El padre de los domingos. Relato. — ¿Dónde está mi hija? — repitió Olesia, sintiendo cómo castañeteaban sus dientes, sin saber si por miedo o por frío. A Zlata la había dejado en una fiesta, en la sala infantil de un centro comercial. Conocía a los padres de la cumpleañera sólo de vista, pero dejó a su hija tranquila —no era la primera vez en una celebración así, era algo habitual—. Pero hoy se retrasó: el autobús no llegaba. El centro comercial estaba en un sitio incómodo, todos iban en coche, pero Olesia no tenía. Así que llevó a su hija en bus, fue a casa —tenía clases programadas, imposible cancelarlas— y luego volvió a por Zlata. Llegó apenas quince minutos tarde, corriendo por el aparcamiento helado hasta quedarse sin aliento. Y ahora la madre de la cumpleañera, una mujer bajita, de ojos grandes y azules, la miraba extrañada y repetía: — Se la ha llevado su padre. Pero Zlata no tenía padre. Es decir, sí tenía, pero nunca lo había visto. A Olesia, Andrés le salió por casualidad: paseaba con una amiga por el paseo marítimo, la amiga se torció el tobillo, unos chavales ofrecieron ayuda. Y justo como en esas películas conocidas, mintieron que estudiaban en la Complutense, que el padre de una era general y el de la otra, catedrático. ¿Por qué lo hicieron? Quién sabe… Eran jóvenes y muy ingenuos. Cuando Olesia quedó embarazada y Andrés supo que era estudiante de magisterio y que su padre conducía un autobús, le largó dinero para abortar y desapareció. Olesia no abortó y jamás lo lamentó. Zlata era su compañera, una niña sensata y fiable, siempre felices juntas. Mientras Olesia daba clases, Zlata jugaba en silencio con sus muñecas y luego cocinaban juntas una sopa de leche o un huevo poché, té con galletas untadas de mantequilla. Dinero no había, todo iba al alquiler, pero ninguna se quejaba. — ¿Cómo han podido entregar a mi hija a un desconocido? La voz de Olesia temblaba y las lágrimas asomaban. — ¿Desconocido? —se irritó la de los ojos azules—. ¡Si era su padre! Podía explicarle que padre no había, pero de poco servía. Tocaba correr hacia los vigilantes, pedir las grabaciones de las cámaras y… — ¿Cuándo ha sido? — Diez minutos… Olesia giró y corrió. Cuántas veces le había repetido a Zlata —¡no te vayas con extraños!—y ahora ni le respondían las piernas. Chocó con varios, pero no se detuvo, ni pidió disculpa. Por instinto, gritó: —¡Zlata! ¡Zlataaaa! El bullicio del foodcourt era tal que casi nadie prestó atención, aunque unos pocos giraron la cabeza. Olesia, jadeando, pensaba a dónde ir primero… ¿Quizá no se la habían llevado aún, quizá… —¡Mamá! Al principio no lo creyó. Su hija, con el abrigo abierto y la cara embadurnada de helado, corría hacia ella. La abrazó tan fuerte que parecía que si la soltaba, se caería al suelo. Entonces miró al hombre. De aspecto decente, pelo corto, jersey absurdo de muñeco de nieve y helado en la mano. Al verle la mirada, el hombre se apresuró a disculparse: —¡Perdone! ¡La culpa es mía! Tenía que esperarle aquí, pero me pudo el deseo de callar a esos bichitos. ¿Sabe? Estaban molestando a Zlata, le decían que no tenía padre y que nunca vendría a buscarla porque ella era fea. Así que me acerqué y le dije: hija, mientras viene mamá, vamos a por un helado. Perdón, no pensé que pudiera asustarse tanto… A Olesia la sacudía el miedo. No pensaba confiar en ese desconocido. ¿En serio habían acosado a Zlata? Le miró a los ojos y la niña entendió la pregunta—respiró hondo y levantó la barbilla: —¡Qué más da! ¡Ahora sí tengo padre! El hombre se encogió de hombros, Olesia aún no podía articular palabra. —Vamos, —dijo al fin—. Es tarde, vamos a perder el bus. —¡Espere! —el hombre dio un paso, dudó—. ¿Quiere que les acerque? Ya que ha pasado esto… No se preocupe, no soy ningún loco, me llamo Arturo. ¡Puede preguntar a mi madre! Señaló a una mujer de rizos morados sentada leyendo. —Si quiere, vamos a saludarle, ella le da las mejores referencias. —No lo dudo, —replicó Olesia, aún pensando en golpearle la cabeza—. ¡Gracias, pero vamos solas! —Mamá… —Zlata le tiró del abrigo—. ¡Que vean que papá nos lleva! En la sala aún estaban la cumpleañera con su madre y otra