— Mientras vendemos el piso, vas a vivir a una residencia de mayores — propuso la hija Ludmila se casó siendo ya mayor. Para ser sincera, tuvo muy mala suerte en el amor, y como mujer de cuarenta años, ya no esperaba encontrar, según sus propios criterios, a un hombre digno. Eduardo, de cuarenta y cinco años, resultó ser todo un personaje. Había estado casado varias veces y tenía tres hijos, a quienes, por mandato judicial, les entregó su piso. Así que Ludmila, tras varios meses dando tumbos de alquiler en alquiler, se vio obligada a llevar a su marido a casa de su madre, María Andreuovna, de sesenta años. Eduardo, nada más entrar, torció el gesto y arrugó la nariz, dejando muy claro que le molestaba el olor de la casa. — Esto huele a viejo —murmuró con desaprobación—. No vendría mal ventilar. María Andreuovna oyó perfectamente las palabras de su yerno, pero fingió que no había oído nada. — ¿Dónde vamos a vivir? —suspiró Eduardo, a quien no le gustaba nada la nueva vivienda. Ludmila se puso enseguida a hacer méritos, queriendo complacer a su marido, y llevó a su madre aparte. — Mamá, Eduardo y yo ocuparemos tu habitación —le susurró la hija—, y tú vive mientras en la pequeña. Ese mismo día, María Andreuovna fue desplazada sin miramientos a un cuarto que apenas podía considerarse habitable. Y encima tuvo que trasladar sus cosas ella sola, porque el yerno se negó a ayudarla. A partir de aquel día, comenzó una vida dura para la mujer. Eduardo no estaba satisfecho con nada: ni con la comida, ni con la limpieza, ni con el color de las paredes. Pero lo que más le molestaba era el olor. Decía que el piso olía a viejo y que hasta había desarrollado alergia. Eduardo tosía de manera fingida cada vez que Ludmila entraba por la puerta. — ¡Así no se puede vivir! Hay que hacer algo —exclamó un día el marido encolerizado. — No tenemos dinero para alquilar ningún piso —dijo Ludmila, encogiéndose de hombros. — Pues manda a tu madre a algún sitio —murmuró el hombre, torciendo el gesto—. Es que aquí no se puede ni respirar. — ¿Y dónde la mando? — ¡No sé, inventa algo! Además, esta casa ya no tiene solución. Hay que vender la vivienda y comprar otra —dijo Eduardo—. ¡Eso es! Habla con tu madre. — ¿Y qué le digo? —preguntó Ludmila, nerviosa. — Lo que sea. Total, después de su muerte la casa será tuya. Solo estamos adelantando el proceso —contestó el hombre con indiferencia. — Me da palo… — No lo entiendo, ¿quién te importa más? ¿Ella o yo? Yo te recogí a los cuarenta, ¿quién más te hubiera querido, solterona…? —presionaba Eduardo, sabiendo cómo hacer daño—. Si me voy, te quedarás otra vez sola y dudo que nadie te acoja después. Ludmila miró de reojo a su marido y fue a ver a su madre, que vivía ahora en un cuartucho minúsculo. — Mamá, seguro que no te gusta estar aquí, ¿verdad? —comenzó la hija desde lejos. — ¿Has liberado mi habitación? —preguntó la mujer, llena de esperanza. — No, tenemos otra idea. Al fin y al cabo, ¿me vas a dejar este piso, verdad? —preguntó Ludmila, esperanzada. — Por supuesto. — Entonces, ¿por qué esperar? Quiero vender este piso y comprar otro, en una mejor casa. — ¿Y si reformamos este? — No, hay que buscar algo más grande. — ¿Y a dónde voy yo, hija? —los labios de María Andreuovna temblaban. — Pues mientras tanto vas a vivir en una residencia de mayores —anunció Ludmila, feliz de compartir la inesperada noticia—, pero solo de forma temporal. Luego, por supuesto, te traeremos con nosotros. — ¿De verdad? —la mujer miró a su hija con esperanza. — Claro. Hacemos todos los papeles, reformamos el piso y luego te traemos —Ludmila le cogió la mano a su madre. A María Andreuovna no le quedó más remedio que creer a su hija y cederle el piso. Una vez hechos los papeles, Eduardo, frotándose las manos, exclamó: — ¡Prepara las cosas de la abuela! Nos la llevamos a la residencia. — ¿Ya? —Ludmila, roída por la culpa, vaciló. — ¿A qué esperar más? Ni siquiera con su pensión me sirve. Ella solo trae problemas; tu madre ya ha vivido lo suyo, ahora déjanos vivir a nosotros —dijo Eduardo con tono práctico. — Pero aún no hemos vendido el piso… — Haz lo que te digo, o te quedarás sola —sentenció el hombre. Dos días después, las cosas de María Andreuovna y la propia anciana fueron metidas en un coche rumbo a una residencia. Durante el trayecto, la mujer, sin que su hija se diera cuenta, fue secándose furtivamente las lágrimas. Tenía un mal presentimiento en el corazón. Eduardo ni siquiera fue con ellas; dijo que tenía que ventilar la casa. En la residencia, María Andreuovna fue registrada rápidamente y Ludmila, tras despedirse apresuradamente, se marchó avergonzada. — ¿De verdad volverás a por mí? —preguntó la mujer con esperanza al despedirse. — Por supuesto, mamá —Ludmila desvió la mirada. Sabía que Eduardo jamás la dejaría llevar a su madre a la nueva vivienda. Al quedarse con la casa, la pareja la vendió y compró otro piso más grande. Eduardo decidió ponerlo a su nombre, alegando que no se podía confiar en Ludmila. Tras un par de meses, la mujer quiso hablar con su marido sobre su madre. Pero él reaccionó agresivamente. — Como vuelvas a mencionar a esa vieja, te echo de casa —advirtió Eduardo, a quien no le gustaban las conversaciones sobre María Andreuovna. Ludmila calló, sabiendo que no iba de farol. Nunca volvió a sacar el tema. Alguna vez intentó ir a la residencia, pero pensar en las lágrimas de su madre le hacía echarse atrás. Durante cinco años, María Andreuovna esperó cada día que su hija regresara por ella. Pero nunca se reencontraron. No soportando la soledad, María Andreuovna falleció. Ludmila se enteró de su muerte solo un año después, cuando Eduardo la echó y ella recordó entonces a su madre. El sentimiento de culpa fue tan fuerte que Ludmila se marchó a un convento para buscar el perdón de Dios.

