No lo necesito. Me niego a aceptarlo.

Author Carmen FernándezReading 12 minViews 1

No lo quiero. Me niego. repetía la joven, con los pies recogidos bajo el colchón, irritada.

No lo quiero. Me niego. Solo quiero a Andrés, y él ha dicho que no quiere al bebé. Entonces, ¿por qué yo tendría que quererlo? Haced lo que queráis con él, a mí me da igual.

¡Hija mía! Eso es una barbarie, rechazar a tu propio hijo. Ni los animales hacen eso protestó la jefa de enfermería del pabellón.

Que se ocupen de los animales, a mí me importa poco. Despedidme ya, o me pondré a armar un escándalo gritó la recién parida con una furia que helaba la sangre.

¡Ay, niña tonta! ¡Que el Señor te perdone! suspiró la jefa.

Su experiencia le decía que la medicina allí no tenía remedio. Una semana antes habían trasladado a esa madre del parto a la unidad de neonatos. Era una chica escandalosa y obstinada, que se negaba rotundamente a amamantar a su hijo, por mucho que la persuadieran. Solo aceptó extraer la leche, pero pronto quedó sin salida.

María, médica residente del niño, se enfrentaba sin éxito a la joven, que lanzaba interminables crisis. María intentaba explicarle los peligros, pero la mujer amenazó con huir. Asustada, María llamó a la jefa, que pasó una hora intentando convencer a la irracional madre. La joven insistía en que debía reunirse con su novio, que la abandonaría si ella no se fuera al sur.

La jefa, veterana de tantos años en el hospital, no estaba dispuesta a rendirse. Sabía que podía retener a la madre unos tres días más; tal vez, pensó, reflexionaría y cambiaría de idea. Al oír eso, la joven se enfureció.

¡¿Estáis diciendo tonterías?! Andrés ya está enfadado conmigo por este maldito bebé, y ahora vosotros me hacéis una tormenta más. Si no voy al sur con él, se llevará a Katia. sollozó, acusando a todos de ser ciegos, diciendo que el niño solo le servía para que él se casara con ella.

La jefa suspiró otra vez, ordenó una infusión de valeriana y se dirigió a la puerta. La residente, que había permanecido en silencio, la siguió. En el pasillo, la jefa se detuvo y preguntó en voz baja:

¿Creéis que un niño tiene futuro con una madre así?

Hija, respondió la jefa. Si no lo hacemos, lo enviarán al albergue de niños y después al orfanato. Pero sus familias son respetables, tanto la de la chica como la del padre. Tal vez podamos hablar con los progenitores, que son adultos, y quizá encuentren una solución. Búscame los datos de sus padres, necesito hablar con ellos.

La madre escapó ese mismo día. La jefa llamó a los padres. El joven y su familia se negaron a conversar. Dos días después, llegó el padre del bebé: un hombre serio y hosco. La jefa intentó persuadirlo, proponiéndole ver al niño. Él respondió que no le interesaba y que enviaría una carta de rechazo a través de su chófer. La jefa le explicó que eso no serviría; la madre debía presentarse ella misma, pues la normativa lo exigía. El hombre se tensó, asustado por la burocracia, y prometió que enviaría a su esposa para que resolviera todo.

Al día siguiente apareció una mujer frágil, vestida de blanco. Se sentó al borde de la silla y empezó a sollozar, diciendo que todo era una tragedia. Los padres del bebé habían partido al extranjero, son una familia acomodada con grandes planes, y ahora se encontraban con este drama. La hija lloraba sin descanso, proclamando su odio al niño y asegurando que viajaría al exterior para buscarlo.

La jefa, cansada, intentó que la mujer mirara al bebé, esperando despertar algún sentimiento. La mujer, entre sollozos, sostuvo al pequeño y, con voz entrecortada, lo llamó qué monada. Dijo que lo tomaría con gusto, pero su marido lo prohibía y su hija no quería. Sacó un pañuelo nuevo y volvió a llorar.

Mmm murmuró la jefa, y pidió a la enfermera que le diera otra dosis de valeriana, que los despistes de este tipo acabarían con el suministro de calmantes.

Corrió a ver al jefe de pediatría, le explicó la situación y le manifestó su intención de mantener al niño en la unidad. El jefe, antes pediatra destacado, al ver al bebé sonrió y preguntó qué le estaban dando de comer. Un bombón, respondió, y el pequeño recibió ese apodo de inmediato.

