La familia de mi marido me llamaba “sin dote” y después vino a pedirme un préstamo para construir su chalet — Bueno, hijo, ya ves, has traído a casa, que Dios nos perdone, lo más pobre del pueblo. Ni tierras, ni casa, sólo ambiciones y una maleta con fundas de almohada descoloridas. Te lo dije: busca una igual, no recojas lo que sobra. Con ella, vamos a pasar vergüenza delante de la gente. Esto lo soltaba Tamara, mi suegra, a voz en grito en medio del salón, rebuscando en mi humilde ajuar lo poco que traje del piso de estudiantes. Yo, en la puerta, apretando las asas de la maleta vieja hasta dejar los nudillos blancos, deseando que la tierra me tragase y no tener que ver esa mirada de desprecio, ni aguantar la risita de la cuñada, ya luciendo mi única bufanda decente ante el espejo. Andrés, por entonces muy joven para poner a su madre en su sitio, se sonrojó hasta la raíz. — ¡Mamá, basta!, —acertó a decir, intentando rescatar la pila de toallas. — ¿Independientes? —saltó la suegra—. ¿Con qué dinero? ¿Con tu sueldo de ingeniero? ¿O es que tu mujer ha traído millones? Ay, Andrés, vas a probar el amargo pan con esta “sin dote”. Gente del pueblo… ni gusto, ni maneras, ni un duro. Aquella palabra —”sin dote”— se me quedó pegada para siempre. Me la recordaban en cada comida familiar, adonde nos invitaban por compromiso, para tener a quién ridiculizar. Mi suegra y mi cuñada nunca desaprovechaban una oportunidad para herirme: que si el vestido era de “mercadillo”, que si el regalo era barato, que si la ensaladilla demasiado “de pueblo”. Yo aguantaba. Así me criaron: mejor mala paz que buena guerra, y respetar a los mayores. Además, quería a Andrés con locura. Era mi apoyo, aunque él mismo sufría atrapado entre su madre dominante y el deber de protegerme. Los primeros años de matrimonio fueron duros. Vivimos de alquiler, ajustando gastos. Yo, que había estudiado tecnología textil, curraba doble turno en la fábrica y por las noches cogía encargos en casa: bajo pantalones, cambio cremalleras, cosía cortinas para los vecinos. Andrés aceptaba cualquier extra: taxi, arreglos de ordenadores… La familia de mi marido no ayudaba en nada, aunque se consideraban bien situados: el suegro (ya fallecido) dejó buena herencia, piso grande en el centro y chalé, y la cuñada casada con un empresario. Eso sí, no faltaban consejos y críticas, a raudales. Cuando se nos estropeó la nevera y tuvimos que colgar la comida en la ventana, Andrés llegó a pedirle un pequeño préstamo a su madre. — No hay dinero, —zanjó por teléfono—. Y si lo hubiera, me lo pensaría. Todo se os va en tonterías. Que aprenda tu mujer a llevar la casa. Yo en su tiempo, hacía milagros de la nada. Aquella noche me juré nunca más pedirles nada, bajo ninguna circunstancia. El tiempo fue limando recuerdos, pero no las ofensas. Trabajé como una bestia. Poco a poco, mi talento y esfuerzo dieron frutos. Primero alquilé una esquinita en un centro comercial para un taller de arreglos: calidad y buen trato me hicieron fama; los clientes venían recomendados. Tres años después, abrí mi propio pequeño taller. Andrés dejó el trabajo que odiaba y se encargó de compras y administración. Éramos un verdadero equipo. Cinco años después, la “sin dote” era dueña de una cadena de tiendas de textil de lujo. Teníamos un piso espacioso en una urbanización nueva, un coche decente y una casa de campo diseñada a nuestro gusto. La relación con la familia de Andrés era mínima: saludos en fiestas, visitas por compromiso