Author Carmen FernándezReading 7 min

Mientras vendemos el piso, podrías quedarte en una residencia de mayores me soltó mi hija.

Rosalía se casó tarde. La verdad es que durante mucho tiempo no tuvo suerte, y como mujer de cuarenta años ya casi había perdido la esperanza de encontrar, según sus estándares, a alguien digno.

Al final conoció a Juan Ángel, que a sus cuarenta y cinco era todo menos un príncipe azul. Había pasado por varios matrimonios y tenía tres hijos, a los que, por mandato judicial, cedió su antiguo piso.

Por ese motivo, tras unos meses de peregrinaje por apartamentos de alquiler, a Rosalía no le quedó otra que traer a su marido al piso de su madre, doña Concepción Jiménez, que tenía ya sesenta años.

Nada más cruzar la puerta, a Juan Ángel se le cambió la cara visiblemente, torciendo el gesto y arrugando la nariz en señal de desagrado por el aroma del piso.

Huele a viejo, protestó de forma despectiva Habrá que ventilar esto.

Doña Concepción lo oyó perfectamente, pero disimuló como si esas palabras no fueran con ella.

¿Dónde se supone que vamos a dormir? soltó Juan Ángel con un suspiro, nada ilusionado con el nuevo hogar.

Al punto, Rosalía empezó a moverse nerviosa tratando de agradar a su marido y se llevó a su madre aparte.

Mamá, vamos a quedarnos en tu habitación Juan Ángel y yo susurró mi hija y podrías dormir un tiempo en la pequeña.

Ese mismo día, Concepción fue emplazada sin contemplaciones en la salita minúscula, que apenas podía considerarse habitación. Es más, tuvo que trasladar ahí sus cosas con sus propias manos, ya que el yerno directamente se negó a ayudarla.