El Bombón estuvo bajo su cuidado varios meses. La madre, pese a sus protestas, comenzó a visitar la unidad, a jugar con él y a decir que ahorraba para comprar un billete y localizar a su novio. A veces parecía que se encariñaba con el pequeño. Su madre también acudía, se entretenía con el bebé y, al marcharse, lloraba, culpándose de su hija, que ama a su novio como una loca. La jefa le recordaba que aquello no era amor, sino mera pasión.

Sin embargo, la madre y la abuela nunca firmaron la renuncia y tampoco recogieron al niño. La jefa decidió hablarles con dureza, explicándoles que el bebé estaba enfermo y necesitaba cuidados intensivos. Todos estaban consternados, y María, siempre que podía, lo cargaba en brazos, diciendo que ya no era un bombón, sino una tortita, aunque el niño recuperaba peso y volvía a ser el alegre Bombón del pabellón. Le encantaba morder los collares de coral que María llevaba y reía a carcajadas.

Un día, la joven descubrió que su novio se había casado con otra. Enloquecida, gritó que todo había sido una conspiración para separarla de él y que odiaba al bebé. Creía que, si el niño no existía, podría estar con Andrés y ser feliz. Así, entregó al jefe de pediatría una carta de renuncia al hijo y se marchó sin decir palabra.

El jefe llamó a la jefa. Cuando ésta regresó, con mirada sombría, anunció:

Ya está. La carta está firmada. El director ordenó enviarlo al albergue. ¿Qué más podemos hacer?

La residente rompió a llorar. La jefa, quitándose los lentes, los frotó lentamente, murmurando para sí misma; todos sabían que cuando la jefa frotaba los lentes, estaba nerviosa. Aun así, mantenía su fachada severa.

En ese instante, el pequeño Bombón jugueteaba alegremente en su cuna. Una enfermera entró, y él, al verla, lanzó un grito de júbilo, moviendo brazos y piernas. De pronto se quedó inmóvil, como escuchando una voz interior, y luego se calmó.

La enfermera, desconcertada, se acercó para comprobar qué ocurría. Miró sus ojos claros y, sin saber explicar, sintió una punzada en el pecho y las lágrimas brotaron sin control. No comprendía por qué lloraba, pero recordó que su madre había firmado la renuncia justo en ese momento. La jefa, molesta, le dijo que no se inventara cuentos.

Los niños abandonados siempre perciben el rechazo; algunos creen que los ángeles les susurran la triste noticia, y se vuelven invisibles, sin molestar a nadie. Sienten que el mundo los ignora, que nadie les leerá un cuento antes de dormir, que nadie les cubrirá con una manta. Sin embargo, incluso en un mundo indiferente, existe la bondad. No basta con esperar, hay que buscarla y cultivarla.

El Bombón quedó en la unidad, sin sonreír, mirando fijamente los ojos de María, que intentaba animarlo sin éxito:

Bombón, ¿quieres que te levante? Mira, tengo cuentas, juguemos

Él sólo dirigió la mirada, distante, mientras ella, frustrada, gritó:

¡No podemos abandonarlo! ¡No es culpa suya estar aquí! ¡Lo odiamos!

Se sentó en el sofá, con la cabeza entre las rodillas, gimoteando. La jefa se acercó, le pasó una mano por el hombro y dijo:

Hija, no sé qué hacer. Me rompe el corazón el niño. ¿Qué hacemos?

No me quedaré de brazos cruzados; actuaré.

Entonces, deja de estar aquí llorando replicó la jefa. No vayas a pensar que te dejarán adoptarlo; ni siquiera te lo darán. No tienes marido, vives en una residencia, ¿qué más da? He visto demasiados Bombones en mi vida; vamos a buscarle unos padres de verdad.

María empezó a buscar una familia adoptiva. Lo hizo con tal entrega que incluso el personal del distrito se conmovió. Finalmente, encontró a una pareja: Laura y Luis, de treinta y tantos años, sin hijos, con años de sueño de ser padres. Laura, de sonrisa suave y voz melódica, y Luis, corpulento como un soldado, mostraban una calidez que iluminaba la habitación.

Al entrar a la sala, la jefa, entusiasmada, exclamó sin querer:

¡Vaya, qué galán! se sonrojó y, recuperándose, preguntó por el peso del bebé.

Luis, confundido, respondió:

No sé, ¿es importante para la adopción?

Laura, riendo, contestó:

No importa, lo que importa es que el niño encuentre un hogar.

