Svetlana apagó el ordenador y se disponía a marcharse. —Señora Svetlana, tiene visita de una chica; dice que es por un asunto personal. —Déjala pasar, que entre. En el despacho entró una joven bajita, de pelo rizado y minifalda. —Buenas tardes. Me llamo Cristina. Quiero proponerle un trato. —Buenas tardes, Cristina. ¿Y de qué trato hablamos? No nos conocemos… —Con usted no. Pero sí conozco muy bien a su marido, Cosme. Tome. La joven se acercó al escritorio y dejó un papel. Svetlana lo cogió y empezó a leer: “Cristina Aleixeva, embarazo de 5-6 semanas.” —¿Qué es esto? No lo entiendo… ¿Por qué me das esto? —No hay que entender mucho. Estoy embarazada de su marido. Svetlana la miró con asombro. ¿Pero esto qué es? —¿Y qué pretende de mí? ¿Que la felicite? —No. Quiero dinero. Si le importa su marido, claro… —¿Dinero por qué, exactamente? —Hago el aborto y desaparezco de la vida de su marido. No sabe aún que estoy embarazada, he venido primero a usted. Si se niega, él se irá conmigo, ya que usted es infértil y no puede tener hijos. Lo sé todo sobre usted. ¿Y bien? Svetlana intentaba digerir la situación. Tenía la cabeza hecha un lío. —¿Cuánto pide por su secreto? —Solo tres millones de rublos. Calderilla para ustedes. Así su marido se queda y juntos envejecen… —Qué generosidad la suya… Gracias por la oportunidad. Mire, Cristina, deje su número de teléfono. Lo pensaré y ya le llamo. —No tarde mucho, que el tiempo apremia para el aborto si eso… Cristina dejó su teléfono en un papel y salió sin prisa del despacho. —Señora Svetlana, ¿ya se va? El personal la espera… Svetlana dobló la nota y la guardó en el bolso. —Sí, me voy. Hasta mañana, Ángela. Svetlana salió y se metió en su coche. ¿Pero esto qué ha sido? ¿Quién es esa Cristina? ¿De verdad Cosme le ha hecho un hijo? Al llegar a casa, volvió a mirar el papel con atención. Había que pensar, su marido llegaría pronto… —Cariño, ya he llegado, ¿a qué huele tan bien? —Ven y lo sabrás… Cosme, frotándose las manos, entró en la cocina. Svetlana, sentada en el sillón, piernas cruzadas, lo miraba fijamente. —¿Qué pasa? ¿Por qué me miras así? Das miedo… —Cosme, ¿quién es Cristina Aleixeva? —Es una empleada de la empresa que colabora con la mía. ¿Por qué? —Porque está embarazada de ti… Mira, lee. Cosme, incrédulo, tomó el papel y leyó por encima. —No puede ser… Yo no he estado con ella. No entiendo nada… —Según ella, si no pago tres millones, hace el aborto. Si no, te vas con ella porque yo no puedo dar hijos. —¡No sé de dónde se lo saca! Svetlana, te juro por mi bufanda que no tengo ni idea… Es absurdo. —Eso pienso yo. No es que te crea un santo… Pero veo que miente. Querrá sacar dinero. —Hazme las pruebas que quieras. No temo nada, te lo aseguro. ¡Son fantasías de una chiflada! Sólo te necesito a ti, mi vida… —Vale, te entiendo. Vamos a cenar. Al día siguiente, Svetlana llamó a Cristina y la citó en su despacho. Cristina llegó en media hora. —Vea, Cristina. Cosme no puede ser el padre de ese niño. Yo confío en él. No ha conseguido su dinerito tan fácil. Puede abortar tranquila. —Vaya, qué fe usted le tiene… ¿No se ha mirado en el espejo? Tiene cuarenta años, y aunque se conserve, siempre habrá más jóvenes y guapas. —¿Algo más? —Sí. Le propongo comprarle el niño. Puede hacer todas las pruebas que quiera, el padre es Cosme. Lo sé seguro. —¿Pero no dijiste que no estuviste con él? ¿Cómo es posible? —Le diré la verdad. Hace mes y medio, en un evento de empresa, conocí a Cosme. Un conocido común me dijo que estaba casado con una mujer rica, pero infértil incluso con gestación subrogada… Quería un hijo propio… El candidato perfecto para hacer dinero. Intenté seducirlo, pero no respondía… Así que usé el polvo que me dio mi hermana farmacéutica. Le ofrecí una copa, le eché el polvo. Luego lo llevé a casa, estaba como ausente, hacía lo que le decía. Justo tenía la ovulación esos días, y ahora estoy embarazada. Cosme no recuerda nada. Y sí, tengo vídeo. Cristina puso el móvil en la mesa y le enseñó el vídeo a Svetlana. Cosme desnudo, con mirada perdida en la cama, sin reaccionar. —Por mí, hago el aborto y listo. Mi salud es de hierro. Pero me gustan los billetes fáciles. Sé que no va a denunciarme, con su cargo y prestigio. Creí que aceptaría. Pero si no, entonces pariré y le doy el niño. Le prometo seguir bien el embarazo. Tres millones y el niño es suyo. Svetlana estaba impactada. ¿Pero esto qué es? —¡Cristina, no tengo palabras! ¡Debería estar en la cárcel, eres una estafadora! —Hay que buscarse la vida. Tengo muchas deudas, el “padrino” rico que tenía murió de repente… Piénselo. Le llamo en tres días. Cristina se fue. Svetlana bebió agua, le dolía la cabeza. Vaya situación… Por la noche lo contó todo a Cosme. Él también, en shock. —Me han usado… La denunciaré… —Cosme, el mundo está loco. Mira, en la clínica he leído que pueden sacar ADN al feto desde la semana 7 del embarazo. Averigüemos si es tu hijo antes… —¡Ni hablar de pagar por esto! ¡Que se olvide y haga el aborto! Cosme salió enfadado. Svetlana recordó hace diez años… Ella y Cosme estudiaban juntos. Amor a primera vista. Se casaron, vivieron en alquiler. Svetlana montó su propia empresa con la ayuda del tío. Cuando todo mejoró, devolvió el dinero. Cosme abrió su tienda. Querían hijos y no podían. Una noche, al volver del restaurante, unos borrachos les atacaron; uno trató de apuñalar a Cosme, pero Svetlana se interpuso y sufrió una herida grave. Los médicos le salvaron la vida, pero tuvo que renunciar a tener hijos. Fue muy duro. Cosme la apoyó en todo. Él se sentía culpable. A veces Svetlana iba a la iglesia, encendía velas, oraba. Solía dar limosna. Un día, al dar limosna a una anciana frente a la iglesia, ella le dijo: —Gracias, hija. Veo tristeza en ti, pero no te apures. Tendrás un hijo de una forma sorprendente… Svetlana no le dio importancia. Años después, ella y Cosme formaron un matrimonio fuerte. Svetlana convenció a Cosme para hacerse la prueba de paternidad con sangre de la madre embarazada a las nueve semanas. El análisis confirmó: Cosme era el padre. —¿Lo ve? No mentía. ¿Pagan ya el niño? —dijo Cristina con sorna. —Escucha. Conseguir a una mujer que lleve el hijo de Cosme nos costaría mucho menos. No es nuestro plan, pero, ya que estamos, nos quedamos el niño. Te pagaremos un millón y medio. Ni un euro más. —¡Dije tres millones, qué es esto! —Ahora mandamos nosotros. No aceptas, no cobras. Da gracias que no te denunciamos. * —Cosme, he hablado con ella. Tendremos un bebé. —Svetlana, ¿por qué? ¿Y encima pagarle…? —Tal vez el destino lo pone así. Hay que aceptarlo… Durante el embarazo, Cristina fue al médico, cumplió todo. A término nació un niño fuerte y sano. Cristina renunció, Cosme (padre biológico) se lo llevó. Formalizaron todo. Cristina, al cobrar, desapareció. Dijeron a todos que era subrogación. —Gracias por haber dado a luz al hijo de mi marido —le dijo Svetlana. El pequeño Alejandro llegó a la casa de Svetlana y Cosme. —Cosme, ¡mira cómo se te parece! —¿Tú crees? No entiendo de niños… Pero sí, un guapetón como yo… —¿Recuerdas a la anciana de la iglesia? Te conté… Ella predijo esto. El niño llegó a nosotros de manera increíble… Cosme y Svetlana miraban a su hijo felices, sin saber qué deparaba el futuro. A veces, el universo cumple los deseos de forma muy extraña… * Meses después, Svetlana vio en las noticias que hallaron a Cristina muerta en su piso. Las circunstancias se investigan. Se acabó el juego, chica…

