Una mujer embarazada le pidió limosna a un hombre y él la ignoró. Pero lo que hizo un instante después le cambió la vida para siempre

Author Alejandro GarcíaReading 2 minViews 1

Hoy quiero recordar algo que me conmovió profundamente. Una mañana, mi padre iba en coche al trabajo y paró en una gasolinera de Madrid para repostar. Allí estaba una chica embarazada, de apenas 19 años, pidiendo ayuda. Se llamaba Lucía Fernández. Mi padre, al principio, le dijo que no llevaba suelto y se dispuso a marcharse.

Pero algo le hizo cambiar de opinión. Dio media vuelta y le preguntó cómo había llegado a esa situación. Lucía le explicó, con voz temblorosa, que sus padres, los Rodríguez, la habían echado de casa al enterarse de que estaba embarazada sin estar casada. No tenía trabajo, ni dinero, ni a quién acudir. Mi padre, tras escucharla, sacó su tarjeta de visita y le dijo que lo llamara al día siguiente.

Al otro día, Lucía fue a su oficina en Barcelona. Tras una breve entrevista, mi padre le dio un puesto sencillo: atender llamadas y hacer recados. Pero con el tiempo, su esfuerzo y dedicación la llevaron a ascender. Hoy, años después, es subdirectora de la empresa, tiene su propia familia en Valencia y vive feliz.

A veces, un pequeño gesto puede cambiar una vida para siempre. Me pregunto qué habría sido de Lucía si mi padre no hubiera dado ese paso. La vida da vueltas, y hoy, ella es prueba de que nunca hay que perder la esperanza.

El expreso nocturno Las puertas del trolebús se doblaron como un acordeón y el calor del interior se escapó en forma de vaho hacia la fresca noche madrileña. Un grupo de cinco fiesteros irrumpió en el vehículo, golpeando sus sucios zapatos contra todo lo que hallaban a su paso: escalones, barras y hasta las piernas de los pasajeros. Ninguno de los presentes, reunidos por la escasez del transporte nocturno, se atrevió a decir ni mu al alborotado grupo de jóvenes, que con fuego en la mirada discutían, a gritos y a carcajadas, las potenciales hazañas de sus partes íntimas, brindando entre chillidos y golpeando botellas al reír. Habían montado su propio chiringuito de botellón en la parte trasera, resonando vidrio tras vidrio cada vez que el alcohol les desbordaba, y el trolebús zumbó y partió suavemente del apeadero urbano con apenas otros diez pasajeros y la revisora. La revisora, una mujer de gafas más viejas que cualquiera de los jóvenes, se acercó a ellos con el manojo de billetes en la mano y repitió con cansancio: —Chavales, hay que pagar el billete. —Llevamos abono transportes —eructó uno. —¡Yo también! —gritaron los demás, incluido el benjamín, que no alzaba ni dieciocho y se esforzaba en echar pecho ante sus amigos. —A ver esos abonos, —dijo la revisora, imperturbable. —¡Enséñanos tú el tuyo primero! —se burló el más corpulento, mientras la cerveza derramada chorreaba por su chaqueta. —Soy la revisora —repitió con frialdad. —Y yo electricista, ¿y qué, no pago la luz? —O pagáis, o os bajáis, El trolebús se detuvo y los otros pasajeros descendieron. —Que te han dicho que llevamos abono, —graznó el chaval, inflando el pecho. —Vámonos a cocheras, Valer —ordenó la revisora al conductor. —Eso, Valer, a cocheras —repitieron los chicos, fingiéndose afligidos. El trolebús arrancó de nuevo, giró sorprendentemente en medio de la calle. Uno de los chavales se paró, intrigado: —¿Y este cacharro cómo ha dado la vuelta si va por cables? Nadie respondió. La velocidad aumentó, el trolebús adelantaba a los coches. Las luces se apagaban poco a poco. Solo alumbraban los faroles de la ciudad