La jefa explicó que el bebé se parecía mucho a ellos. Laura respiró hondo, abrió la puerta y se acercó al pequeño. El Bombón, mientras dormía, tenía una lágrima diminuta en el ojo. De pronto abrió los ojos, miró alrededor y, al fijarse en Laura, se quedó quieto, luego abrió los ojos de par en par.

Laura lo observó con atención, el bebé la examinó y, de repente, agarró su dedo gordo con una fuerza inesperada. Todos rieron al ver lo vivaracho que era. Laura sonrió, el bebé emitió un suave chirrido y, tras un momento de silencio, la jefa comentó:

Dejemos la cita para otra vez. Pensadlo y decidid

No necesitamos pensarlo respondió Laura sin volverse. Ya lo hemos decidido.

La jefa alzó una ceja, y Luis, sorprendido, asintió:

Sí, queremos a este niño.

Laura tomó la mano del bebé; él la apretó con su pequeño puño y, después de un instante, la soltó. Laura, con voz tierna, le dijo:

Suéltame, por favor, tengo que irme, pero volveré. Prometo que volveré. Confía en mí.

El pequeño escuchó su tono melódico, relajó su agarre y, con una sonrisa de leche, emitió un alegre piido.

La jefa, quitándose los lentes, murmuró:

Reflejo de agarre, eso es. y, mientras se los frotaba, reflexionó en voz baja.

Al fin, el Bombón encontró una familia que lo amaba. La historia mostró que, aunque el rechazo y la indiferencia pueden hundir a cualquiera, la compasión y la voluntad de buscar el bien pueden rescatar una vida. Así, el niño aprendió que, aun cuando el mundo parezca frío, siempre hay quien extiende una mano. Y esa es la lección más valiosa: nunca subestimes el poder de un gesto humano; puede transformar el destino de un ser indefenso.