Author Benigno PascualReading 8 minViews 1

19 de febrero

Hoy, cuando ya había apagado el ordenador y estaba limpiando mi despacho, la secretaria me avisó de que una joven quería verme «por un asunto personal». La hice pasar, aunque ya estaba agotado y solo pensaba en llegar a casa de una vez.

Entró una chica bajita, de rizos oscuros, falda corta y botas, de ese tipo que en Madrid veo demasiado a menudo. Se presentó: se llama Belén. Dijo que venía a proponerme un trato.

Nada más sentarse soltó, con toda confianza: «No nos conocemos, Rafael, pero yo sí conozco a tu mujer, Carmen, tu esposa. Mira esto». Dejó sobre la mesa un informe médico: Belén Jiménez López, embarazo de 5-6 semanas.

¿Y esto? pregunté sin comprender.

Es sencillo: estoy embarazada de tu mujer, de Carmen.

Me quedé paralizado. ¿Qué estaba insinuando?

¿Y se supone que debo felicitarte?

No, quiero dinero, si te importa tu matrimonio

Me pidió treinta mil euros para abortar y desaparecer de nuestras vidas. Afirmó que Carmen no sabe nada aún, que si no pago, iría con la verdad, y remató: «Como tú bien sabes, Carmen no puede tener hijos. Está todo perdido para ella. Así que, si te importa tu relación, más te vale pagar».

Me pidió mi opinión. Solo atiné a decirle que me dejara su número y que la llamaría. «No tardes, que los plazos apremian», añadió al marcharse. Mientras salía, aún no entendía si aquello era una amenaza, una trampa o pura locura.

Al salir recogí mis cosas y saludé a Ángela, la secretaria. Me fui directo al garaje, incapaz de concentrarme en la carretera rumbo a nuestro piso en Chamberí.

Ya en casa, revisé una y otra vez el papel de Belén, esperando a Carmen. Apenas entró, preguntó qué olía tan bien. Yo fingí normalidad y le invité a pasar a la cocina. Carmen vino y me miró fijamente, cruzada de piernas en el sillón.

¿Qué ocurre? ¿Por qué esa mirada tan rara?

Rafael, ¿quién es Belén Jiménez López?

Una empleada de una empresa que colabora con la mía. ¿Por?

Está embarazada y dice que es tuyo. Léelo tú mismo.

Le mostré el papel. Carmen lo leyó boquiabierta.

Esto es imposible No he tenido nada que ver con ella. No entiendo nada.

Ella pide treinta mil euros para abortar y desaparecer. Si no, irá a por ti. Eso dice

Le juré por mi camiseta de fútbol del Real Madrid, la de cuando era niño, que la historia era absurda, que nunca estuve con esa chica. Carmen me miró largo rato, pero acabó diciendo que también lo pensaba así, que intuía mentira en Belén. Le propuse acudir a cualquier prueba que hiciera falta.

Cenamos en silencio.

Al día siguiente, Carmen llamó a Belén y le citó en su despacho. La chica no tardó en aparecer, nerviosa. Carmen la enfrentó: «No creemos tu historia. Rafael no puede ser el padre. Pero si tan segura estás, haz lo que quieras». Belén, despectiva, empezó a insultar, comentando mi edad y el estado físico de Carmen. Al final, exclamó: «¡Os vendo el niño! Seguidme el juego y podéis hacer las pruebas que queráis. Estoy convencida de que Rafael es el padre». Y entonces confesó la verdad con cinismo insultante:

«En una cena de trabajo, un compañero me contó que Rafael está casado con una mujer mayor que no puede tener hijos; pensé en aprovechar la ocasión. Intenté seducirle y él me rechazó. Me dolió, porque los hombres nunca se resisten y la verdad, no me suelo quedar con las ganas fácilmente. Mi hermana es farmacéutica y me dio un polvo especial; le puse algo en la bebida a Rafael, perdió la conciencia y se vino dócil conmigo. En esos días yo tenía ovulación, así que quedé embarazada. Tengo un vídeo que lo prueba».

Mostró el móvil: salía yo, completamente grogui, sin reconocer nada.

Sentí miedo, rabia, humillación.