A partir de aquel momento se le hizo la vida cuesta arriba. Juan Ángel no estaba contento con nada: ni con la comida, ni con la limpieza, ni con el color de las paredes. Pero sobre todo, era el olor lo que no soportaba. Decía que olía a vejez y que incluso le estaba creando alergia.

Cada vez que Rosalía cruzaba el umbral de la casa, él no tardaba en despegar una tos fingida.

¡Así no se puede vivir! Hay que tomar medidas le soltó furioso a mi hija.

No tenemos dinero para alquilar otra casa se excusó Rosalía, alzando las manos.

Manda a tu madre a algún sitio gruñó él, con cara de asco Aquí es imposible respirar.

¿Y a dónde la mando?

Ya se te ocurrirá algo. De todos modos, cuando ella falte, este piso será tuyo. Solo estamos acelerando el proceso respondió Juan Ángel, tan frío como siempre.

No me parece bien, la verdad

¿No te das cuenta? ¿Quién es más importante para ti, ella o yo? Yo te recogí con cuarenta años ¿Quién más habría querido una solterona? insistió él a sabiendas de dónde dolía Si me voy, te quedas sola, y a ver quién te aguanta.

Rosalía me miró de reojo y vino a mi cuarto, el cuartucho donde ahora dormía.

Mamá, ¿seguro que no te apetece probar otra cosa? tanteó mi hija.

¿Ya está libre mi habitación? pregunté con esperanza.

No, tenemos otra propuesta Al fin y al cabo, este piso lo vas a dejar para mí, ¿verdad? me consultó con tono de súplica.

Por supuesto.

Entonces, ¿por qué esperar más? Podríamos venderlo y comprar uno nuevo en una urbanización decente.

Quizás con un buen arreglo bastaría

No, necesitamos algo mejor.

¿Y yo, hija? sentí que me temblaban los labios.

Podrías quedarte unos meses en una residencia de mayores dijo ella con alegría, soltando la noticia como si nada , pero es algo temporal. Luego, claro, te recogeremos.

¿Lo prometes? le pregunté con toda mi fe de madre.

Claro. Haré todos los trámites, reformaremos la casa y te volveremos a traer me juró cogiéndome la mano.

No tuve más remedio que creerle y firmar el piso a su nombre.

En cuanto estuvieron hechos los papeles, Juan Ángel, frotándose las manos de satisfacción, proclamó:

Empaquetad las cosas de la abuela. Nos la llevamos a la residencia.

¿Tan rápido? musitó Rosalía, asaltada de nuevo por la culpa.

¿A qué esperar? Si ni con su pensión nos hace falta, solo nos trae problemas. Tu madre ya ha vivido suficiente, que nos deje una vida a nosotros sentenció él, como si fuera un asunto de negocios.

Todavía ni hemos vendido el piso

Haz lo que te digo o te quedas sola añadió seco Juan Ángel.

Dos días después cargamos el maletero del coche con mis cosas y me llevaron a la residencia.

Durante el trayecto no dejé de secarme las lágrimas a escondidas. El corazón, como siempre, me avisaba de la desgracia.

Juan Ángel ni se dignó acompañarnos. Dijo que se quedaría ventilando la casa para eliminar lo que llamaba olores ajenos.

El ingreso fue rápido y Rosalía, tras un adiós precipitado, se marchó con vergüenza.

¿Vendrás a por mí, hija? le pregunté, intentando conservar la esperanza.

Por supuesto, mamá respondió, sin atreverse a mirarme.

Ella sabía bien que Juan Ángel nunca le permitiría que volviera a vivir conmigo bajo el mismo techo.

Con el piso ya en su poder, la pareja lo vendió enseguida y compraron otro de categoría. Juan Ángel, por supuesto, se las arregló para ponerlo solo a su nombre, diciendo que Rosalía no era de fiar.

Pasaron un par de meses hasta que mi hija se atrevió a mencionarme delante de su marido. Él reaccionó de malas formas:

Como se te ocurra volver a hablar de esa mujer, te echo le gritó, dejando claro que no estaba dispuesto a oír nada de Concepción.

Rosalía optó por callarse, sabiendo que no iba de farol. Ya nunca más trajo a colación mi nombre.

