El hermano de mi marido vino “para una semanita” y acabó viviendo un año entero: tuvimos que echarlo de casa con la policía — Pero cariño, entiéndelo, está pasando una mala racha. Su mujer lo echó, lo han despedido… ¡No puede dormir en la calle! — Sergio miraba a su esposa con cara de culpabilidad, estrujando el paño de cocina entre las manos. Parecía que acababa de romper su jarrón favorito, aunque solo estaban hablando de la visita de su hermano pequeño. Natalia suspiró hondo, dejando las bolsas de la compra en el suelo. Pesaban lo suyo, el día en la oficina había sido de locos — cierre de trimestre, inspección de Hacienda, y acababa de empezar a dolerle la espalda. Lo último que le apetecía era discutir sobre el cuñado, al que apenas había visto tres veces en quince años de matrimonio. — Sergio, vivimos en un piso de dos habitaciones, no en un albergue para oficiales sin techo — protestó, agotada, quitándose las botas. — Oleg tiene su piso en Segovia. ¿Por qué no se va ahí? — Porque lo tiene alquilado, para pagarle la hipoteca del estudio a su hijo. Es un lío, yo tampoco lo entiendo del todo. Pero dice que necesita buscarse algo en Madrid. Solo será una semana, Natalia. O quizás diez días, hasta que haga un par de entrevistas. Natalia fue a la cocina y se sirvió un vaso de agua. Sergio la seguía con mirada suplicante, como un perro. Era buen marido — bueno, trabajador, nada conflictivo. Pero tenía un grave defecto: era incapaz de decirle que no a sus familiares, sobre todo a su hermano Oleg, el eterno “descarriado” al que siempre había que cuidar más de la cuenta. — Bueno — cedió Natalia, sin fuerzas para discutir —. Una semana, vale. Pero avísale: en esta casa hay horarios. Nos levantamos a las seis, nos vamos a la cama a las once. Nada de juergas ni visitas. Oleg apareció a la tarde siguiente, cargado con una bolsa enorme de cuadros, con olor “a tren” y a algo agrio, llenando el piso con su presencia. Era más grande, más ruidoso y más descarado que Sergio. — ¡Qué buena anfitriona! — tronó, intentando abrazar a Natalia, que se apartó a tiempo. — Venga, acoged a vuestro huésped. ¡No os molestaré! Solo necesito cama y enchufe, jejeje. Los tres primeros días transcurrieron en relativa calma. Oleg dormía hasta el mediodía en el sofá del salón, luego decía ir a buscar trabajo y regresaba para cenar. Eso sí, comía como tres. Pronto Natalia notó que la olla de cocido, que normalmente les duraba tres días, desaparecía en una sola noche. Las croquetas hechas para dos cenas, no llegaban al desayuno. — ¡Es el aire de Madrid, que despierta el hambre! — bromeaba Oleg, rebañando la sartén con una rebanada. Natalia, incómoda por la situación, solo pensó en comprar doble de comida. Al fin y al cabo, “el invitado es sagrado”. Al cabo de una semana, cuando se suponía que Oleg debía marcharse, Natalia preguntó prudentemente durante la cena: — Oleg, ¿alguna novedad con el trabajo? ¿Has encontrado algo? Oleg puso cara triste, dejó el tenedor y suspiró. — Qué va, Natalia, todo son engaños. Anuncian un sueldo estupendo, luego es puerta fría o de repartidor. Yo soy técnico, no puedo aceptar cualquier cosa. Pero me han prometido una entrevista el lunes en una empresa seria. Tengo que esperar un par de días. — ¿Un par de días? — preguntó