Para mí abortar es fácil. Me da igual. Lo que quiero es el dinero. No denunciareis nada, vuestro prestigio os importa mucho. Viendo que no vais a pagarme la cantidad inicial, aceptaré tenerlo y lo entregaré a cambio de quince mil euros.

Carmen, consternada, temblaba de rabia. Mandó a Belén salir del despacho diciéndole que lo pensaría. Bebió algo de agua y, esa noche, me contó lo sucedido. Yo, indignado, juré que iría a los tribunales.

Carmen me pidió calma:

Espérate, aún tenemos que ver si soy el padre. Se puede analizar el ADN a partir de la séptima semana. Si el niño es tuyo quizás sea la forma que tiene la vida de darnos lo que creíamos imposible. Llevamos años soñando con un hijo. No queríamos adoptar, ni una gestación subrogada nos convencía. Igual esto, por extraño que resulte, es un regalo de la vida ¿No crees?

No supe qué responder, solo que todo era insólito y doloroso.

Carmen y yo nos conocimos en la Complutense. Amor a primera vista, como en los boleros. Nos casamos y empezamos con nada, luchando desde cero. Carmen, siempre tan lista y valiente, montó su propio estudio de arquitectura con ayuda de su tío, que le prestó los primeros fondos en euros, cómo no, y pronto pudo devolvérselo todo con creces. Yo empecé mi tienda de libros antiguos. Luchamos y salimos adelante. Solo nos faltaron los hijos.

Hasta que una noche, hará diez años, unos borrachos nos asaltaron volviendo del restaurante por Malasaña. Uno sacó una navaja. Carmen se interpuso y fue ella quien acabó gravemente herida. Los médicos salvaron su vida, pero le tuvieron que extirpar el útero y los ovarios. Quedó destrozada, pensamos que el sueño de tener un hijo se alejaba para siempre.

Ella se refugió en el trabajo y, quizá por superstición, seguía yendo a la iglesia de San Francisco el Grande a poner velas. Una vez, contó, una anciana a la puerta le cogió la mano: «No sufras, hijo. El niño llegará de la forma menos esperada». Carmen nunca le dio importancia

Al cabo de algunas semanas, el análisis confirmó la verdad. Sí, ese niño era mi hijo. Belén vino a mi despacho, orgullosa, exigiendo los quince mil euros. Yo le respondí que, si la situación fuera diferente, podríamos haber buscado una madre de alquiler por mucho menos, y sin tanta ruindad.

Firmamos papeles, pagamos, y Belén desapareció.

Tras meses duros y un embarazo vigilado al milímetro, nació Diego: sano y robusto. Legalizamos todos los papeles y dijimos a todos que era fruto de una gestación subrogada. Belén no volvió a buscarnos.

Mucho después, Carmen me recordó a la anciana de la iglesia: aquella profecía, más bien maldición, se había cumplido. Diego era parte de los dos, aunque sus orígenes fueran tan dolorosos.

Hace unos meses vi en las noticias que Belén había muerto; encontraron su cuerpo en su piso de Lavapiés, circunstancias turbias, investigación en curso. No sentí rabia, tan solo compasión.

La vida te entrega a veces lo que pides, pero jamás de la forma en que soñabas. Hoy al mirar a mi hijo dormido, siento agradecimiento y humildad. Y entiendo, muy dentro, que cuando uno pide un milagro, debe estar dispuesto a aceptar la manera en que llega, por rara y dura que parezca.

