¿Es acaso culpable la orquídea? —Polina, llévate esta orquídea o la tiro —dijo Katia, cogiendo distraídamente de la ventana la maceta transparente con la flor y entregándomela—. —¡Ay, gracias, amiga! Pero, ¿en qué ha disgustado la orquídea? —pregunté confusa, viendo que en el alféizar aguardaban otras tres orquídeas preciosas, bien cuidadas—. —Esta flor se la regalaron a mi hijo en su boda. Y ya sabes cómo acabó todo… —Katia suspiró, pesada de dolor—. —Sé que tu hijo Sergio se divorció antes de cumplir un año de casados. No te pregunto la razón, me la imagino: debía de ser bien seria. Al fin y al cabo, Sergio adoraba a Lucía —no quise remover la herida reciente de mi amiga—. —Ya te contaré otro día, Poli, lo que ocurrió. Ahora mismo se me hace pesado recordar… —Katia se quedó pensativa y, discretamente, se le humedecieron los ojos. Me llevé la “desterrada” y “rechazada” orquídea a casa. Mi marido miró con lástima a la “desdichada” flor: —¿Para qué quieres ese pobre vegetal? Esa orquídea no tiene vida, hasta yo lo veo. No pierdas el tiempo… —Quiero intentar devolverle la vida, darle cariño y cuidados. Estoy segura de que acabarás admirando esa orquídea —deseaba “soplarle” vida a aquel tallo abatido—. Él, divertido, me guiñó un ojo: —¿Quién se resiste al amor? Una semana después, Katia me llamó: —Polina, ¿puedo ir a verte? No aguanto este peso. Necesito contarte lo de Sergio y su boda malograda. —Ven en cuanto quieras, Katia. Aquí te espero —no podía rechazar a mi amiga. Ella me apoyó en mis divorcios, en mis crisis… y nuestra amistad viene de lejos. En menos de una hora Katia estaba en mi cocina, acomodada con una copa de vino, café y chocolate negro, dispuesta a un largo relato vital. —Nunca imaginé que mi “exnuera” pudiera hacer algo así. Sergio y Lucía estuvieron siete años juntos. Sergio la eligió lentamente, dejó a Elena —que a mí me encantaba: hogareña, entrañable, le llamaba mi hija—. De repente, apareció la reluciente Lucía, y Sergio perdió la cabeza, se transformó en su sombra. Su amor por Lucía fue abrasador. Sí, Lucía tenía porte de modelo. Sergio disfrutaba con las miradas de admiración. Lo único que me chocó fue que en siete años juntos no tuviesen hijos. Pensé: “Será que quiere hacer las cosas bien, casarse primero…”. Sergio nunca fue muy dado a confidencias, y jamás metimos las narices en sus asuntos. Un día nos planta: —Mamá, papá, me caso con Lucía. Ya hemos reservado fecha en el registro. Haré la boda por todo lo alto. Nos alegramos: por fin a los treinta formaba una familia formal. Imagina, Poli, tuvimos que posponer la boda dos veces: primero Sergio cayó enfermo, después yo me retrasé por trabajo fuera. “Qué mal augurio”, pensé, pero viendo a Sergio tan feliz, ¿para qué aguarle la fiesta? Además, quería casarse por la iglesia, pero tampoco pudo ser: el padre Eusebio estaba fuera. Nada salía redondo… Celebramos la boda a lo grande. Mira las fotos: ¿ves qué orquídea le regalaron? Florecida, espléndida, las hojas firmes como soldados. Ahora no es más que un harapo… …Sergio y Lucía iban a París de viaje de novios, pero Lucía tenía una multa enorme sin pagar y no le dejaron salir de España. Les pararon en el aeropuerto. Sergio, impasible, soñando con la familia perfecta. …Pero de pronto, Sergio cayó gravemente enfermo. Lo ingresaron, los médicos no tenían esperanza. Lucía le acompañó unos días. Luego, sin rodeos, le dijo: —Lo siento, pero no puedo estar con un marido inválido. He pedido el divorcio. Imagínate cómo debió sentirse… Pero él le respondió sereno: —Te entiendo, Lucía. No te pondré trabas. Firmaron los papeles. Pero, Poli, mi hijo sobrevivió. Le encontramos un buen médico, el doctor Bogdan, y en seis meses Sergio recuperó la salud. La familia hicimos piña con él. El médico tenía una hija jovencita, Carmen. Sergio la despreció de entrada: —Demasiado bajita, no es guapa… —Míratela bien, hijo. El agua no se bebe por la cara, y la miel no quita la tristeza. A Sergio le costaba olvidar a Lucía y el dolor de su traición. Pero Carmen estaba colada, siempre pendiente de él. Decidimos juntarles en una excursión al campo. Pero Sergio andaba triste, ausente a la alegría y a los juegos. Carmen no quitaba ojo de él, pero mi hijo nunca la miró. Le dije a mi marido: —En vano hemos intentado emparejarles. Sergio sigue herido por Lucía; esa espina sigue clavada. …Pasaron meses. Llaman a la puerta: era Sergio, con la famosa orquídea en la mano: —Toma, mamá, el resto de una felicidad pasada. Haz con la planta lo que quieras. Ya no la quiero en casa. La cogí a disgusto. La dejé de lado, sin agua. Unos días después, una vecina me comenta: —He visto a tu hijo con una chica menudita. Su exmujer era mucho más alta y guapa… No lo creí. ¿Tan pronto Sergio con Carmen? —Os presento: Carmen y yo somos marido y mujer —Sergio me mostró a su joven y frágil esposa, tomándola de la mano con ternura—. Mi marido y yo, sorprendidos: —¿Y la boda? ¿Los invitados? —Una celebración tranquila. Ya tuvimos bastante… Nos casamos por civil, y el padre Eusebio nos bendijo. Somos felices. A solas le pregunté: —¿La quieres? ¿No harás daño a Carmen? ¿Es un despecho contra Lucía? —No, mamá, ya no guardo rencor. Superé lo de Lucía. Mi mundo y el de Carmen casan perfectamente. Así es la historia, Polina. Katia vació el alma. …No hablamos durante un par de años. La vida nos arrastró. Y, sin embargo, la orquídea resucitó y floreció como nunca. Las flores saben agradecer el cariño. Me encontré con Katia en la maternidad: —¿Tú por aquí, amiga? —Carmen ha dado a luz mellizos. Hoy les dan el alta —me sonrió Katia. No lejos estaban Sergio y el marido de Katia, esperando con un ramo de rosas rojas. Carmen salió exhausta pero radiante. Tras ella, la enfermera llevaba los dos “paquetitos” vivos y dormidos. Mi hija apareció detrás con mi nieta recién nacida. Lucía ahora pide a Sergio otra oportunidad, le suplica que le perdone su debilidad y que empiecen de nuevo… …Una taza rota puede pegarse, pero nunca beberás igual…

