Extraños en mi piso: El inesperado regreso de Katya y Maxim a su hogar ocupado por parientes desconocidos tras las llaves que su madre dejó, el desconcierto, la presencia ajena, el enfrentamiento generacional y la lucha por la intimidad en su propia casa en Madrid

Author Benigno PascualReading 10 minViews 1

Claudia fue la primera en meter la llave y, al abrir la puerta, se quedó de piedra. Del piso salía el sonido de la televisión, voces en la cocina y ¿Ese olor? Desde luego no era el suyo. Detrás de ella, Sergio casi suelta la maleta del susto.

Espera, susurró Claudia, con el brazo extendido. Hay alguien dentro.

En su sofá preferido, ese sofá color crema que tanta guerra había dado para combinar, estaban despatarrados dos desconocidos. Un hombre en chándal zapeaba el mando a distancia; a su lado, una mujer rellena tejía sin inmutarse. Sobre la mesa tazas, platos con migas, medicamentos varios.

¿Perdón? ¿Ustedes quiénes son? La voz de Claudia hizo vibrar las paredes (y las copas del aparador).

Los desconocidos se giraron tranquilos, ni gota de rubor.

Ah, ya habéis vuelto, la mujer ni soltó el ovillo. Somos familia de Loli. Nos dio las llaves, nos dijo que no había nadie aquí.

Sergio palideció.

¿Qué Loli?

Vuestra madre, el hombre, por fin, se levantó. Venimos de Toledo, he traído al chavalito a hacerse unas pruebas. Loli dijo que no os ibais a enfadar.

Claudia avanzó temblando hasta la cocina. Allí un chaval de unos quince años freía salchichas. La nevera, a tope de comida ajena. Y una montaña de platos sucios en la mesa.

¿Y tú?

Santi, dijo el chico al volverse. ¿No puedo comer o qué? Abuela Loli dijo que se podía.

Claudia regresó al recibidor, donde Sergio ya buceaba en el móvil.

Mamá, ¿pero tú de qué vas? le salía la voz baja y de un tono furioso.

Contestó la suegra, animada como si llamara para preguntar si querían croquetas para cenar.

¿Sergito? ¡Ay, qué alegría! ¿Qué tal el viaje? Mira, le di las llaves a Puri, van con Paco a Madrid, que tienen cita con médicos para Santi. Total, como vosotros no estabais, para qué iba a dejar vacío el piso, ¿no? Sólo hasta el jueves.

Pero, mamá, ¿ni preguntar piensas?

¿Pa qué? ¡Que no estabais! Solo diles que recojan bien y ya.

Claudia le arrebató el móvil:

Doña Dolores, ¿dice en serio? ¿Cómo deja entrar a desconocidos en nuestra casa?

¡Desconocidos! Que es mi prima Puri, si de niñas dormíamos en la misma cama.

Y a mí, ¿qué me cuenta de con quién dormía? ¡Es nuestra casa!

Claudia, mira, no te calientes. Es familia, no arman jaleo. El niño está malito, había que ayudar, ¿o es que eres una roñosa?

Sergio rescató el móvil con resignación:

Mamá, tienes una hora para venir y llevarte a todos. Si no, llamo a la policía.

¿Pero cómo vas a hacer eso? ¡Hasta el jueves no se van, Santi tiene pruebas! ¡La pensión era carísima, les he hecho el favor!

Mamá, una hora.

Colgó. Claudia se sentó en el puf y se tapó la cara. Las maletas seguían sin abrir, de fondo la tele y el chisporroteo de las salchichas. Si dos horas antes soñaban con la llegada a casa tras el vuelo, ahora parecían okupas en su propio piso.

Recogemos, apareció Puri, la prima, con cara de pena. Loli dijo que os daba igual. Yo hubiera pedido permiso, pero no teníamos vuestro número. Al ofrecernos ella

Sergio miraba por la ventana, la espalda tensa como siempre que contenía la rabia con su madre.

¿Y el gato? cayó Claudia de golpe.