En busca de una amante — ¿Vaya, qué te pasa, Román? — exclamó el marido, mirando asombrado a su esposa mientras ella le tendía unos pantalones cortos y una camiseta. — Nada, nada. ¡Pero como sigas aquí tumbado, te vas a quedar sin amante! — replicó la mujer, tirando de la manta y dejando a Román a merced de un ejército de escalofríos que le hicieron estremecerse. — ¿Pero de qué hablas? — Después de lo que dijiste ayer, que tarde o temprano te buscarías una amante, he tomado una decisión. La hora ha llegado, Román. Son las cinco y media: levántate y ve a conquistar el “frente” de la infidelidad. — Pero si lo decía en broma. Si estábamos discutiendo, ¿no te acuerdas? Perdona, no tenía razón. — No, no, tú dijiste la verdad. La que estaba equivocada era yo. Descuidé la chispa de nuestra pasión, gasté toda la gasolina pensando sólo en mí y ahora sólo quedan rescoldos, ni para asar patatas. Voy a arreglarlo. Arriba. — ¿Me estás echando de casa? — Te estoy poniendo las pilas. A partir de hoy vas a entrenar cada día hasta sacudirte toda esa grasa. Una amante no es una esposa, no va a querer a su lado a una versión humana del “muñeco Michelin”. ¡Arriba, que te lo digo yo! Sabiendo que su esposa no desistiría, Román obedeció, se deslizó fuera de la cama y, para redimir sus pecados con ejercicio, se puso los pantalones cortos encima de los calzoncillos. — Recuérdame que te compremos bañador, porque con esos pantalones, a la primera ráfaga de aire te van a sacar volando del lecho de tu amante. Después de diez minutos de correr alrededor de la casa bajo la atenta mirada de su “entrenadora”, Román, medio muerto, entró tambaleándose, se dejó caer en el suelo y empezó a reptar hacia la cama. — ¿Adónde crees que vas? — le frenó su mujer. — Quiero morir en la cama, dormido. — Morir no puedes, que aún tenemos que buscarte una amante, no un forense. Vete a la ducha. Ahora mínimo tendrás que ducharte dos veces al día. Ya que no tuviste piedad conmigo, al menos respeta al prójimo y no lo tortures con tus aromas naturales. ¡Y los dientes dos veces al día, nada de escaquearse! — gritó desde detrás de la puerta. — Lávate bien el pelo, que hoy vamos al estudio de fotografía. — ¿A qué? — A hacerte una foto decente para la página de citas. Yo no puedo hacerla porque te conozco demasiado y, por mucho que lo intente, siempre veo a un estibador, rey de la cerveza y fanático de los macarrones con mantequilla. Necesitamos inmortalizar a un auténtico “alfa”. — Pero, Vane, ¿en serio no es suficiente ya? — No malgastes tu repertorio de palabras, que lo vas a necesitar para enamorar a las damas. Vamos a elegir candidata. Román se animó: le gustaba mirar fotos en páginas de citas, aunque antes nunca con “permiso” y sin consecuencias. Empezó a señalar: — ¿Esta, quizá? — ¿Vas en serio? — ¿Qué pasa? — Román, al ver a tu amante, tengo que sentirme acomplejada por mí, no avergonzada por ti. Mira: tu “Renault 5” cuando lo vendimos estaba mejor. A esta le falta solo el cartel de “Atención: riesgo de desprendimiento de fachada”. — ¿Ésta entonces? — ¿ÉSTA? Román, ¿cómo miraré a la gente si mi marido me pone los cuernos con… con eso? Mira, esa sí, es una opción excelente. — ¿Tú crees? Esa jamás me haría caso… — Pero qué poca confianza, Román. ¿Qué vi en un Pinocho tan inseguro? ¿En qué me atrapaste para aguantar quince años? — ¿Sentido del humor? — propuso Román. — Sinceramente, si las risas alargaran la vida, te habrías quedado viudo en la luna de miel por tus chistes. Mejor no tentar a la suerte y buscarle lógica. Vámonos a comprarte un traje decente, y a la amante la pescamos con anzuelo. — Vane, anda, déjalo y vamos a hacer las paces. — ¿Pero dónde ves tú la pelea? Tener amante es señal de un hombre exitoso. Y la esposa de un hombre exitoso también es un estatus. Creo que no nos conformaremos con una sola amante. En el centro comercial, Vane lo llevó directo a la sección más cara, desnudando todos los maniquíes que encontraron a su paso. — Vane, estos pantalones y americana cuestan como un juego de neumáticos de invierno — protestó Román mientras intentaban meterlo en el probador. — No pasa nada, los neumáticos también te los compraré en la farmacia, de los que quieras: de verano, de invierno, pero siempre doble protección. En casa no quiero ramos ajenos — sentenció su mujer. — ¡Vane! — ¿Qué? La seguridad ante todo. No estamos eligiendo patinete, sino la hipotenusa en nuestro triángulo amoroso. ¿Has llamado ya a tu jefe? — ¿Para qué? — Para pedir aumento, claro. ¿Cómo piensas mantener a dos mujeres con tu sueldo? Yo aún, pero una amante requiere otra fórmula: una cena, tres copas de vino, cinco estrellas de hotel, si escatimas el cimiento se viene abajo. Por fin Román se puso el traje y colocó la corbata. — Estás guapísimo, como el día de nuestra boda, — sollozó la esposa. — Le queda ideal, — confirmó la dependienta. — ¿Van a llevárselo? El señor busca amante. — No, gracias, yo ya tengo amante — respondió la dependienta con descaro —. Tres. — Esa ni se te ocurra, Román — advirtió Vane —, necesitamos una fiel, leal como una tarjeta de otro banco, en la que puedas transferir fondos sin miedo. Ahora pasamos por perfumería y te perfumo, listo para despegar. En el centro comercial estuvieron una hora más hasta que Vane asintió satisfecha. — Todo listo, hasta sin foto. Vete, y recuerda todo lo que te he enseñado: sé insistente, galante y seguro, como cuando vendimos nuestro “Renault 5”. Vane volvió a casa a cocinar y Román, a la caza de su amante oficial, para lo que llevaba todo el día preparándose. Una hora después, sonó el portero automático. — Buenas tardes, señorita. ¿Su marido está en casa? — La voz sonaba desconocida para Vane. Aterciopelada, intensa, de deseo desbordante… hasta la estática hacía sugerente el tono. — Oh — murmuró Vane, dejando caer el cazo —. No, se fue a ver a su amante. — ¿Me deja pasar? Quiero hacerle una propuesta. La voz la hizo sudar y tener escalofríos, pensó en tomarse un paracetamol, pero cambió de idea y apretó tres veces el botón de abrir. Román apareció al cabo de tres minutos, con un ramo enorme en la mano, y pasó rozando la cintura de Vane. El recibidor empezó a arder. — ¿Has llorado? — preguntó Román, viendo sus ojos húmedos. — Un poco. Pensé que la había fastidiado, pero ahora entiendo que hacía falta leña para el fuego. — Señorita… ¿le gustaría pasar una velada con un hombre interesante y encantador? — en los ojos de Román brillaba una pasión de animal y, quizá, medio chupito de coñac. — La invito a un restaurante donde le contaré la asombrosa historia de su belleza. Es narrativa documental, pero le entusiasmará. — Q-quiero, — balbuceó Vane, ya entrando en el juego —, sólo retiro la sopa del fuego y me pinto las pestañas. — Yo pido el taxi, — asintió Román. — ¿A dónde vamos? — preguntó ella con una sonrisa de oreja a oreja. — ¡A un restaurante cinco estrellas! — Aquí no tenemos de esos, sólo pizzería cinco quesos. — Entonces ahí llevaremos a mi amante: ¡lo mejor para ella! — ¿Y su esposa no se pondrá celosa? — Haremos lo posible para que sí — contestó Román con picardía.