niña, cuyo nombre no recordaba. Los ojos de Zlata pidieron tanto, y salir por la escarcha en ese estado sería complicado. Al fin, Olesia cedió. —Vale —soltó. —¡Genial! Aviso a mi madre y vengo. “Mimado”, pensó Olesia con sorna. La madre le saludó con la mano y Olesia se giró deprisa. ¡Vaya situación absurda! En el camino evitó mirar a Arturo, notando su delicadeza con Zlata. La niña cantaba, feliz como nunca. Pero al llegar a su portal, Zlata se hizo pequeña. —¿Ya no te veremos? —susurró. Olesia sintió la mirada del hombre, buscando su permiso. Iba a decir “no, Zlata, eso no se hace”, pero al ver su carita, no pudo. Miró a Arturo y asintió. —Si tu madre deja, puedo invitarte el sábado al cine a ver dibujos. ¿Has ido ya? —¿De verdad? ¡Nunca! Mamá, ¿puedo ir con papá al cine? Olesia, incómoda, tartamudeó. —Zlata, puedes ir, si entiendes dos cosas: uno, llamar “papá” a un desconocido no es educado, dile tío Arturo, ¿vale? Dos, yo voy también, porque sabes que no se va con extraños aunque sean amables. —Yo se lo expliqué —dijo Arturo—. Lo de que no se debe ir. —¿Entonces puedo ir? —Ya he dicho que sí. —¡Bien! Olesia sabía que debía cortar todo esto de raíz, pero no pudo. Sólo tenía a Zlata en el mundo. ¿Y si pudiera pedir consejo? Por ejemplo a su madre. Apenas la recordaba, la perdió a los cinco años, como Zlata. Un niño cayó al río helado, nadie se atrevió y ella sí. Salvó al niño pero… se enfermó y en una semana murió, tenía diabetes y mala salud. Zlata también tenía diabetes, Olesia vivía con miedo, consciente de que era ella quien se lo había transmitido. Hasta el siguiente fin de semana, Olesia le dio muchas vueltas, pero terminó siendo muy distinto a lo que imaginaba: Arturo llevó al cine a su madre. —Para que vea que no estoy loco, que mi madre me reclame —bromeó. —Pues sí que estás loco —dijo su madre, con una sonrisa que mostraba adoración. Mientras Arturo y Zlata iban a comprar palomitas, la madre sí que le habló: —¿Te importa que te tutee? Él también creció sin padre. Me casé cuatro veces, el último era perfecto, Arturo igual. Pero la vida es así… Murió antes de sostener a su hijo. Infarto. Tuve que dar a luz prematuramente, aún no sé cómo sobreviví. Los primeros maridos ayudaron… ¿Te extraña? Mantuve buena relación: el primero aún me quiere, el segundo no era de nuestro “género”, el tercero demasiado mujeriego para ser fiel. Todos intentaron ser padre para Arturo, pero padre es padre. Por eso se ha encariñado de Zlata, porque también le molestaron los niños en el cole. ¡Pobre! Iba mil veces a hablar con los maestros y nada, hizo locuras para demostrar que era hombre, hasta estuvo a punto de morir… Era una mujer peculiar, bajita, delgada, pelo violeta, traje de Chanel y una novela de humor en la mano. Y a Olesia le cayó genial. —No pienses mal, no trama nada extraño, sólo tiene buen corazón, —guiñó—. Y tú también le has caído, eso lo veo… Olesia se sonrojó. ¡Lo que le faltaba! Sabía que no debía empezar nada, pero le daba tanta pena Zlata… Tras la película quiso devolverle el dinero a Arturo, pero él negó con la cabeza. —Invito yo si voy al cine con chicas —dijo. Tampoco le gustó eso a Olesia. Nunca dependía de nadie, pagaba sus cuentas. Y eso de que le gustaba… tonterías, eso no existe. Al llegar a casa, Zlata preguntó: —Papá, ¿dónde vamos la próxima vez? —¡Zlata! —regañó Olesia. La niña cubrió la boca entre risas. —Podemos ir al Museo Zoológico, —propuso Arturo—. ¿Te parece? —¡Perfecto! Mamá, ¿vamos? —Id sin mí —respondió seca Olesia—. Lleva a Catalina, que le encantan las mariposas. Fue la primera en salir del coche, quería acabar rápido. Alcanzó a oírle decir a Zlata: —Cuando mamá no oye, puedes decirme papá. Así Zlata consiguió su “padre de domingo”. A veces Olesia iba, a veces dejaba ir a Zlata sola si les acompañaba Catalina —Olesia seguía viendo a Arturo como un desconocido sospechoso, aunque Zlata relataba emocionada lo divertido que era. Casi contagiaba ese entusiasmo, aunque no se permitía sentir más: la vida no da príncipes en corcel, y menos si la madre te elogia tanto. ¿Quién quisiera casar así a su hijo con una chica simple? Pero poco a poco el corazón de Olesia