Natalia, mirando a Sergio. Este masticaba ensalada, sin atreverse a levantar la vista. — Claro. ¡No me echarás en fin de semana! — Oleg sonrió con desparpajo. — Así aprovecho y me voy con Sergio al trastero, hace tiempo que no “hablamos de hombres”. Natalia aceptó. “Dos días no iban a cambiar nada”. Pero el lunes se transformó en martes, el martes en miércoles y la supuesta llamada nunca llegó. Oleg ya no salía ni por las mañanas. Al volver del trabajo, Natalia siempre encontraba lo mismo: el sofá abierto, la tele a todo volumen, migas en la mesa, tazas sucias y ese inconfundible olor a desodorante y resaca. — Oleg, ¿has llamado por lo del trabajo? — preguntaba. — Sí, pero la de recursos humanos está enferma. Me han dicho que llame la semana próxima. Oye, Natalia, ¿ya no queda mayonesa? Quería hacerme un bocadillo y la nevera está pelada. Ese “nuestra nevera” irritó a Natalia. Se calló, pero la rabia crecía por dentro. Pronto Oleg empezó a tratar el piso como suyo: usaba el champú caro de Sergio, el plaid favorito de ella, cambiaba de canal cuando quería ver las noticias… Pasó un mes. Fuera ya fundía la nieve y dentro de la cabeza de Natalia la vida se había vuelto un barro pegajoso. Hasta que una tarde explotó. Sergio estaba arreglando la tostadora cuando ella entró en la cocina. — Sergio, tenemos que hablar. En serio. — ¿Sobre Oleg? — él bajó la cabeza. — Sobre Oleg. Lleva un mes aquí, no trabaja ni lo intenta. Se tumba en nuestro sofá, come nuestra comida y ni piensa irse. ¡Esto ya parece una pensión! No puedo cruzar la casa en bata porque hay un tipo tirado en el salón. ¿Cuándo acaba esto? — Natalia, hablé con él… dice que pronto mejorará, que no tiene suerte. No puedo echar a mi hermano a la calle, mi madre no me lo perdonaría. Sabes que siempre quiso que nos ayudáramos. — Tu mamá, con todo mi respeto, vive en Burgos y no ve lo que pasa aquí. Nuestra economía está temblando. Gastamos el doble en comida, la factura del agua y la luz se ha disparado… ¡Que al menos aporte algo! — No tiene un duro — dijo Sergio —. Tienen las cuentas embargadas por deudas. Me lo contó ayer. Natalia se sentó, sintiendo que el suelo desaparecía. — Vaya. Y eso ¿desde cuándo lo sabes? — Un par de días. Prometió que en cuanto encuentre trabajo, empieza a devolvernos. “Ten paciencia”. Una frase que se convirtió en el mantra de los siguientes meses. La primavera llegó y se fue. Oleg no pisaba ninguna obra: “tengo hernia, no puedo cargar pesos”. Eso sí, levantar jarras de cerveza, todas las que hicieran falta. Pronto Natalia notó que el licor del mueble bar menguaba misteriosamente. Al desaparecer la botella de coñac de colección de Sergio, estalló una bronca monumental. — ¡No he sido yo! — gritaba Oleg —. ¿Me tomas por ladrón? ¿Y si se lo ha bebido Sergio? ¡O tú misma! — No le hables así a mi mujer — intentó intervenir Sergio, sin mucha convicción. — ¡Y tú métete en tus asuntos! — Oleg contestó agresivo —. ¡Qué cutrez! Cuando me estabilice os compro yo un palé de ese coñac. Aquella noche, Natalia planteó un ultimátum: Oleg tendría una semana para irse o pediría el divorcio y la venta del piso (que había pagado casi íntegramente con la ayuda de sus padres). Sergio se asustó y pasó la noche negociando con su hermano. Oleg rondaba