Author Carmen FernándezReading 10 minViews 1

Isabel, llévate esta orquídea o la tiro por la ventana dijo Carmen con desdén, dejando el tiesto transparente sobre la mesa y tendiéndomelo.

¡Ay, gracias, amiga! Pero, ¿qué te ha hecho esta orquídea para merecer tal desprecio? pregunté, sorprendida. En la ventana de Carmen había aún otras tres orquídeas, hermosas y bien cuidadas.

Esta flor se la regalaron a mi hijo en su boda. Y ya sabes cómo terminó todo Carmen suspiró, abrumada.

Sé que tu Pablo se divorció antes de cumplir siquiera un año de casado. No te pregunto la razón. Intuyo que debe de ser grave. Pablo adoraba a Celia dije, evitando ahondar en el dolor de mi amiga.

Algún día te lo contaré, Isa, ahora me pesa demasiado recordarlo Carmen se quedó callada, conteniendo unas lágrimas fugitivas.

Me llevé la orquídea desterrada y rechazada a mi piso. Mi marido la observó con compasión.

¿Para qué quieres ese pobre retoño? Se le ve que está marchita. Hasta yo lo noto. No pierdas el tiempo, Isabel.

Quiero intentar revivirla. Le voy a dar cariño y cuidados. Seguro que un día no podrás dejar de mirarla de lo bonita que se pondrá tenía la esperanza de devolverle la vida a aquella flor alicaída.

Mi marido sonrió pícaramente y me guiñó un ojo:

¿Quién rechaza el amor, Isa?

Una semana después, me llamó Carmen:

Isabel, ¿puedo pasar por tu casa? No puedo quedarme más con este peso dentro. Quiero contártelo todo sobre el fracaso matrimonial de Pablo.

Claro, Carmela, vente cuanto antes. Ya sabes que aquí tienes tu casa no podía negarle nada. Carmen me había apoyado tanto cuando atravesé mi difícil divorcio y mis problemas con mi segundo marido Nuestra amistad era de muchos, muchísimos años.

Carmen llegó volando al cabo de una hora. Se acomodó en la cocina y, entre un vaso de vino tinto, un café recién hecho y un trozo de chocolate negro, se extendió su larga confesión de vida.