se ablandó. Arturo era tan respetuoso: dejaba chocolate en la estantería de la entrada, preguntaba antes de llevar a Zlata, buscaba su mirada en el coche. Pero sobre todo le gustó Catalina, ¡una gran conversadora! Si Arturo no fuera su hijo, a ella pediría consejo. Un día Arturo llamó hablando del cine. Zlata apareció: —¿Es Arturo? Se sentó feliz a su lado. —Por supuesto, Zlata encantada —respondió Olesia por costumbre. —Espere… Llamo a Zlata, pero también a usted. Bueno, sería para ir juntos. Los dos. Se oyó la voz de Catalina al fondo. —¡Ya era hora! —¡Mamá, deja de escuchar! Olesia, perdón… Siempre está olisqueando. Zlata susurró: —¿Te ha invitado al cine? Olesia rió. —Aquí también se escuchan cosas. Arturo… —¡No me digas que no! Dame una oportunidad, prometo portarme como un caballero. —¡Dile lo de los ojos, habla de los ojos! —interrumpió Catalina—. Lo que me de dijiste de sus ojos, los de su madre… Agua fría. Olesia no entendía nada. ¿Su madre? Arturo gritó algo a su madre y luego le dijo: —Olesia, voy a ir y te lo explico. ¿Puedo? Le hacía falta una explicación. Olesia paseó de un lado a otro hasta que llegó Arturo, Zlata intuía algo y se puso a dibujar. —Debí contártelo —empezó Arturo—. Iba a decírtelo, pero me gustaste tanto… No quería que pensases que lo hacía por tu madre. La tuya, quiero decir. Y temía que me odiases… porque ella murió por mí… Habló confuso, saltando de un tema a otro, mirándole suplicante. A Olesia le temblaba todo, como aquella vez que creyó que Zlata había desaparecido. —¿Me perdonas? Olesia no pudo decir nada en todo el rato y apenas susurró: —Tengo que pensarlo. —Mamá, perdona a papá… Arturo puso expresión seria, recordando el trato. Miró de nuevo a Olesia. Ella repitió: —Necesito tiempo. Pensar, ¿vale? Quería preguntarle mil cosas, pero no podía hablar. En cambio, cuando llamó Catalina se enteró de todo. —No sabía que murió, protegía su mente de niño. Luego se me escapó y él quiso buscarte. Aquella noche quería conocerte y ayudar, pero primero pasó lo de Zlata y luego tú… Se enamoró a primera vista, temía que no le entendieses. No le culpes, intentó demostrar a los otros chicos que era valiente aunque sin padre. Nadie se atrevía al hielo y él sí… Catalina no presionaba, pero defendía a su hijo. Y Zlata sí que insistía: —Mamá, es bueno. ¡Te quiere! Lo ha dicho él. Puede ser mi papá de verdad, ¿lo ves? Olesia lo comprendía. Pero, ¿era correcto? Pasó casi un mes y nunca pudo hablar con él. No respondía al teléfono ni a sus mensajes. Cuanto más pasaba, más quería llamarle. Pero cada vez le resultaba más imposible. Zlata la despertó de noche, llorando de dolor de barriga. Ya se quejaba la tarde antes, Olesia pensó que era por un kéfir caducado. Ahora Zlata ardía, ni hacía falta termómetro. Con manos temblorosas llamó a urgencias y, sin entender por qué, a Arturo. Llegó junto con la ambulancia. En pijama, despeinado. Y fue con ellas al hospital, tranquilizándolas y prometiendo que iría bien, aunque se le quebraba la voz. —¡La peritonitis no es tan mala! —repetía—. Seguro que sale bien. Olesia le tomó la mano – no sabía si para calmarle a él o a ella. En la sala de espera hacía frío, ninguno llevó ropa abrigada, así que se acomodaron juntos, calentándose el uno al otro. Al médico fue Arturo primero, preguntando cómo había ido la operación. Olesia apenas se movía. Si algo pasaba con Zlata, no lo resistiría. Pero todo salió bien. Los médicos lograron lo imposible y Zlata fue una luchadora, aunque el médico confesó que la situación era crítica. —Parece que un ángel bueno la protege —dijo el doctor, y Olesia susurró: gracias, mamá. Arturo dio mil veces las gracias y el médico les mandó a casa —a Zlata no podían verla aún y debían descansar. En el coche, Olesia pensó que Arturo pediría entrar, pero él guardó silencio. Así que ella dijo: —Ya está amaneciendo. ¿Quieres que te haga un café? Y entendió que, de verdad, deseaba que él entrara. Y que se quedara. Para siempre. Zlata se recuperó increíblemente rápido —eso lo repetían médicos y enfermeras. —¡Es porque tengo mamá y papá! —decía. Y nadie, salvo Olesia y Arturo, entendía por qué esa niña era tan feliz…

