Querido diario,
Cuando tenía dieciséis años, una anciana gitana del mercado de la Plaza del Triunfo en Sevilla me tomó del brazo, cruzó la mirada con las líneas del destino y me soltó, con voz grave: Nunca te casarás. Yo solo reí, sin darle importancia. Los años pasaron y, cuando Valentín Pérez se plantó frente a mí con un anillo de compromiso, recordé esas palabras y, entre sonrisas, dije: Pues al menos seré la novia, bromeé, aceptando. Nos casamos en una tarde de abril, con familia, amigos y unas cuantas cañas de cerveza.
Los hijos tardaron en llegar. Los médicos, con tono severo, nos declararon infertilidad definitiva. Sin alternativas. Al menos seré su esposa, susurré entre lágrimas, intentando no romperme. Entonces, como un milagro inesperado, quedé embarazada. Los doctores nos advirtieron: Es peligroso, podríais no salir con vida. Yo, con una sonrisa resignada, respondí: Entonces, al menos seré una madre embarazada. Dio a luz a un niño sano, fuerte y risueño, que llenó nuestra casa de alegría.
Los años se deslizaron. Con Valentín compartimos todo: los éxitos y los fracasos, la risa y el llanto, los momentos de gloria y los tropiezos. Cuarenta años volaron como un día de feria. Pero la vida, siempre caprichosa, nos trajo un nuevo diagnóstico: Le quedan seis meses de vida, anunciaron los médicos. Lo miré directamente a los ojos y dije: Entonces saltaré en paracaídas. Siempre lo he deseado. Y lo hice. Una vez. La segunda. Y otra más, sintiendo el viento y la libertad que tanto anhelaba.
Meses después, al repetir los análisis, la enfermedad había desaparecido. Porque mientras uno realmente vive, el destino solo se encoge sobre los hombros y vuelve a escribir la historia una y otra vez.
Hasta mañana.
