Le arrebataste a mi padre

Author Benigno PascualReading 11 min

He llevado a mi padre

¡Mamá, ya estoy dentro! ¡Imagínate, por fin!

Claudia apretaba el móvil entre el hombro y la oreja mientras, con la otra mano, peleaba con el rebelde cerrojo de la puerta. La llave giraba a duras penas, como si pusiera a prueba la fuerza de su nueva dueña.

¡Hija, qué alegría! ¿Cómo está el piso? ¿Todo bien? la voz de su madre sonaba entre emocionada y nerviosa.
¡Perfecto! Luminoso, amplio. El balcón da al este, como quería. ¿Está papá ahí?
¡Aquí estoy! la voz grave de Francisco retumbó. Tengo puesto el altavoz. ¿Así que la polluela abandona el nido?
Papá, tengo veinticinco años. ¿Polluela?
Para mí siempre serás mi polluela. ¿Has comprobado las cerraduras? ¿Las ventanas no se cuelan? ¿La calefacción…?
Fran, deja que la niña se ubique interrumpió la madre. Claudia, ten cuidadito ahí. El edificio es nuevo, nunca sabes qué vecinos tocan.

Claudia rió al fin, mientras por fin conseguía abrir la puerta y entrar.

Mamá, aquí no es un piso compartido de los setenta. Es un edificio decente, gente normal. Estaré bien.

Las siguientes semanas se convirtieron en un maratón interminable entre ferreterías, tiendas de muebles y el propio piso. Claudia caía rendida en la cama rodeada de catálogos de papel pintado, y se despertaba calculando el tono exacto de lechada para las baldosas del baño.

Un sábado por la tarde Claudia se encontraba en el salón, rodeada de muestras de telas para cortinas, cuando sonó el teléfono de nuevo.

¿Cómo va todo? preguntó Francisco, su padre.
Lento, pero avanzando. Hoy elijo cortinas. Dudo entre marfil y leche tostada. ¿Tú qué dices?
Yo digo que es el mismo color, pero los vendedores cambian el nombre.
Papá, ¡no entiendes nada de matices!
Pero entiendo de electricidad. ¿Has revisado bien los enchufes?

La reforma consumía tiempo, euros y mucha paciencia, pero cada pequeño detalle hacía que las cuatro paredes empezaran a ser realmente su hogar. Claudia eligió un papel pintado beige muy suave para el dormitorio, buscó al instalador por su cuenta y aprendió cómo reorganizar los muebles para que la pequeña cocina pareciera más grande.

Cuando el último operario salió con los restos de escombros, Claudia se sentó en el suelo del reluciente salón. La luz caía muy cálida a través de las cortinas nuevas, flotaba olor a limpieza y un toque de pintura fresca: su primer hogar de verdad.

El encuentro con la vecina fue tres días después de instalarse definitivamente. Claudia estaba peleando con sus llaves en la puerta cuando, justo enfrente, oyó el chasquido de otro cerrojo.

¡Uy, tenemos vecina nueva! dijo una mujer de unos treinta años al asomarse. Pelo corto, labios rojos, ojos curiosos. Soy Lucía, vivo justo enfrente. ¡Ahora somos vecinas!
Claudia, encantada.
Si necesitas sal, azúcar o solo charlar, aquí estoy. Al principio, vivir sola en edificio nuevo se hace raro. Yo pasé por eso.

Lucía resultó ser una gran conversadora. Pronto las dos compartían tazas de té en la cocina de Claudia, comentando los caprichos de la comunidad y las peculiaridades de la distribución en su planta. Lucía no dudaba en compartir los trucos: quién ofrece el mejor internet, qué fontanero arregla todo barato, dónde comprar el pescado más fresco.

Oye, tengo una receta de bizcocho de manzana que es una locura Lucía buscó algo en el móvil. Te la paso. Se hace en nada y parece que llevaras todo el día cocinando.
¡Venga! Justo aún no he probado el horno.

Los días se hicieron semanas y Claudia agradecía tener a alguien tan abierta viviendo puerta con puerta. Coincidían en el rellano, a veces se invitaban a café y se pasaban libros.

Un sábado, llegó Francisco para ayudar con una estantería rebelde que no había forma de fijar a la pared.

Has comprado los tacos equivocados diagnosticó Francisco revisando el material. Esos sirven para pladur, aquí tienes hormigón. Tranquila, tengo los buenos en el coche.