y algunos neones. La revisora siguió mirando al frente. No hubo más paradas. —¡Oiga! ¿A dónde nos lleva? —gritó uno. Nada. Sacaron los móviles, pero el teléfono estaba sin cobertura, reclamando Internet. Al torcer por un descampado, uno amenazó: —¿Sabe usted dónde trabajo? Si mañana no aparezco en la oficina se queda sin pensión. En ese momento se apagaron los faros delanteros. —Por favor, déjenos bajar, tengo que estudiar para la EVAU, —suplicó el más joven con voz aguda. El trolebús rugía en la oscuridad. Intentaron romper la puerta, dar con botellas en los cristales, buscar salidas. Al final florecieron los primeros billetes. —¡Tome, no hace falta cambio! ¡Llévenos de vuelta, por Dios! La revisora inmóvil. Palabras de perdón, súplicas y lágrimas llenaron el coche hasta que llegaron a un enorme lago. —¿Dónde estamos? —Aquí nos ahogan, —lloriqueó el chaval del bigotillo. —Serio, ¿tú sabes conducir esto? —preguntaron con voz temblorosa. Finalmente se abrió la puerta y la revisora salió. En la luz de la luna se recortó su figura con un objeto alargado en la mano. —Ya está… nos disparan y nos tiran al agua… —sollozaron. Se encendió la luz interior: la revisora volvió, entrando firmemente con un cubo y una fregona. —Cuando acabéis de limpiar las paredes, os doy bayetas para los asientos y el suelo, y después os llevo a casa. ¿Alguna objeción? Los chavales negaron al unísono. La noche fue larga. Dos iban a por agua, uno cambiaba las bayetas, otros dos vaciaban el cubo en un bidón de origen misterioso. Al alba, el trolebús resplandecía como nuevo. La revisora picó sus billetes y, ya sobrios y arrepentidos, los rebeldes volvieron a casa por las paradas habituales, mientras el trolebús regresaba a la ciudad a esperar un nuevo día y nuevos viajeros.

Hijo de sangre —¡Len, ni te imaginas! ¡Resulta que Matvéi y yo hemos decidido volver a Turquía el año que viene! —el padrastro brillaba de alegría—. Dice que necesita otra vez ese hotel con vistas al mar. ¿A dónde me voy a escapar yo de mi hijo de sangre? Cómo, sin querer, dejó claro que era precisamente su “hijo de sangre”. —Me alegro por vosotros —respondió ella, recordando lo feliz que había sido antes de que Matvéi apareciera en su vida—. Hijo de sangre… Y siempre me dijiste que éramos una familia. Que no había diferencia entre ser hijo de sangre o no serlo. Eso decía. Que ella era su hija, y que daba igual si era de sangre o no. —Ya estás otra vez… ¡Len, no digas tonterías! ¡Tú eres mi hija, eso ni se discute! Sabes que te quiero como si fueras de mi sangre. Pero Matvéi… Él mismo no se dio cuenta de que acababa de confirmar lo que ella pensaba. —Matvéi es el hijo. Y yo, por lo visto, solo una conocida. —Len, ¿pero qué dices? ¡Si para mí eres como una hija de verdad! —Como una hija… ¿Y alguna vez me llevaste a mí al mar? ¿En estos quince años que te llamas mi padre? Nunca la llevó. Arturo repetía a menudo que no había diferencia entre ella y Matvéi, pero al oír cuánto hacía por el hijo, Elena comprendía que la diferencia era enorme. —No pudo ser, Len. Ya sabes que antes el dinero no abundaba. Ya no eres una niña: entiendes perfectamente lo que cuesta pasar dos semanas en un hotel cinco estrellas… Es caro. —Entiendo… —asintió Elena—. Gastos. Sale caro llevarme a mí. Pero en cambio, a Matvéi —del que te enteraste hace solo medio año— ya le quieres comprar un piso con hipoteca para que “pueda llevar a su futura esposa”. Eso, entiendo, son gastos insignificantes. Si se trata de un hijo. —No le estoy comprando ningún piso. ¿Quién te ha dicho eso? —Gente