la casa, hosco, pero más callado. Dijo que había encontrado una habitación en Alcorcón y que se iría en cuanto cobrase el primer sueldo (según él, de vigilante). Natalia suspiró aliviada. Dos semanas más se podían soportar. Pero una semana después, Oleg apareció con un brazo escayolado. — Me caí en las escaleras — anunció con voz fúnebre —. Fractura de radio. Natalia miró el yeso blanca y supo que aquello no acabaría nunca. Se acabó lo de “irse de vigilante”. — ¿No vas a echar a un inválido, verdad? — preguntó Oleg en tono burlón. Sabía que había encontrado la excusa perfecta para quedarse. El verano se convirtió en un infierno. Oleg, aprovechando “su lesión”, exigía cuidados: “Natalia, córtame el pan”, “ayúdame con la espalda, no llego”. La última vez, Natalia contestó de tal forma que él no se atrevió a repetir la sugerencia, pero el ambiente aún empeoró más. Sergio se pasaba el día en el trabajo, buscando horas extras para huir de casa. Natalia también alargaba la jornada o se quedaba en el parque, solo por no volver al piso, convertido en el reino de Oleg. Pasaron seis, ocho meses. Quitaron el yeso, pero Oleg seguía “rehabilitándose” y quejándose de dolores imaginarios. Se adueñó por completo del salón, cambió muebles, hizo fiestas a espaldas de los dueños (la portera se lo chivó). Ante cualquier queja, contestaba: — ¡Me debéis esto! ¡Soy hermano! ¡Por ley de familia me corresponde ayuda! Si hasta tenéis tres habitaciones (él contaba la cocina como habitación), ¿os da pena compartir? La paciencia de Natalia se agotó en noviembre, justo un año después de la fatídica llegada. Ese día volvió pronto del trabajo por un dolor de cabeza y al entrar notó risas y música extraña. En la entrada, botas de mujer desconocidas; en el perchero, un abrigo barato. En el salón, Oleg abrazaba a una rubia de bote, con una mesa llena de comida y una botella abierta. Ambos fumaban, tirando la ceniza en la alfombra. — ¡Mira quién ha llegado, la jefa de la casa! — brindó Oleg —. Disfrutamos un ratito. Conoce a Larisa, mi musa. A Natalia le hizo clic algo dentro. Fría y calmada, respondió: — Fuera. Los dos. Ahora mismo. Tenéis cinco minutos para recoger. — ¿Qué dices, Natalia? — Oleg no se lo creía —. No te pongas así, Larisa se va enseguida, solo estábamos… — Que os larguéis. Pero ya. — ¿Estás mal de la cabeza? ¿Dónde voy a ir a estas horas? ¡Esta es mi casa! Que aquí manda Sergio. ¿Y tú quién eres? ¡Una aprovechada! Oleg se acercó amenazador. Natalia, imperturbable, sacó el móvil. — Voy a llamar a la policía. — ¡Llama, llama! ¡No te harán ni caso! ¡Estoy invitado! ¡Familia! Natalia marcó enseguida. — Policía, por favor. Dos intrusos en mi domicilio, amenazan con violencia, ambos ebrios, sin papeles. Sí, soy la dueña. Espero confirmación. Cuando Larisa oyó “policía”, se calzó las botas y desapareció corriendo. Oleg se quedó, se tiró en el sofá, encendió otro cigarro y soltó una sonrisa retorcida. — A ver, a ver. Cuando llegue Sergio, verás. ¿Tu marido sabe que denuncias a su propio hermano? Eres una bruja, Natalia. Natalia se encerró en la cocina y llamó a Sergio. — He avisado a la policía — informó. — Tu hermano ha traído a una tipa, han montado una borrachera, han amenazado. Si piensas defenderle, ni vengas. Mañana pido el