una vez al año. Mi suegra envejeció peor, mi cuñada se divorció y volvió arruinada y más altiva que nunca. Consumían el dinero ahorrado y se compadecían por su mala suerte. Nuestros logros les resultaban indiferentes. Si Andrés llegaba con coche nuevo, la cuñada bufaba: “Seguro que lo has financiado a diez años. Todos estáis hasta el cuello de deudas.” Yo solo sonreía. Ya no tenía que demostrar nada. Sabía lo que valía cada euro y cada noche sin dormir. Un día, sonó el teléfono: era Tamara. Me extrañó; siempre llamaba a su hijo. — Hola, Elena, ¿cómo estáis, hija? Preguntaba con voz melosa hasta el empalague. Yo respondí con cortesía. Me dijo que venían ella y su hija a vernos, que querían ver cómo vivíamos, que habíamos acabado la reforma del piso, ¿no? Me extrañó, pero la educación pudo más. El sábado les recibí con una mesa bien puesta. No por presumir, sino porque así disfrutamos nosotros: buena comida, bien presentada. Jamón asado, ensaladas, empanadas de arándanos… Puntuales, llegaron suegra y cuñada. Nada más entrar, inspeccionaron el piso de arriba abajo: papeles caros, parqué de roble, muebles italianos, cuadros. No miraban como invitadas, sino como tasadoras de empeños. — Vaya con el pisito… —no pudo evitar la cuñada—. Os ha cundido, ¡eh! Comieron con ganas, soltaban comentarios disfrazados de halago. — Qué rico, Elena, ¡esto el carnicero lo cobra caro, no? En casa apenas lo compramos salvo en Navidad. Con lo humildes que somos… — Mamá, por favor, no empieces, —se quejó Andrés. — Si yo no digo nada, hijo. Me alegra que estés bien, que tu mujer haya sabido… prosperar. Después del postre, la suegra cambió el tono y soltó: — Bueno, hijos, gracias por vuestra hospitalidad. Pero hemos venido también por algo importante, un asunto familiar. Yo me tensé, esperando el golpe. — Queremos poner en orden la casa de campo, —dijo la suegra—. Está en ruinas, la queremos reconstruir para ir en verano, que necesito el aire puro para mi salud, y tu hermana también. — Y hemos decidido levantar una casa nueva, moderna, ¡preciosa! —interrumpió la cuñada. Dos pisos, terraza, ventanales… Ya tenemos empresa y proyecto. Pero todo cuesta: piden trescientos mil euros. Un silencio sepulcral. Solo se oía el reloj. — Así que… —empezó Andrés. — Queremos pediros ayuda, —interrumpió la madre, mirando fijamente. —Vosotros estáis bien, para vosotros trescientos mil euros no es nada. Pero a nosotras nos salvaría. Sería un refugio familiar, para disfrutar también vosotros, los niños, todos juntos… Yo sorbí un poco de té y me entró la risa. “Refugio familiar”, pensé, el mismo del que me echaron para que no “ensuciara”. — ¿Queréis que os dejemos ese dinero? —pregunté tranquila—. ¿Para cuándo lo devolveríais? Otra vez se miraron. — Ay, Elena, ¿para qué hablar de devolver? Somos familia, lo nuestro es de todos. ¿Qué voy a poder devolverte con mi pensión? Y tu cuñada aún se encuentra, está buscando su camino… Pensamos en una ayuda… No os hará falta, con lo que ganáis… ¡Mira si tienes ya el tercer negocio! Para vosotros no es tanto y para nosotras es la vida. ¡Eso sí es caridad cristiana, hija! — O sea, queréis un regalo de trescientos mil euros, —dijo Andrés, tajante. — ¡No digas regalo! —se indignó su hermana—. Es una inversión, la casa será para toda la familia, quedará de herencia. — Vivir muchos años, señora Tamara, —le repliqué—. Pero aclaremos: nos pedís trescientos mil euros a fondo perdido, para vuestra comodidad. — ¡Y la vuestra! —saltó la suegra. Me