En algún momento quiso venir a visitarme a la residencia, pero solo de imaginar mis lágrimas, perdía el valor y se quedaba en casa.

Yo, Concepción, aguardé durante cinco años esperando que mi hija Rosalía regresara a buscarme, pero no llegó a tiempo. La pena me llevó finalmente al otro barrio.

Rosalía se enteró un año después, cuando Juan Ángel la echó de casa y pensó en mí, demasiado tarde.

La culpa la devoró tanto que buscó refugio en un convento, esperando encontrar el perdón por el abandono a una madre que, hasta el final, solo la supo esperar.

Y aquí, releyendo estas líneas, comprendo que nada en la vida vale tanto como el calor de una familia y la lealtad para no renunciar nunca a los nuestros, ni tan siquiera cuando la vida nos pone a prueba.

¿Es acaso culpable la orquídea? —Polina, llévate esta orquídea o la tiro —dijo Katia, cogiendo distraídamente de la ventana la maceta transparente con la flor y entregándomela—. —¡Ay, gracias, amiga! Pero, ¿en qué ha disgustado la orquídea? —pregunté confusa, viendo que en el alféizar aguardaban otras tres orquídeas preciosas, bien cuidadas—. —Esta flor se la regalaron a mi hijo en su boda. Y ya sabes cómo acabó todo… —Katia suspiró, pesada de dolor—. —Sé que tu hijo Sergio se divorció antes de cumplir un año de casados. No te pregunto la razón, me la imagino: debía de ser bien seria. Al fin y al cabo, Sergio adoraba a Lucía —no quise remover la herida reciente de mi amiga—. —Ya te contaré otro día, Poli, lo que ocurrió. Ahora mismo se me hace pesado recordar… —Katia se quedó pensativa y, discretamente, se le humedecieron los ojos. Me llevé la “desterrada” y “rechazada” orquídea a casa. Mi marido miró con lástima a la “desdichada” flor: —¿Para qué quieres ese pobre vegetal? Esa orquídea no tiene vida, hasta yo lo veo. No pierdas el tiempo… —Quiero intentar devolverle la vida, darle cariño y cuidados. Estoy segura de que acabarás admirando esa orquídea —deseaba “soplarle” vida a aquel tallo abatido—. Él, divertido, me guiñó un ojo: —¿Quién se resiste al amor? Una semana después, Katia me llamó: —Polina, ¿puedo ir a verte? No aguanto este peso. Necesito contarte lo de Sergio y su boda malograda. —Ven en cuanto quieras, Katia. Aquí te espero —no podía rechazar a mi amiga. Ella me apoyó en mis divorcios, en mis crisis… y nuestra amistad viene de lejos. En menos de una hora Katia estaba en mi cocina, acomodada con una copa de vino, café y chocolate negro, dispuesta a un largo relato vital. —Nunca imaginé que mi “exnuera” pudiera hacer algo así. Sergio y Lucía estuvieron siete años juntos. Sergio la eligió lentamente, dejó a Elena —que a mí me encantaba: hogareña, entrañable, le llamaba mi hija—. De repente, apareció la reluciente Lucía, y Sergio perdió la cabeza, se transformó en su sombra. Su amor por Lucía fue abrasador. Sí, Lucía tenía porte de modelo. Sergio disfrutaba con las miradas de admiración. Lo único que me chocó fue que en siete años juntos no tuviesen hijos. Pensé: “Será que quiere hacer las cosas bien, casarse primero…”. Sergio nunca fue muy dado a confidencias, y jamás metimos las narices en sus asuntos. Un día nos planta: —Mamá, papá, me caso con Lucía. Ya hemos reservado fecha en el registro. Haré la boda por todo lo alto. Nos alegramos: por fin a los treinta formaba una familia formal. Imagina, Poli, tuvimos que posponer la boda dos veces: primero Sergio