divorcio. Hubo un silencio al otro lado. Al final, Sergio contestó, con voz extraña: — Voy de camino. Haz lo correcto. Ya no puedo más. La policía llegó en quince minutos. Dos agentes serios examinaron el salón y a Oleg, desparramado en el sofá. — ¿Quién es la propietaria? — preguntó el sargento. — Yo — Natalia mostró DNI y escrituras. — Este señor no figura en el padrón. Lleva aquí contra mi voluntad y se comporta de forma inaceptable. Exijo que se vaya. El agente se giró a Oleg. — Documentación, por favor. Oleg, de mala gana, sacó su carnet. — ¡Soy hermano del marido! ¡Tengo derecho! ¡Estoy de invitado! El guardia hojeó el carnet. — Registrado en Segovia, sin padrón en Madrid. Si la propietaria exige su marcha, debe marcharse. No puede permanecer aquí sin permiso. Recoja sus cosas. — ¡Eso es ilegal! — gritaba Oleg —. Ya vendrá Sergio y pondrá orden. — Si el marido se opone será un asunto civil, que resuelvan en el juzgado. Ahora solo cuenta que uno de los dueños exige que se marche, usted está ebrio y alterando el orden público. O lo hace por las buenas o va al calabozo. Los vecinos también han protestado. Oleg miró a los agentes, a Natalia, se vio perdido. Su descaro, que siempre funcionaba con su pusilánime hermano y su educada cuñada, no servía ya. — Bueno, bueno, ya me voy. Quedaos con el piso. Pero esto lo vais a pagar. Tardó veinte minutos en recoger sus trastos, maldiciendo y haciendo ruido expresamente. Los policías esperaron hasta que salió por la puerta. Justo entonces llegó Sergio. Parecía diez años mayor. — ¡Sergio! — gritó Oleg —. ¡No me dejes solo! ¡Tu… mujer me echa! ¡Soy TU hermano! Sergio le miró, luego a Natalia, y a la alfombra llena de colillas. — Márchate, Oleg — dijo con voz apagada. — ¿Qué? ¿Me traicionas por una mujer? — Un año llevas aquí, mintiendo, aprovechándote, despreciando a mi esposa. Esto se acabó. Vuelve a Segovia. No pienso darte ni un euro más. Oleg abrió la boca, sin comprender. — ¡A la porra! — escupió en el suelo —. Menuda familia. No quiero volver a veros. Recogió su petate y salió. Los policías le siguieron hasta asegurarse que se iba. — Gracias — le dijo Natalia al sargento. — Cierre bien y cambie las cerraduras, señora. Algunos familiares insisten, por si acaso. Con la puerta cerrada, cayó un silencio de oro. Sergio abrió de par en par la ventana del salón, para que el frío aire de noviembre se llevara el humo, y empezó a recoger colillas. Natalia se acercó y le tocó el hombro. — Perdóname — susurró Sergio, sin mirarla —. Tenía que haberlo hecho yo. — Lo importante es que ha terminado — respondió Natalia. Ese fin de semana lo dedicaron a limpiar a fondo. Tiraron el sofá, cambiaron la cerradura. Sergio fue quien lo propuso esta vez. Oleg llamó algunas veces exigiendo dinero “para el billete”, amenazando, suplicando. Sergio colgó y bloqueó todos sus intentos de contacto. Poco a poco, la vida recobró la normalidad. Natalia volvió a disfrutar de su casa tranquila, de la cena casera y el olor a limpio. Y Sergio aprendió la lección más importante: la familia son quienes te cuidan y te respetan, no quienes te exprimen con la excusa de una consanguinidad. A veces hay que pasar por el infierno de la convivencia para aprender a defender tu hogar y valorar la paz en tu propia casa.