Jamás habría imaginado que mi, ahora exnuera, fuera capaz de eso. Pablo y Celia estuvieron juntos siete años. Pablo no se decidía con Celia. Por ella dejó a Lucia. Y a mí Lucia me parecía tan de casa, tan sencilla y cariñosa La consideraba como a una hija. Y de repente apareció ese bellezón de Celia. Pablo perdió la cabeza completamente, revoloteaba alrededor de ella como una abeja alrededor de una flor. Su amor por Celia era arrollador. Apartó a Lucia sin vacilar ni un instante.

Admito que el aspecto de Celia era de modelo. A Pablo le gustaba que sus amigos se quedaran boquiabiertos ante semejante belleza. Incluso los desconocidos se giraban al verla por la calle. Lo que nos sorprendía era que, tras siete años, no tuvieran hijos. Supuse que Pablo quería hacer las cosas según ley: primero casarse, luego los niños. Pablo nunca ha sido de contar mucho, y nosotros nunca nos metimos en su intimidad.

Al final nos anunció:

Papá, mamá, me caso con Celia. Ya hemos dado los papeles en el registro. No voy a escatimar ni un solo euro en la boda.

Nos alegramos, por fin formarían una familia oficial. ¡Nuestro hijo ya tenía treinta años!

Imagínate, Isa, que tuvieron que aplazar la boda dos veces. Que si Pablo cayó enfermo, que si yo me retrasé en un viaje de trabajo. Pensé: esto no pinta bien Pero como le veía tan feliz, callé. Además, Pablo quería casarse por la iglesia con Celia. Pero tampoco pudo ser. Don Teodoro, el sacerdote, se fue al pueblo varias semanas, y Pablo no quería casarse con otro cura. Total, que todo se torcía Por todas partes nos llegaban señales de aviso.

Finalmente, celebramos la boda, ruidosa y espectacular. Mira la foto, Isa: ¿ves la orquídea brillante y preciosa sobre la mesa? Tenía unas hojas tiesas como soldados. ¡No como ahora, que parecen trapos desvaídos!

Pablo y Celia planearon irse de luna de miel a París. Y ahí llegó el desastre. Celia no pudo salir del país porque tenía una multa enorme sin pagar. En el aeropuerto les retuvieron. Pablo no le daba importancia a los problemas, estaba embobado pensando en su futura familia.

Pero de pronto, Pablo cayó gravemente enfermo y tuvo que ingresar en el hospital. El pronóstico era terrible, y los médicos estaban desesperados.

Celia fue unos días a visitarle. Luego, sin más, le soltó:

Lo siento, Pablo, pero un marido enfermo no es lo que quiero. He solicitado el divorcio.

Imagina cómo se sintió mi hijo, tumbado en la cama del hospital, sin poder moverse. Pero él solo contestó con tranquilidad:

Lo entiendo, Celia. No pondré obstáculos.

Y así, se divorciaron.

Pero Pablo se recuperó. Dimos con un médico buenísimo, don Pedro Gutiérrez, que en medio año lo levantó. Nos hicimos muy amigos de la familia Gutiérrez. Tenía una hija preciosa, Maria, de veinte años. Al principio a Pablo no le gustaba:

Pero si es un tapón, ni siquiera es guapa.

Hijo, mira más allá de la cara. Ya tuviste una esposa de portada Mejor agua con alegría que miel con tristeza.

A Pablo le costaba olvidar a Celia, y su traición le dolía. Maria, en cambio, se enamoró enseguida. Llamaba todos los días a Pablo y no se despegaba de él. Así que un día decidimos ayudar un poco, llevándoles de excursión al campo. Pablo estaba triste, ni el sonido de la leña ni el aroma de unas chuletas le animaban. Maria, por su parte, buscaba su mirada una y otra vez. Pero Pablo ni la miraba, solo pensaba en Celia.

Le dije a mi marido:

Este emparejamiento no funciona. Pablo sigue enamorado de Celia. Todavía tiene la espina clavada.

Pasaron unos meses. Una tarde, llaman a la puerta. Es Pablo, con la famosa orquídea:

Aquí tienes, mamá, lo que queda de mi antigua felicidad. Haz con la planta lo que quieras. No la quiero.

La acepté a regañadientes y, sin saber bien por qué, no pude tomarle cariño. Casí como si la flor fuera culpable de la desgracia de mi hijo. La arrinconé, ni la regaba.