levanté y miré por la ventana. El otoño teñía los árboles igual que mis viejas fundas tres décadas antes. Me volví y miré a aquellas mujeres. — Recuerdo el día de nuestra boda, —empecé—. Recuerdo como revisabais mis cosas. El “sin dote”, lo que decíais de mí y de vuestro hijo por casarse con alguien como yo. Recuerdo cada desprecio. — ¡Ay, quién se acuerda ya de lo viejo! —intentó la suegra con voz nerviosa. — No fue gracias a ustedes que salimos adelante, sino a pesar de ustedes, —continué, sin alzar la voz—. Nadie nos ayudó. Cuando suplicamos cinco mil para llegar a fin de mes, nos negaron. Y ahora venís a comer a mi mesa y a pedirme un favor millonario. — ¡Nosotras pedimos, no exigimos! —la madre ya gritaba. — Tienen un buen piso donde vivir —intervino Andrés—. El chalé es un lujo, no una necesidad. — ¡Eres un calzonazos! ¡Ella te ha vuelto contra tu familia! —le chilló su madre. — Mamá, basta. No os vamos a dar el dinero. Ni prestado ni regalado. Si queréis el chalé, vendan el piso, cámbienlo por uno más pequeño, pidan un crédito. Vivid según vuestras posibilidades. — ¡Pues mira que bien! ¡Ahógate con tu dinero! ¡Lo pagaréis caro! — Fuera de mi casa, —dije en voz baja. — ¿Qué has dicho? —casi sin aire. — Fuera. No volváis nunca. La suegra boqueaba intentando comprenderlo. No esperaba respuesta, acostumbrada a mi silencio. No contó con nuestra dignidad, ni que ya no necesitábamos comprar su aprobación con dinero. — Vamos, mamá, —la cuñada le cogió del brazo, farfullando maldiciones mientras salían, golpeando el suelo con los pies. Andrés les tendió el abrigo. No las detuvo, no se disculpó. Las miró sabiendo que eran familia de sangre, pero no de corazón. Al cerrarse la puerta, reinó un silencio liberador. Me senté en el sofá, cubriéndome la cara. Estaba cansada, sí, pero sentía por fin alivio. Como si un absceso, tras años de dolor, finalmente reventara. — Perdóname, —musitó Andrés. — ¿Por qué? —le pregunté. — Por haber dejado que pasara, por cómo son. — Tú no escoges a tu familia. Y hoy nos has defendido. Eso es lo que importa. — Fíjate que me ilusionó pensar que venían por afecto… — No eres tonto. Simplemente eres buena persona, Andrés. — Trescientos mil euros, ¡qué morro! Si se los diéramos, ¿nos querrían? — No, —respondí rotunda—. Nos exprimirían y seguirían despreciándonos. Para esa gente, siempre seremos de otra clase. Antes, por ser pobres. Ahora, ricos y “egoístas”. — Tienes razón. Como siempre. Sacó una buena botella de vino. — Brindemos, Lena. Por nosotros. Porque lo logramos. Y porque ya no le debemos nada a nadie. Bebimos en nuestro salón bonito, viendo anochecer por la ventana. Los móviles apagados, sabiendo que ahora mi suegra llamaría a toda la familia para vender su versión de bruja y traidor. Pero ya no nos importaba. Un mes después me dijeron que mi cuñada convenció a su madre de pedir un crédito enorme, contrataron albañiles piratas que se esfumaron con el adelanto, dejando un agujero y deudas. Andrés no les respondió más llamadas y hasta cambió de número. Yo, desde mi nuevo taller, rozando con la mano telas de seda, pensaba: la vida es más justa de lo que parece. Pone a cada uno en su sitio. La “sin dote” construyó su propio hogar, y quienes presumían de linaje, acabaron sin nada más que envidia y rencor. Y entendí al fin que el verdadero patrimonio no son joyas, ni muebles, ni el dinero de los padres. El verdadero patrimonio es el carácter, el trabajo y la capacidad de amar. Y yo, de eso, iba bien servida.