¿Dónde está mi hija? repetía Alba, notando cómo le castañeteaban los dientes, mezcla de miedo y de frío.

Había dejado a Jimena en la fiesta de cumpleaños de una compañera, en la sala de juegos del centro comercial. Apenas conocía a los padres de la cumpleañera, de vista solamente, pero dejó a la niña tranquila: no era la primera vez en una fiesta infantil así, era práctica común. Pero esa vez se retrasó el autobús tardó mucho en pasar. El centro comercial quedaba lejos, todos iban en coche, pero Alba no tenía. Así que llevó a su hija en autobús, volvió a casa para sus clases particulares (no podía cancelarlas), y después fue a recogerla. Solo llegó quince minutos tarde, corría por el aparcamiento helado hasta quedarse sin aire. Y ahora la madre de la cumpleañera, una chica bajita de ojos azules redondos, la miraba sorprendida y repetía:

Pero si se la ha llevado su padre.

Pero Jimena no tenía padre. Bueno, tenerlo lo tenía, pero nunca la había visto siquiera.

Alba había conocido a Sergio por casualidad: paseando con una amiga por el Paseo del Prado, la amiga se torció el tobillo y unos chicos se ofrecieron a ayudar. Y justo como en una película conocida, mintieron diciendo que estudiaban en la Complutense y que el padre de una era general y el de la otra, profesor. ¿Por qué lo hicieron? Ni idea eran jóvenes y bastante ingenuos. Cuando Alba quedó embarazada, y Sergio supo que ella era estudiante de magisterio y su padre conductor de autobús, le metió unos euros para el aborto y desapareció.

Alba no abortó y nunca se arrepintió. Jimena era su compañera, sensata y confiable para su edad. Siempre lo pasaban bien juntas; mientras Alba daba clases, Jimena jugaba sola con muñecas y luego preparaban juntas sopa de leche o huevo escalfado, y tomaban té con galletas untadas con mantequilla. Dinero no había mucho, la mayoría se iba en el alquiler, pero ni Alba ni Jimena se quejaban.

¿Cómo han podido entregar mi hija a un desconocido?

La voz de Alba temblaba, y sentía las lágrimas acercarse.

¿Desconocido? se impacientó la mujer de ojos azul cielo ¡Pero si era su padre!

Alba podría haberle dicho que no había tal padre, pero era inútil. Tenía que buscar a los guardias, pedir las grabaciones de las cámaras y

¿Cuándo ha sido eso?