En una hora la estantería estaba firme y recta. Francisco recogió sus herramientas, inspeccionó todo con ojo experto y asintió satisfecho.

Esto te dura veinte años, mínimo.
¡Papá, eres el mejor! exclamó Claudia abrazándolo.

Bajaron juntos, charlando sobre mil detalles. Francisco preguntaba sobre el trabajo, Claudia protestaba contra el jefe nuevo que confunde plazos y pierde papeles.

A pie de portal les saludó Lucía cargada con bolsas del supermercado.

¡Hola! Claudia la presentó. Este es mi padre, Francisco. Papá, Lucía es la vecina de la que te hablé.
Encantado sonrió Francisco amablemente.

Lucía pareció paralizarse, le recorrió la cara a Francisco con la mirada y luego a Claudia. Su sonrisa se volvió rígida, casi artificial.

Igualmente respondió, y se metió rápidamente en el portal.

Después de aquel día, todo cambió. La mañana siguiente, al cruzarse en el rellano, Claudia saludó y la respuesta fue apenas un frío gesto de cabeza. A los dos días, intentó invitar a Lucía a un té, pero ella se excusó sin dejar acabar la frase.

Y entonces empezaron las quejas…

La primera fue una visita de la policía municipal a las nueve de la noche.

Ha habido aviso por ruidos el agente mayor parecía incómodo. Música alta, gritos.
¿Música? Claudia se quedó boquiabierta. Estaba leyendo.
Bueno, los vecinos se quejan…

Las denuncias llovían: la administración recibía cartas por pisadas insoportables, golpes continuos, música de madrugada. El agente de barrio empezó a venir más a menudo, cada vez pidiendo disculpas, encogiéndose de hombros.

Claudia ya intuía de dónde partía el problema, pero no el motivo.

Cada mañana era una lotería ¿qué habría hoy? Restos de huevo aplastados en la puerta, posos de café incrustados en el marco, una bolsa de peladuras de patata bajo el felpudo.

Claudia salía cada día media hora antes para limpiar todo antes de ir al trabajo. Las manos le ardían por los productos de limpieza y un nudo constante se le formaba en la garganta.

Esto no puede seguir murmuró una noche, buscando cámaras de videovigilancia por internet.

La instalación fue rápida; una pequeña cámara dentro del mirilla, conectada al móvil. Solo había que esperar.

No tardó mucho.

A las tres de la madrugada, el móvil se encendió con alerta de movimiento. Claudia vio con incredulidad a Lucía en bata y zapatillas embadurnando su puerta con algo oscuro, con movimientos calculados y rutinarios.

La noche siguiente, Claudia decidió no dormir. Se sentó en la entrada, pendiente al menor ruido. Cerca de las tres, oyó algo detrás de la puerta.
De golpe, la abrió de par en par.

Lucía quedó petrificada con una bolsa en la mano. Dentro, algo hacía un sonido desagradable.

¿Qué te he hecho? la pregunta de Claudia apenas sonó, rota y triste. ¿Por qué me haces esto?

Lucía dejó la bolsa despacio en el suelo. Su rostro se desfiguró, en una mueca de rencor antiguo.

¿Tú? Nada. Pero tu papá…
¿Qué tiene que ver mi padre?
¡Pues que es mi padre también! gritó Lucía, sin importarle los vecinos. Solo que a ti sí te crió, a ti te cuidó, te quiso, y a mí me abandonó con tres años. ¡Ni un euro pasó, ni una llamada! Mi madre y yo nos las vimos negras, mientras él construía su familia feliz contigo y tu madre. ¡Tú, al fin y al cabo, me quitaste a mi padre!

Claudia retrocedió, chocando contra el marco de la puerta.

Mientes…
¿Miento? Pregúntale tú misma. Pregunta si recuerda a Marina Sánchez y a su hija Lucía, a quienes tiró de su vida como basura.

Claudia cerró la puerta y cayó en el suelo, temblando. Solo le venía una idea: mentira, mentira, mentira. Papá no… No podía…

A la mañana siguiente, fue a casa de sus padres. Durante el trayecto repitió la pregunta en silencio, pero al ver a Francisco tan calmado, con el periódico en mano las palabras se le atragantaron.

¡Claudita! ¡Qué sorpresa! Francisco se levantó a recibirla. Tu madre está en el mercado, vuelve en nada.
Papá tengo que preguntarte algo Claudia se hundió en el sillón, retorciendo el bolso. ¿Conoces a una mujer llamada Marina Sánchez?

