres años y medio.

Te presento a mi hijo. Daniel dijo mi nuera.

¿Daniel? me extrañé.

No, Daniel. No me gusta que cambien los nombres, es Daniel.

Como tú digas, Clara.

Y no soy Clarita, soy Clara. En la ciudad nadie cambia los nombres pero claro, cómo vas a saberlo.

Sentí ganas de llorar. No porque mi hijo se casara con una mujer con un hijo, sino porque nunca me lo había dicho.

Pero aún había más sorpresas. Miré la pared y vi un gran retrato de boda.

Vaya, por lo menos os hicisteis buenas fotos, qué bien dije, intentando cambiar el tema.

¿Cómo que no tuvimos boda? Claro que sí, una fiesta para 200 personas. Solo no estuviste tú porque Ignacio me dijo que estabas enferma; quizás fue mejor así me miró de arriba abajo Clara.

¿Quieres desayunar?

Sí

Clara me puso delante una taza de té y unos trozos de queso caro. Según ella, eso es desayuno.

No suelo comer tan poco y, después del viaje, aún menos. Decidí que me freiría unos huevos, que además traía pan casero, pero mi nuera me prohibió encender la sartén porque luego la cocina olía.

Ni el pan quiso probarlo, dijo que ella y Ignacio estaban a dieta saludable.

Al final hasta se me quitó el hambre, de lo apenada que estaba por lo de la boda. Tantos años esperando ese momento, ahorrando para nada.

Bebía el té callada, mi nuera también, un silencio muy incómodo. El niño se acercó a mí, buscando cariño; fui a abrazarle y Clara saltó con que no le tocara, que a saber qué traía de la calle y que era un niño pequeño.

No tenía chuches para él, así que le tendí un bote de mermelada de frambuesa: Para que tengas algo rico con las tortitas.

Mi nuera cogió la conserva de un tirón de manos, diciendo:

¿Cuántas veces tengo que decirte que seguimos una alimentación sana y aquí no comemos azúcar?

Sentí que iba a romper a llorar. No terminé ni el té. Me levanté, me puse el abrigo. Ella ni se inmutó, ni preguntó adónde iba.

Salí, me senté en un banco junto al portal y me deshice llorando. Nunca me sentí tan mal en mi vida.

Al rato vi salir a Clara, de la mano de Daniel, llevando al contenedor todas mis conservas.

No tenía palabras. Cuando se marcharon, recogí todo lo mío y me fui a la estación. Tuve suerte, alguien devolvió un billete y lo pude comprar para volverme esa misma noche.

Al lado de la estación había una taberna. Me pedí un plato de cocido, algo de carne asada, y patatas con ensalada. Tenía hambre, y aunque pagué bastante, ¿no tenía derecho a darme un gusto?

Dejé las bolsas en la consigna y aproveché esas horas para pasear un poco por Madrid. La ciudad me encantó, hasta se me pasó un poco la pena.

En el tren no pude dormir. Lloraba. Me dolía que mi propio hijo ni siquiera me llamase para preguntar dónde estaba.

Antes esperaría encontrar nieve en Sevilla en julio, que pensar que mi hijo me recibiría así. Era mi único hijo, en quien había puesto todas mis esperanzas, y ahora resultaba que le era indiferente.

Ahora no sé qué hacer con esos 3.000 euros que guardé para él y su boda. ¿Dárselos igualmente, para que siempre sepa que su madre se preocupa? ¿O no darle nada, porque no se lo ha ganado?

He aprendido que por mucho que des y sacrifiques, los hijos a veces siguen su propio camino, y uno tiene que aprender a valorarse y quererse también a uno mismo.