Bueno, hijo, ya ves, al final has traído a esta casa, que Dios nos ampare, a una sin dote, errante y perdía. Ni tierras ni casa, apenas unas ambiciones mezcladas y una maleta con fundas de almohada desteñidas. Ya te lo dije mil veces: búscate a alguien de tu nivel, no recojas lo que ande por el suelo. Con ella te dará vergüenza saludar a nadie por la calle.

Carmen Fernández lo decía sin esconderse, de pie en mitad del salón mientras escudriñaba el escaso ajuar traído por Inés desde su residencia universitaria. Inés, aferrada a las asas de una vieja bolsa, sentía los nudillos pálidos y el estómago del revés. Deseaba, más que nada, desaparecer, fundirse con las baldosas para dejar de sentir esa mirada llena de desprecio de su suegra y las risitas burras de la cuñada, Lucía, que ya se paseaba ante el espejo enfundada en la única mantilla decente que Inés guardaba.

Álvaro, entonces aún joven, sin la fuerza para enfrentar a su madre, enrojecía de puro bochorno.

Mamá, basta atinó a decir, forcejeando para recuperar la pila de toallas de manos de su madre. Inés es mi esposa. Vamos a mudarnos pronto, ya lo sabes. Solo hemos dejado aquí unas cosas mientras buscamos piso.

¿Y con qué dinero, dime?¿Con tu sueldo de ingeniero? ¿O la novia sin dote se ha traído un fajo de billetes en el pico? Ay, Álvaro, ya te verás penando. De pueblo venía y en pueblo se queda: sin gusto, sin maneras y sin blanca.

Aquella palabra, sin dote, se le quedó pegada a Inés como el sudor en julio. En cada reunión familiar sonaba, hilada de burlas: que si el gazpacho lo había hecho basto de rústica, que si el vestido era un horror vaya modelito de mercadillo, y los regalos, demasiado humildes para la mesa de los Fernández.

Inés callaba y aguantaba. Su educación le dictaba respeto a los mayores, y prefería un mal acuerdo al escándalo. Además, adoraba a Álvaro, quien luchaba torpemente entre el anhelo de complacer a su madre y la necesidad de defender a su mujer.

Los primeros años de matrimonio fueron ásperos. Cambiaban de alquiler en alquiler, ahorrando hasta en el papel higiénico. Inés, técnica en confección textil, encadenaba turnos en la fábrica y, de noche, cosía en casa bajo la luz fría: bajos de pantalones, cremalleras para las vecinas, cortinas para el portero. Álvaro aceptaba lo que saliera: un día de taxista, otro reparando ordenadores.

Los parientes de Álvaro, la familia Fernández, participaban más que nada con consejos y críticas. Ayuda, ninguna: familia pudiente gracias a contactos del difunto padre, con piso grande en la Castellana y chalet en la sierra; Lucía, además, había caído de pie casándose con un empresario de medio pelo. Eso sí, las reprimendas fluían a caudales.

Cuando se rompió el frigorífico y las sobras congeladas acabaron colgando del alféizar, Álvaro llamó a su madre pidiendo prestados doscientos euros.

No hay dinero zanjó Carmen al móvil. Y si lo hubiera, lo pensaría. Aos derrochadores ni un céntimo. Seguro que tu mujer se lo gastó en trapos. Que aprenda economía. Yo, en mi época, hacía cocido casi sin ingredientes.

Esa noche, Inés juró no volver a mendigar ni uno solo de los euros de aquella familia.

Pasaron los años, limando las aristas pero no el agravio. Inés trabajaba como nadie. Su talento empezó a brillar. Primero arrendó un rincón en un centro comercial, abierto apenas unas horas, para arreglar ropa. Pronto, el boca a boca hacía cola en la puerta: costuras perfectas, ropa encajada al cuerpo con cariño de madre. A los tres años abrió un taller diminuto, donde cosía y dirigía; Álvaro, viendo el éxito, dejó su gris trabajo y asumió la gestión: compras, cuentas y logística. Se volvieron un equipo de verdad, sólido, fundido a base de sueños y empuje.

Cinco años después, la sin dote Inés Hernández dirigía ya una red de boutiques de textiles de lujo para el hogar. Compartían un piso enorme en Chamberí, coche alemán y una casa en la costa levantina diseñada por ellos mismos.

Las relaciones con la familia Fernández se redujeron a lo justo: felicitaciones por teléfono, encuentros contados y fríos. Carmen, ya mayor y más agria, vivía con Lucía, recién divorciada tras arruinar al marido con sus excentricidades. Madre e hija pasaban el tiempo lamentando la injusticia del destino y despilfarrando lo poco que les quedaba.

El éxito de Inés y Álvaro era un secreto a voces que preferían ignorar. Cuando Álvaro se presentó con coche nuevo, Lucía resopló:

Seguro que es a crédito, ¿verdad? Todos endeudados hasta el cuello.

Inés sonreía, ya le era indiferente. Ponía precio a cada euro y a cada noche sin dormir.

Entonces, una tarde tibia de otoño, sonó el móvil. Carmen Fernández. Inés se sorprendió: la suegra no solía llamarla, solo a su hijo.

¿Inés? la voz de Carmen endulzada, empalagosa de sospechoso azucarillo. ¿Cómo estáis, querida?

Bien, gracias, Carmen. Álvaro está trabajando, luego le pasaré el recado.

No, hija, a ti te llamo ronroneó la suegra. Hasta la palabra hija era extraña: antes siempre era la otra. Qué de tiempo sin vernos… Queremos pasar a visitaros, ver lo bien que vivís. ¿Acabasteis ya el piso?