Pero entiende, está atravesando un momento complicado. Su mujer le echó de casa, le despidieron… ¿Dónde va a dormir, en la estación? Sergio miraba a su esposa con gesto culpable, retorciendo un trapo de cocina entre las manos. Parecía como si él mismo hubiera roto un jarrón preciado, aunque solo hablábamos de la visita de su hermano menor.

Paloma suspira profundamente, dejando las bolsas de la compra en el suelo. Son pesadas y el día ha sido caótico en la oficina cierre trimestral, inspección de Hacienda, y encima la espalda le da guerra. Lo último que le apetece es hablar de los líos de su cuñado, al que en quince años de matrimonio apenas ha visto tres veces.

Sergio, tenemos un piso de dos habitaciones, no un albergue del Ejército responde cansada, quitándose las botas. Álvaro tiene su piso propio en Valladolid. ¿Por qué no se va allí?

Pues lo tiene alquilado explica Sergio, encogiéndose de hombros. Es para pagar la hipoteca del estudio que compró para su hijo. Ya sabes, historias de líos financieros. Dice que tiene que quedarse en Madrid a ver si encuentra trabajo bueno. Solo una semana, Paloma. O diez días, máximo. Hasta que haga unas entrevistas.

Paloma entra en la cocina y se sirve un vaso de agua. Sergio la sigue detrás, con esa mirada de perro abandonado. Es un buen marido amable, pacífico, trabajador pero le falla una cosa: no sabe decir que no a la familia. Y menos aún a Álvaro, el eterno desubicado, el que siempre exige atenciones.

Vale responde Paloma, sin ganas de discutir. Una semana será. Pero avísale: aquí hay normas. Nos levantamos a las seis, nos acostamos a las once. Nada de juergas ni de traer a nadie.

Álvaro llega la tarde siguiente. Irrumpe en el recibidor con una bolsa enorme de cuadros, que huele a tren nocturno y algo agrio. De inmediato llena toda la casa con su presencia: es más grande que Sergio, más ruidoso y desenvuelto.

¡Uy, la anfitriona! grita, intentando abrazar a Paloma, a la que por poco se le escapa. ¡Me recibís? Si es por mí, ni se me va a oír. Sólo quiero una cama y un enchufe, je, je.

Los primeros tres días, Álvaro realmente se comporta. Duerme hasta casi la una en el sofá, luego sale a investigar ofertas y regresa para la cena. Eso sí, come por tres. Paloma se sorprende viendo desaparecer la olla de cocido en una sola tarde y las albóndigas planeadas para dos cenas, se esfumaron antes del desayuno.

¡Es el aire de Madrid, que da hambre feroz! se ríe Álvaro, rebañando la sartén con un trozo de pan.

Paloma decide comprar más comida. Al fin y al cabo, es incómodo decirle nada al invitado.

Pero hacia el final de la semana, Paloma pregunta con diplomacia durante la cena:

Álvaro, ¿hubo suerte con trabajo? ¿Alguna entrevista buena?

Él baja la mirada, su cara se ensombrece.

Es que, Paloma, todo es engaño. Ofrecen sueldos altos, pero luego resulta que es venta piramidal o de repartidor por cuatro duros. Yo soy técnico, no puedo aceptar cualquier cosa. Pero tengo una posibilidad en una empresa prestigiosa. Dicen que me llaman el lunes. Solo hay que esperar un par de días.

¿Un par de días? pregunta Paloma, mirando de reojo a Sergio, que devora la ensalada evitando la mirada.

Sí, no me vais a echar el fin de semana, ¿verdad? sonríe Álvaro con esa amplia sonrisa suya. Además, Sergio y yo bajaremos al garaje, hace tiempo que no charlamos de hombres.

Paloma cede. Dos días no cambian el mundo.

Pero llega el lunes, se convierte en martes, luego es miércoles y la llamada de la empresa prestigiosa nunca se produce. Ahora Álvaro ya ni sale de casa por las mañanas. Cada día Paloma al volver del trabajo encuentra el sofá extendido, la tele puesta, las migas en la mesa, tazas sucias y ese olor penetrante de sudor masculino mezclado con cerveza.

¿Has llamado por trabajo hoy, Álvaro? pregunta ella.

Ya ves, pero está enferma la de Recursos Humanos. Me han dicho que llame la semana que viene. Por cierto, Paloma, ¿queda mayonesa? Quería hacerme un bocata y la nevera está pelada.