Un día, me encuentro con una vecina:

Carmen, vi a tu Pablo con una chica pequeñita. Tu exnuera era mucho más alta y llamativa.

No quise creerlo, ¿estarían Pablo y Maria juntos?

Semanas después Pablo vino a casa con Maria, tomada de la mano, y nos anunció:

Papá, mamá, os presento a mi esposa. Maria y yo nos hemos casado.

Mi marido y yo nos miramos, asombrados.

¿Pero y la boda? ¿Y la fiesta?

Nada de ruidos ni de invitados. Ya tuvimos bastante. Nos casamos en el registro, y don Teodoro nos bendijo. Ahora Maria y yo estamos juntos para siempre.

Le llevé aparte y le pregunté:

Pablo, ¿de verdad quieres a esta chica? ¿No harás daño a Maria? ¿No será solo para vengarte de Celia?

No, mamá, a Celia ya la he olvidado. De verdad. El mundo de Maria y el mío encajan perfectamente.

Así es la historia, Isabel.

Carmen se desahogó por entero.

No volvimos a vernos en dos años, ocupadas cada una en sus cosas. Pero la orquídea cobró nueva vida y floreció con intensidad. Las flores sí que agradecen el mimo.

Volví a encontrarme con Carmen, pero esta vez en el hospital materno:

Hola, amiga. ¿Qué haces aquí?

Maria ha tenido mellizos. Hoy les dan el alta Carmen sonreía de oreja a oreja.

Un poco más allá esperaban Pablo y el marido de Carmen, con un gran ramo de rosas rojas. En la puerta apareció Maria, exhausta pero feliz, y tras ella una enfermera llevaba en brazos a los dos bultitos vivos y dormidos.

Detrás llegaba mi hija, con mi flamante nieta.

Celia intenta convencer a Pablo para recomenzar, pero ya es tarde. Las tazas rotas pueden pegarse, pero nadie bebe tranquilo en ellasMe acerqué a Carmen, le apreté la mano y ambas reímos en silencio, emocionadas, dejando que el bullicio de los recién nacidos llenara aquel pasillo aséptico de alegría irrepetible. En ese momento reconocí la fuerza misteriosa que tiene el amor para recomenzarse, igual que la orquídea renació del olvido: con raíces viejas, pero brotes nuevos y sorprendentes.

Vi a Pablo sostener a uno de los mellizos, mientras Maria se apoyaba dulcemente en su hombro. No había rastros de viejas heridas, sólo esa clase de ternura tranquila de quienes han aprendido a florecer más allá del dolor.

Carmen, entre lágrimas de felicidad, susurró:

¿Ves, Isa? Al final, la vida sabe dónde plantar las semillas que merecen crecer. Celia podrá intentarlo, pero Pablo ya se ha convertido en hombre de raíces profundas. Ahora le pertenece a su verdadera familia.

Me despedí, volví a casa y al entrar, la orquídea me dio la bienvenida con sus flores espléndidas. Sonreí, comprendiendo al fin: a veces, la felicidad se parece mucho a esas plantas pacientes, capaces de regalarte su belleza cuando menos lo esperas. Y así, mientras el sol se colaba por la ventana, supe que todos, de un modo u otro, terminamos floreciendo en el lugar correcto.