¿Qué gato?

Bigotes. El naranja. Dejamos la llave por él.

Ni idea, Puri se encogió de hombros. No ha aparecido.

Claudia se lanzó a buscar por la casa. Encontró a Bigotes atrincherado bajo la cama, ojos de huevo frito y pelo hecho un erizo. Al intentar sacarlo, el gato bufó y echó las orejas hacia atrás.

Bigotes, vida mía… Soy yo, tranquila.

El minino la escrutó con desconfianza. Todo olía raro en la habitación; en su mesilla, medicinas que no eran suyas. La cama, mal hecha. Zapatillas ajenas tiradas en el suelo.

Sergio se agachó a su lado:

Perdona.

¿Tú de qué? Si tú no sabías nada.

Por mi madre. Por… ser como es.

Ella siempre cree tener razón.

Siempre hace igual. ¿Te acuerdas cuando nos mudamos y se presentaba por sorpresa? Pensé que había aprendido. Pues no.

Se escuchó alboroto. Ya venía Loli del pueblo. Claudia respiró hondo, se arregló el pelo y salió.

Dolores entró indignada:

Sergio, ¿tú estás loco o qué?

Mamá, siéntate, anda.

¿Cómo que siéntate? ¡Puri, Paco, haced las maletas, que nos largan! ¡Nos vamos a mi casa, hala!

Mamá, siéntate, por favor.

Por fin reparó en la cara de su hijo y se calló. Se sentaron en la cocina junto a Santi y sus salchichas medio frías.

Explícame una cosa, mamá: ¿desde cuándo te parece bien meter a gente aquí sin preguntar?

¡Pero os hacía un favor! Puri me llamó llorando, el chaval muy malito y sin dónde quedarse en Madrid. Como no estabais

Mamá, este piso no es tuyo.

¿Cómo que no? ¡Si tengo llaves!

¡Para darle de comer al gato, no para alquilarlo como AirBnB!

Sergio, que es familia. Puri es mi prima de toda la vida, Paco es una bellísima persona, Santi está enfermo ¿Les vas a echar? ¿A la familia?

Claudia se sirvió agua. Le temblaba la mano.

Doña Dolores, podía habernos preguntado.

¿Para qué? ¡Si no estabais cerca!

Precisamente por eso, Sergio alzó la voz. Hay WhatsApp, hay móvil, hay humo de señales. Nos podías haber avisado. Habríamos decidido juntos.

¿Y qué ibais a decir, que no?

Quizá sí, quizá no. Pero lo sabríamos, ¡eso es respeto!

Dolores se levantó, herida en su orgullo.

Mira que sois desagradecidos. Yo ayudando y así me lo pagáis. ¡Puri, recoge, nos vamos de aquí!

Pero, mamá, en tu piso no cabemos cuatro…

Pues apretujados, antes que aguantar esto.

Claudia dejó el vaso en la mesa, exasperada.

Doña Dolores, usted sabe bien que esto no se hace. Por eso ni avisó.

La suegra enmudeció.

Sabía que nos enfadaría. Por eso nos has puesto ya el marrón. “Total, si ya están en casa…”, ¿no?

Quería ayudar…

No, quería hacer lo que le venía en gana. Y no es lo mismo.

Por primera vez, Dolores no supo qué responder.

Puri lloraba. Santi lo estaba pasando fatal. Y me dio mucha pena…

Eso lo entiendo, dijo Sergio. Pero no puedes disponer de lo que no es tuyo. Imagina que nosotros vamos a tu piso y dejamos a unos amigos tuyos ahí, sin preguntar. ¿Cómo te sentaría?

Pues me mosquearía, claro.

Pues eso.

Silencio. En el salón recogían las cosas. Puri lagrimeaba, Paco metía cosas en bolsas. Santi se plantó en el umbral, la mirada al suelo.

Perdón, murmuró el chico. Yo pensaba que se podía. Mi abuela dijo que sí…

Claudia le miró, cansada.