bienintencionada. —Dile a esa gente bienintencionada que no propaguen chismes. Elena se animó un poco. —¿De verdad que no? —Claro que no. ¡Ah, por cierto! ¿Sabes a dónde vamos el sábado? —y él mismo le respondió—: ¡A hacer karting! ¡En la uni participó hasta en carreras, y yo voy a acompañarle! —Karting… —repitió Elena—. Suena emocionante. —¡Y tanto! —¿Puedo ir con vosotros? —preguntó antes de pensarlo. Arturo, que no quería llevarla, empezó a balbucear: —Eeeh… Len… Te aburrirías allí. De verdad. Es una… cosa de chicos. Matvéi y yo queremos hablar de nuestras cosas, de padre e hijo. Qué dolor… —O sea, que para ti puede ser interesante y para mí, no. —No es exactamente eso… —Arturo se removía nervioso—. Es que, como no nos hemos visto nunca, queremos aprovechar y pasar tiempo juntos. Los dos solos, ¿sabes? Vaya si lo entendía. Ese “¿sabes?” era lo más cruel del nuevo vocabulario familiar. Había que entender que lo de sangre es prioritario. Había que entender que su sitio ahora estaba en la cuneta. Y es que Matvéi realmente era estupendo. Criado sin padre, porque su madre nunca quiso decirle a Arturo que tenía un hijo, Matvéi, pese a todo, era capaz de todo y había triunfado en todo. Inteligente, guapo, generoso. —Papá, he estado ayudando en una protectora. Reparando jaulas para perros. —Papá, ¿sabes que tengo matrícula de honor? —Papá, mira, te he arreglado el móvil. No era solo un hijo. Era el hijo perfecto. Aquella misma tarde, cuando Arturo, tras un rato más en casa de Elena, se marchó, ella estuvo ordenando viejas fotos… La boda de Arturo y su madre (su madre había muerto ya hacía cinco años, dejando solos a Elena y Arturo). Aquí estaban en la casa del pueblo… Aquí Elena el día que acabó sus estudios… Ya nada volvería a ser como antes. *** —Len, ¿duermes? Tengo que preguntarte algo urgente —el padrastro apareció a las ocho de la mañana. —¿Qué urgencia es esa? Elena se apartó el flequillo y puso la cafetera. —Es sobre la vivienda para Matvéi. —¿Entonces era verdad? —susurró ella. —Me sabe mal, pero sí… es verdad. —¿Y a mí me mentías? —No quería preocupar. Pero tengo que consultarlo contigo. Creo que hay que hacerlo rápido. Él querrá casarse, tarde o temprano. Y mientras es joven, al menos hay que ayudarle a tener su propio sitio. Porque ya sabes cómo lo pasé yo… —Pues pide la hipoteca entonces —escupió Elena, a quien no le apetecía hablar del piso de Matvéi. Qué bien le iba, oiga. —Sí, sí, ya lo sé. Pero sabes que mi historial con los bancos… no me van a dar el crédito. Y Matvéi merece que su padre, que no estuvo con él nunca, le compre un piso. —¿A qué quieres llegar? —¿Me ayudarías? Si te lo pido. —Depende de en qué. —Te explico. Tengo doscientos mil euros. Me da para la entrada. Pero el banco no me concede el crédito. A ti sí, tienes los papeles limpios. Lo firmamos a tu nombre, nos metemos en la hipoteca. Pero pagar pago yo. Por supuesto. La ilusión de que “no hay diferencia entre vosotros” se rompió de una vez. Sí la había. Porque a quien se ponía en la diana era a Elena, no a Matvéi. —O sea, que para Matvéi es el piso, y para mí, la deuda. ¿Así es? Arturo negó con una sinceridad herida, como si la idea hubiera sido de Elena. —¡Qué cosas dices! ¡Pago yo! Solo hace falta que esté a nombre de alguien. Piénsalo… —Sabes, Arturo, no estoy pensando si firmo la hipoteca o no. Estoy pensando en que ya no me consideras hija. Ahora tienes un hijo. Que conoces de hace seis meses, y a mí de quince años… pero lo que cuenta es que él es de sangre. —¡No es verdad! —saltó Arturo—. ¡Os quiero igual! —No. No