Lección para una esposa
¡Estoy harto! solté la cuchara de mala gana, mirando con enfado a mi esposa. ¿Esto se supone que es comida? Fideos blandos, casi reducidos a papilla, y un par de filetes empanados a medio hacer. ¿En qué has estado todo el día? ¿Pegada al móvil otra vez?
¿Pero cómo puedes hablarme así? gimoteó teatralmente Covadonga, ocultando rápidamente el teléfono. ¡He estado pendiente de Pelayo toda la jornada! Es un trasto, igualito que tú añadió con reproche, viendo cómo me hervía la sangre. ¿No ves que estoy desbordada? ¡Todo se me hace cuesta arriba! El postparto fue durísimo para mí…
Pelayo ya tiene dos años y medio dije conteniendo mis emociones. Hace tiempo que debería estar en la guardería y tú, de vuelta al trabajo. Así te sería todo más llevadero.
¿Y llevarlo a ese foco de virus? ¡Vamos, hombre! ¿Quieres que acabemos empadronados en el hospital? replicó indignada Covadonga.
Con los niños hay que trabajar, estimularles y desarrollarles, si no lo sabías.
¡Claro que trabajamos con él! Pelayo está perfectamente para su edad, hasta la pediatra lo confirmó. defendía su postura. Ya habíamos discutido esto muchas veces y ella temía que acabara de verdad mandando al niño al cole. No le apetecía nada volver a trabajar. Después de todo este tiempo aprovechando para tirarse horas con el móvil, ya se había acostumbrado y no pensaba renunciar a ello.
¿Y quién es la responsable de todo eso? no aguanté más y di un golpe en la mesa, haciendo saltar el plato. ¡Mi madre! Es ella quien viene, juega y ayuda a Pelayo mientras tú te dedicas a dormir o a mirar pantallas. ¿Por qué no aprovechas y ordenas un poco la casa, o preparas una cena decente? ¿Por qué tengo que volver del trabajo cada día y encontrarme con esto? miré con repulsión aquel experimento culinario.
¡No soy tu criada! Ni tu asistenta. Soy tu esposa. Y tú, como marido, tienes la obligación de ofrecerme una vida digna.
Covadonga estaba convencida de lo que decía. Después de horas viendo tertulias y leyendo foros, había cambiado su idea sobre el papel de la esposa. Si antes pensaba que debía cuidar a su familia y llevar la casa, ahora aseguraba que eso era cosa de sirvientas, y ella se valoraba demasiado para compararse con el servicio.
¿Ah, sí? pregunté con rabia. O sea, que yo curro todo el día para mantener esta familia y tú te tumbas al sol en el sofá. ¿Ese es el trato?
Yo me dedico al desarrollo personal respondió con orgullo . Ya verás cómo acabarás poniendo a tu mujer de ejemplo delante de tus amigos: qué lista es mi mujer, cómo se entera de todo.
¿De veras? ¿Cuál fue el último libro que leíste? ¿Qué has aprendido últimamente? di unos pasos y me incliné sobre ella. ¿Por qué callas? Ah, claro, porque no tienes nada que decir. Las redes sociales no cuentan como formación, y esos programas de gritos no te hacen más culta. Dímelo seriamente: vas a ocuparte del hogar y del niño, como cualquier mujer normal, ¿o no?
¡No! ¡Te lo repito, no soy tu criada!
Covadonga empezó a soltarme de golpe todas sus quejas: que si no ganaba suficiente, que comportaba como un tirano, que nunca estaba en casa… Yo la escuché en silencio y solo respondí:
Divorcio.
¿Cómo dices? preguntó incrédula, justo cuando iba a soltarme otra retahíla de reproches.
Divorcio repetí, sin inmutarme. Buscaré a una mujer de verdad, que sepa ser buena esposa y madre para mi hijo. Tú apenas pasas un par de horas con Pelayo; el resto del día es cosa de las abuelas. No eres madre. No mereces ese título. Y llamarte esposa tampoco tiene sentido.