cayó enfermo, después yo me retrasé por trabajo fuera. “Qué mal augurio”, pensé, pero viendo a Sergio tan feliz, ¿para qué aguarle la fiesta? Además, quería casarse por la iglesia, pero tampoco pudo ser: el padre Eusebio estaba fuera. Nada salía redondo… Celebramos la boda a lo grande. Mira las fotos: ¿ves qué orquídea le regalaron? Florecida, espléndida, las hojas firmes como soldados. Ahora no es más que un harapo… …Sergio y Lucía iban a París de viaje de novios, pero Lucía tenía una multa enorme sin pagar y no le dejaron salir de España. Les pararon en el aeropuerto. Sergio, impasible, soñando con la familia perfecta. …Pero de pronto, Sergio cayó gravemente enfermo. Lo ingresaron, los médicos no tenían esperanza. Lucía le acompañó unos días. Luego, sin rodeos, le dijo: —Lo siento, pero no puedo estar con un marido inválido. He pedido el divorcio. Imagínate cómo debió sentirse… Pero él le respondió sereno: —Te entiendo, Lucía. No te pondré trabas. Firmaron los papeles. Pero, Poli, mi hijo sobrevivió. Le encontramos un buen médico, el doctor Bogdan, y en seis meses Sergio recuperó la salud. La familia hicimos piña con él. El médico tenía una hija jovencita, Carmen. Sergio la despreció de entrada: —Demasiado bajita, no es guapa… —Míratela bien, hijo. El agua no se bebe por la cara, y la miel no quita la tristeza. A Sergio le costaba olvidar a Lucía y el dolor de su traición. Pero Carmen estaba colada, siempre pendiente de él. Decidimos juntarles en una excursión al campo. Pero Sergio andaba triste, ausente a la alegría y a los juegos. Carmen no quitaba ojo de él, pero mi hijo nunca la miró. Le dije a mi marido: —En vano hemos intentado emparejarles. Sergio sigue herido por Lucía; esa espina sigue clavada. …Pasaron meses. Llaman a la puerta: era Sergio, con la famosa orquídea en la mano: —Toma, mamá, el resto de una felicidad pasada. Haz con la planta lo que quieras. Ya no la quiero en casa. La cogí a disgusto. La dejé de lado, sin agua. Unos días después, una vecina me comenta: —He visto a tu hijo con una chica menudita. Su exmujer era mucho más alta y guapa… No lo creí. ¿Tan pronto Sergio con Carmen? —Os presento: Carmen y yo somos marido y mujer —Sergio me mostró a su joven y frágil esposa, tomándola de la mano con ternura—. Mi marido y yo, sorprendidos: —¿Y la boda? ¿Los invitados? —Una celebración tranquila. Ya tuvimos bastante… Nos casamos por civil, y el padre Eusebio nos bendijo. Somos felices. A solas le pregunté: —¿La quieres? ¿No harás daño a Carmen? ¿Es un despecho contra Lucía? —No, mamá, ya no guardo rencor. Superé lo de Lucía. Mi mundo y el de Carmen casan perfectamente. Así es la historia, Polina. Katia vació el alma. …No hablamos durante un par de años. La vida nos arrastró. Y, sin embargo, la orquídea resucitó y floreció como nunca. Las flores saben agradecer el cariño. Me encontré con Katia en la maternidad: —¿Tú por aquí, amiga? —Carmen ha dado a luz mellizos. Hoy les dan el alta —me sonrió Katia. No lejos estaban Sergio y el marido de Katia, esperando con un ramo de rosas rojas. Carmen salió exhausta pero radiante. Tras ella, la enfermera llevaba los dos “paquetitos” vivos y dormidos. Mi hija apareció detrás con mi nieta recién nacida. Lucía ahora pide a Sergio otra oportunidad, le suplica que le perdone su debilidad y que empiecen de nuevo… …Una taza rota puede pegarse, pero nunca beberás igual…