—¡No pienso pasar mis últimos años con una vieja ruina!— gritó el marido —¡Ya está bien! ¡Basta ya!— exclamó Igor, dando un portazo al armario, haciendo temblar los frascos de colonia—. ¡Me cansa escuchar siempre lo de las articulaciones enfermas y las pastillas! ¡Quiero vivir, no vegetar en esta clínica! Valentina se mantenía de pie en el marco de la puerta del dormitorio, observando cómo su marido metía sus pocas pertenencias en una bolsa. Treinta y dos años juntos cabían en una mochila y una bolsa con zapatillas. Esa idea le dolió más que ninguna otra ofensa. —Igor— empezó ella en voz baja—, sabes que después del ictus mi madre no puede quedarse sola. ¿Lo entiendes? —¡Tu madre es tu responsabilidad! ¡No pienso pasar mis últimos años con una vieja ruina!— bramó él sin apartar la vista de la mochila—. ¡Tengo cincuenta y ocho, no ochenta! ¡No quiero que esta casa se convierta en una sala de cuidados intensivos! Valentina se estremeció. En los últimos meses, las palabras “juventud” y “vejez” se habían convertido en un muro entre ellos. Igor comenzó a teñirse las canas, compró una bicicleta y una cazadora de cuero. Y luego apareció Sonia, la vecina divorciada de treinta y cinco del quinto. —¿Te vas con ella?— Valentina sabía la respuesta, pero lo preguntó igual. Igor se giró de golpe. En su mirada titiló algo parecido a la vergüenza, pero pronto lo sustituyó la terquedad: —Sí, con ella. ¿Sabes por qué? Porque a su lado me olvido de los años; no cuenta mis canas ni me recuerda el corazón. Es libre, ¿lo entiendes? “Libre”. La palabra le retumbó en el corazón. Instintivamente se miró de reojo en el espejo: su rostro cansado, nuevas arrugas junto a los labios. En otro tiempo, Igor la llamaba “su guapa”. Ahora… —Pronto tendrás sesenta, Igor— murmuró ella apenas audible—. ¿De verdad crees… —¿Qué?— la interrumpió brusco—. ¿Que no merezco ser feliz? ¿Una nueva vida? Por cierto, muchos de mi edad… —¿Se van con amantes jovencitas?— Valentica esbozó una sonrisa amarga—. Sí, una triste estadística. Igor agitó la mano con fastidio: —¡Otra vez lo mismo! ¡Siempre lo ensucias todo! Yo solo quiero respirar de verdad, ¿lo entiendes? Cerró la mochila de golpe. El sonido de la cremallera sonó a sentencia. —Dale saludos a tu madre— murmuró mientras se dirigía a la puerta—. Espero que estéis cómodas. Las dos…— dudó, pero terminó—: Las dos viejas amigas. La puerta se cerró de un golpe. Valentina permaneció un buen rato sentada en la cama, con la vista fija en un punto. Sólo resonaba en su cabeza: “Las dos viejas amigas”. Pero si apenas tenía cincuenta y tres… ¿Eso es ser vieja? De la otra habitación llegó una voz débil: —¿Valen? ¿Ha pasado algo? —Nada, mamá— Valentina se levantó con dificultad—. Igor se ha ido. Tenía que hacer unos encargos. Mentir le repugnaba, pero no podía decirle la verdad. Sólo faltaría que su madre, a sus ochenta años, se sintiera culpable por el naufragio del matrimonio de su hija. Los días siguientes transcurrieron como un río gris. Valentina seguía con su rutina: cocinar, limpiar, cuidar de su madre. Pero en su cabeza latía una única pregunta: ¿cuándo? ¿Cuándo dejó de notar que había un muro entre ellos? Recordó cómo conoció a Sonia. La vecina se había divorciado hacía poco, coincidían en los buzones. Era enérgica, desenfadada, con sus vestidos alegres y su risa contagiosa. Valentina incluso sentía compasión por ella; criar sola a un hijo no es fácil. Después empezó a notar las miradas de su marido. Cómo se detenía en la ventana cuando Sonia bajaba con el perro. Cómo “casualmente” estaba en el portal cuando ella volvía de trabajar. Sus largas estancias en el garaje por las noches… —Hija— la voz de su madre la sacó de sus pensamientos—, llevas media hora lavando una taza. Siéntate un rato. Valentina miró alrededor. Cierto: estaba de pie con una taza en la mano, perdida mirando el ventanal. —Ya voy, mamá. Enseguida acabo. —Valen— su madre se sentó despacio agarrándose al respaldo—, lo comprendo todo. No tienes que mentirme. —Mamá… —¿Te dejó, verdad? ¿Se fue con esa, la del quinto? Valentina asintió, sintiendo las lágrimas agolpadas. —Un insensato— dictaminó la madre con filosofía—. ¿Sabes lo que les pasa a los hombres cuando se acercan a los sesenta? Como si les poseyera un demonio, quieren encontrar la juventud donde nunca estuvo. —Por favor, mamá, basta. —¿Y por qué basta?— la anciana se rió con inesperado brío—. Tu padre igual. A los cincuenta y dos le dio la neura. Pensaba que la vida se le escapaba. Valentina la miró atónita: —¿Papá? Si nunca lo contaste… —¿Para qué?— la madre se encogió de hombros—. A los dos meses volvió arrepentido. Pero yo ya no le esperé. —¿En serio? —Y tanto— guiñó con picardía—. En esos dos meses entendí que la vida no se había acabado. Fui a clases de bordado. Y descubrí que, sin él, todo era más fácil. Como si tuviera más aire. Guardó silencio, observando sus manos arrugadas, manchadas y de piel fina, pero aún hábiles. —Mira, Valen, los años no son lo importante. Lo esencial es lo que ocurre en el corazón. Tengo ochenta y cinco, y por dentro sigue viviendo la misma chica. Valentina sonrió sin querer. Era cierto; a pesar de su edad y sus achaques, su madre irradiaba una vitalidad especial. Quizás por eso todos la buscaban. —Y tu Igor— prosiguió la madre—, no huye de ti, hija. Huye de sí mismo, del miedo a envejecer. Cree que con una joven a su lado será más joven. —¿Le disculpas?