Covadonga se inquietó, pero luego hizo como si nada. Seguro que pensaba que solo pretendía asustarla, que nunca me atrevería de verdad a divorciarme. Total, el niño se queda conmigo porque soy la madre, pensaría.
Pero empecé a cambiar. Pasaba a su lado como si no existiera. Pelayo y su abuela se fueron quince días a Santander, y Covadonga no puso pega alguna; así tenía vía libre para estar al móvil sin obstáculos. Pero en un par de días empezó a echar en falta al niño y llamaba constantemente a mi madre.
Dos semanas después de nuestra discusión, le llegó la citación judicial. Yo cumplí lo dicho y presenté la demanda de divorcio. Y en el juzgado, aún le esperaba otra sorpresa: su propia madre estuvo de mi lado.
Estoy convencida de que Pelayo debe quedarse con su padre declaró mi suegra firmemente, dedicando a Covadonga una mirada desaprobadora . Por desgracia, mi hija nunca ha tenido instinto materno. La crianza ha recaído enteramente en mí y en Consuelo, la madre de Alfonso. Alfonso trabaja mucho pero siempre encuentra un rato para el niño.
La jueza asentía con una sonrisa irónica mirando a la acusada. No le faltaba razón: Covadonga no tenía nada propio. Sin casa, sin trabajo, y sin ningún vínculo real con el niño. Las probabilidades de que le dieran la custodia a mí eran altísimas.
¡Pido tiempo para la reconciliación! ¡No nos separen aún! ¡Dame una oportunidad! Covadonga sollozaba . Alfonso, te juro que cambiaré. Olvidaré todas esas tonterías de criadas y seré la mejor esposa. Confía en mí, por favor…
De acuerdo
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Un mes antes.
Mi hija se ha desmandado por completo, me da vergüenza negaba con la cabeza Natividad, mi suegra. Te entiendo, Alfonso. ¿Quién quiere una mujer así? Se pasa los días en casa y ni orden ni cuidado del niño… Si decides divorciarte, no te juzgaré. Solo te pido poder ver a Pelayo.
La quiero a pesar de sus defectos suspiré . Pero la situación es muy difícil. Quiero darle una última oportunidad.
Pues tengo un plan. Métela en vereda: presenta el divorcio. Covadonga no querrá, así que tendrás tres meses de margen para la reconciliación. Eso le hará pensar.
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Covadonga aprendió la lección. La casa volvió a estar limpia, olía siempre a comida rica y ella se mostraba afectuosa, pendiente de todos. Por fin dedicó atención al niño, y Pelayo no podía estar más feliz. Por mucho que su madre sea un desastre, la adorabaPero, a veces, al cruzar nuestras miradas durante la cena, veía en sus ojos una mezcla de miedo y gratitud, como quien pasea cada día junto a un precipicio. Había aprendido, sí: de un golpe, de un susto, de la certeza de perderlo todo. Ya no discutíamos; pesaba en el aire una paz tensa, hecha de costumbres renovadas y de palabras que ninguno se atrevía a pronunciar.
Pelayo reía, y la abuela Natividad, cuando venía a vernos, suspiraba aliviada. La casa estaba tranquila, como si hubiese pasado un temporal y ahora sólo quedara recoger los escombros y volver a plantar flores. Yo la observaba a Covadonga, mi esposa, que había sido tantas mujeres distintas en estos años y comprendí algo: a todos nos hacía falta una tormenta, una sacudida tan intensa que nos enseñara a valorar lo frágil y lo valioso.
Un día, al llegar del trabajo, encontré a Covadonga pintando con Pelayo. Sus manos manchadas de témpera roja y azul acariciaban el cabello del niño con una ternura que me removió por dentro. Él levantó la cabeza, me miró y dibujó, con un trazo torpe, la silueta de tres figuras cogidas de la mano.
Me senté junto a ellos, y por primera vez en mucho tiempo, sentí que todos aunque por un hilo, aunque por pura voluntad estábamos de nuevo unidos. No hay matrimonio perfecto ni lección infalible; sólo la certeza de que, a veces, basta con volver a intentarlo.
Y juntos, con manchas de pintura y sonrisas cansadas, supimos, al fin, que la familia se construye cada día.