igual. —¡Len, eso es injusto! ¡Es que él sí es de sangre…! Fin del cuento. Ya no era hija. Era adoptada, útil, tolerada. Sirvió mientras no apareció un verdadero hijo. —Entiendo —Elena intentó ser educada—. No puedo, Arturo. Yo también querré comprarme un piso. Y una segunda hipoteca, seguro que no me la dan. Parecía que Arturo se acordaba en ese momento de que ella también tenía que buscarse la vida. —Ah, claro, tú también necesitarás… —se acomodó el reloj—. Pero ahora, antes de que hagas planes, podrías ayudarme. Tengo el dinero de la entrada. Y no me falta tanto por pedir. Son solo un par de años. —No. No voy a poner nada a mi nombre. Ni esperaba que Arturo entendiera. —Bien —dijo él—, si no puedes ayudarme como hija… pues no pasa nada. Me las arreglaré. Fuese o no realmente su hija algún día, ya no importaba. A Arturo solo le veía en las fotos. Una tarde, hojeando las redes, vio esto. Foto en el aeropuerto. Arturo y Matvéi. Ambos con chaquetas claras. Arturo con la mano en el hombro de Matvéi, y el pie de foto: “Volando a Dubái con papá. La familia es lo primero”. La familia. Elena dejó el móvil. Recordó entonces un momento de su infancia, mucho antes de que su madre se casara con Arturo. Ella tenía unos cinco años. Vivían humildemente, y un día se le rompió la muñeca que le había regalado la abuela. Lloró, y su padre biológico le dijo: “Len, ¿por qué lloras por tonterías? ¡No me molestes!” Nunca se le podía molestar. Su interés era, sobre todo, la botella. Se podría decir que Elena nunca tuvo padre. Y pensó que Arturo se lo había suplido… Poco después, Arturo hizo otro intento de convencerla. —Len, deberíamos hacer algo con tu desconfianza… —¿Qué desconfianza, Arturo? Ya te lo he dejado claro: no. —Es que no entiendes la situación. Matvéi… nunca supo que tenía padre. Hay que compensárselo. Es adulto. Necesita casa. A ti no te pido nada, solo que firmes, y te aseguro que tú no pagarás ni un euro. —¿Y quién compensará mis carencias? Y esto inesperadamente le molestó. —¡Lena, basta ya! No quiero discusiones. ¡Te quiero, de verdad! Pero entiende: Matvéi es mi verdadera familia. Cuando tengas hijos, verás. Sí, os quiero de forma diferente, pero eso no significa que no te necesite. —Me necesitas. Como recurso. —¡Len, cálmate, exageras! —En seis meses te volcaste con él, Arturo —dijo Elena—. No te pido elegir. Y total, está claro. Dijiste la verdad: Matvéi es tu hijo de verdad. Yo… nunca lo fui. Pasaron seis meses. Arturo no llamó. Ni una sola vez. Un día, hojeando la misma red, apareció otra foto. Arturo y Matvéi. De fondo, unas montañas. Arturo llevaba ropa moderna de esquí. Leyenda: “¡Enseñando a papá a hacer snow! Ya es mayor, pero con su hijo, todo es posible”. Elena miró la foto durante mucho tiempo. Iba a ponerse con un informe cuando le llegó un mensaje. Número desconocido. “Hola, Elena. Soy Matvéi. Papá me dio tu número, él no se atreve a llamar. Quería decirte que ya ha encontrado solución para lo del piso sin ti, y que está preocupado por ti. Y, además, que quiere que vengas con nosotros en el puente de mayo. No sabe cómo pedírtelo, pero le gustaría mucho.” Elena empezó a responder, borró y volvió a escribir varias veces. “Hola, Matvéi. Dile a Arturo que me alegro mucho de que esté bien. Y yo también pienso en él. Pero no iré. Tengo mis propios planes para el puente. Me voy al mar”. No precisó que los billetes los había comprado ella y que el mar no era Turquía, sino la Costa Brava. Y que no iba con su padre, sino con una amiga. Elena pulsó “enviar”. Y pensó que también podía ser feliz sin él.