Tú no tienes la culpa, cielo. Ve y ayuda a tus padres.

Dolores se sonó la nariz, irritada:

De verdad pensé que hacía bien. Ni caí en preguntar. Sois mis hijos, siempre he pensado por vosotros

Pero ya no somos niños, mamá. Tenemos treinta tacos, vida propia.

Entiendo… suspiró la suegra. ¿Me quitáis las llaves?

Sí, Claudia asintió. Perdón, pero ya no hay confianza.

Lo entiendo.

La familia de Puri recogió rápido. Las disculpas fueron eternas y forzadas. Dolores se los llevó prometiendo que cabrían todos “apretaditos”. Sergio cerró detrás y se dejó caer contra la puerta.

Recorrieron el piso en silencio. Había que limpiar, cambiar las sábanas, tirar comida rara de la nevera. Restos de otros: cosas olvidadas, muebles desplazados, platos sucios. Bigotes seguía bajo la cama, en huelga de hambre y de caricias.

¿Crees que lo ha entendido? preguntó Claudia, abriendo la ventana.

Vete tú a saber. Ojalá.

¿Y si no?

Pues tendremos que ser firmes. Ya basta de pasarse.

Claudia le abrazó. Los dos, en medio del desorden, ya de su casa otra vez.

¿Sabes qué es lo peor? murmuró ella. El gato. Toda la movida por él y mira cómo anda, muerto de hambre y aterrado con el circo.

¿Tú crees que le dieron de comer?

Por el aspecto, cero. El cuenco vacío y agua asquerosa.

Sergio se arrodilló ante la cama:

Perdón, socio. Mamá no ve más las llaves ni de lejos.

Bigotes, desconfiado, salió poco a poco y se frotó con fuerza en la pierna de Sergio. Claudia le sirvió comida; el gato devoró como si no hubiera un mañana.

Comenzaron a limpiar: vaciaron la nevera, cambiaron la cama, fregaron los platos. Bigotes, feliz, se enrolló en la ventana y se puso a dormir. Poco a poco, la casa recuperó el alma.

Al anochecer llamó Dolores. Voz suave, con un deje de arrepentimiento:

Sergio, lo he pensado… Tenías razón. Perdón.

Gracias, mamá.

¿Claudia me guarda rencor?

Él la miró y ella asintió:

Sí. Pero se le pasará con el tiempo.

Después se quedaron mucho rato en silencio, con té y miradas perdidas. Fuera, la tarde caía sobre Madrid. Por fin, otra vez en paz. Y, bueno, vacaciones truncadas, pero al menos Bigotes seguía aquí.