Francisco se quedó rígido. El periódico cayó al suelo.

¿Cómo…?
Su hija es mi vecina. Justo la que te presenté. Ella dice que tú eres su padre.

El silencio fue eterno.

Vamos a su casa dijo Francisco de repente. Ahora mismo. Tengo que arreglar esto.

El trayecto hasta el piso de Claudia duró cuarenta minutos. Ninguno hablaba. Claudia miraba los edificios, intentando recomponer un mundo que se desmoronaba.

Lucía abrió enseguida, como si los esperara. Los miró con dureza, pero les cedió el paso.

¿Vienes a confesar? le espetó a Francisco. ¿Treinta años después?
Vengo a explicarte respondió Francisco, sacando un folio doblado del bolsillo. Lee esto.

Lucía tomó el papel con recelo. Al leer, su rostro iba cambiando de la ira a la confusión, de la confusión al desconcierto.

¿Esto?
El resultado de una prueba de ADN dijo Francisco, muy tranquilo. Me la hice cuando tu madre intentó pedirme pensión en el juzgado. El resultado fue claro: no soy tu padre. Marina me fue infiel. Tú no eres mi hija.

El papel resbaló de las manos de Lucía…

Claudia y Francisco salieron del piso. De vuelta en casa, Claudia abrazó a su padre, apretando la cara contra su chaqueta áspera.

Perdóname, papá. Perdón por dudar.

Francisco acarició su pelo, igual que cuando era niña y se refugiaba en su regazo tras una pelea con alguna amiga.

No tienes nada que perdonar, hija. La culpa es de otros.

Las relaciones con Lucía nunca volvieron a ser las mismas. Claudia tampoco lo deseaba. Tras tantas humillaciones, el respeto por su vecina se perdió para siempre.