027

Descaro sin límites: —Vamos a ver, Natalia, dime sinceramente —se lamentó Nicolás—, ¿de verdad importa a quién alquilamos la casa? ¿A la familia o a desconocidos? El dinero es el mismo. Natalia terminó de tender la colada. Mejor sería que, en vez de protestar, ayudase. —Colín —le contestó ella—, la diferencia es que luego, a los parientes, no hay quien les saque el dinero. —¿Lo dices por Diego? —qué desagradable era oírlo— ¡Pero si Diego es mi hermano! Te juro al cien por cien que pagará. Ni siquiera está pidiendo descuento. Alquilará la casa por el precio completo, todo el verano. Y así no tendremos que buscar inquilinos. —Esta casa está en la costa, Nico. Yo encuentro inquilinos en cinco minutos. —¿Por qué es tan importante para ti alquilarla solo a desconocidos? —Con desconocidos es fácil: contrato, adelanto, si no pagan se van, y punto. Con la familia empiezan con el “ay, Natalia, entiéndenos, que tenemos niños”, “ay, ya te transferimos después”, “ay, rompimos la tele, pero no pretenderás cobrarnos el daño, ¿no?” Créeme, ya lo he visto demasiadas veces. Tú no sabes dónde acaba eso. La casa le vino a Natalia heredada de sus padres, que también la alquilaban desde su piso de Málaga; un buen complemento para el sueldo. Natalia siguió el ejemplo, pero con una condición: ni amigos ni familiares. Ya había visto a sus padres cómo los “amigos” les dejaban a deber dinero. —¿Y en qué acabó la cosa? —preguntó el marido. —En que los parientes ni pagaban, ni se molestaban siquiera en pedir perdón. Como si costara mucho alojarles gratis, vamos. No, Nico, la casa es un negocio, no una pensión gratuita para tu familia. Diego, hacía poco, decidió que tres meses en la costa era justo lo que necesitaba su mujer y sus tres niños. El verano es calma en su trabajo, así que mejor disfrutar la vida. Natalia ni un momento dudó de que Diego no pensaba pagar alojamiento alguno. —¡Diego no pide que se lo regalemos! —insistió Nicolás—. ¡Pagará! Todos al principio prometen. —¿Para qué nos complicamos? Siempre hay cola de gente queriendo pagar el precio justo. Hago contrato y duermo tranquila. No, ni familiares ni amigos. Negro sobre blanco y dinero aparte. Imposible discutir la actitud pragmática de Natalia, pero Nicolás sabía cómo convencerla. —Vale, si no confías en Diego, ¿y en mí sí? Natalia le miró, esperando más. —Confío, ¿y qué? —Te pago yo el alquiler si Diego falla —soltó Nicolás. Héroe… o casi. Argumento flojo. —Magnífica propuesta: me pagas con nuestro propio dinero. —Bueno, si lo prefieres… —dudó—. Busco un empleo extra, lo que gane te lo doy. Así no será nuestro dinero, solo tuyo. ¿Trato hecho? No esperaba Natalia que para Nicolás fuese tan esencial. Quizá, si él tenía tanta fe en su hermano, ella también debía confiar… —Convences a cualquiera —le dijo—. Toda la responsabilidad es tuya. Vale. Aún faltaba para el verano, así que Natalia tuvo tiempo para calmarse y hasta confiar en su marido. Llegó junio, y con él, los primeros problemas. Nicolás, que llamaba a Diego cada pocos días para pedir al menos un mes pagado por adelantado, recibía siempre excusas esperanzadoras. —Sí, sí, Niko, todo bien. ¿El dinero? Ya estoy esperando el pago de un cliente importante. Me lo transfiere a final de mes. En cuanto me llegue, te pago. No te agobies, solo ha surgido así. Y acabó junio. Y el dinero no llegó. Natalia aguantó un mes, sin