¡Pero si yo lo dejé bien claro: no traigáis a vuestros hijos a la boda! Las puertas del salón de banquetes se abrieron despacio, inundando el recibidor de una cálida luz dorada. Yo permanecía en mi vestido de novia, ajustando con discreción la cola y luchando por no mostrar el temblor de mis manos. La música sonaba suave, los invitados sonreían, los camareros colocaban las copas de cava… Todo era tal y como habíamos soñado con Arturo. Casi. Justo cuando inhalaba hondo para entrar al salón, unos frenazos chirriaron fuera. A través de las cristaleras vi cómo un antiguo monovolumen plateado aparcaba junto a la escalera. Se abrió la puerta y salió una tropa escandalosa: la tía Carmen, su hija con el marido… y cinco niños que ya iniciaban carreras en torno al coche. Sentí que se me helaba la sangre. — Por favor, no… — susurré. Arturo se acercó. — ¿Al final han venido? — me preguntó, mirando hacia fuera. — Sí. Y… con niños. Allí nos quedamos, parados ante la puerta, listos para salir al encuentro de los invitados y, en su lugar, congelados como dos actores que de repente olvidan el texto antes del estreno. En ese instante comprendí: si ahora no resistía, el día entero terminaría arruinado. Pero, para entender cómo llegamos a este sinsentido, hay que retroceder unas semanas. Cuando decidimos celebrar nuestra boda, lo teníamos claro: sería íntima, tranquila, acogedora. Cuarenta invitados, jazz en directo, luz suave, ambiente relajado. Y —sin niños—. No es que tuviésemos nada contra los niños. Simplemente queríamos pasar la velada sin carreras, gritos, caídas de castillos hinchables, salpicaduras de zumos y broncas ajenas. Todos los amigos lo entendieron. Mis padres también. Los padres de Arturo se sorprendieron un poco, pero lo aceptaron pronto. La familia lejana… no tanto. La primera en llamar fue tía Carmen, una mujer con el volumen insertado en el ADN. — ¡Inés! — empezó, sin saludo—. ¿Cómo que no pueden venir los niños a la boda? ¿Estás hablando en serio? — Sí, Carmen —respondí con calma—. Queremos una celebración tranquila, para que los adultos puedan descansar. — ¿Descansar de los niños? — protestó como si le propusiera prohibir a los bebés en todo el país—. ¡Tú sabes que en esta familia lo hacemos todo en grupo! ¡Siempre vamos juntos! — Es nuestro día. Nadie está obligado a venir, pero ésa es la norma. Silencio. Pesado como una losa. — Pues nada, no iremos —sentenció antes de colgar. Me quedé mirando el móvil, sintiendo que acababa de pulsar el botón rojo que desencadenaba el desastre global. Tres días después, Arturo llegó a casa con cara sombría. — Inés… ¿podemos hablar? — preguntó quitándose el abrigo. — ¿Ha pasado algo? — Catalina está llorando. Dice que es una humillación para la familia. Que sus tres hijos no son ningún monstruo, sino personas normales. Y que si no pueden ir, ella tampoco va, ni su marido, ni los padres de él. — ¿O sea, cinco menos? — Ocho —me corrigió sentándose en el sofá—. Dicen que hemos roto la tradición. Me eché a reír —histérica, nerviosa, casi al borde de un ataque—. — ¿La tradición de qué? ¿De llevar a niños que desmontan a los camareros con las bandejas? Arturo sonrió resignado. — Mejor no les digas eso. Bastante enfadados están ya. Pero la presión no cesó. Al poco, cenando en casa de sus padres, llegó la sorpresa. Su abuela —Doña Antonia, discreta y apacible, deseosa de que nadie la involucre nunca en nada— tomó la palabra. — Los niños son una bendición —afirmó con reproche—. Sin ellos, una boda está… vacía. Ya iba a responder, pero la madre de Arturo se adelantó. — ¡Mamá, basta! —soltó, dejando caer la espalda contra la silla—. Niños en bodas, caos asegurado. Tú misma te quejabas del ruido. ¿Cuántas veces hemos rescatado a pequeños corredores bajo las mesas? — Pero la familia debe estar unida. — Y debe respetar las normas de quienes se casan —remató mi suegra serenamente. Me dieron ganas de aplaudir. Pero la abuela meneó la cabeza: — Sigo pensando que está mal. Y entendí que aquello había alcanzado categoría de drama familiar tipo “Juego de Tronos”. Nosotros, el rey y la reina, cercados por los aspirantes al trono. El remate llegó unos días después. Llamada. Aparece “Tío Miguel” —el tranquilo, el equilibrado, el que siempre dice “no va conmigo”. — Inesita, hola —entra en materia con voz suave—. Oye… hemos estado pensando con Olga… ¿Por qué no pueden venir los niños? Son parte de nosotros. Aquí, en todas las bodas, vamos todos. — Miguel —suspiré—, sólo queremos