Inés, con el estómago frío, aceptó por educación.

Por supuesto, venid a comer el sábado.

Perfecto. ¡Hasta pronto, querida!

El sábado, Inés preparó la mesa, no para presumir, sino por el puro placer de la buena mesa: cabrito asado, ensaladas, empanadas de arándanos; cocinar era su manera de encontrar la paz.

Las visitas llegaron puntuales. Carmen, apoyada en un bastón, y Lucía, embutida en un vestido chillón sacado del fondo de algún armario. Recorrían la casa con ojos avaros: papeles pintados caros, parquet de roble, muebles italianos. Miraban como tasadores, no como familia.

Vaya, vaya escapó de la boca de Lucía. Sí que os habéis montado bien…

Pasad, lavaos las manos, invitó Álvaro, servicial.

La comida discurría llena de charlas cortantes disfrazadas de cumplidos.

Qué bueno, Inés, de verdad. La carne se deshace, seguro que buenísima. Nosotros ya ni la olemos, con las pensiones como están. No como vosotros, nuevos ricos.

Mamá gruñó Álvaro.

¡Pero si yo solo me alegro! teatralizó Carmen. Me alegro de ver a mi hijo tan bien. Y a una mujer tan apañada, claro.

Tras el café, cuando el silencio reinaba, Carmen sonrió trémula y empezó el monólogo preparado.

Gracias, hijos, por todo. Estáis muy bien, de verdad. Pero hay un tema, algo familiar Lo cierto es que queremos poner en orden la vieja casa de la sierra tomó aire, mirando a su hija. El tejado se hunde, el suelo podrido, y nosotras necesitamos aire puro, ya sabes que la ciudad me asfixia. Y Lucía tiene los nervios ya sabes.

¿Y qué habéis pensado hacer? preguntó Álvaro, ya intuyendo lo inevitable.

¡Construir una nueva! saltó Lucía. Moderna, con dos plantas, ventanales Lo hemos visto, es una joya.

Bonito proyecto asintió Inés.

Ideal, sí pero caro. La empresa que hemos elegido pide trescientos mil euros. ¿Y de dónde sacamos eso dos mujeres solas? Carmen buscaba compasión en cada sílaba. Apenas unos ahorrillos.

El tic-tac del reloj flotó en el aire.

¿Queréis empezó Álvaro.

Queremos pedir vuestra ayuda interrumpió la madre, clavando los ojos en Inés. Vosotros tenéis recursos. Para vosotros, trescientos mil no serán nada. Para nosotras, sería la salvación. Una casa para todos. Los nietos jugarían en el jardín, los domingos asados Un hogar de verdad.

Inés dio un sorbo al té frío, conteniendo la risa. Hogar familiar. Justo del que la dejaron fuera.

¿Queréis un préstamo? preguntó Inés.

Madre e hija intercambiaron miradas.

Ay, Inés, ¿préstamo de qué? Somos familia. ¿Crees que te lo podría devolver con mi pensión? Lucía está buscando trabajo. Pensamos que por cariño, vamos. No os va a faltar el dinero. Dicen que abres la tercera boutique. ¿Para qué queréis tanto? No te llevarás el dinero al otro barrio.

¿O sea, que regalemos los trescientos mil para la casa de campo? preguntó Álvaro, con voz dura.

No es regalar, es invertir se ofendió Lucía. Luego será herencia vuestra. Cuando la madre no esté, claro.

Larga vida, Carmen dijo Inés en voz queda. Pero aclaremos: pedís trescientos mil euros, a fondo perdido, para un chalet de diseño.

Y para vosotros, claro insistió la suegra.

Inés se levantó y fue a la ventana. Madrid ronroneaba abajo, los plátanos dorados como las fundas de almohada de antaño. Se giró hacia las dos mujeres.

Recuerdo el día de mi boda susurró. Recuerdo, Carmen, cómo revisabas mis cosas. Recuerdo sin dote. Recuerdo cómo dijiste que traería la ruina a tu hijo.

¡Ay, anda ya¡ ¡Cosas de la juventud!agitó la madre la mano, sin mirarla. Te lo decía por tu bien. Mira tú lo señora que has salido ahora.