preguntar ni discutir. Nicolás había pedido confianza, y ella se la dio. Pero después de otra llamada a su hermano, Natalia preguntó: —¿Y bien? ¿Pagó? —Aún no le han hecho el ingreso del último trabajo. En cuanto le paguen, nos paga. Lo prometió. Ni la excusa cambiaba. “¿Quién lo habría dudado?”, le tentaba la lengua responder con sarcasmo. —¿Ves lo que te decía? Que a los familiares nunca les faltan motivos para retrasarse. —Nat, es una coincidencia. ¡No lo hace a propósito! Sé que no lo parece, pero simplemente, ha surgido así. Solo hay que esperar un poco. —Esperamos hasta septiembre, ¿no? Cuando se lleven sus maletas y nos deseen felices vacaciones, claro. —Pero a ti no te afecta, iré yo a trabajar un extra. —¿Ahora? Él se desinfló. —Dale un par de semanas más. Si no, pues… te pagaré yo, si es tan importante para ti. —No te obligué a prometerlo. Fuiste tú quien insistía en demostrar que tu hermano es de confianza. ¡Demúestralo! Y así el ambiente en casa cambió; Nicolás, taciturno, apenas hablaba con su mujer. Llegó julio, el calor asfixiaba, y Natalia pillaba a su marido mirando ofertas de empleo en internet, sin atreverse a llamar. —Niko, ¿sabes qué día es hoy? Treinta de julio. Dos tercios del verano y no hemos visto ni un céntimo de alquiler. —Sigue igual, pero… —Como siempre: en cuanto pueda. —¡Nos lo devolverá! Y además nos compensará por las molestias. —Ya no me lo creo. Dijiste que respondías por él. Pues paga tú. ¿Dónde está tu trabajo extra? A estas alturas, ni Nicolás creía en su propia promesa, mucho más sencillo era prometer de palabra que doblar el lomo. —Encontraré algo, pero… las ofertas no son buenas. Con mi espalda, no puedo cargar cajas. —Mejor dile a tu hermano que vaya a cargar cajas. Lo prometiste. O buscas trabajo ya, o llamo a Diego, y le digo que si para el viernes no tengo al menos la mitad, le vacío la casa por la vía legal y reclamo el resto por juicio. Un sudor frío recorrió a Nicolás. —¡No llames a Diego! ¿Juicio, de verdad? ¿Qué va a pensar la familia? ¿Y mi madre? ¡Contra mi hermano en los tribunales, Nat! Nadie lo entendería. Diego no quería pagar, Nicolás tampoco quería cumplir su promesa ni denunciarle, y de pronto, decidió culpar a Natalia: —¡Así cuidas tú de tu marido! ¿No te importa que me reviente a trabajar para pagarte, esposa? —No te obligué a nada, Nicolás. Fuiste tú. —Pero no pensé que Diego nos la haría. —Yo sí lo sabía —contestó Natalia—. Lo sé porque lo he vivido muchas veces. Tú no quisiste escucharme. —¡Ya lo he entendido! —Nicolás, escudándose de víctima—. Pero tú también tienes lo tuyo: ¡prefieres el dinero antes que mi salud! Te da igual si me da un infarto. ¿Eso es amor? —No te obligo. Solo exijo que cumplas lo que prometiste. —¡Vale! Iré a trabajar y pagaré lo de Diego, ¿sí? Si el dinero vale más que yo, pues eso. El trato falló en sus términos, pero al menos Natalia logró que su marido trabajara. Aunque le supo amargo. Nicolás, por las tardes, hacía de repartidor y la miraba con rencor. —Todo por tu culpa… —murmuró un día. —¿Por mi culpa? —¡Sí! —Quizá así aprendías… Es fácil ser buena persona con el dinero de otros, pero ahora que pagas tú, tal vez recapacites. Natalia aún albergaba la esperanza de que Diego tendría decencia y pagaría. Y justo entonces, Diego la llamó, a ella, no a su hermano. ¿Se habría equivocado Natalia? ¿Iba a pagar al fin? —Natalia, tengo