una velada tranquila. No prohibimos venir a nadie… — Sí, claro. Eso lo entiendo. Pero Olga dice: “Si nuestros hijos no van, yo tampoco”. Así que me quedaré con ella. Cerré los ojos. Otros dos que restar. A esas alturas, la lista de invitados adelgazaba a ritmo de dieta estricta. Arturo se sentó a mi lado y me abrazó. — Hacemos lo correcto —musitó—. Si no, la boda no será nuestra. Pero la presión no paró. La abuela insinuaba: “Sin la risa infantil, esto será muy triste”. Catalina organizaba un drama en el grupo de WhatsApp: “Cuánto duele que en algunas bodas no quieran ver niños…” Y llegó el día de la boda. El monovolumen aparcó a pie de escalinata. Los niños salieron disparados como si ensayaran un desfile. Tía Carmen descendió detrás, recolocándose el flequillo. — Me da un algo… —susurré. Arturo apretó mi mano. — Tranquila, ya verás cómo lo solucionamos. Salimos a su encuentro. Tía Carmen ya había subido la última escalera. — ¡Pero bueno, felicidades, chicos! —proclamó teatral, brazos abiertos—. Perdón por el retraso. Pero al final hemos venido. ¡La familia es la familia! Eso sí: imposible dejar a los niños, no teníamos con quién. Pero te prometo que hoy son tranquilos. Sólo venimos un momento. — ¿Tranquilos? —murmuró Arturo, mirando a los críos que ya husmeaban bajo la estructura nupcial. Respiré hondo. — Carmen… Lo hablamos. Quedamos en que los niños no venían. Lo sabías. — Sí, pero… —empezó a justificarse. Intervino la abuela. — Hemos venido a daros la enhorabuena —dijo con voz firme—. Pero los niños son parte de la familia. Está feo separarlos. — Señora Antonia —le respondí con dulzura—, apreciamos que estéis aquí, de verdad. Pero es nuestra decisión. Y si no se respeta, tendremos que… No llegué a terminar. — ¡MAMÁ! —interrumpió la madre de Arturo desde la puerta del salón—. Ya está bien de fastidiarles el día. Los adultos celebran —los niños se quedan en casa. Ya. Vámonos. La abuela titubeó. Tía Carmen se paralizó. De repente hasta los niños se callaron, como si adivinasen la tensión. Carmen olisqueó. — Bueno… vale. No queremos discutir. Sólo pensamos que así sería mejor. — No hace falta que os vayáis —les dije—. Pero los niños deben regresar a casa. Catalina puso los ojos en blanco. Su marido suspiró. Dos minutos de silencio y, finalmente, acompañaron en silencio a los niños al coche. El marido de Catalina al volante: niños de vuelta a casa. Los adultos se quedaron. Por primera vez, voluntariamente. Cuando entramos al salón, el ambiente era perfecto: luces de velas, jazz, voces suaves. Los amigos nos recibieron con brindis, los caballeros nos cedieron el paso, el camarero sirvió el cava. Y caí en la cuenta: habíamos hecho lo correcto. Arturo se inclinó y me susurró: — Bueno, esposa… Creo que hemos ganado. — Eso parece —sonreí. Fue una velada maravillosa. Bailamos el primer vals sin niños corriendo bajo los pies. Nadie gritaba, nadie tiraba pasteles, ni ponía dibujos en el móvil. Los invitados conversaban, reían, disfrutaban la música. Un par de horas después, se acercó la abuela. — Inés, Arturo… —musitó—. Estaba equivocada. Hoy… ha estado bien. Muy bien. Sin tanta agitación. Le sonreí con sinceridad. — Gracias, señora Antonia. — Es que… —suspiró—. A los mayores nos cuesta renunciar a nuestras costumbres. Pero ya veo que sabíais lo que hacíais. Esas palabras significaron más para mí que cualquier brindis. Al final, tía Carmen se acercó, copa en mano cual escudo protector. — Inés… —bajó la voz—. Me pasé. Perdona. Es que siempre hicimos las cosas así. Pero hoy… todo ha sido bonito. Tranquilo. De adultos. — Gracias por venir —le dije, de veras. — Casi nunca descansamos de los niños. Y hoy… me he sentido persona otra vez —confesó—. Me da pena no haberlo pensado antes. Nos abrazamos. La tensión de semanas se disipó. Al irnos, Arturo me cedió su chaqueta bajo la luz de las farolas. — ¿Qué tal nuestra boda? —preguntó. — Perfecta —contesté—. Porque fue nuestra. — Porque la defendimos. Asentí. Sí, eso era lo importante. La familia es fundamental. Las tradiciones también. Pero respetar los límites lo es igual o más. Si los novios piden una boda sin niños, no es por capricho. Es su derecho. Y resulta que hasta los engranajes familiares más oxidados pueden adaptarse, si tienen claro que la decisión es firme. Esta boda fue una lección para todos —y sobre todo para nosotros: a veces, proteger tu celebración requiere saber decir “no”. Y ese “no” es lo que convierte tu día en un día realmente feliz.