En el confín del mundo. La nieve se colaba en los zapatos, quemaba la piel. Pero Rita no pensaba comprarse botas de felpa, prefería unos botines altos, aunque allí le quedarían ridículos. Además, su padre le había bloqueado la tarjeta. —¿De verdad piensas vivir en el pueblo? —preguntó él, torciendo la boca con desprecio. A su padre le horrorizaba el campo, el turismo rural, cualquier sitio libre de las comodidades urbanas. Goyo era igual, por eso Rita se iba al pueblo. En realidad, no quería quedarse a vivir, aunque sí le gustaba el senderismo, las tiendas de campaña y cierto romanticismo campestre. Pero vivir… no. Aunque a su padre le decía otra cosa. —Quiero. Y lo haré. —No digas tonterías. ¿Qué vas a hacer allí? ¿Atar colas de vaca? Yo pensaba que te casarías con Goyo este verano, que empezaríamos a preparar la boda… La boda. Su padre le encasquetaba a Goyo como una papilla fría y con grumos, tan repugnante que le revolvía el estómago durante horas. No, Goyo no era desagradable por fuera, incluso resultaba atractivo: nariz recta, ojos vivos bajo esas cejas tan finas, pelo cuidadosamente recortado con una leve ondulación, cuerpo fuerte. Era el ayudante de su padre, casi su mano derecha, y desde hacía tiempo solo soñaba con que su hija se casara con ese hombre tan “apropiado”. Rita no soportaba a Goyo. Le exasperaba su voz monótona, esos dedos gordos como salchichas que siempre manipulaban algo, los relatos sobre el precio de su traje, de su reloj, de su coche… ¡Dinero, dinero, dinero! No les interesaba nada más. Rita buscaba amor. Sentimientos de esos que te dejan sin aliento, como en los libros. Nunca los había sentido, pero sabía que llegarían. Se ilusionaba con uno u otro chico, pero eran historias pasajeras, sin huella ni cicatriz. Quiere cicatrices, quiere drama, no a Goyo y su aburrida predictibilidad. Así que irse al pueblo para dar clase parecía una idea fabulosa. Goyo nunca la seguiría. Temería la falta de internet, de agua caliente, de alcantarillado. Buscó adrede un pueblo donde no hubiera nada de eso. El director dudaba que aguantase, pero como la anterior maestra falleció de repente y Rita insistió mucho, terminó en el departamento de educación agitando sus títulos y certificados. —¿Y qué va a hacer una profesora joven tan cualificada en el pueblo? —preguntó la estricta señora pelirroja. —Enseñar a los niños —respondió Rita, igual de seria. Y allí enseñaba. Vivía en una casa sin agua caliente ni alcantarillado, encendía la estufa sola. Tal y como previó Rita, Goyo vino, pasó una noche y huyó. Le llamaba, le rogaba que volviera, pero lo veía como un capricho pasajero. Al principio, Rita estaba encantada. Pero llegó el invierno, y la casa se helaba por la noche, hasta bajo el edredón. Cargar la leña resultó agotador. Quería volver, pero no era de rendirse. Ahora tenía una responsabilidad, y no solo consigo misma. También con los niños. Eran doce en clase. Rita se horrorizó: en el centro creativo de la ciudad donde estuvo año y medio, los niños eran listos y creativos. Aquí parecían perdidos. Tercer curso, y apenas leían. No hacían deberes. Había ruido. Pero eso fue al principio. Después Rita se enamoró de ellos. Simeón tallaba animales de madera dignos de exposición, Nacho siempre limpiaba el aula, Ana escribía poesía blanca, Irene tenía un corderito que la acompañaba como un perro. Saber leer sabían, pero apenas lo intentaban ni les daban libros adecuados. Rita ignoró el currículo y traía otros libros, que tenía que buscar en la capital del municipio: el internet apenas llegaba. Solo no consiguió conectar con una niña. Y justo a su padre lo vio aquel día, cuando se le arrugó la cara por el frío y tenía las manos llenas de leña. —Buenos días, Margarita Eguiluz —dijo él, a unos pasos de la verja. Rita le tenía cierto respeto. Tenía una cara… dura, como de bandido. Nunca sonreía. Y con su presencia, la pulsación se le aceleraba tanto que temía que él lo percibiera. —Buenos días. La voz le salió más aguda de lo que quería. —¿Por qué Tanya saca solo suspensos? —Porque no hace nada. —Pues hágala hacerlos. ¿Quién es la profesora aquí? Profesa era Rita. Pero no pensaba obligar a la niña. Sospechaba autismo: otro especialista haría falta. —¿Siempre fue así? —preguntó. Vladimir titubeó. —No siempre. Antes lo hacía todo con Olga. —¿Y Olga es…? Se arrugó como si también le molestara la nieve en el zapato. —Su madre. Quedaba claro que la siguiente pregunta era mejor no hacerla. —¿Y dónde está? —En el cementerio. Así que tal cual era la historia. Estar con esa leña era incómodo. Pero resultaba embarazoso admitirlo. Cuando un leño cayó directo sobre el pie de Rita, soltó la madera, se mordió las lágrimas. Dolía por partida doble: por el golpe y la vergüenza de fallar ante un adulto. ¡Si ella también era adulta! Pero no se sentía así. —Déjese ayudar —propuso Vladimir. —No hace falta, puedo sola. —Ya veo cómo sola… Le llevó más leña, ajustó el marco de la puerta de un porrazo y se marchó. ¿Pensaría que con unas cargas de leña le iba a poner a Tanya un aprobado? Imposible… No se sacaba a la niña de la cabeza. Intentó acercarse varios días, sufrió por su falta de método y por la situación de la niña. Consultó con la jefa de estudios. —Mira que eso no tiene arreglo. Ponle suspensos, y en verano la mandamos a especial. —¿Cómo? —Una comisión y fuera. Que la declaren retrasada. Qué se le va a hacer si la niña es así. —Pero su padre dice que antes… —Déjalo. Antes no cuenta. La madre se ocupaba, él no sabe. —¿No le gusta ese padre, verdad? La jefa frunció los labios. —Él no tiene que gustarme, no es de azúcar. La niña necesita formación adecuada. Rita no estaba