Nos mudamos a vuestro piso — El piso de Olalla en pleno centro es estupendo. Reformado, nuevo, ¡solo tienes que entrar y disfrutar! — Estupendo para una chica soltera —sonrió Rustán condescendiente a Inés, como si hablara con una niña—. Pero nosotros planeamos tener dos, ¡o mejor, tres hijos! Uno detrás de otro, sin esperar. En el centro hay mucho ruido, no se puede ni respirar, y ni hablar de aparcar. Y, lo principal, solo tiene dos habitaciones. Aquí tenéis tres. El barrio es tranquilo, y el parque infantil justo en el patio. — Es verdad que la zona es buenísima —asintió Sergio, aún sin pillar hacia dónde iba su futuro yerno—. Justo por eso nos asentamos aquí. — ¡Por eso mismo! —chasqueó los dedos Rustán—. Le digo a Olalla: ¿para qué andar apretados si existe una solución perfecta? Sois tres, con vuestra hija, y el piso os queda enorme. ¿Para qué tanto? Si hasta una habitación la tenéis de trastero y ni la usáis. En cambio, para nosotros es ideal. Inés trataba de meter a empujones la aspiradora en el minúsculo armario del recibidor. La aspiradora se resistía, enganchando su tubo en las perchas, negándose a entrar en el espacio asignado. — ¡Sergio, échame una mano! —le gritó hacia la otra habitación—. O el armario empequeñeció de golpe, o he olvidado cómo ordenar las cosas. Sergio apareció desde el baño, había terminado de arreglar el grifo. Tranquilo, siempre un pelín despistado, absolutamente opuesto a su mujer. — Venga, dame eso, Inesita. Lo solucionamos en un momento. Cogió la pesada máquina y con un movimiento la metió en el fondo del armario. Inés suspiró y se apoyó en el marco de la puerta. — Dime, ¿por qué siempre nos falta sitio? El piso es grande, tres habitaciones, pero cuando toca limpiar parece que lo mejor sería sacar todo a la calle. — Porque lo tuyo es acumular cosas —rió Sergio—. ¿Para qué demonios necesitamos tres vajillas? Solo usamos una dos veces al año. — ¡Déjalas ahí! Son recuerdos, la casa fue de la abuela. Tras la boda, los padres de Sergio repartieron la herencia a partes iguales: a él le tocó este amplio piso de tres habitaciones en un barrio tranquilo, el de la abuela, y a su hermana Olalla, uno de dos habitaciones en pleno centro, en la “milla de oro”. Por dinero, salía parecido. Cinco años llevaban así todos, de maravilla, sin una envidia. Inés ingenuamente pensaba que siempre sería así, pero… *** Terminaron de limpiar, pusieron orden, se sentaron a descansar. Nada más encender la tele, sonó el timbre. Sergio fue a abrir la puerta. — Han venido mi hermana con su prometido —le dijo a su mujer mirando por la mirilla. Primero entró Olalla, ligera como siempre. Detrás, pisando fuerte, Rustán. A Inés solo le sonaba de un par de ocasiones: Olalla lo conoció hace medio año en un gimnasio. Rustán no le gustó de entrada —presumido y arrogante. Les miraba a ella y a Sergio por encima del hombro. — ¡Hola! —Olalla dio un beso en la mejilla a su hermano y abrazó a Inés—. Estábamos cerca y pasamos. ¡Tenemos noticias! — Bueno, pasaos entonces. Noticias siempre son bienvenidas —Sergio les invitó a la cocina—. ¿Té, café? — Mejor solo agua —respondió Rustán, pisando fuerte tras Sergio—. El tema es serio, macho. En realidad, no “estaban de paso”. Venían con un propósito. Nada de té ni cafelitos. Siéntate un momento. A Inés le dio un vuelco el corazón —el tono de Rustán le sonaba fatal. ¿Y su propósito cuál sería? — Venga, dispara —Sergio se encogió de hombros. Olalla hacía como que no estaba, entretenida mirando el móvil y delegando completamente en su prometido. Rustán carraspeó. — La cosa es así. Hemos presentado la solicitud para casarnos. Boda en tres meses. Te imaginas, tengo grandes