El secuestro del siglo — ¡Quiero que los tíos corran tras de mí y lloren porque no me alcanzan! — gritó Marina al leer en voz alta el deseo escrito en el papel, antes de prenderle fuego con el mechero. Sacudió la ceniza en la copa y apuró el último sorbo de cava entre las carcajadas de sus amigas. El árbol de Navidad parpadeó con sus luces, como si lo pensara, y de pronto brilló aún más. La música subió de volumen, las copas tintinearon, los rostros giraron y se mezclaron en un solo estallido festivo. Del árbol cayó una nube de polvo dorado — o al menos así lo recuerda ella… — ¡Ma-aa-má… Mamá, despierta! Marina abrió un ojo con dificultad. Delante de ella se alzaba todo un equipo de fútbol infantil. — ¿Quiénes sois? ¿Os conozco, niños? Los niños, jugando, se presentaron cabeceando uno tras otro: — ¡Mamá, acuérdate! ¡Matías, 9 años, Álex, 7, Santi, 5, David, 3! Plantilla al completo, sin suplentes, todos con una cara traviesa y bien decididos. No eran estos hombres corriendo tras ella los que había pedido en Nochevieja… — ¿Y vuestro entrenador? Bah, digo… ¿dónde está vuestro padre? — acertó a preguntar ella con voz ronca. — Traed un vaso de agua a mamá… Apenas cerró los ojos un instante y de nuevo: — ¡Mamá! Dos vasos de agua, una mandarina y una taza con caldo de encurtidos aparecieron en sus manos al momento. El mayor ya sabe cómo resucitar a su madre después de las fiestas. Así crecen. — Mamá, despierta, que lo prometiste… — suplicaban los pequeños insistentemente. Marina se esforzó por recordar cómo había acabado allí y qué había prometido exactamente. ¿Cine? — Nooo. ¿McDonald’s? — ¡No! ¿Juguetería? — ¡Mamáaa! ¡No te hagas la tonta! ¡Estamos casi listos y tú sigues sin levantarte! — ¿Y adónde vais, que al menos me entere? — se rindió por fin. — Cariño, venga, arriba — sonó una voz masculina. Un hombre alto, moreno, de ojos color avellana en los que chisporroteaban destellos dorados, entró en la habitación. ¡Vaya guapo! — Ya estamos listos, he cargado el coche. Paramos en el súper y nos ponemos en marcha. Marina intentó con todas sus fuerzas recordar quién era ese hombre y por qué esos niños la llamaban mamá. Su mente estaba en blanco. Ni la más mínima pista. — ¡Mamá, no olvides nuestros bañadores! ¡Y el tuyo! — chilló alguien desde la habitación de los niños. «¿Bañadores? ¿También hay piscina? — pensó ella. — ¿Qué vida es esta y por qué no recuerdo nada?…» Abrió los ojos y observó la habitación. Cada minuto sentía más claro que no reconocía nada. Ni un mueble, ni una foto, ni las cortinas de grueso tejido con dibujos extraños. Era un cuarto ajeno. Sólo la flor roja de Pascua en su maceta blanca adornada con perlitas le resultó extrañamente familiar. Cerró los ojos intentando rebobinar la noche anterior: se habían reunido las amigas en un restaurante para celebrar el Año Nuevo y jugar al amigo invisible. Como en la universidad, solo que ahora con bolsos caros, peinados complicados y falta crónica de tiempo. Vestidas, risueñas, excitadas por esa libertad tan escasa. Brillaban como colegialas que escaparan de clase. Sólo Marina se mantenía serena y elegante, como siempre. Soltera, dueña de sí misma. Sin avisos, sin esperas, sin dar explicaciones. “La última novia”, bromeaban las amigas mientras llenaban su copa de cava. Ella regaló un set de cosmética “con caviar negro y hebras de oro”. Bromas, fotos, risas, y una caja tratada como si fuera una obra de arte. Recibió ella una flor de Navidad, la misma pascua en maceta blanca, y una botella de un raro espumoso traído de un castillo francés. De esos vinos de los que se habla en susurros y solo se abren “por algo muy especial”. Cuando leyó el papel con el deseo y… blackout. Como dicen: fui, caí, desperté… ¡y escayola! Se miró al espejo. Seguía siendo la misma chica joven, con el mismo maquillaje de Nochevieja. ¿Pero de dónde los niños y el marido? No recuerda dar a luz, ni cuidar bebés, ni siquiera su boda con el guapo. Y sabe los nombres de los niños, pero no el de su “marido”. Aquí algo falla… Salió de la habitación; en el pasillo, maletas de ruedas: dos grandes, de adulto —una negra, otra beige— con logotipos de marca de lujo. A su lado, tres mochilas infantiles. Así que no iban de picnic. ¿Viaje? Regresó el “marido”. Cogió las maletas con soltura, como si lo hiciera a diario, y la empujó suavemente hacia la puerta. — Llegamos tarde —dijo sin pizca de enfado. Marina miró su mano. No hay anillo de casada. Ni en la suya ni en la suya. Otra rareza. ¿O…? Los niños subieron uno tras otro a una furgoneta amplia y cómoda. Mochilas a su sitio, cinturones que encajan perfectos. Él al volante con firmeza; Marina suspiró y ocupó el asiento del copiloto. Le dio enseguida un vaso de café. Caliente, con leche, y a ella no le gusta nada así… Eso fue lo más doloroso de todo. — Vámonos —dijo él sonriendo y guiñando a los niños. Y