039

Eso ni se discute: —Nina vivirá con nosotros, punto final —dijo Zacarías apartando la cuchara—. Ni siquiera he cenado, necesitaba estar serio para esta conversación. La habitación está lista, justo acabamos la reforma. Así que en dos semanitas, mi hija se vendrá a vivir aquí. —¿Seguro que no olvidas nada? —preguntó Xenia contando hasta diez mentalmente—. Como, por ejemplo, que la habitación iba a ser para nuestro futuro HIJO EN COMÚN. Y te recuerdo que Nina tiene madre, con quien debería vivir. —Sé que pensábamos en tener un hijo —asintió Zacarías con gesto serio. Él esperaba que su esposa aceptase sin protestar y no hubiera que discutir más. —Pero se puede posponer unos años. Además, tienes que acabar la carrera. Y a Nina no le apetece tener hermanos. Sobre lo de su madre… —Zacarías sonrió con sarcasmo—. Le voy a quitar la custodia. Para la niña es peligroso estar bajo el mismo techo que esa mujer. —¿“Niña”? —Xenia arqueó las cejas sorprendida—. ¿No tiene ya doce años? Es casi una señorita. ¿Y en qué consiste ese peligro? ¿En impedirle salir después de las diez? ¿En amenazar con quitarle el móvil si no hace los deberes? ¡Tu exmujer es una santa, si aún no le ha dado con la zapatilla! —No sabes nada —masculló él—. Nina me ha enseñado moratones varias veces y mensajes llenos de insultos y amenazas. ¡No voy a consentir que arruinen la vida de mi hija! —Y justo eso es lo que estás haciendo, dándole la razón en todo. Xenia se levantó de la mesa, dejando la sopa casi intacta. Se le había quitado el hambre y la cara de su marido le dolía la cabeza. ¡Ya le advirtieron que no corriera a casarse! Que vivieran juntos primero, a prueba… Pero ella insistió en saber lo que quería, y además quería ser la primera de sus amigas en casarse. ¿Por qué sus conocidos estaban en contra de la boda precipitada? Sencillo: para Zacarías era su segundo matrimonio, le sacaba quince años a Xenia y tenía una hija que adoraba. Tres cosas que, por separado, no parecen gran cosa, pero juntas… Casi una catástrofe. En realidad, las dos primeras no molestaban demasiado a Xenia; hasta le parecía bonito que su marido tuviera experiencia y madurez. Sabía de primera mano que el divorcio fue amistoso y que Alla, la ex, no tenía quejas. Lo complicado era… Nina. Una niña acostumbrada a salirse con la suya, que había crecido al cargo de la abuela porque sus padres trabajaban sin parar para que no le faltara de nada. El divorcio no le había molestado porque su padre no dejaría de verla aunque se casara de nuevo. Pero el nuevo matrimonio de su madre… Eso sí que no estaba dispuesta a aceptarlo. Por si fuera poco, el padrastro tomó serio interés en su educación y su madre, cambiando de trabajo, pasaba más tiempo en casa y apoyaba las normas de su nuevo marido: horarios, deberes, profesores particulares (ya que Nina iba atrasada…). Para una niña que pasaba la vida viendo la tele y jugando con el ordenador, aquello fue demasiado. Comenzó a inventar historias sólo para fastidiar y manipular a su padre. Ella quería vivir con su padre porque, al trabajar tanto, pasaría la mayor parte del tiempo sola. Y de Xenia, nueve años mayor que ella, no pensaba hacerle caso. Por conseguir esa “vida libre” era capaz de cualquier cosa. ********************** —Nina llega hoy. Prepárale la habitación y, por favor, no