de acuerdo. Dudaba que debiera ir a especial. Por eso consultó con su mentora Lidia y fue a la casa de Tanya. Tenía miedo, y se hizo un té de manzanilla, como su propia madre solía hacer antes de una cita difícil. Su madre también había fallecido. Eso la tocaba. Vladimir la recibió seco, aunque Rita pensó que se alegraría. —Aquí no se atienden visitas. Rita puso cara de jefa de estudios y le informó que la tutora debe comprobar las condiciones de crianza. La habitación de Tanya era preciosa. Papel rosa, peluches y libros. Rita le tenía envidia: su padre era minimalista y no soportaba el color ni los adornos. La primera vez no hubo gran avance. Rita preguntó por los cuentos favoritos, hojeó libros, pidió lápices. La niña los trajo en silencio. Solo al final, preguntó el nombre del conejo rosa: —Plushi. A la siguiente, llevó a Plushi un jersey. Aprendió a tejer con su mamá, y Rita tejía desde entonces para recordarla. No lo hace muy bien, el hilo era grueso. Pero Tanya sonrió, se lo puso, dijo: —Bonito. Rita propuso dibujar a Plushi con el nuevo jersey. Tanya lo dibujó. Rita puso el nombre con error a propósito. Tanya lo corrigió. No era para nada retrasada. —Vendré tres días por semana —le anunció a Vladimir. —No puedo pagar extra. —No quiero dinero —se sintió herida. Y así quedó la cosa. Cuando la jefa supo de esas visitas, se enfadó: —¡Eso es unilateralidad! ¡No se debe destacar a un niño, no es pedagógico! Y es inútil, sé de estos casos. —Yo también sé —la cortó Rita— y hay que luchar. La niña era peculiar: callada, evitaba las miradas, dibujaba en vez de escribir, pero contaba bien y captaba la gramática. Al final de trimestre sacó los aprobados plenamente merecidos. —¿Se va en Navidad? —preguntó Vladimir, sin mirarla. —No, no voy a ninguna parte —Rita se puso colorada. —Tanya quería invitarla. Qué raro, Tanya apenas hablaba. Si era verdad, no quería herirla. Pero no le apetecía celebrar con extraños. —Gracias, lo pensaré —respondió Rita. No durmió bien esa noche. No entendía por qué la había dejado inquieta. Había logrado que Tanya confiara en ella. ¿No era eso lo que quería? ¿Qué más da lo que piense Vladimir… Así se durmió. Por la mañana llamó Goyo. —¿Cuándo vienes? —¿Cómo? —Pues en Navidad. No celebrarás en el pueblo, ¿no? —Claro que sí. —Rita… ¿no basta ya? Papá tiene la tensión alta, está desesperado. Su padre ni le había llamado. —Que vaya al médico —masculló Rita. —O sea, ¿no vienes? —No. —Vaya. ¿Y qué hago? —Lo que quieras. Nunca pensó que Goyo lo haría: apareció con champán, ensaladas y regalos. —Si la montaña no va a Mahoma… Rita quedó sorprendida. No se lo esperaba, Goyo siempre celebraba en restaurantes con música en vivo. Allí no había ni televisión. —Da igual. Lo importante eres tú. Rita buscaba la trampa, pero no la veía. “¿Estaré equivocada con él?”, pensó. Más se emocionó al descubrir sus platos favoritos y, en la caja de regalos, libros de pedagogía, un proyector y un planificador para profesoras. —Gracias —le dijo, emocionada—. Pensé que regalarías joyas o tecnología. Goyo sonrió. —He entendido que tú eres lo más valioso. Si quieres vivir aquí, nos quedamos. También traje joyas. Sacó una caja de terciopelo rojo. Se veía claro lo que era. —¿Puedo no contestar ahora? Goyo no se ofendió. —Pensé que dirías “no” enseguida. Espero lo que haga falta. Rita no sabía qué decir y guardó la cajita en el bolsillo. Vladimir tenía su móvil. Pero llamó al fijo. —¿Ha pensado? —le preguntó. —Perdone, tengo visita. —Ya veo. Colgó. Sintió una punzada. ¿Qué era ese tono? “Ya veo”… ¿Qué ve? ¡No prometí nada!”, pensó. ¿Estará molesto por Tanya? Él no quiere que su hija se disguste. Goyo seguía buscando internet para poner pelis navideñas. Rita oyó un silbido, como para llamar al perro. Recordó que Vladimir silbaba así. Miró por la ventana. Vladimir y Tanya, junto a la verja. Le subió el color al rostro. —¿Quién es? —preguntó Goyo, molesto. —Una alumna —susurró Tanya—. Ahora vengo. Había preparado dos regalos: para Tanya, una amiga para Plushi, otra coneja rosa; a Vladimir, unas manoplas de lana. Cogió los regalos y salió corriendo, sin abrigo ni botas, y se le empaparon los pies de nieve. Pero no le importó. —¡Hola, Tanya! —dijo con cariño— ¡Feliz Año Nuevo! Mira lo que te he traído. Tanya sacó la coneja y la abrazó, miró a su padre. Vladimir le dio dos paquetes, uno grande y uno pequeño. Tanya abrió el grande: una libreta con cómic dibujado, reconoció sus dibujos. —¡Qué cómic tan bonito! En el pequeño, una broche de pajarito, un colibrí dorado. Rita miró a Vladimir, que evitaba la mirada. Tanya dijo: —Era de mamá. Se le hizo un nudo en la garganta. —Bueno, nos vamos —murmuró Vladimir. —Sí, ¡Feliz Año Nuevo! —Igualmente. Rita quiso abrazar a Tanya, pero no se atrevió: la niña solo abrazaba su peluche, en silencio. Rita miró atrás en la puerta. Al ver esas dos figuras, se le contrajo el pecho y entró al hogar parpadeando y con la nariz húmeda. —¿Qué tal? —preguntó Goyo, ceñudo. Rita miró la libreta y la broche en su mano. Recordó que olvidó las manoplas. Recordó lo de “era de mamá” y la sonrisa infecciosa de Vladimir cuando miraba a su hija. Algo se despertó en su pecho. Le compadecía a Goyo, pero mentirse ya no tenía sentido. Sacó la cajita, se la devolvió: —Vuelve a casa. Perdóname, no puedo casarme contigo. Lo siento. A Goyo se le quedó cara de pasmado. No estaba acostumbrado a que le dijeran “no”. Por un momento temió que la fuese a golpear, pero él guardó la cajita, cogió las llaves del coche y salió sin decir una palabra. Rita metió la comida en un tupper, cogió las manoplas de lana y salió corriendo tras aquellos dos, tan ajenos, tan necesarios…