un problemilla… —Diego, no tengo tiempo para tus problemas. Ya debíais haber pagado agosto, y seguimos esperando julio. No es mi asunto, es responsabilidad de Nicolás, que te dio su palabra. —Sí, Niko me lo dijo. El pobre… Pero mira, se me ha estropeado el coche y lo he tenido que gastar todo en el taller. Tengo que llevarme a la familia como sea, ya veré cómo te lo pago después, ¿vale? Previsible. Natalia colgó. Nicolás lo vio todo reflejado en su cara. —Vale —admitió él—. Me equivoqué confiando tanto en él. Pero tú… no me permites ni un error, y, en vez de apoyarme, me rematas. —¿Qué debía hacer? ¿Sonreír y decir: “No pasa nada, que nos usen la casa gratis, que yo ya lo superaré”? Fuiste tú quien insistió en pagar. —¡Eso hice! —se indignó—. Pero no esperaba que fueras tan fría, aceptando alegre que trabaje para ti sacrificando mi salud. ¿Has pensado en mí? —¿Y tu hermano ha pensado en ti? —No es mala persona, sólo ha surgido así… —Perfecto. Él nos estafa y te pone en un compromiso, pero ¿la mala soy yo porque exijo lo justo? Nicolás bajó la vista. Parece que se avecinan tiempos difíciles en su matrimonio.

056

— ¡A casa, Varvara! ¡Allí hablaremos! — le espetó Maxim con evidente disgusto. — ¡No pienso montar un espectáculo en plena calle para que se entretengan los vecinos! — ¡Pues perfecto! — soltó Varvara con desdén. — ¡Vaya personaje! — ¡Varvara, no me hagas perder la paciencia! — amenazó Maxim. — ¡Hablaremos cuando lleguemos a casa! — ¡Uy, qué miedo! — exclamó ella, lanzando su trenza hacia la espalda y encaminándose hacia el portal. Maxim esperó a que su esposa se alejara lo suficiente y, entonces, sacó el móvil y murmuró al micrófono: — Ya se ha ido para casa. Recibidla como quedamos. Ya sabéis lo que hablamos… Y al sótano, para bajarle los humos. ¡Yo llegaré enseguida! Guardó el teléfono en el bolsillo y se disponía a entrar a la tienda, dispuesto a celebrar su dominio sobre la esposa, cuando un hombre desconocido le retuvo sujetándole del brazo. — Disculpe que le aborde así — sonrió el hombre, algo incómodo—. Viene usted acompañado de una chica… — Mi esposa, ¿algún problema? — frunció Maxim el ceño. — No, nada, disculpe… ¿No se llama por casualidad Varvara Melero? — Sí, es Varvara, y antes de casarse se apellidaba Melero. ¿A qué viene tanta pregunta? — ¿Y de segundo nombre, Sergio? — Eso es, ¿de qué la conoce? — Perdón, ¿nació en el noventa y tres? Maxim calculó mentalmente y asintió: — Sí… Oiga, ¿por qué tantas preguntas? ¿Cómo conoce a Varvara? — se tensó Maxim. Varvara había llegado a ese barrio de las afueras de Madrid hacía apenas tres años. Antes, nadie sabía nada de ella —la propia Varvara decía haber escapado de su familia porque pretendían casarla a la fuerza—, así que aquel desconocido, que de pronto conocía todos sus datos, le resultaba inquietante. — ¡Ay, perdón! ¡No la conozco personalmente! — se sonrojó el hombre—. Soy, digamos, fan suyo. — ¿”Fan”? ¡Como te acerques te cuento las costillas! — gruñó Maxim con tono amenazante —. ¿A qué viene eso de “fan”? ¿Piensas quitarme a mi mujer? — ¡No, por Dios! Me ha malinterpretado, se lo juro… ¡Soy fan de su talento! — Hasta donde sé, mi Varvara no tiene talentos de esos… — titubeó Maxim. — ¡Hombre! ¡Conseguir una descalificación de por vida en Muay Thai por exceso de brutalidad a los dieciocho años… Eso requiere talento! — exclamó el otro. — Es