— Si es que tú nunca me quisiste. Te casaste conmigo sin amor. Ahora, cuando me he puesto enfermo, ¿me vas a dejar…? — ¡No te voy a dejar! —dijo Marina abrazando a Íñigo—. ¡Eres el mejor marido! Jamás te dejaría… Íñigo no podía creer que fuese verdad. Estaba desanimado… Marina llevaba veinticinco años casada, y durante todo ese tiempo seguía gustando a los hombres. Incluso de joven era la más deseada del instituto. ¡Y no sólo de joven! Cuando iba al colegio casi todos los chicos iban detrás de Marina. A pesar de todo, Marina nunca fue una gran belleza. Nunca se divorció de su marido, aunque él era un hombre de carácter discutible. No, Marina estuvo con Javier hasta el día de su muerte. Criaron a su hija, la casaron. El yerno se llevó a Claudia a Italia, ahora mandan bonitas fotos y les invitan a visitarlos. Pero Marina y Javier nunca llegaron a ir juntos… A lo mejor Marina todavía visite Italia. Javier ya no podrá hacerlo. El esposo de Marina murió en un accidente de coche. Tan absurdo… Bueno, después le dijeron a Marina que lo más probable es que él se sintió mal al volante. Un fallo del corazón, se despistó, perdió el control. — ¿Se desmayaría? —sugirió ella. — Ya no podremos saberlo —suspiró su amiga, médico de profesión—. Causa: lesiones múltiples incompatibles con la vida. Marina estaba en estado de shock. Su amiga Olga le ayudó a organizar todo. Fue ella quien averiguó todos los detalles. Enterraron a Javier y Marina se quedó sola en la gran casa que construyeron a lo largo de la vida. No, para dos era perfecta, y cuando venían invitados no parecía tan grande. Pero para una persona… para una mujer, era enorme y una carga. Un hogar es un hogar. Se necesita una mano masculina… Claudia vino a despedirse de su padre. Propuso a su madre vender la casa, comprar un piso y quizás venir a vivir con ellos. — ¡Ni hablar! —exclamó Marina—. No he construido esta casa para venderla. Y no me apetece vuestra Italia. Ya la he visto suficiente… — ¡Mamá! — ¡Qué ignorante eres, Claudita! —sonrió Marina entre lágrimas—. Es una broma. — Si bromeas, igual no está todo tan mal. La situación era ambigua, tanto como el propio difunto. Por un lado, Javier era un marido cariñoso y atento. Por otro, tenía un carácter difícil. Cuando tenía un mal día era capaz de crisparle los nervios a Marina. Después se arrepentía y pedía perdón, pero Marina era muy pragmática, no se quedaba enganchada en esos momentos. Así vivieron. ¡Veinticinco años! Una locura… Claudia pasó unos días y se marchó. Su marido tenía mucho trabajo, y la chica se apresuró a volver para cuidar de su propio hogar. Marina se quedó sola. Eso sí, sabiendo cómo era, Marina intuía que no sería por mucho tiempo. Y así fue. Se lamentó medio año, y al secarse las lágrimas, descubrió ya tenía una pequeña legión de pretendientes a su alrededor. Incluso la madre de Marina siempre se sorprendía de lo solicitada que era su hija. — ¿Pero qué te ven? ¡Caen a tus pies! No eres especialmente guapa… o no lo entiendo. — Eres muy buena, mamá —sonreía Marina pintándose los labios—. La belleza no es más que un sonido vacío. La mujer debe ser encantadora y carismática. Que tenga chispa. — Anda, sal ya, mujer —reía la madre—. Si no, el pretendiente se cansa de esperar y se va. — Vendrá otro —encogía los hombros Marina despreocupada. Ya han pasado casi treinta años desde aquella conversación con su madre, y nada ha cambiado. Las mujeres se quejan de que no hay hombres libres, que después de los cuarenta no hay con quién casarse. Marina nunca entendió ese problema. Con cuarenta y seis tenía dos pretendientes y ambos maravillosos. Su corazón se inclinaba hacia Diego. Le gustaba muchísimo, tanto física como intelectualmente. Era simpático, educado. Con él era un placer conversar y se podía ir con él a cualquier parte. Eso sí, Diego era sobre todo un maestro de las palabras. Marina prácticamente se enamoró escuchándole, pero con la edad y la experiencia sabía que esa persona no era para convivir, ni para su gran