planes. Una familia, toda la vida juntos, felices y en armonía. Hemos estado pensando en nuestra situación con la vivienda… y hemos decidido: ¡nos mudamos a vuestro piso, y vosotros —al de Olalla! Inés se quedó helada. Miró primero a su marido, luego a su cuñada, pero Olalla seguía mirando el móvil como si el asunto no fuera con ella. — Rustán, no entiendo —frunció el ceño Sergio—. ¿Insinúas que…? — No insinúo, propongo una solución constructiva. ¡Cambiamos los pisos! Nos venimos a vivir aquí, y vosotros a casa de Olalla. Olallita está totalmente de acuerdo; a los dos nos parece más justo. Inés se quedó helada por segunda vez. — ¿Justo? —repitió—. ¿En serio, Rustán? ¿Vienes a nuestra casa a pedirnos que nos vayamos porque quieres tener hijos? — Pero Inés, tampoco te pongas así —Rustán puso mala cara—. Miremos la realidad. Vosotros tenéis una hija, y que yo sepa, no pensáis tener más. ¿Para qué queréis tantos metros? Es poco lógico. Nosotros, en cambio, tenemos todo el futuro por delante. — ¡Ahí tienes, menuda “visión de futuro”! —Inés saltó de la silla—. Sergio, ¿estás escuchando esta barbaridad? Sergio levantó la mano y le pidió silencio. — Rustán, parece que olvidas que este piso me lo dejaron mis padres. Como a Olalla, el suyo. Llevamos cinco años haciéndole reformas, cada esquina la elegimos nosotros. Nuestra hija tiene su cuarto, sus cosas, su vida y sus amigos aquí. ¿Y pretendes que lo dejemos todo para irnos al centro, solo porque te viene bien? — Tranquilízate, Sergio —Rustán recostado, campante—. Sois de la familia. Olalla es tu hermana de sangre. ¿No te importa su futuro? Además, los pisos son igual de buenos. Saldríais ganando: piso en zona noble. Por valor ¡incluso sales beneficiado, lo he calculado! — ¡Qué curioso! —se rió Sergio—. Ni siquiera te has casado con mi hermana y ya le has echado el ojo a mi piso… Por fin, Olalla apartó el móvil. — ¡Jo, qué pesados sois! —dijo quejicosa—. Rustán solo lo hace por nuestro bien. De verdad, nos quedaríamos muy apretados en mi piso si vienen niños. Este pasillo es tan grande que da para un partidillo de fútbol. Mamá siempre decía que la familia es lo primero, ¿no te acuerdas, Sergio? — Mamá hablaba de ayudar, Olalla, no de sacar al hermano de su casa para meterse tú —zanjó Inés—. ¿Te das cuenta de lo que propone tu Rustán? — ¿Y qué tiene de malo? —Olalla pestañeó ingenua—. Lleva razón. Nosotros lo necesitamos más. Total, os sobra una habitación. — ¡No me sobra! —casi gritó Inés—. ¡Es mi despacho! ¡Trabajo ahí, por si lo has olvidado! — Trabajar, trabajar… —bufó Rustán—. ¿No “cuelgas fotos” por internet? Olalla dice que eso es más bien un hobby. Puedes trabajar con el portátil en la cocina, no eres ninguna marquesa. Sergio se levantó despacio. — Bueno, conversación terminada —dijo en voz baja—. Levantad y fuera. Los dos. — Eh, Sergio, relájate —ni se inmutó Rustán—. Veníamos de buena fe, en familia. — ¿De buena fe? —Sergio avanzó hacia la mesa—. Vienes a pedirme mi piso, desprecias a mi mujer y decides tú solo dónde vivirá mi hija. ¿Tienes algo de vergüenza? — ¡Vergüenza, dice! —Inés estuvo a su lado—. Aquí lo único que hay es cálculo y codicia. Ni te has casado y ya te ves repartiendo propiedades. ¡Olalla, ¿te das cuenta de a quién metes en casa?! El primero que te deje sin piso será él. — ¡No hables así de él! —Olalla se puso de pie también—. ¡Rustán se preocupa por mí! Por nuestro futuro. Y vosotros… solo pensáis en vosotros. Apegaos ahí a vuestras cuatro paredes, como erizos. ¡Buen hermano estás hecho! — El egoísta es tu futuro marido —Sergio señaló la puerta—. Repito: fuera. Y olvida de una vez eso del intercambio. Si lo vuelvo a oír, ni hablarte