mientras se alejaban, una sensación de alarma crecía en su corazón. Los niños charlaban, se reían, cuchicheaban. Él conducía seguro, de vez en cuando la miraba con picardía, como si guardaran un secreto juntos. Marina miraba la carretera y se sentía como un erizo en la niebla. Todo parecía lógico: familia, coche, viaje. Pero no entendía nada. Tomaron la autovía y se alejaron del pueblo. Marina ya no se fiaba de nada. En el fondo lo sabía: ¡esa no era su familia! Él la había secuestrado. ¡O quizá la secuestraron todos! ¿Pero entonces cómo sabe los nombres de los niños? Totalmente perdida, sacó la única conclusión lógica: cerca de ella está un desconocido que la ha secuestrado y ¡hay que hacer algo! Enderezó la espalda, apretó el vaso de café y fingió mirar la autopista. Por dentro, el modo “supervivencia” se iba activando. Media hora después los niños protestaron a coro: — ¡Papá, al baño! — ¡Tengo sed! — ¿Hay algo para picar? Pararon en una gasolinera, todos bajaron rumbo a la cafetería. Era su oportunidad. El corazón le retumbaba en los oídos. En cuanto se despistaron, se escabulló y corrió, agazapada, hacia la furgoneta. Abrió la puerta del conductor… Las llaves no estaban puestas. — Aquí estabas, te buscábamos, —dijo él tranquilo desde la ventanilla abierta. — Ya que estamos todos, sigamos —añadió sin perder la calma—. Cariño, conduzco yo, tú descansa. Y así continuaron el viaje. Una hora después, apareció el aeropuerto. Cristal, hormigón, multitud de coches y gente. Aparcaron en la zona abarrotada y toda la troupe entró. Marina iba tensa, no pensaba dejarse llevar a ninguna parte, lucharía. Comenzó a quedarse atrás de esa “familia” tan perfecta, y de repente echó a correr: — ¡Esto es un secuestro! ¡Ayuda! —gritó, lanzándose hacia un guardia de seguridad. El guardia fue fulminante: la redujo, esposas a la espalda, armas, walkie-talkies, caras duras. — ¡Esperen! ¡Un segundo! ¡Lo puedo explicar! — gritó el hombre que ella creía secuestrador. — ¡Es una broma de Nochevieja! ¡Un montaje! ¡Nadie está armado! ¡Esto no es un secuestro! Marina oía su voz como a través del agua. Y de pronto, como en el cine, los vio. Detrás del expositor publicitario estaban sus amigas, sonrientes, confusas, asustadas y felices al mismo tiempo. — ¡Mamá! —gritaron unos niños al correr hacia una de las mujeres, que resultó ser amiga suya. Las otras se abalanzaban sobre los agentes, hablando, riendo, explicando atropelladamente y pidiendo que soltaran a la “secuestradora”. Por fin la soltaron, el mundo dejó de girar. De repente entendió: no la habían robado. ¡La habían gastado una broma! Cuando el subidón de adrenalina la abandonó, empezó a oír y luego a comprender. Fue una broma. Grandiosa. Costosa. De grupo. Con tintes de thriller criminal. Las amigas le hablaron todas a la vez, algunas justificándose, otras riendo. Querían presentarle a un buen chico, ese que llevaba años “colado” por ella, suspirando de lejos sin atreverse —la conoce demasiado bien y no esperaba que aceptase una cita. Porque Marina siempre responde: — No hace falta, gracias. Estoy bien sola. Y ellas lo sabían. Así que, ¿para qué convencerla? Mejor sumergirla directamente en “ambiente familiar”: mañana juntos, café, niños organizados, un hombre atento, eficiente y sonriendo. Y menudos ojos tiene, por cierto. — No queríamos que lo pensaras —admitieron, sinceras—. Solo que sintieras el calor. Marina no pudo enojarse. Ya lo dicen: la lógica femenina no soporta los asaltos, pero aprecia los resultados. Sí, fue… discutible el método. Sí, casi le da un infarto. Pero el experimento, puro. A veces la clave para saber si necesitas un hombre es solo una mañana, tres niños y un café de tu “secuestrador”. Entonces le vio. El “galán” sonreía con expresión de pícaro, como el Gato con Botas de “Shrek”. Y en los ojos, demonios dorados bailando. Los “niños” se apelotonaron a su lado: primos entusiasmados por la broma de su tío favorito. — ¡Ay, que vais a perder el vuelo! —se animaron las amigas. ¡A la puerta de embarque! — ¿Qué, otro secuestro?, pensó Marina. ¿Y a dónde me querían llevar? ¿A la Costa del Sol? ¿Al Mediterráneo? ¿Bucear y comer mangos? Él le ofreció la mano: — Volvamos a presentarnos: soy Blas. ¿Me dejas secuestrarte? —dijo con una sonrisa serena. Marina miró a sus amigas, quietas y expectantes, a las maletas, y de nuevo a sus ojos color avellana con destellos dorados. Pensó: ¿Y por qué no? — ¡Vamos! —susurró, sonriéndose a sí misma, comprendiendo que aquel “secuestro” sería la mejor aventura. Y añadió, bajito: — Pero solo si los niños se quedan en casa… Todas rieron; él sonrió aún más y el aeropuerto, la gente, el ruido se transformaron en el inicio de algo nuevo, divertido, cálido y sorprendentemente acogedor. A veces la vida no nos roba: solo nos lleva, de golpe, hacia donde siempre tendríamos que haber estado.