Ese tenemos le escuece en el tímpano. Paloma calla, pero por dentro hierve. Álvaro se ha adueñado del piso: usa sin permiso el champú caro de Sergio, su manta favorita, cambia de canal aunque Paloma quiera ver las noticias.

Pasa un mes. Detrás de la ventana, la nieve comienza a derretirse formando charcos, y en casa de Paloma la vida es igual de fangosa.

Una tarde, harta, Paloma encara a Sergio en la cocina.

Sergio, tenemos que hablar. Es serio.

¿Por Álvaro? baja la cabeza él.

Por él. Ya va un mes. No trabaja, no busca trabajo, vive en nuestro sofá, se traga nuestra comida y ni piensa irse. Mi casa parece una residencia de estudiantes. No puedo ponerme la bata, porque siempre hay ahí un hombre extraño. ¿Hasta cuándo?

Paloma, se lo he dicho. Él insiste: todo cambiará enseguida, que es cuestión de mala suerte. ¿Cómo voy a echar a mi propio hermano a la calle? ¿No recuerdas lo que nos decía mamá? Siempre juntos.

Tu madre vive en Alicante y no ve el desastre en que estamos. Debería saber que gastamos el doble en la compra, han subido las facturas; Álvaro gasta agua y luz sin mirar. Al menos que ponga algo.

Ahora mismo no tiene dinero susurra Sergio. Tiene bloqueadas las cuentas por las deudas, me lo confesó el otro día.

Paloma se deja caer en una silla, perdiendo el suelo bajo los pies.

Así que deudas. ¿Y desde cuándo lo sabes?

Unos días. Me prometió que en cuanto encuentre trabajo, empezará a poner dinero. Paloma, paciencia. Ahora que llega la primavera, seguro lo cogen para obra. O si no, en alguna oficina.

Paciencia. Así transcurren los meses.

La primavera pasa de largo. A la obra no va, por una hernia, no puedo cargar peso, pero bien carga las jarras de cerveza ante la tele. Paloma nota que comienza a desaparecer el alcohol de la despensa; al principio ni lo registra, hasta la botella de coñac que le regalaron a Sergio por su cuarenta cumpleaños se esfuma y estalla la bronca.

¡Yo no la toqué! vocifera Álvaro. ¿Me tomas por ladrón? ¡A lo mejor la bebiste tú y me echas la culpa! ¡O igual fue Sergio el que se la zampó a escondidas!

¡No hables así a mi esposa! reprocha Sergio, pero ni convence.

¡Que le de pena a tu mujer una copita para el cuñado! Cuando yo esté bien, os llenaré la casa de botellas caras gruñe Álvaro.

Esa noche, Paloma pone su ultimátum: o Álvaro se va en una semana, o solicita el divorcio y vende el piso. Aunque lo compraron juntos, el dinero inicial vino de los padres de Paloma, y ella ha pagado la hipoteca con su sueldo de jefa contable.

Sergio se asusta. Susurra a escondidas con Álvaro, fumando uno tras otro en la terraza. Álvaro se amarga, lanza miradas asesinas a Paloma, pero afloja.

Ilusión de avance: Álvaro promete mudarse a una habitación en Alcorcón en cuanto cobre el primer sueldo (supuestamente, de vigilante).

Paloma respira: se aguanta dos semanas.

Pero a la semana, Álvaro vuelve a casa con el brazo escayolado.

Me caí relata teatral, enseñando el yeso. Tropecé en la escalera, caí y me fracturé el radio.

Paloma ve la escayola y comprende: esto no tiene fin. Ni trabajo ni mudanza.

¿Y me echarás así, de inválido? le chisporrotean los ojos a Álvaro con burla. Sabe que ha dado con la excusa perfecta para quedarse.

El verano es un infierno. Álvaro, valiéndose de su lesión, exige cuidados: Paloma, córtame el pan, no puedo, Paloma, échame una mano con la espalda, no llego. A esta última petición, Paloma responde tan seco que Álvaro no se atreve a repetirlo, pero el ambiente queda envenenado.