He llegado aquí a pesar de vosotros continuó Inés, tranquila. Álvaro y yo lo hemos construido todo. Trabajamos veinte horas al día, sin vacaciones cinco años, cenando arroz para comprar máquinas. ¿Dónde estabais? Cuando pedimos seiscientos euros, dijisteis que no había.

¡Y no había! gritó Lucía.

Sí que había. Entonces estrenabas abrigo de piel. Os recuerdo bien. Y ahora venís, os sentáis a mi mesa y queréis que la sin dote os financie la casita.

No es exigir, es pedir el tonillo de Carmen ya era de súplica. ¿Tan poco cristiana eres? ¿Vas a dejar a una madre en la calle?

Vivís en un piso de tres dormitorios en el centro intervino Álvaro. Techo tenéis de sobra. Una segunda residencia es un lujo.

¡Eres un calzonazos! estalló la madre, poniéndose en pie. ¡Ella te ha envenenado! ¡Lo sabía! ¡Se sienta aquí bañada en oro y su suegra ha de dormir en una pocilga! ¡Que Dios os lo pague!

Mamá, basta ya dijo Álvaro sin alterarse. Dinero no habrá. Ni prestado, ni regalado. Vended el piso, comprad algo más pequeño. Pedid un crédito. Adaptad vuestras expectativas.

Pues muy bien soltó Lucía, tirando una taza y manchando el mantel. ¡Atragantaos con vuestra riqueza! ¡Ya vendréis arrastrándoos! ¡El karma existe!

Fuera de mi casa dijo Inés con una voz tan serena que heló el aire.

¿Cómo? Carmen se quedó sin aliento.

Fuera. No os quiero ver aquí nunca más.

Carmen boqueó, descolocada. Nunca había visto a Inés así. Siempre había contado con la culpa y el deseo de Álvaro de reconciliarse. Se equivocó.

Vámonos, mamá dijo Lucía, tirando de su brazo. No merecen ni el polvo de nuestros zapatos.

Salieron, dando portazos y gritando maldiciones. Álvaro les ofreció los abrigos en silencio. Ni las miró. Ya eran solo fantasmas ajenos.

Cuando la puerta se cerró, todo quedó quieto.

Inés retiró el mantel sucio y lo tiró en el cesto. Se sentó en el sofá, la cara entre las manos. No lloraba, solo sentía una paz cansada y rara, como si por fin hubiera estallado el forúnculo de años.

Álvaro se sentó a su lado y la abrazó.

Lo siento dijo al cabo.

¿El qué? respondió ella.

Haber permitido esto. Que sean así. Que hayamos vivido tanto arrastrando a esa gente.

Tú no eliges a tu familia. Y hoy has dejado las cosas claras. Eso es lo importante.

Pensé que verdaderamente nos echaban de menos. Soy tonto, ¿no?

No, solo eres bueno, Álvarito. Sigues creyendo en la bondad de la gente.

Trescientos mil euros qué morro. ¿Y si se los hubiéramos dado, nos querrían más?

No, nunca. Solo nos exprimirían más. Para ellos siempre seremos de otro mundo. Antes porque éramos pobres, ahora por ricos y egoístas.

Tienes razón, como siempre.

Álvaro fue a por una botella de buen Rioja.

Vamos a brindar, Inés. Por nosotros. Por haber resistido. Y porque ya no debemos nada a nadie.

Brindaban, entre las lámparas y la tapicería suave, mientras la tarde moría en silencio tras los cristales. Los teléfonos apagados. Sabían que Carmen, allá en el otro lado de Madrid, llamaba a medio árbol genealógico para contar que los había echado de casa, sin ni un trozo de pan. Pero ya no dolía.

Un mes después llegó el rumor: Lucía convenció a Carmen para hipotecar el piso y contratar albañiles que abandonaron la obra tras el primer pago. Ahora arrastraban deudas y procesos judiciales.

Intentaron llamar a Álvaro, sin éxito. Cambió el número.

Una tarde, en su boutique reluciente, Inés acariciaba satén y pensaba en la justicia: la vida pone todo en su sitio y a cada uno en el lugar merecido. La sin dote había construido su imperio; quienes presumieron de abolengo, solo hallaron el vacío de su envidia.

Y lo supo: el verdadero ajuar no eran sábanas ni billetes, sino el carácter, el trabajo y la capacidad de amar. Y de eso, a Inés, le sobraba.