— Mientras vendemos el piso, vas a vivir a una residencia de mayores — propuso la hija Ludmila se casó siendo ya mayor. Para ser sincera, tuvo muy mala suerte en el amor, y como mujer de cuarenta años, ya no esperaba encontrar, según sus propios criterios, a un hombre digno. Eduardo, de cuarenta y cinco años, resultó ser todo un personaje. Había estado casado varias veces y tenía tres hijos, a quienes, por mandato judicial, les entregó su piso. Así que Ludmila, tras varios meses dando tumbos de alquiler en alquiler, se vio obligada a llevar a su marido a casa de su madre, María Andreuovna, de sesenta años. Eduardo, nada más entrar, torció el gesto y arrugó la nariz, dejando muy claro que le molestaba el olor de la casa. — Esto huele a viejo —murmuró con desaprobación—. No vendría mal ventilar. María Andreuovna oyó perfectamente las palabras de su yerno, pero fingió que no había oído nada. — ¿Dónde vamos a vivir? —suspiró Eduardo, a quien no le gustaba nada la nueva vivienda. Ludmila se puso enseguida a hacer méritos, queriendo complacer a su marido, y llevó a su madre aparte. — Mamá, Eduardo y yo ocuparemos tu habitación —le susurró la hija—, y tú vive mientras en la pequeña. Ese mismo día, María Andreuovna fue desplazada sin miramientos a un cuarto que apenas podía considerarse habitable. Y encima tuvo que trasladar sus cosas ella sola, porque el yerno se negó a ayudarla. A partir de aquel día, comenzó una vida dura para la mujer. Eduardo no estaba satisfecho con nada: ni con la comida, ni con la limpieza, ni con el color de las paredes. Pero lo que más le molestaba era el olor. Decía que el piso olía a viejo y que hasta había desarrollado alergia. Eduardo tosía de manera fingida cada vez que Ludmila entraba por la puerta. — ¡Así no se puede vivir! Hay que hacer algo —exclamó un día el marido encolerizado. — No tenemos dinero para alquilar ningún piso —dijo Ludmila, encogiéndose de hombros. — Pues manda a tu madre a algún sitio —murmuró el hombre, torciendo el gesto—. Es que aquí no se puede ni respirar. — ¿Y dónde la mando? — ¡No sé, inventa algo! Además, esta casa ya no tiene solución. Hay que vender la vivienda y comprar otra —dijo Eduardo—. ¡Eso es! Habla con tu madre. — ¿Y qué le digo? —preguntó Ludmila, nerviosa. — Lo que sea. Total, después de su muerte la casa será tuya. Solo estamos adelantando el proceso —contestó el hombre con indiferencia. — Me da palo… — No lo entiendo, ¿quién te importa más? ¿Ella o yo? Yo te recogí a los cuarenta, ¿quién más te hubiera querido, solterona…? —presionaba Eduardo, sabiendo cómo hacer daño—. Si me voy, te quedarás otra vez sola y dudo que nadie te acoja después. Ludmila miró de reojo a su marido y fue a ver a su madre, que vivía ahora en un cuartucho minúsculo. — Mamá, seguro que no te gusta estar aquí, ¿verdad? —comenzó la hija desde lejos. — ¿Has liberado mi habitación? —preguntó la mujer, llena de esperanza. — No, tenemos otra idea. Al fin y al cabo, ¿me vas a dejar este piso, verdad? —preguntó Ludmila, esperanzada. — Por supuesto. — Entonces, ¿por qué esperar? Quiero vender este piso y comprar otro, en una mejor casa. — ¿Y si reformamos este? — No, hay que buscar algo más grande. — ¿Y a dónde voy yo, hija? —los labios de María Andreuovna temblaban. — Pues mientras tanto vas a vivir en una residencia de mayores —anunció Ludmila, feliz de compartir la inesperada noticia—, pero solo de forma temporal. Luego, por supuesto, te traeremos con nosotros. — ¿De verdad? —la mujer miró a su hija con esperanza. — Claro. Hacemos todos los papeles, reformamos el piso y luego te traemos —Ludmila le cogió la mano a su madre. A María Andreuovna no le quedó más remedio que creer a su hija y cederle el piso. Una vez hechos los papeles, Eduardo, frotándose las manos, exclamó: — ¡Prepara las cosas de la abuela! Nos la llevamos a la residencia. — ¿Ya? —Ludmila, roída por la culpa, vaciló. — ¿A qué esperar más? Ni siquiera con su pensión me sirve. Ella solo trae problemas; tu madre ya ha vivido lo suyo, ahora déjanos vivir a nosotros —dijo Eduardo con tono práctico. — Pero aún no hemos vendido el piso… — Haz lo que te digo, o te quedarás sola —sentenció el hombre. Dos días después, las cosas de María Andreuovna y la propia anciana fueron metidas en un coche rumbo a una residencia. Durante el trayecto, la mujer, sin que su hija se diera cuenta, fue secándose furtivamente las lágrimas. Tenía un mal presentimiento en el corazón. Eduardo ni siquiera fue con ellas; dijo que tenía que ventilar la casa. En la residencia, María Andreuovna fue registrada rápidamente y Ludmila, tras despedirse apresuradamente, se marchó avergonzada. — ¿De verdad volverás a por mí? —preguntó la mujer con esperanza al despedirse. — Por supuesto, mamá —Ludmila desvió la mirada. Sabía que Eduardo jamás la dejaría llevar a su madre a la nueva vivienda. Al quedarse con la casa, la pareja la vendió y compró otro piso más grande. Eduardo decidió ponerlo a su nombre, alegando que no se podía confiar en Ludmila. Tras un par de meses, la mujer quiso hablar con su marido sobre su madre. Pero él reaccionó agresivamente. — Como vuelvas a mencionar a esa vieja, te echo de casa —advirtió Eduardo, a quien no le gustaban las conversaciones sobre María Andreuovna. Ludmila calló, sabiendo que no iba de farol. Nunca volvió a sacar el tema. Alguna vez intentó ir a la residencia, pero pensar en las lágrimas de su madre le hacía echarse atrás. Durante cinco años, María Andreuovna esperó cada día que su hija regresara por ella. Pero nunca se reencontraron. No soportando la soledad, María Andreuovna falleció. Ludmila se enteró de su muerte solo un año después, cuando Eduardo la echó y ella recordó entonces a su madre. El sentimiento de culpa fue tan fuerte que Ludmila se marchó a un convento para buscar el perdón de Dios.