volveré. Rustán se levantó, se arregló el cuello. No se le notaba ni pizca de vergüenza, solo fastidio. — Allá tú, Sergio. Creía que llegaríamos a un acuerdo. Pero visto lo terco que eres… Olalla, vamos. Cuando cerraron la puerta tras ellos, Inés cayó derrotada en el sofá, temblando. — ¿Lo has visto? ¿¡Has visto eso!? —miraba choqueada a su marido—. ¿De dónde saca tanta cara dura? ¿Pero quién se ha creído que es? Sergio estuvo callado de pie junto a la ventana, viendo por el patio cómo Rustán abría su coche con aire de jefe, echándole una bronca a Olalla. — ¿Sabes qué es lo peor? —dijo por fin—. Olalla cree de verdad que tiene razón. Siempre fue un poco… en las nubes, pero tanto como esto… — ¡Le ha lavado el cerebro! —saltó Inés—. Hay que avisar a tu madre, a tus padres. Que sepan qué intenciones tiene su yerno. — Espera —Sergio sacó el móvil—. Primero llamo yo a mi hermana. A solas, sin ese pavo al lado. Marcó el número. Dieron largos tonos; al final, Olalla contestó, llorando. — ¡Hola! —dijo a medias. — Olalla, escúchame bien —la voz de Sergio firme—. ¿Estás con él en el coche? — ¿Y qué importa? — Si está al lado, pon en manos libres. Quiero que lo escuche también. — No estoy en el coche —sollozó Olalla—. Me ha dejado en el portal y se ha ido. Dice que necesita enfriarse porque, según él, mi familia es toda una panda de egoístas. Sergio, ¿por qué sois así? Solo quería que tuviésemos todo perfecto… — ¡Despierta, Olalla! —casi gritó Sergio—. ¿Qué perfecto? ¡Vino a exigirnos mi piso! ¿Tienes idea de que ese es tu piso, tu herencia? Y él ya lo gestiona como propio. ¿Te avisó siquiera de este plan antes de sentaros en la cocina? Silencio al otro lado. — No —dijo por fin—. Dijo que tenía una sorpresa para todos. Que había pensado en lo mejor para todos. — Vaya sorpresita. Decide por ti y por mí, sin consultarnos. Olalla, ¿te das cuenta de con quién te vas a casar? Es un caradura. Hoy es el piso, mañana te dirá que tu coche le queda pequeño, pasado mañana querrá que vuestros padres le pongan la casa de campo a su nombre, que porque le va mejor el aire puro. — No digas eso… —su voz tembló—. Me quiere. — Si te quisiera no montaría este circo. Nos ha puesto a pelear. ¡Inés sigue temblando! ¿No ves que va a destrozar la familia? — Hablaré con él —musitó Olalla. — Hazlo. Y piensa muy bien antes de ir al registro. Sergio colgó y lanzó el móvil al sofá. — ¿Qué ha dicho? —preguntó bajito Inés. — Que no sabía nada. Que fue la “sorpresa” de Rustán. Inés sonrió de manera amarga. — Lo imagino: llega el rey del mambo, coloca a cada uno en su sitio: los metros para aquí, la gente para allá. Qué asco. — No te preocupes —Sergio abrazó a su mujer—. El piso no lo perderemos, eso está claro. Pero pobre mi hermana. La va a liar con él. *** Los peores temores de Sergio e Inés no se cumplieron: la boda nunca se celebró. Rustán dejó a Olalla esa noche. Ella, llorando sin parar, fue a casa de su hermano para contarlo todo. Rustán llegó, empezó a hacer la maleta y, ante la sorpresa de Olalla, le dijo que con una familia así de “tacaña” no pensaba emparentar. — “Dice que de esa clase de parientes no quiere saber nada” —sollozaba Olalla—. Que ni podemos contar con vosotros para cuidar a los niños los fines de semana ni nos daríais dinero si lo pidiéramos. — ¡Pero hija, no te disgustes! —se indignó Inés—. ¡No necesitas un tipo así! No se le puede confiar nada, solo va a mirar por sí mismo. Olvídalo, ¡ni te acuerdes más! Olalla lo pasó mal, pero a los pocos meses empezó a estar mejor. Y entonces lo entendió. ¿Cómo no se dio cuenta antes de lo que era su prometido? Si se hubiera casado, habría sido una tortura. El destino la libró, ¡no cabe duda!