casa. El segundo pretendiente, Íñigo, era un hombre sólido y sencillo. De los que en las fiestas se toman hasta el agua de los floreros, pero que tienen don de manos, hacen de todo y lo hacen bien. Un hombre de oro, con carácter dócil pero con nervio interior. Con su esposa es tranquilo y tierno como un cachorro, pero si hace falta, mueve montañas. Pero, paradójicamente, Íñigo gustaba menos a Marina —las contradicciones femeninas. No le decía frases bonitas. En sobriedad era muy callado. Si bebía, sí podía contar historias graciosas, algún chiste, y animar la conversación. A decir verdad, Íñigo sí podía beber mucho, pero al día siguiente ya estaba como nuevo. Se duchaba con agua fría y volvía a la vida activa. Pocas palabras, pero de verdad. Por eso Marina le eligió. Diego se ofendió al ver fracasadas sus bonitas palabras y se marchó. Marina se casó con Íñigo, que estaba feliz como un niño. En la boda bebió de más, cantó y bailó hasta el amanecer. — Te lo montas bien —sonrió Olga—. No ha pasado ni un año desde que faltó Javier y ya te casas de nuevo. ¡Nada ha cambiado! Las mujeres desesperadas buscan un hombre con lupa, y a ti te basta salir de casa. — Si vas a decir: “¿Pero qué te ven si no eres ni guapa?”… — Ni loca diría eso. Pero que siempre has sido misteriosamente solicitada, es verdad. — No sé, Olga, qué me ven. Habla con mi madre sobre eso. Marina guiñó el ojo y se fue a bailar con su marido. Bailaba y desterraba las últimas dudas de su cabeza. ¿Qué más da si Íñigo es simple? Pero qué fuerte es. Y manitas. Y muy atractivo aún. Y todo el día callado, tampoco está mal. Si hubiese elegido a Diego, ¿qué? Las palabras bonitas no hacen la vida más fácil. En pocos meses Íñigo transformó la parcela de Marina en un jardín de cuento. Arrancó los árboles innecesarios. Dejó el terreno nivelado. Hizo a Marina parterres para flores. Construyó una pérgola. La casa respiraba energía masculina. Sí, eligió bien Marina. ¡Sin duda, el mejor! Y además, Íñigo ganaba dinero. Quería alegrar a Marina con regalos. Comparó el corto periodo de vida con Íñigo y los veinticinco años de matrimonio anterior y sinceramente lamentó no haberle conocido antes. ¡Un hombre de oro! En verano hacían barbacoas al aire libre y cenaban en la pérgola, donde Íñigo puso una bonita mesa y bancos de madera. Marina, satisfecha de pinchos, achinaba los ojos como un gato saciado. Íñigo la miraba sonriendo. — ¿Qué pasa, Íñigo? — Nada. Soy feliz. Su primera esposa fue muy aburrida. Nunca pensó encontrar una mujer tan maravillosa. Fueron felices cuatro años, pero luego Íñigo comenzó a sentirse… raro. Se cansaba rápido. Adelgazó sin motivo. Y si bebía —a veces le gustaba— se sentía fatal. — Íñigo, ¡al médico ya! —insistió Marina—. ¿A qué esperas? Esto no es normal. — Bah, tonterías, Marina. Ya se pasará. — ¿Estamos en la Edad Media? ¿Y si no se pasa? ¿O es que, como la mayoría, le tienes miedo al médico? — No. Íñigo no se atrevía a decir a Marina lo que en realidad temía. Sólo tenía un miedo: si estaba grave, Marina lo dejaría. No iba a quedarse con un hombre enfermo. No era tonto. Sabía que Marina no se casó por gran amor, sino por motivos prácticos. Pero él sí la amaba. Más allá de todo. La vio una vez en el supermercado, despistada buscando la cartera en el bolso, y se enamoró en el acto. Su torpeza era conmovedora. Le daban ganas de acercarse, cogerla en brazos y protegerla toda la vida. Aunque su madre, al ver a la novia, le dijo misteriosa: — Hijo, tú sabrás… pero no logro entender qué le ves. No es guapa, no es joven. ¡Cualquier chica veinteañera querría estar contigo! Nadie era importante para Íñigo, sólo Marina. ¿Pero y ahora, si se pone enfermo, querrá Marina quererlo? Nunca logró convencerle de ir al médico. Era un sábado por la tarde. Olga y su marido, Borja, estaban de visita. Los hombres asaban carne. Olga, en la cocina, mientras preparaba la ensalada, preguntó a Marina: — ¿Íñigo está enfermo o qué? — ¡No lo sé! —exclamó, contrariada—. Le suplico que vaya al médico