Pues… hará unos diez minutos

Alba se dio la vuelta y echó a correr. Cuántas veces le había repetido a Jimena: ¡no te vayas con desconocidos! El miedo le hacía tropezar, veía borroso, chocó varias veces sin pedir disculpas, solo corría. Siguiendo algún instinto, gritó:

¡Jimena! ¡Jimenaaaa!

En el área de restauración había mucho ruido; pocos prestaron atención a sus gritos, pero algunos se giraron. Buscando aire, Alba intentaba decidir: ¿adónde ir primero? ¿Y si aún no la había llevado lejos? ¿Y si?

¡Mamá!

Al principio no creyó lo que veía. Su hija, con la cazadora desabrochada y la carita llena de helado, corría hacia ella. Alba la abrazó tanto que temía desmoronarse si la soltaba, o quizás así estaba. Miró al hombre: bien vestido, corte de pelo corto, jersey de muñeco de nieve y un cucurucho de helado en una mano. Él leyó en sus ojos lo que Alba iba a decir, y empezó a explicarse atropelladamente:

¡Perdona! Ha sido culpa mía. Tenía que haber esperado donde acordamos, pero me pudo ese impulso de enfrentar a esos pequeños demonios… Verás, le estaban tomando el pelo Le decían que no tenía padre y que nunca vendría a buscarla porque era fea. Así que me acerqué y dije: hija, mientras esperas a mamá, vamos a comprar un helado. Perdóname, no imaginé que te asustarías tanto

Alba temblaba. No pensaba confiar en ese desconocido. ¿De verdad habían molestado así a Jimena? La miró a los ojos y la niña entendió al instante. Sonó con la nariz, levantó la barbilla.

¡Pues que digan lo que quieran! ¡Ahora yo también tengo papá!

El hombre sonrió de forma torpe; Alba seguía muda.

Vámonos, acertó a decir por fin. Es tarde, vamos a perder el bus.

¡Un momento! él avanzó, dudando, hizo un gesto ¿Os acerco en coche? Ya que ha pasado esto No creas que soy un loco. Me llamo Alejandro. ¡Soy de fiar! Mira, allí está mi madre, puede dar fe.

Señaló a una mujer de pelo rizado violeta, sentada a una mesa, absorta en un libro.

Si quieres vamos, que ella hable por mí.

No lo dudo, masculló Alba, aún con ganas de golpearlo. Pero gracias, nos vamos solas.

Mamá Jimena tiraba del abrigo de Alba Que vean que papá nos lleva.

Junto a la sala de juegos estaban todavía la cumpleañera, su madre y otra niña; Alba no recordaba su nombre. En los ojos de Jimena había tal súplica, y caminar por el hielo en ese estado sería difícil. Alba cedió.

Está bien.

¡Genial! Aviso a mi madre.

«Un niño de mamá», pensó Alba para sí, algo sarcástica. La mujer de pelo violeta le saludó y Alba apartó rápido la vista. ¡Qué situación tan absurda!

Por el camino, evitaba cruzar miradas con Alejandro, pero no pudo evitar notar cómo hablaba con Jimena: delicado, atento. La niña no paraba de hablar, entusiasmada Alba nunca la vio así. Pero al llegar a casa, Jimena se encogió:

¿No nos veremos más? preguntó bajito a Alejandro, mirando a Alba.

Entonces Alba sintió la mirada de él, pidiendo permiso. Iba a decirle que no, que eso no era correcto, pero al ver la carita triste de Jimena, no pudo. Miró a Alejandro y asintió.

Si tu mamá te deja, te invito al cine este fin de semana. ¿Has ido alguna vez?

¿De verdad? ¡Nunca he ido! Mamá, ¿puedo ir con papá al cine?

Alba se sintió incómoda, así que ella también empezó a hablar deprisa.

Jimena, puedes ir, pero con dos condiciones. Uno: tienes que entender que llamar “papá” a un desconocido no es correcto. Llámalo tío Alejandro, ¿vale? Y dos: yo iré al cine con vosotros, porque ¿Qué te digo siempre? No se va con desconocidos, aunque parezcan simpáticos.

Yo también se lo dije, aseguró Alejandro.

¿Entonces puedo ir?

Ya te dije, sí.

¡Bien!