— Valentina sintió brotar la indignación. —Qué va— negó su madre—. Me da lástima, porque sé que no encontrará allí lo que busca. Del tiempo no se escapa. En ese momento, fuera sonó una carcajada. Valentina miró por la ventana. Igor y Sonia paseaban por el parque; él le llevaba las bolsas, ella gesticulaba animada y él la miraba con tal emoción que a Valentina se le encogió el pecho. —No te martirices— su madre la apartó suavemente de la ventana—. Vamos a tomar un té. Tengo unos bizcochos de miel buenísimos. —Mamá, ¿qué bizcochos?— murmuró Valentina, emocionada. —Él es un insensato— repitió la madre, paciente—. Pero es su camino. Encontrarás el tuyo. ¿Sabes qué? Mañana iremos al parque. Con la reforma, está precioso. Valentina quiso protestar que no estaba para paseos, pero algo en la voz de su madre la detuvo. ¿Y si tenía razón? ¿Quizá era momento de vivir? El parque sorprendió. Tras la reforma, brillaba con caminos nuevos, fuentes y bancos acogedores. En el centro había un pequeño centro cultural; se oía música. —Mira— la madre se detuvo ante un cartel—, se buscan miembros para el club de lectura. También hay clases de baile y yoga para mayores. —Mamá— Valentina frunció el ceño—, no me digas que… —¿Y qué pasa?— la madre alzó las cejas con coquetería—. No creas, que todavía puedo demostrar mucho. Y como si quisiera probarlo, agitó la mano con gracia. El bastón se le escapó y cayó con estrépito. —¡Ay!— se sonrojó la madre. —Permítame ayudar— dijo una voz masculina y suave. Un hombre elegante de mediana edad recogió el bastón y con una leve reverencia se lo devolvió. —A su servicio. —Muchas gracias— agradeció la madre, sonrojada—. Muy amable. —Miguel Ruiz, coordinador de las reuniones literarias. ¿Se interesan en nuestras actividades? —No, solo…— empezó Valentina, pero la madre la interrumpió resuelta: —Por supuesto. Mi hija escribe poesía preciosa. En la universidad la publicaban en el tablón. —¡Mamá!— Valentina se ruborizó—. Eso fue en el siglo pasado. —La poesía es intemporal— observó Miguel con dulzura—. Si quieren, pueden asistir ahora mismo. Discutimos nuevas obras. Así fue como Valentina entró en el club literario. Al principio sólo quería animar a su madre, pero se vio envuelta. El olor de los libros, las conversaciones suaves, rostros interesados, creaban una atmósfera especial. Nadie juzgaba por el aspecto ni hablaba de la edad. Lo que importaba eran las ideas. Y llegó la velada poética. Íntima, para los del grupo. Valentina sentía nervios de estudiante. Leyó sus versos: sobre el amor, la pérdida, sobre que la vida no termina con el dolor. Con cada estrofa sentía cómo algo nuevo, libre, cobraba vida en su interior. Al volver a casa, se cruzó con Igor. Venía de la casa de Sonia. Se detuvo, vacilante. —Valen, te veo estupenda. Ella le miró sin decir nada. Curiosamente, al mirar sus ojos pardos, ya no sentía dolor; sólo cansancio sereno. —Gracias— respondió con calma—. ¿Era eso? —No, escucha— se acercó—. Quiero explicarte… He comprendido… —¿Que te has decepcionado?— ella arqueó una ceja—. ¿O que Sonia no era tan perfecta? Igor frunció el ceño: —No lo entiendes. Es diferente. Sí, es joven, atractiva… pero— titubeó—. No tenemos nada de qué hablar. —¿Pensabas que una mujer de treinta y cinco compartiría tu pasión por la cultura soviética?— Valentina rió de pronto—. Igor, eres tan ingenuo… —No es eso…— se contrarió—. Valen, he hecho tonterías. ¿Quizás…? —No— negó ella firme—. No hay “quizás”. Te lo agradezco. —¿Por qué?— titubeó Igor. —Por haberte ido. Por hacerme ver que la vida no es sólo cocinar y limpiar. —Valen, lo entiendo todo. Quiero volver— intentó cogerle la mano—. Podemos arreglarlo. Se apartó con suavidad pero firmeza: —No, Igor. No quieres volver a casa. Porque esa casa ya no existe. La Valen que te lavaba los calcetines y callaba en la cena ya no está. Y a la nueva no la conoces. Temo que te asustaría. —¿Por qué? —Porque vive para sí. En ese momento se acercó su madre, sin bastón, del brazo de Miguel Ruiz. —Vaya, Igor— dijo la anciana, mirándole con frialdad—. ¿Todavía por aquí? —Buenas tardes, Doña Elena— murmuró él—. Me voy ya. —Bien— asintió—. Y recuerda, la próxima vez que quieras huir de los años, piensa. Quizá el problema no está fuera. Igor se estremeció, como si le sacudieran. Se fue sin decir más. —¡Mamá!— protestó Valentina—. No hacía falta… —¿Y por qué no?— preguntó la madre—. ¿Decir la verdad? Por cierto, Miguel me ha ofrecido coordinar el taller “Cuentos de nuestra infancia” para los nietos. ¡Qué ilusión! —Doña Elena es una narradora nata— sonrió Miguel—. Los niños estarán encantados. Valentina observó a su madre, rejuvenecida, con los ojos brillando, y pensó: quizá esa es la auténtica sabiduría. No luchar contra los años, sino verlos como un regalo. Oportunidad para descubrirse. Dos meses después, Igor se separó de Sonia, que había conocido a alguien más joven. Un mes después le escribió a Valentina un mensaje breve pidiendo perdón y una segunda oportunidad. No contestó. ¿Para qué? Ahora tiene su propia vida. Dos veces por semana, club literario. ¿Y saben qué? A sus cincuenta y tres por fin se siente joven. Porque juventud no es la piel tersa. Es el valor de ser una misma. A cualquier edad.