y no quiere. Tú eres médico, ¿qué opinas? ¿Está mal Íñigo, verdad? — Bueno… Lo veo peor. Ha adelgazado. Y la piel, no sé, un tono amarillento. — ¡Dios mío! Olga, convéncelo tú de que vaya al médico, por favor, a lo mejor a ti te hace caso. Olga miró a su amiga fijamente. — Marina… ¿le quieres? Recuerdo que dudabas… Marina se mordió el labio y no contestó. Pero Olga no llegó a convencerle. Íñigo se desmayó en la comida. Llamaron a la ambulancia. Marina le acompañó. No recuperaba la conciencia. Ella le agarraba la mano y rezaba. Le operaron casi de inmediato. — Tumor en el hígado. — ¿Cáncer? —se asustó Marina. — Esperamos los resultados ahora. Al final el tumor era benigno, pero ya bastante grande cuando le operaron. Los médicos le prohibieron casi todo, advirtiendo que la recuperación sería lenta y no aseguraban que fuese total. Era ya una edad… Íñigo cayó en la tristeza. En el hospital le visitó su madre. Marina estaba en el trabajo, la madre fue en horario de visitas. Lleva comida especial, poca cosa permitida. — ¡Hijo, no te reconozco! —dijo doña Teresa—. ¿Qué es esto? ¡Salvaste! No tienes cáncer. ¡Alégrate y a comer esas albóndigas al vapor! — No tengo hambre. — ¡Pues a comer! ¿Y Marina, viene a verte? — Viene… de momento —respondió Íñigo. — ¿Por qué? ¿Tienes miedo de que te deje? ¡Pues menudo favor te haría! — Pero si yo ya no valgo nada. Ni puedo trabajar. Nada de nada. Me faltan apenas meses para los cincuenta y ya soy un inválido. ¿A quién le sirve un inválido? — ¿Qué pasa aquí? —preguntó Marina entrando—. Gritáis a todo el hospital. Buenas tardes, Teresa. — Me voy. Hola Marina. Y adiós. — ¿Qué ha pasado? La madre levantó la mano y se fue. Marina se lavó las manos y se sentó al lado de su abatido marido. — ¿Por qué ese enfado, inválido? Tienes manos y piernas, ¿eh? Ya te recuperarás. ¿Sabes lo que he leído sobre el hígado? — ¿Qué? — Es el único órgano capaz de regenerarse solo. Si queda el cincuenta y uno por ciento, listo. El tuyo conserva el sesenta por ciento. Dale tiempo y se pondrá bien. — ¿Y tiempo me queda? — ¿Qué? — El tiempo. — ¿Qué pasa, Íñigo? ¿No me han contado algo? ¿Has pedido a los médicos ocultármelo? — No es eso… Le dieron el alta. Y empezó la peor parte de su vida. Si hacía un poco de esfuerzo, enseguida se cansaba. Eso era lo que más le dolía a Íñigo. Y pronto era su cincuenta cumpleaños, algo que ya sólo le traía tristeza. No podía comer ni beber nada. ¡Bonita alegría! Marina, parecía, no se daba cuenta de la debilidad de Íñigo, y, animada, comía comida dietética a su lado. — Marina… —al fin se atrevió—. ¿Qué será de nosotros ahora? — ¿De qué hablas? —preguntó ella. — Yo… tardo mucho en recuperarme. ¿Me vas a dejar? Dímelo ya. — ¿Y por qué habría de dejarte? Estoy genial contigo. — Sí, cuando yo hacía de todo y trabajaba. ¿Y ahora? ¿Qué hay de bueno? Ni yo me aguanto. — Pues estás equivocado. ¡Venga, anímate! — ¡Lo intento! ¿Pero qué pasa? Dos golpes de martillo y caigo rendido. Marina se acercó por detrás y le abrazó, apoyó la mejilla en su nuca. — Te quiero. Y nunca te dejaré. Recupera a tu ritmo. Ya irá todo bien. — ¿Me quieres? ¿De verdad? — De verdad. Marina no dejó a Íñigo. Él se fue recuperando, despacio. Marina le organizó el cumpleaños sin alcohol, para que no se sintiera mal. Vinieron unos amigos, pasaron la tarde en la pérgola jugando a juegos de mesa. — Te ha tocado una mujer de 10, Íñigo —dijeron los amigos. — Ahora iréis y os empinaréis unas copas por mi salud, ¿verdad? —bromeó. Rieron. Se fueron. Por la noche, Marina y él se sentaron bajo las estrellas en el porche. Felices. Aquella noche, Íñigo se sintió mejor por primera vez desde hacía meses. Creyó que se recuperaría. Que su mujer de verdad no le dejaría. La abrazó fuerte. — ¿Qué pasa, Íñigo? — ¡Todo va bien! —dijo. — Por fin —rió Marina y le besó la mejilla. Fueron felices… 💬 Amigos, si os gusta leer más historias como esta, dejad vuestros comentarios y no olvidéis los “me gusta”. ¡Vuestra energía nos anima a seguir escribiendo!