Alba sabía que debía cortar todo eso de raíz, pero no podía. No tenía a nadie en el mundo más que a Jimena. ¡Si pudiera pedir consejo! Como a su propia madre. La recordaba solo vagamente: falleció cuando Alba tenía cinco años, lo mismo que Jimena ahora. Salvó un niño del río, nadie se atrevió y ella sí. El niño se salvó, pero ella cogió una infección y murió en una semana: tenía diabetes, problemas de salud graves. Jimena también tenía diabetes, y Alba sufría por ello sabía que era por sus genes.

Pensó y repensó toda la semana, pero al final su preocupación fue innecesaria: en el cine, Alejandro llevó a su madre.

Para que no creáis que soy raro, que mi madre hable bien de mí sonrió.

¡Pero si raro eres! dijo la señora con una sonrisa tan cálida que se veía que adoraba a su hijo.

Mientras Alejandro iba con Jimena por palomitas, la madre de Alejandro se explayó:

Verás ¿Puedo tutearte? Él también creció sin padre. Yo estuve casada cuatro veces y el último era ideal, Alejandro salió igual. Pero la vida es así: no llegó a conocerlo, murió antes de tiempo, infarto. Di a luz antes de lo previsto, ni sé cómo salí adelante. Los otros maridos ayudaron ¿Por qué me miras así? Nos llevamos bien aún, el primero me quiere, el segundo va por otro lado, el tercero demasiado mujeriego. Todos intentaron ser padre para Alejandro, pero no es lo mismo. Por eso se involucra con Jimena, él también sufrió en la escuela. ¡Cuánto tuve que quejarme a los profesores! Sin éxito. Hizo mil tonterías para demostrar que era un chico normal; una vez casi muere

Era una mujer peculiar: delgada, bajita, pelo violeta, traje de Chanel y un libro de Dolores Redondo. Alba conectó enseguida con ella.

No pienses mal, mi hijo es de corazón grande guiñó la señora ¡y tú también le gustas!

Alba se sonrojó. ¡Eso le faltaba! Sentía que no debía involucrarse, pero le dolía por Jimena.

Después de la película, intentó pagar las entradas a Alejandro, pero él se negó:

Cuando invito a chicas al cine, pago yo.

Eso tampoco le gustó a Alba: prefería independencia. Y lo de gustarle tonterías.

Al llegar a casa, Jimena preguntó:

Papá, ¿a dónde vamos la próxima vez?

¡Jimena! la cortó Alba.

La niña tapó la boca con las manos, divertida.

Quizá al Museo de Ciencias Naturales, ¿te gusta la idea?

¡Me encanta! Mamá, ¿vienes?

Id vosotros, contestó seca Alba llevad a Isabel, que le encantan las mariposas.

Salió primero del coche, deseando acabar con aquello. De reojo oyó a Alejandro decirle a Jimena:

Cuando mamá no escuche, puedes llamarme papá.

Así llegó a Jimena su papá de domingo. Algunas veces Alba iba con ellos, otras Jimena iba sola si les acompañaba Isabel seguía pensando que Alejandro era ajeno y algo sospechoso; aunque Jimena regresaba emocionada por lo divertido que era y lo bien que se lo pasaba. Alba se contagiaba de ese entusiasmo pero no lo dejaba crecer: en la vida no aparecen príncipes en un caballo blanco. Además, la madre de Alejandro siempre lo vendía tanto que Alba pensaba: ¿qué tiene de raro? ¿Una mujer así emparejaría a su hijo con una sencilla?

Pero poco a poco, Alba empezó a ablandarse. Alejandro era delicado: le dejaba una chocolatina en la estantería, siempre pedía su opinión antes de invitar a Jimena, buscaba su mirada en el coche. Pero sobre todo le gustaba Isabel, una mujer increíble para conversar. Si Alejandro no fuese su hijo, Alba le pediría consejo a ella.

Un día, Alejandro llamó para hablar de ir al cine. Jimena se acercó y susurró:

¿Es Alejandro?

Y enseguida se sentó a su lado.

Por supuesto, Jimena estaría encantada respondió Alba como siempre.

Espera Es que quiero invitarte a ti, para que vayamos juntos. Los dos.

Y de fondo, la voz de Isabel.

¡Ya era hora!

Mamá, deja de escuchar. Perdón, Alba perdón. Siempre está pendiente.

Jimena susurró:

¿Te ha invitado al cine?

Alba soltó una risa.

Yo también tengo espías.