Nos mudamos a vuestro piso — El piso de Olalla en pleno centro es estupendo. Reformado, nuevo, ¡solo tienes que entrar y disfrutar! — Estupendo para una chica soltera —sonrió Rustán condescendiente a Inés, como si hablara con una niña—. Pero nosotros planeamos tener dos, ¡o mejor, tres hijos! Uno detrás de otro, sin esperar. En el centro hay mucho ruido, no se puede ni respirar, y ni hablar de aparcar. Y, lo principal, solo tiene dos habitaciones. Aquí tenéis tres. El barrio es tranquilo, y el parque infantil justo en el patio. — Es verdad que la zona es buenísima —asintió Sergio, aún sin pillar hacia dónde iba su futuro yerno—. Justo por eso nos asentamos aquí. — ¡Por eso mismo! —chasqueó los dedos Rustán—. Le digo a Olalla: ¿para qué andar apretados si existe una solución perfecta? Sois tres, con vuestra hija, y el piso os queda enorme. ¿Para qué tanto? Si hasta una habitación la tenéis de trastero y ni la usáis. En cambio, para nosotros es ideal. Inés trataba de meter a empujones la aspiradora en el minúsculo armario del recibidor. La aspiradora se resistía, enganchando su tubo en las perchas, negándose a entrar en el espacio asignado. — ¡Sergio, échame una mano! —le gritó hacia la otra habitación—. O el armario empequeñeció de golpe, o he olvidado cómo ordenar las cosas. Sergio apareció desde el baño, había terminado de arreglar el grifo. Tranquilo, siempre un pelín despistado, absolutamente opuesto a su mujer. — Venga, dame eso, Inesita. Lo solucionamos en un momento. Cogió la pesada máquina y con un movimiento la metió en el fondo del armario. Inés suspiró y se apoyó en el marco de la puerta. — Dime, ¿por qué siempre nos falta sitio? El piso es grande, tres habitaciones, pero cuando toca limpiar parece que lo mejor sería sacar todo a la calle. — Porque lo tuyo es acumular cosas —rió Sergio—. ¿Para qué demonios necesitamos tres vajillas? Solo usamos una dos veces al año. — ¡Déjalas ahí! Son recuerdos, la casa fue de la abuela. Tras la boda, los padres de Sergio repartieron la herencia a partes iguales: a él le tocó este amplio piso de tres habitaciones en un barrio tranquilo, el de la abuela, y a su hermana Olalla, uno de dos habitaciones en pleno centro, en la “milla de oro”. Por dinero, salía parecido. Cinco años llevaban así todos, de maravilla, sin una envidia. Inés ingenuamente pensaba que siempre sería así, pero… *** Terminaron de limpiar, pusieron orden, se sentaron a descansar. Nada más encender la tele, sonó el timbre. Sergio fue a abrir la puerta. — Han venido mi hermana con su prometido —le dijo a su mujer mirando por la mirilla. Primero entró Olalla, ligera como siempre. Detrás, pisando fuerte, Rustán. A Inés solo le sonaba de un par de ocasiones: Olalla lo conoció hace medio año en un gimnasio. Rustán no le gustó de entrada —presumido y arrogante. Les miraba a ella y a Sergio por encima del hombro. — ¡Hola! —Olalla dio un beso en la mejilla a su hermano y abrazó a Inés—. Estábamos cerca y pasamos. ¡Tenemos noticias! — Bueno, pasaos entonces. Noticias siempre son bienvenidas —Sergio les invitó a la cocina—. ¿Té, café? — Mejor solo agua —respondió Rustán, pisando fuerte tras Sergio—. El tema es serio, macho. En realidad, no “estaban de paso”. Venían con un propósito. Nada de té ni cafelitos. Siéntate un momento. A Inés le dio un vuelco el corazón —el tono de Rustán le sonaba fatal. ¿Y su propósito cuál sería? — Venga, dispara —Sergio se encogió de hombros. Olalla hacía como que no estaba, entretenida mirando el móvil y delegando completamente en su prometido. Rustán carraspeó. — La cosa es así. Hemos presentado la solicitud para casarnos. Boda en tres meses. Te imaginas, tengo grandes