Cuando regresó del trabajo, el gato no estaba. Patricio era un joven sencillo, sin malas costumbres. El día que cumplió 25 años, sus padres le regalaron un piso propio. ¿Cómo lo hicieron? Le ayudaron a conseguir el dinero para la primera cuota de la hipoteca. Así que Patricio empezó a vivir solo. Trabajaba como programador, prefería llevar una vida tranquila y no tenía mucho trato con nadie. Para no aburrirse tanto, decidió adoptar un gatito. El gatito tenía una malformación en las patas delanteras. Las personas que tenían a la madre del minino querían sacrificarlo, pero Patricio sintió lástima por él y lo llevó a casa. Le llamó Guapetón. Y así vivían bien juntos: Patricio se apresuraba desde el trabajo para ver a Guapetón, que siempre le esperaba en el felpudo del pasillo. Al cabo de un tiempo, Patricio comenzó a salir con una chica del trabajo. Resultó ser espabilada, conquistó rápido a Patricio y menos de un mes después se mudó con él. Desde el principio no le cayó bien Guapetón y pidió a Patricio que lo regalara, pero él se negó, explicando que Guapetón era muy importante para él. Sin embargo, María no se dio por vencida y volvió a insistirle a Patricio para que se deshiciera del gato. Entonces Patricio le dijo que el gato se quedaría. María le explicó que el animal arruinaba su imagen porque los invitados se sentían incómodos al ver sus patitas. Patricio estaba dividido entre María y Guapetón, porque los quería a ambos. Por cierto, sus padres no aprobaban la elección de su hijo. Les parecía que María era descarada y maleducada. Le pidieron que no se apresurase a formalizar la relación, que la observara mejor. Cuando los padres de María les visitaron, Patricio comprendió que no quería compartir su vida con ella. El padre de María se rió nada más ver a Guapetón al entrar por la puerta. Lo llamó “el rarillo”. Patricio defendió al gato, pero durante toda la velada, María y su padre se burlaron de lo feo que era el animal y aconsejaron que se deshicieran de él. Se entretenían ideando lugares donde dejar al gato. La madre de María también se reía de Guapetón. Al día siguiente, cuando Patricio regresó del trabajo, Guapetón no estaba. Le preguntó a María dónde estaba el gato, y ella le respondió que lo había llevado a la clínica veterinaria y lo dejó allí. Patricio salió corriendo a buscar a su gato. Lo estuvo buscando durante cinco horas… Y lo encontró. Guapetón ronroneaba suavemente en los brazos de Patricio, feliz de que su dueño lo hubiese encontrado. Al regresar a casa, Patricio ordenó a María que recogiera sus cosas y se marchara. No quería verla nunca más. Para él, se había vuelto repulsiva. Por la mañana, María hizo las maletas y se fue. Sin hacer ruido. Ofendida. Nunca imaginó que el gato sería para Patricio más importante que ella. Ahora Guapetón y Patricio viven juntos, y el gato sigue esperando con alegría a su dueño cada día después del trabajo.