Conseguí que mi hijo se divorciara y ahora me arrepiento… —Ayer mi nuera volvió a traerme a la nieta para el fin de semana— se quejaba mi vecina Lucía al encontrarme en el rellano—. ¡No consigo alimentar bien a la niña! “Mi mamá dice que las princesas no comen mucho”, me dice, se toma dos cucharadas y ¡ya está! ¡La pobre está tan flaca que hasta parece que brille de lo verde que está! Desde el primer momento, Lucía no soportó a Oxana, la esposa de su hijo Andrés, simplemente porque era siete años mayor que él. Y él—un chiquillo que acababa de terminar el instituto… —¡Si hasta mujeres desconocía antes de ella!—se indignaba mi vecina—. ¡No es de extrañar que cayera rendido! Le sedujo con su experiencia, y asunto resuelto. Pero Oxana era una mujer muy guapa y llamativa. Se cuidaba, vestía con estilo, hacía carrera. No me sorprendía nada que el hijo de Lucía se fijara en ella; a fin de cuentas, los hombres también se enamoran por lo que ven, y ella tenía mucho encanto. Llevaba una dieta muy cuidada y enseñaba a su hija el mismo estilo de vida: comer lo justo, no atiborrarse, preocuparse por la salud y la figura. A los pocos meses de empezar a salir, Oxana se quedó embarazada. ¿Sería para fastidiar a la suegra, que intentaba por todos los medios romper el noviazgo, o porque ansiaba casarse? Quién sabe, pero lo importante es que Andrés ya tenía claro que iba a casarse con Oxana, pese a tener solo 18 años y ella 25. Nada más terminar el instituto, Andrés entró en un ciclo formativo y lo compatibilizó con un trabajo—vivían ya independientes, primero alquilaron un piso, luego compraron una habitación en una residencia. Eran felices, pero la suegra no aflojaba: siempre encontraba una excusa para criticar: que si cocina mal, que no le planchó la camisa al marido, que la niña iba mal vestida… Según Lucía, la nuera era todo defectos. Así, Oxana decidió reducir al mínimo el trato con ella. Oxana se ocupaba de la niña: la llevaba al colegio, a gimnasia, a ajedrez… y corría después al gimnasio, la manicura, la peluquería… Apenas pisaba la casa. Cuando Andrés llegaba, la esposa y la hija estaban siempre fuera en actividades. Una noche, la vecina Marina—viuda de 38 años con dos hijos adolescentes—llamó a la puerta: se había roto el grifo en la cocina compartida de la residencia, y pidió ayuda. Andrés arregló el problema y, mientras, Marina preparaba macarrones con albóndigas. Le ofreció un plato en agradecimiento y él aceptó de buena gana; últimamente Oxana no tenía tiempo para comida casera. A partir de entonces, Marina invitaba a Andrés a cenar a menudo; compartían cenas, charlas, dumplings y tartas en la cocina comunitaria. Poco a poco, surgió la chispa y, sin darse cuenta, esas veladas se hicieron esenciales para ambos. En la residencia, todo se sabe. Alguien avisó a Oxana de que su marido pasaba demasiado tiempo con la vecina viuda. El escándalo estremeció todo el piso de la residencia. Oxana, herida en su orgullo, echó a su marido fuera de casa. Fue entonces cuando Andrés, sin sitio donde ir, se instaló en casa de Marina, que le acogió encantada. La hija de Oxana y Andrés tenía entonces seis años. Andrés, 25; Oxana, 32 y Marina, 39. Lucía, la suegra, al enterarse de que Andrés había dejado a su esposa, se sintió triunfadora. Pero cuando supo que su hijo se marchó con una mujer aún mayor que su ex y con dos hijos a cuestas—además, catorce años más que él—quedó muda… Me sorprendió cómo guardaba silencio después de tantos años criticando a Oxana sólo por ser mayor. ¿Había aceptado al fin que se equivocó? El desenlace es de hace quince años. Andrés sigue con Marina, aunque no han tenido hijos juntos; viven plenamente felices y Lucía los recibe sin reproches. Todo paz, armonía e idilio. Y yo veo que Andrés es realmente feliz. ¿Vosotros qué pensáis? ¿Es posible la felicidad cuando ella es mayor?