Buscaré un marido mejor para mi hija — Este mes va a ser más duro —murmuró Antonio, actualizando la app del banco. Suspiró. El dinero se escapaba de las manos últimamente, como agua. Y él sabía el motivo, aunque todavía le daba miedo decirlo en voz alta. Antonio salió del ascensor aflojándose la corbata por el pasillo. Tercer piso, cuarta puerta a la izquierda. Después de tres años, ese recorrido lo tenía grabado en la memoria. Al girar la llave en la cerradura, el olor cálido de patatas fritas con perejil le llegó de golpe. A María le gustaba echar perejil con generosidad, de corazón. Antonio se quitó los zapatos y dejó la bolsa sobre la cómoda. — Ya estoy en casa. — ¡Estoy en la cocina! – respondió María. Ella estaba frente a la sartén, removiendo algo. El pelo recogido en coleta y la camisa de cuadros favorita sobre los hombros. Antonio se acercó por detrás y la besó en la coronilla. — Mmm, qué bien huele. — Patatas con setas. Siéntate, que ahora saco la cena. María le sonrió, pero la alegría no le llegó a los ojos. Antonio lo notó. Siempre notaba ese intento de felicidad que tapaba una preocupación. Tres años juntos le habían enseñado a interpretar a su mujer mejor que cualquier libro. Se sentó en la mesa, observando cómo ella repartía la comida. Movimientos bruscos, no suaves como habituaba. Algo le estaba royendo por dentro: seguro que otra conversación con su madre. Doña Carmen tenía el don de dejar una resaca emocional tras cada llamada. — ¿Ha llamado tu madre? —preguntó Antonio, aunque ya sabía la respuesta. María se quedó quieta un segundo y luego le puso el plato delante, sentándose enfrente. — Sí. Bueno, nada especial. Mentira. Doña Carmen nunca llamaba “sin motivo”. Cada conversación traía su aguijón envenenado. Antonio no insistió. Podría preguntar, tirar del hilo, sacar a la luz todas esas palabras que su suegra sembraba en la cabeza de su hija. Pero ¿para qué? Sería la misma cantinela: sueldo bajo, coche viejo, falta de perspectivas. El mismo disco rallado… Cenaban en silencio. El piso era pequeño, sí, pero suyo, no de alquiler. Antonio lo compró antes del matrimonio y ese hecho le reconfortaba. No era un palacio, pero era su logro. María jugaba con la comida. Pensaba en algo. En alguien. Antonio lo sabía; pensaba en su madre. Doña Carmen era como una melodía pegadiza de anuncio, imposible de sacar de la cabeza. …La suegra nunca había aceptado a Antonio. La primera vez que fueron a cenar, él se presentó con su mejor ropa. Doña Carmen lo estudió como quien revisa la fruta madura en una oferta y apretó los labios. — ¿A qué te dedicas? —preguntó. — Soy ingeniero. — Ingeniero… —repitió como si confesara algo vergonzoso—. ¿Y el sueldo, es decente? María se sonrojó, intentó cambiar el tema, pero el tono ya estaba puesto. Tres años después, sigue sin suavizarse. Cada reunión era una prueba de paciencia para Antonio. “Fíjate el hijo de la vecina, ya va por su segundo negocio”. “¿Cuándo pensáis comprar coche nuevo? Ése vuestro va a romperse.” “María siempre soñó con un chalé, ¿lo sabes?” Antonio aprendió a dejarlo pasar. Sonreír, asentir, evitar discusiones. ¿Para qué? Doña Carmen no cambiaría de opinión. Cuando terminaron de cenar, María apartó el plato. — El sábado nos espera mi madre para cenar. Es el aniversario de mi padre. Antonio se tensó apenas. Esas cenas familiares eran un suplicio: mesa larga, mucha familia, y su suegra en la cabecera, como general en desfile. — ¿A qué hora? — A las siete. — Bien. Podemos comprar una tarta por el camino. — Mamá ha dicho que no, que ella prepara todo. Por supuesto. Doña Carmen adoraba controlar cada detalle. Llevar una tarta sería alterar su perfecto escenario. María recogió la mesa. Antonio la miró de espaldas. Fragil, diminuta. Siempre le pareció un pájaro que habría que proteger de los vientos. Pero el viento más fuerte soplaba desde casa de sus padres, y de ese no podía resguardarla. — María… —ella se volvió—. Sabes que te quiero. — Y yo a ti —susurró. En su mirada asomaba algo difícil de descifrar: ¿duda? ¿cansancio? ¿culpa? Antonio no preguntó. A veces es mejor no saber en qué piensa tu ser querido, especialmente si esos pensamientos vienen de otra persona. El sábado llegó demasiado rápido… Antonio aparcó su viejo Toyota junto al portal de su suegra. El color saltado en la aleta desde otoño, y aún sin reparar. María a su lado, nerviosa, jugaba con el bolso. — ¿Lista? — No —admitió ella—. Pero hay que subir igual. La casa de Doña Carmen les recibió con olor a carne asada y murmullos de familia. El padre de María, don Miguel, hombre de pocas palabras, abrazó a su hija, estrechó la mano de su yerno. El homenajeado parecía incómodo con su propia fiesta. Los invitados estaban ya sentados, tíos, tías, primos; Antonio ni recordaba todos los nombres. Doña Carmen dominaba la mesa, repartiendo órdenes. Antonio se sentó con María, cerca de la puerta. Por si había que salir pitando… La primera media hora transcurrió tranquila: brindis, risas, pan… Antonio hasta se relajó. — Antonio —Doña Carmen lo llamó, y supo que se acabó la calma—, ¿seguís viviendo en ese piso pequeño? — Sí, nos apañamos bien. — Apañáis, dice. ¿Y si tenéis un hijo? ¿Dónde meteréis al niño en ese cuchitril? María se tensó. Antonio tomó su mano bajo la mesa. — Cuando llegue el momento de pensar en niños, nos plantearemos la vivienda. — Claro… —Doña Carmen sonrió con sarcasmo—. ¿Con tu sueldo? ¡Lo que tenéis que hacer es pedir una hipoteca! La gente normal la pide, compra un piso grande, avanza… — No quiero deber dinero —respondió Antonio sin alterarse—. Tenemos nuestro propio piso. Por ahora es suficiente. — ¡Suficiente! —Doña Carmen inspeccionó a la familia, buscando alianzas—. ¿Lo oís? “Suficiente”, dice el hombre. Que María se conforme mientras sus amigas se mudan a pisos grandes. — Mamá… —empezó María. — Silencio. Hablo con tu marido. —Miró a Antonio—. El hijo de la vecina, Damián, se hipotecó dos veces, pero ahora tiene un piso en el centro y coche nuevo. ¿Y tú? Con ese coche viejo y viviendo en una caja. ¡No te da vergüenza? Antonio dejó el tenedor despacio. Tres años aguantando comparaciones, desprecios, por María. — No me da vergüenza —dijo con calma—. Gano mi dinero honestamente. No robo, no engaño. Vivo según lo que tengo. — ¡Según lo que tiene! —Doña Carmen golpeó la mesa. Las copas saltaron, un tenedor cayó al suelo. Su cara, roja de rabia. — ¡No eres hombre, eres un pelele! ¡Mi hija merece alguien mejor! ¡Le buscaré otro marido, ¡uno de verdad! El silencio se instaló en la mesa. Familia congelada. Don Miguel sólo miraba el plato. Antonio se levantó despacio. Tres años callando, habían terminado. — Doña Carmen, no tengo que demostrar nada ante quien me desprecia. Si cree que no soy digno, es su opinión, pero no aceptaré más insultos. Los ojos de María se abrieron de par en par. Miró a su madre y a su marido, eligiendo entre los dos. María se levantó. — Mamá, te quiero. Pero si vuelves a insultar a mi marido, nos iremos y no volveremos. Doña Carmen se quedó rígida. — ¿Qué has dicho? — Me has oído. Antonio es mi marido, lo elegí yo. No permitiré más humillaciones. Nunca más. — ¡Cómo te atreves! —respiraba con dificultad—. ¡Desagradecida! ¡Te he educado y tú prefieres a ese inútil! — ¡Ya basta, mamá! El grito de María cortó el aire. Los familiares encogidos en sus sillas, la tía Encarna muda. — Has controlado mi vida años y años —siguió María, temblándole los labios—: la ropa, las amistades, los sueños. Basta. Soy adulta. Decido con quién quiero estar y cómo vivir. Doña Carmen la miró furiosa, pálida. — Te acordarás de este día —susurró—. Cuando él te deje sin nada, volverás. Pero ya veré si te dejo entrar. Se largó, sin mirar a nadie. Portazo seco. Antonio abrazó a María. Ella lloraba en su pecho, toda temblorosa. — Has hecho lo correcto —susurró él en su pelo—. Estoy orgulloso de ti. Don Miguel se levantó pesadamente. — Mejor iros a casa —dijo—. Se le pasará. Algún día. En el coche, María no habló. Antonio no presionó. Hay heridas que es mejor no remover. Ya en casa, en su pequeño piso, ella habló al fin: — No voy a ser la primera en llamarla. — Te apoyaré en todo. María le miró con ojos cansados, húmedos, pero con un brillo nuevo. — Lo superaremos —dijo. Antonio la abrazó. Afuera caía la tarde, y su piso pequeño ya no le parecía tan pequeño. Era su fortaleza. Y sabían que solo era el principio…