Sergio se va pasando más horas fuera, cogiendo todas las horas extra posibles. Huyendo. Paloma también retrasa la vuelta, pasea por El Retiro, se sienta en un café, cualquier cosa antes que volver a ese piso donde el rey Álvaro gobierna el sofá.

Pasa medio año, luego ocho meses. El yeso se ha ido, pero Álvaro sigue rehabilitando el brazo y se queja del codo si llueve. Ha cambiado la disposición de los muebles para estar más cómodo; incluso organiza reuniones con amigos dudosos cuando los dueños no están le chiva la vecina. Ante cualquier crítica, responde agresivo:

¡Me debéis esto! ¡Soy vuestro hermano! Por ley moral, debéis ayudarme. Tenéis un piso enorme (en realidad es de dos habitaciones, pero Álvaro cuenta la cocina como cuarto), ¿os sobra sitio, no? Ni siquiera os uso la habitación.

El vaso de la paciencia colma en noviembre, justo un año desde que Álvaro llegó.

Paloma vuelve pronto a casa por un dolor de cabeza. Abre la puerta con su llave y se queda helada: música alta, risas de mujer.

En el recibidor, unos botines sucios de mujer; en el perchero, una chaqueta barata. Paloma entra al salón y la escena es de novela barata: la mesa llena de comida de SU nevera, una botella casi vacía de vodka, Álvaro abrazando a una rubia teñida de edad indefinida, ambos fumando y tirando la ceniza al suelo.

¡Uy, la jefa! balbucea Álvaro, arrastrando la lengua. Estamos de sobremesa aquí. Te presento a Aurora. Mi musa.

A Paloma algo le hace clic por dentro, limpio y frío. Se acabaron la piedad, la culpa, el miedo a herir.

Fuera dice tranquilo, sin un grito.

¿Cómo? no entiende Álvaro. Paloma, que Aurora se va enseguida, solo estábamos

Quiero que os echéis YA. Los dos. Tenéis cinco minutos.

¿Qué te pasa, loca? Álvaro se levanta, rojo. ¿A dónde voy yo a estas horas? ¡Esta casa es mía también! ¡Mi hermano es el dueño! ¿Tú quién eres aquí? ¡Una advenediza!

Se abalanza hacia ella con el brazo en alto. Paloma ni se inmuta. Saca el móvil.

Voy a llamar a la policía.

¡Llama! vocifera Álvaro. No pueden hacerme nada, soy familiar, ¡me invitó Sergio!

Paloma marca tranquilamente.

Policía, por favor. Mi dirección es Sí. Hay personas ajenas en la casa, amenazan con violencia y están bajo los efectos del alcohol. No están empadronados, yo soy la propietaria. Gracias.

Aurora, al oír policía, se espabila, coge sus botas y cazadora murmurando no sabía nada y sale corriendo. Álvaro se sienta de nuevo, prende otro cigarro y sonríe con sorna.

A ver qué pasa. Ya vendrá Sergio y verás ¿Me vas a denunciar, Paloma?

Ella se encierra en la cocina y llama a su marido.

He avisado a la policía le suelta nada más descolgar. Tu hermano ha traído a una tipa, se ha montado una borrachera, ha fumado en casa y ha intentado pegarme. Si te pones de su parte, ni aparezcas. Mañana tramito el divorcio.

Sergio calla largo rato. Luego responde, con voz opaca:

Voy. Haz lo que debas. Estoy harto.

La policía no tarda; en quince minutos llegan dos agentes uniformados, con cara de paciencia agotada.

¿Quién es la dueña? pregunta el más veterano, mirando la sala con las colillas por el suelo y Álvaro escampado en el sofá.

Yo, Paloma enseña el DNI y la escritura. Piso en gananciales con mi marido. Este señor no está empadronado, vive aquí sin mi permiso, es agresivo y me ha amenazado. Pido que le saquen.