una pena que tras ganar un par de torneos importantes se retirase… ¡Verla en el ring era un espectáculo! Las manos de Maxim temblaban mientras rebuscaba el móvil en el bolsillo. Al sacarlo, se le escapó y se estrelló en el asfalto. Al intentar recomponerlo, el móvil no quiso encender. Maxim corrió a casa murmurando: — ¡Dios mío, que llegue a tiempo! … Cuando Varvara llegó al barrio, todos sospecharon de aquella joven fuerte, divertida y deportiva que, sorprendiendo a todos, se colocó como profesora de Educación Física en un colegio de primaria. Los viejos del lugar murmuraban: — ¡Aquí hay gato encerrado! Tan joven y se viene a este barrio… ¡Esconde algún secreto terrible! — Seguro que se escapó de algún señor que la tenía amargada… O de sus padres, ¡yo lo he visto hasta en la tele! Maxim esperó, cauteloso, para acercarse. Pero, al enterarse de su trágica historia, se decidió: — ¡Me caso con ella! Nuestras chicas de por aquí son muy suyas, ¡pero esta no tiene familiares cerca, ni a quién acudir! La familia de Maxim estaba encantada: chica joven, fuerte, acostumbrada a ayudar; la nuera perfecta para su gran familia castiza. El propio Maxim, como encargado y mano derecha del jefe de la cooperativa de verduras de Mercamadrid, era todo un señor. Cuando Varvara se mudó a su casa compartida con los “suegros”, las reglas estuvieron claras: — Aquí vivimos en familia, todo se hace en común, — sentenció la suegra—. No sé qué costumbres tendrías tú, pero aquí hay que respetar. — En mi familia no había muchas normas, más bien escapé de ellas… Ahora toca aprender las vuestras, — aceptó Varvara. Siguieron semanas y meses de trabajo duro: la suegra y Varvara cargando con la casa, porque los hombres “trabajaban mucho en la cooperativa”. Poco a poco, Varvara empezó a rebelarse contra el reparto injusto de tareas y las exigencias absurdas. Dos años después de la boda, la tensión en el ambiente se había hecho insoportable. Nadie la domaba, ni el marido ni los suegros ni el cuñado. Hasta que Maxim y la familia decidieron “apretarle las tuercas” (a la española), preparándole una “sorpresa doméstica”, convencidos de que la mujer rebelde necesita disciplina. Pero esa noche, cuando Varvara llegó y comenzó aquel “castigo ejemplar”, la casa tembló: El cuñado acabó con el brazo roto, el suegro inconsciente entre los muebles hechos trizas, la suegra llorando con la cara amoratada y una gigantesca rodillo partida en dos en las manos, y Varvara, tan tranquila en la cocina, bebiendo un té. — ¿Cariño? ¿Vienes tú a por tu ración? — le preguntó Varvara a Maxim con una sonrisa. — N-no… — tartamudeó él. — Bueno, pues a lo mejor te ofrezco un poco de justicia doméstica, ¿te apetece? — ¡Eso tenía que habérmelo avisado antes! — balbuceó Maxim. — Sé lo que hago. Cada cual recibió según lo que traía. ¡Y la rodillo la partí contra la rodilla… La suegra sufrió un accidente, sola! — ¿Y ahora qué hacemos? — suspiró Maxim. — Yo diría que a partir de ahora… ¡vivimos en paz y, sobre todo, con justicia! Y ni se te ocurra pensar en divorciarte: ¡estoy esperando un hijo, y mi pequeñín tendrá un padre! Cuando todos se recuperaron y los ánimos se calmaron, las normas del hogar fueron revisadas… Y desde entonces, en casa, reinó por fin la paz y el respeto. ¡Y nunca más nadie se atrevió a levantar la voz ni la mano!

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