la hagas sentir incómoda, bastante tiene la pobre —Zacarías impuso su decisión eligiendo corbata—. Si hubiera sabido que Alla, por un hombre, se pondría así con su hija… Pero a estas alturas, no sirve de nada lamentarse. —¿De verdad no vas a cambiar de opinión? ¿De verdad piensas traerte a tu hija aquí? —Xenia apuraba la esperanza de que su plan fracasara—. ¿Y quién va a encargarse de ella? Si llegas a casa a las ocho como pronto. —Tú puedes —respondió encogiéndose de hombros—. No tiene tres años, es bastante independiente. —Tengo exámenes, ¿no decías que debía concentrarme en la universidad? —se burló ella—. Espero que Nina sepa limpiar, porque durante las próximas semanas esa será su tarea principal. —No es una criada… —Ni yo tampoco —interrumpió Xenia—. Pero si va a vivir aquí, que ayude en casa, y mejor que le expliques las normas. ************************ —¿Papá, vas a dejar que me trate así? Ni puedo salir con amigas, tu mujercita me pone a hacer todo en casa mientras ella se tumba a ver la tele. Al oír esto, Xenia sonrió con sorna. ¡Sí, claro! ¡Como si fueras a conseguir que limpie algo sin que caiga un meteorito! —Ya hablaré con Xenia, te lo prometo. Pero tú también tienes que esforzarte en llevarte bien. Entiéndelo, me es imposible estar pendiente de ti todo el tiempo. Haz las paces y demuestra que eres una chica buena. —Vale, lo intentaré —cedió Nina, sabiendo que no sacaría más de su padre—. Por cierto, ¿es verdad que le compraste un coche a ella? —Pues sí, ¿y qué? —¡Nada! ¡Absolutamente nada! Pero a mí dijiste que no había dinero para un viaje este verano, y era mi mayor ilusión… —No puedes irte sola, apenas tienes doce años, y yo trabajo. Ya iremos los tres juntos, en verano. —¡Pero yo no quiero ir en familia! ¡Tú no me quieres, ¿verdad?! —gimoteó la niña—. ¿Para qué me trajiste contigo, si sólo estorbo? Para tu mujercita soy un estorbo, y tú siempre estás ocupado… Xenia dejó de escuchar. Tenía claro que, tarde o temprano, Nina se saldría con la suya. Hablamos no solo del viaje. Aquella niña astuta había decidido librarse de la competencia por el dinero y el cariño de papá. Y seguramente lo conseguiría. Harta de reproches de su marido, Xenia se convenció: una discusión más, y pide el divorcio. Pero antes, pensaba aguarle la fiesta a la mimada, diciendo que, después del divorcio, Zacarías seguiría pagando… en concepto de pensión. ********************** Efectivamente, la noche empezó con quejas. Xenia lo escuchó todo y respondió tranquila: iba a pedir el divorcio. —Quiero vivir tranquila, no escuchar ataques e insultos constantemente. Y ya te avisaba que obedecer siempre a tu hija sería mala idea —al ver la sonrisa triunfante de Nina, Xenia la puso en su sitio—. Pero no te alegres demasiado, nunca se sabe cómo cambia la vida. Por ejemplo, podría darle un ultimátum a tu padre: si quiere ver a nuestro hijo —se acarició el vientre—, tendrá que mandarte de vuelta con tu madre. O algo parecido. Mientras Nina buscaba palabras para protestar y Zacarías asimilaba la situación, Xenia cogió la maleta lista y se fue del piso. En realidad, no estaba embarazada. Solo quería inquietar a la niña malcriada y dar una lección al hombre que ni entiende ni quiere aprender nada sobre los hijos de los demás…

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