017

Aún nos quedan cosas que hacer en casa… La abuela Valentina abrió trabajosamente la cancela, llegó con esfuerzo hasta la puerta, se peleó un buen rato con la vieja cerradura oxidada y entró en su antigua casa sin calefacción, sentándose junto a la fría estufa. En la casa olía a vacío. Había estado fuera sólo tres meses, pero las telarañas ya cubrían los techos, la vieja silla chirriaba lastimeramente, el viento aullaba en la chimenea: la casa la recibió de morros, como recriminándole: “¿Dónde has estado, dueña mía? ¿A quién nos has dejado? ¿Cómo vamos a pasar el invierno?” —Ahora mismo, mi vida, espera un poco, que recobre el aliento… Pronto encenderé la estufa y nos calentaremos… Tan solo un año antes, la abuela Valentina se movía con brío por la casa: encalando, arreglando, trayendo agua. Su menuda figura iba de las reverencias ante los santos a comandar la cocina o a recorrer el jardín, donde siempre encontraba tiempo para plantar, limpiar y regar. La casa vivía feliz con su dueña, los suelos crujían contentos bajo sus pasos, puertas y ventanas cedían al primer toque de sus manos laboriosas y la estufa horneaba generosa los ricos pasteles. Habían hecho buen equipo: Valentina y su vieja casa. Tuvo que enterrar pronto al marido. Sacó adelante a sus tres hijos, los educó, los convirtió en personas de provecho. Uno es capitán de barco, el otro militar y coronel, ambos viven lejos y apenas la visitan. Sólo su hija pequeña, Tamara, seguía en el pueblo como jefa de los agrónomos, ocupada de sol a sol, y a la madre solo la veía los domingos, cuando se desahogaban con pasteles —y otra vez, una semana sin verse. El consuelo: su nieta Natalia. Se podría decir que Natalia se crio con la abuela. ¡Y menuda se había hecho! Guapa, de grandes ojos grises, melenón rubio de avena madura —ni los del pueblo podían apartar la vista cuando se paseaba. Esbelta y elegante, con un aire de reina más que de pastora… Listísima. Terminó ingeniería agrónoma en Madrid y volvió a su pueblo como economista. Se casó con el veterinario y, gracias a un programa para jóvenes, les dieron una casa nueva. ¡Y qué casa! De ladrillo, sólida, en aquellos días parecía casi una mansión. Eso sí: el jardín de la abuela era vergel, el de Natalia aún nada, recién plantadas tres ramitas. Y de por sí, la agricultura no era el fuerte de Natalia —demasiado pulida y protegida por la abuela y, enseguida, nació Vasito. Poco tiempo quedaba para jardines. Por eso Natalia insistía: “Abuela, ven a vivir con nosotros”. La casa era nueva, no había que encender la estufa. A la abuela Valentina le pareció lógico; ya tenía ochenta años y sus piernas empezaban a abandonarla. Se dejó convencer. Pero tras un par de meses, oyó: —Abuela, sabes que te quiero, ¡pero no paras quieta! Toda la vida trajinando, y aquí, sentada… Yo quería montar un buen hogar, y tú me ibas a ayudar… —Pero hija, las piernas no me dan ya… —¡Qué casualidad, sólo te fallan aquí conmigo! Al poco, la abuela regresaba sola a su antigua casa, con la tristeza por no haber podido ayudar… De la pena, apenas se movía. Los pies no respondían —demasiado habían andado. Cruzar de la cama a la mesa era un suplicio, llegar a la iglesia, imposible. El padre Borja, su párroco y viejo amigo, la visitaba, le traía pan y pasteles, le encendía la estufa, le ponía agua a calentar y hasta le ayudaba a escribir las direcciones en las cartas a sus hijos. En la mesa, la abuela Valentina mentía piadosamente: “Yo estoy muy bien, hijo mío, gracias a Dios”; mas las lágrimas, esas no mentían. Pronto una vecina, Ana, se hizo cargo de ella; el padre Borja la cuidaba espiritualmente, y la vida se fue encarrilando. Pero la nieta Natalia enfermó y, en seis meses, el cáncer se la llevó. El marido, desolado, se refugiaba en el alcohol; el pequeño Vasito quedó desatendido. Tamara, su tía, lo acogió, pero su trabajo le impedía atenderlo y empezaron los trámites para el internado. Era reputable: buena dirección, buena comida, los niños podían pasar el fin de semana en casa. Pero Tamara no tenía opción. Entonces apareció la abuela Valentina en sidecar de un viejo “Ural”, conducido por el vecino Pedro, eterno marinero tatuado y de espíritu indómito. —Me lo llevo yo a Vasito —sentenció. —¡Mamá, si apenas puedes moverte! —Mientras yo viva, mi nieto no irá al internado. Tamara, sorprendida por semejante determinación, preparó la ropa del pequeño y el vecino se llevó a ambos de vuelta a casa. Los vecinos la tildaban de loca: “¡Con lo mayor que está y encima un niño a cuestas!” El padre Borja fue a visitarlos, con miedo de lo que se encontraría, pero allí reinaba el orden y el calor. Vasito, limpio y contento, escuchaba cuentos; la abuela, rejuvenecida, amasaba pasteles y revoloteaba por la cocina como en sus mejores tiempos. —Estoy haciendo bollos, padre —dijo—. Espere y les llevo un par a la señora y su niño. El padre Borja, asombrado, lo contó a su mujer Alexandra, quien le recordó la historia de su bisabuela Verónica, que pospuso su propia muerte para cuidar a su bisnieta y que solía repetir: “Y aún no es hora de morir, ¡que todavía nos quedan cosas que hacer en casa!” Vivió diez años más ayudando a criar a su adorada bisnieta. Y el padre Borja sonrió, sabiendo que mientras haya alguien en casa que necesite de nosotros, la vida sigue y aún quedan cosas por hacer.