Mi hijo no está preparado para ser padre… — ¡Pecadora! ¡Desagradecida, eres una cerda! — chillaba la madre a su hija Natalia cada vez que la veía. La barriguita redondeada de la joven no frenaba en absoluto la furia materna; al contrario, la avivaba. — ¡Vete de casa y no vuelvas jamás! ¡No quiero volver a verte nunca más! La madre realmente la echó. Ya antes la sacaba a la calle por diversos motivos, pero que su hija se hubiera quedado embarazada fue la gota que colmó el vaso. Le dijo que no regresara a casa, salvo si todo quedaba “arreglado”. Llorando a mares y con una pequeña maleta, Natalia acudió a su novio, un chico desorientado. Resultó que Néstor ni siquiera se atrevió a contar a sus padres que Natalia esperaba un hijo suyo. La madre de Néstor fue directa: preguntó si aún era posible “hacer algo”. Por supuesto, ya era tarde; la barriga se notaba demasiado. Natalia, en estado de shock, estaba dispuesta a aceptar cualquier ayuda, aunque un mes antes se hubiese negado en rotundo a lo que ahora le ofrecían. — Mi hijo no está preparado para ser padre — sentenció la madre de Néstor —, es joven y le arruinarás la vida. Por supuesto, te ayudaremos en lo que podamos. Por ahora, he pedido a una amiga que te busque sitio en un centro de acogida para chicas en tu situación, embarazadas que nadie necesita. En el centro le dieron una habitación propia donde, por fin, pudo relajarse, descansar y prepararse para el parto con ayuda psicológica y cuidados. Cuando le pusieron en brazos aquel pequeño bulto, su propia hija recién nacida, Natalia sintió miedo y pánico. Pero a medida que la observaba, descubría asombrada aquel pequeño milagro. Se acercaban las fiestas navideñas, y en lugar de recibir buenas noticias, le dijeron a Natalia que debía buscar otro alojamiento; su plaza en el centro era temporal y ya había una lista de espera. Así, con la pequeña Eva en brazos, de apenas un mes, Natalia no sabía a dónde ir, dónde conseguir dinero ni quién podría acogerlas. El corazón de su madre no se ablandó; no quiso ni ver a su nieta, y ambas fueron borradas de su vida. — Vaya Nochebuena tan triste nos espera, pequeña… — susurró Natalia a su hija. Le encantaba esa festividad; de niña recorría las casas cantando villancicos, se los sabía todos y, junto con los chicos del barrio, lograba ganar bastante dinero. Ahora deseaba recuperar ese espíritu, ir casa por casa, cantar villancicos y sentir el ambiente festivo. “¿Y por qué no? — pensó la joven madre —. Mi hija es tranquila, la abrigo bien y la llevo conmigo. A quien no le abra la puerta, pues allá ellos”. Al día siguiente, eligió un barrio tranquilo para su recorrido. Como sospechaba, pocos abrían la puerta a una villancica tan insólita. Por tradición, esperaban a un grupo de hombres. Sin embargo, a veces la dejaban entrar y, al escuchar su voz llena de emoción y ternura, no solo le daban dinero sino también dulces y manjares. Muchos se enternecían al ver a la bebé. Entendían que no era buena suerte la que la llevaba a cantar con un recién nacido en brazos. Ir de casa en casa era agotador. “Voy a probar en esa villa; seguro que viven ricos y quizás recibamos un buen regalo”, pensó Natalia. Ya llevaba una buena suma en el bolsillo, lo que le daba tranquilidad. — ¡Buenas noches! ¿Puedo cantar un villancico? — ofreció cuando el dueño abrió la puerta. Lo que ocurrió después la desconcertó. El desconocido la miró fijamente, luego al bebé, palideció y, vacilante, se dejó caer en el sofá. — ¿Nerea? — preguntó en voz baja. — ¿Perdón? No, soy Natalia… Se está confundiendo de persona. — ¿Natalia?… Eres igual que mi mujer… — apenas acertó a decir —. Y esa niña… también fue una niña la que tuve… Pero murieron… Un accidente. Hace poco soñé que volvían… Y ahora tú… ¿Es posible? — No… no sé qué decir… — Pase, por favor. Siéntase como en casa. Cuénteme su historia… Al principio Natalia sintió miedo; aquel hombre se comportaba de manera extraña. Pero al no tener a dónde ir, entró y vio en la pared la foto de la esposa y la hija fallecidas — y, efectivamente, se parecía a ellas… Natalia comenzó entonces a contar su historia con todo detalle, sin poder detenerse. Por fin alguien se interesaba en ella. El hombre la escuchaba en silencio, pendiente de cada palabra. De vez en cuando miraba a la niña, que dormía plácidamente y sonreía en sueños, como si sintiera que por fin había regresado a un hogar… un hogar que, muy pronto, sería suyo.

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