No me digas que no, por favor suplicó Alejandro Un solo intento, te prometo ser un caballero.

Dile lo de los ojos, Alejandro, lo que me contaste, que tiene los ojos de su madre…

Alba sintió un vuelco. ¿Su madre?

Alejandro discutía con Isabel, luego se dirigió a Alba:

Voy y te lo explico todo. ¿Me dejas?

Le vendrían bien explicaciones Alba estuvo inquieta hasta que llegó, Jimena dibujaba en silencio.

Debí contarte desde el principio dijo Alejandro Me gustaste mucho, no quería que pensaras que era por tu madre. Tenía miedo de que me odiaras: tu madre murió por mí

Hablaba atropellado, saltando de tema en tema, con mirada suplicante. Alba temblaba igual que cuando pensó que Jimena estaba desaparecida.

¿Me perdonas?

Alba no respondió en todo el monólogo, solo pudo decir débilmente:

Tengo que pensar.

Mamá, perdona a papá

Alejandro hizo ojos grandes a Jimena, recordando el trato. Volvió a mirar a Alba. Ella repitió:

Necesito tiempo. ¿Lo entiendes?

Quería preguntarle un millón de cosas pero no podía decir una sola palabra. Cuando llamó Isabel, todo fue diferente, de ella supo los detalles.

Él no sabía que ella murió protegía a su hijo. Al contarlo sin querer, Alejandro buscó encontrarlas. Aquella tarde fue a presentarse y ayudar, pero justo pasó lo de Jimena Se enamoró nada más verte. Tenía miedo de que lo malinterpretaras. No lo culpes: Alejandro quería demostrar a los chicos que era valiente, aunque no tuviese padre. Todos temían el hielo, él se lanzó y

Isabel no presionaba, pero defendía a su hijo. Jimena sí presionaba, ¡y de qué manera!

Mamá, es bueno y te quiere, ¡me lo dijo! Puede ser mi papá de verdad, ¿lo ves?

Alba lo veía, pero ¿no era raro?

Casi un mes pasó sin que Alba se atreviera a hablar con él. No contestó ni llamadas ni mensajes. Cuanto más lo evitaba, más quería llamarle. Pero lo veía imposible.

Jimena la despertó una noche, llorando por dolor de barriga. Ya se había quejado la tarde anterior, Alba pensó que sería por yogur pasado. Pero ahora, Jimena ardía de fiebre.

Con manos temblorosas llamó a emergencias, y sin saber por qué, a Alejandro.

Él llegó junto con la ambulancia. En pijama, despeinado, medio dormido. Subió con ellas al hospital, tranquilizándolas y prometiendo que todo iría bien, aunque la voz le temblaba.

La peritonitis no es tan grave, repetía Todo irá bien, seguro.

Alba le tomó la mano, ya no sabía si para calmarlo a él o a ella misma. En urgencias hacía frío, ninguno llevaba ropa de abrigo, y se sentaron tan juntos como pudieron, compartiendo calor.

Alejandro se adelantó al médico, preguntando por la operación. Alba solo podía esperar, temiendo moverse, pensando que no sobreviviría si algo le pasaba a Jimena.

Pero la niña salió bien; los médicos hicieron su trabajo de maravilla, y Jimena luchó por su vida aun siendo crítica, según el doctor.

Parece que un ángel bueno cuida de ella dijo el médico. Alba susurró: gracias, mamá.

Alejandro también agradeció mucho al doctor, y este los mandó a casa Jimena estaba en la UCI, ellos debían descansar.

Él la llevó a casa, y Alba esperaba que Alejandro pidiera pasar, pero él callaba. Entonces ella dijo:

Ya amanece. ¿Quieres pasar y te hago café?

Y se dio cuenta de que sí quería que entrara. Y que se quedara. Para siempre.

Jimena se recuperó sorprendentemente rápido; médicos y enfermeras así lo comentaban.

Es porque tengo mamá y papá decía.

Y nadie, salvo Alba y Alejandro, comprendía por qué la niña estaba tan feliz.

La vida, a veces, te da inesperadas segundas oportunidades. Hay que estar preparados para abrir el corazón, confiar y ser valiente, aunque te lo impida el miedo. Porque las familias no se miden por la sangre, sino por el amor y el cuidado que se dan unos a otros.