El policía se dirige a Álvaro.

Sus papeles, por favor.

Álvaro revuelca en sus pantalones y le da el DNI.

Soy hermano del esposo. ¡Tengo derecho a estar aquí! ¡Soy invitado!

El agente revisa el documento.

Empadronado en Valladolid, sin residencia aquí. La propietaria pide que abandone el domicilio. No tiene motivo legal para quedarse si uno de los dueños no lo autoriza. Recoja sus cosas, por favor.

¡Eso no es legal! chilla Álvaro. Me va a oír Sergio, esto acabará en juicio.

Si el marido viene y dice que acepta, ya será tema del juzgado responde tranquilo el agente. Pero ahora el propietario presente exige su marcha, y además está usted ebrio y altera el orden público. Los vecinos también han denunciado ruido. Así que sale por las buenas o le llevamos al calabozo y le cae multa por escándalo. Como quiera.

Álvaro mira a los policías, a Paloma, de brazos cruzados. Comprende que aquí su caradura no sirve. Donde antes bastaba con presionar a su hermano mediocre o a la cuñada educada, la autoridad no se ablanda.

Está bien masculla. Quedaos con vuestro piso. No lo olvidaré.

Tarda casi media hora en meter sus cosas en la bolsa, soltando insultos y arañando muebles a propósito. Los agentes aguardan plantados en la puerta.

Cuando está saliendo al rellano aparece Sergio. Está irreconocible, envejecido de golpe.

¡Sergio! berrea Álvaro. ¡Diles algo! Esta tu mujer me echa a la calle. ¡Soy tu hermano! ¡Habla tú!

Sergio mira a su hermano, a su cara hinchada y rabiosa, luego a Paloma, pálida pero firme. Se fija en las botellas vacías, en las colillas.

Vete, Álvaro dice, ya sin energía.

¿Cómo? Álvaro se ahoga de rabia. ¿Me abandonas por una mujer?

Has vivido a nuestra costa todo un año responde Sergio, mirándole a los ojos. Me has mentido, has humillado a Paloma, has convertido nuestro hogar en un vertedero. Aguanté por ser hermano, pero hoy has ido demasiado lejos. Vete al piso de Valladolid, o donde quieras. No te presto nada más.

Álvaro, atónito.

¡Pues a la mierda! escupe. Familia de tarados. No quiero saber nada de vosotros.

Agarrando su bolsa, sale dando un portazo. Los policías le siguen para asegurarse de que no regresa.

Gracias asiente Paloma al agente.

Cierre con llave y cambie la cerradura cuanto antes aconseja el policía. Con familia así, nunca se sabe.

Cuando se marcha, la casa queda en silencio. Sergio abre el salón de par en par para ventilar el olor, y empieza a recoger las colillas.

Paloma se acerca, le pone una mano en el hombro.

Perdóname dice Sergio, sin levantar la vista. Esto debí hacerlo yo. Mucho antes.

Lo importante es que ha terminado responde Paloma.

Ese fin de semana, limpian a fondo. Desmontan y bajan el sofá donde dormía Álvaro; ni con lejía podía salvarse. Llaman a un cerrajero y cambian la cerradura; lo propone Sergio, sin que Paloma tenga que decir nada.

Álvaro llama un par de veces desde números desconocidos, pidiendo dinero para el billete, amenazando o suplicando. Sergio, sin mediar palabra, cuelga y le bloquea.

Poco a poco, la vida recobra su ritmo. Paloma vuelve a casa feliz, sabe que al abrir la puerta le recibirá paz, buen olor a comida casera, no ese tufo ajeno. Y Sergio, por fin, parece haber aprendido la lección: familia es quien te cuida y respeta, no quien se aprovecha de ti.

A veces, hay que pasar por el infierno de la convivencia forzada para aprender a proteger tus límites y a valorar tu propio hogar.