planes. Una familia, toda la vida juntos, felices y en armonía. Hemos estado pensando en nuestra situación con la vivienda… y hemos decidido: ¡nos mudamos a vuestro piso, y vosotros —al de Olalla! Inés se quedó helada. Miró primero a su marido, luego a su cuñada, pero Olalla seguía mirando el móvil como si el asunto no fuera con ella. — Rustán, no entiendo —frunció el ceño Sergio—. ¿Insinúas que…? — No insinúo, propongo una solución constructiva. ¡Cambiamos los pisos! Nos venimos a vivir aquí, y vosotros a casa de Olalla. Olallita está totalmente de acuerdo; a los dos nos parece más justo. Inés se quedó helada por segunda vez. — ¿Justo? —repitió—. ¿En serio, Rustán? ¿Vienes a nuestra casa a pedirnos que nos vayamos porque quieres tener hijos? — Pero Inés, tampoco te pongas así —Rustán puso mala cara—. Miremos la realidad. Vosotros tenéis una hija, y que yo sepa, no pensáis tener más. ¿Para qué queréis tantos metros? Es poco lógico. Nosotros, en cambio, tenemos todo el futuro por delante. — ¡Ahí tienes, menuda “visión de futuro”! —Inés saltó de la silla—. Sergio, ¿estás escuchando esta barbaridad? Sergio levantó la mano y le pidió silencio. — Rustán, parece que olvidas que este piso me lo dejaron mis padres. Como a Olalla, el suyo. Llevamos cinco años haciéndole reformas, cada esquina la elegimos nosotros. Nuestra hija tiene su cuarto, sus cosas, su vida y sus amigos aquí. ¿Y pretendes que lo dejemos todo para irnos al centro, solo porque te viene bien? — Tranquilízate, Sergio —Rustán recostado, campante—. Sois de la familia. Olalla es tu hermana de sangre. ¿No te importa su futuro? Además, los pisos son igual de buenos. Saldríais ganando: piso en zona noble. Por valor ¡incluso sales beneficiado, lo he calculado! — ¡Qué curioso! —se rió Sergio—. Ni siquiera te has casado con mi hermana y ya le has echado el ojo a mi piso… Por fin, Olalla apartó el móvil. — ¡Jo, qué pesados sois! —dijo quejicosa—. Rustán solo lo hace por nuestro bien. De verdad, nos quedaríamos muy apretados en mi piso si vienen niños. Este pasillo es tan grande que da para un partidillo de fútbol. Mamá siempre decía que la familia es lo primero, ¿no te acuerdas, Sergio? — Mamá hablaba de ayudar, Olalla, no de sacar al hermano de su casa para meterse tú —zanjó Inés—. ¿Te das cuenta de lo que propone tu Rustán? — ¿Y qué tiene de malo? —Olalla pestañeó ingenua—. Lleva razón. Nosotros lo necesitamos más. Total, os sobra una habitación. — ¡No me sobra! —casi gritó Inés—. ¡Es mi despacho! ¡Trabajo ahí, por si lo has olvidado! — Trabajar, trabajar… —bufó Rustán—. ¿No “cuelgas fotos” por internet? Olalla dice que eso es más bien un hobby. Puedes trabajar con el portátil en la cocina, no eres ninguna marquesa. Sergio se levantó despacio. — Bueno, conversación terminada —dijo en voz baja—. Levantad y fuera. Los dos. — Eh, Sergio, relájate —ni se inmutó Rustán—. Veníamos de buena fe, en familia. — ¿De buena fe? —Sergio avanzó hacia la mesa—. Vienes a pedirme mi piso, desprecias a mi mujer y decides tú solo dónde vivirá mi hija. ¿Tienes algo de vergüenza? — ¡Vergüenza, dice! —Inés estuvo a su lado—. Aquí lo único que hay es cálculo y codicia. Ni te has casado y ya te ves repartiendo propiedades. ¡Olalla, ¿te das cuenta de a quién metes en casa?! El primero que te deje sin piso será él. — ¡No hables así de él! —Olalla se puso de pie también—. ¡Rustán se preocupa por mí! Por nuestro futuro. Y vosotros… solo pensáis en vosotros. Apegaos ahí a vuestras cuatro paredes, como erizos. ¡Buen hermano estás hecho! — El egoísta es tu futuro marido —Sergio señaló la puerta—. Repito: fuera. Y olvida de una vez eso del intercambio. Si lo vuelvo a oír, ni hablarte volveré. Rustán se levantó, se arregló el cuello. No se le notaba ni pizca de vergüenza, solo fastidio. — Allá tú, Sergio. Creía que llegaríamos a un acuerdo. Pero visto lo terco que eres… Olalla, vamos. Cuando cerraron la puerta tras ellos, Inés cayó derrotada en el sofá, temblando. — ¿Lo has visto? ¿¡Has visto eso!? —miraba choqueada a su marido—. ¿De dónde saca tanta cara dura? ¿Pero quién se ha creído que es? Sergio estuvo callado de pie junto a la ventana, viendo por el patio cómo Rustán abría su coche con aire de jefe, echándole una bronca a Olalla. — ¿Sabes qué es lo peor? —dijo por fin—. Olalla cree de verdad que tiene razón. Siempre fue un poco… en las nubes, pero tanto como esto… — ¡Le ha lavado el cerebro! —saltó Inés—. Hay que avisar a tu madre, a tus padres. Que sepan qué intenciones tiene su yerno. — Espera —Sergio sacó el móvil—. Primero llamo yo a mi hermana. A solas, sin ese pavo al lado. Marcó el número. Dieron largos tonos; al final, Olalla contestó, llorando. — ¡Hola! —dijo a medias. — Olalla, escúchame bien —la voz de Sergio firme—. ¿Estás con él en el coche? — ¿Y qué importa? — Si está al lado, pon en manos libres. Quiero que lo escuche también. — No estoy en el coche —sollozó Olalla—. Me ha dejado en el portal y se ha ido. Dice que necesita enfriarse porque, según él, mi familia es toda una panda de egoístas. Sergio, ¿por qué sois así? Solo quería que tuviésemos todo perfecto… — ¡Despierta, Olalla! —casi gritó Sergio—. ¿Qué perfecto? ¡Vino a exigirnos mi piso! ¿Tienes idea de que ese es tu piso, tu herencia? Y él ya lo gestiona como propio. ¿Te avisó siquiera de este plan antes de sentaros en la cocina? Silencio al otro lado. — No —dijo por fin—. Dijo que tenía una sorpresa para todos. Que había pensado en lo mejor para todos. — Vaya sorpresita. Decide por ti y por mí, sin consultarnos. Olalla, ¿te das cuenta de con quién te vas a casar? Es un caradura. Hoy es el piso, mañana te dirá que tu coche le queda pequeño, pasado mañana querrá que vuestros padres le pongan la casa de campo a su nombre, que porque le va mejor el aire puro. — No digas eso… —su voz tembló—. Me quiere. — Si te quisiera no montaría este circo. Nos ha puesto a pelear. ¡Inés sigue temblando! ¿No ves que va a destrozar la familia? — Hablaré con él —musitó Olalla. — Hazlo. Y piensa muy bien antes de ir al registro. Sergio colgó y lanzó el móvil al sofá. — ¿Qué ha dicho? —preguntó bajito Inés. — Que no sabía nada. Que fue la “sorpresa” de Rustán. Inés sonrió de manera amarga. — Lo imagino: llega el rey del mambo, coloca a cada uno en su sitio: los metros para aquí, la gente para allá. Qué asco. — No te preocupes —Sergio abrazó a su mujer—. El piso no lo perderemos, eso está claro. Pero pobre mi hermana. La va a liar con él. *** Los peores temores de Sergio e Inés no se cumplieron: la boda nunca se celebró. Rustán dejó a Olalla esa noche. Ella, llorando sin parar, fue a casa de su hermano para contarlo todo. Rustán llegó, empezó a hacer la maleta y, ante la sorpresa de Olalla, le dijo que con una familia así de “tacaña” no pensaba emparentar. — “Dice que de esa clase de parientes no quiere saber nada” —sollozaba Olalla—. Que ni podemos contar con vosotros para cuidar a los niños los fines de semana ni nos daríais dinero si lo pidiéramos. — ¡Pero hija, no te disgustes! —se indignó Inés—. ¡No necesitas un tipo así! No se le puede confiar nada, solo va a mirar por sí mismo. Olvídalo, ¡ni te acuerdes más! Olalla lo pasó mal, pero a los pocos meses empezó a estar mejor. Y entonces lo entendió. ¿Cómo no se dio cuenta antes de lo que era su prometido? Si se hubiera casado, habría sido una tortura. El destino la libró, ¡no cabe duda!